Frankenstein

Mary W. Shelley

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VOLUMEN I

Prólogo

El suceso en el cual se fundamenta este relato

imaginario ha sido considerado por el doctor

Darwin y otros fisiólogos alemanes como no del

todo imposible. En modo alguno quisiera que

se suponga que otorgo el mínimo grado de cre-

dibilidad a semejantes fantasías; sin embargo, al

tomarlo como base de una obra fruto de la ima-

ginación, no considero haberme limitado sim-

plemente a enlazar, unos con otros, una serie de

terrores de índole sobrenatural. El hecho que

hace despertar el interés por la historia está

exento de las desventajas de un simple relato de

fantasmas o encantamientos. Me vino sugerido

por la novedad de las situaciones que desarro-

lla, y, por muy imposible que parezca como

hecho físico, ofrece para la imaginación, a la

hora de analizar las pasiones humanas, un pun-

to de vista más comprensivo y autorizado que

el que puede proporcionar el relato corriente de

acontecimientos reales. Así pues, me he esfor-

zado por mantener la veracidad de los elemen-

tales principios de la naturaleza humana, a la

par que no he sentido escrúpulos a la hora de

hacer innovaciones en cuanto a su combinación.

La Ilíada, el poema trágico de Grecia; Shakes-

peare en La tempestad y El sueño de una noche de

verano; y sobre todo Milton en El paraíso perdido

se ajustan a esta regla. Así pues, el más humilde

novelista que intente proporcionar o recibir

algún deleite con sus esfuerzos puede, sin pre-

sunción, emplear en su narrativa una licencia,

o, mejor dicho, una regla, de cuya adopción

tantas exquisitas combinaciones de sentimien-

tos humanos han dado como fruto los mejores

ejemplos de poesía.

La circunstancia en la cual se basa mi relato

me fue sugerida en una conversación trivial. Lo

comencé en parte como diversión y en parte

como pretexto para ejercitar cualquier recurso

de mi mente que aún tuviera intacto. A medida

que avanzaba la obra, otros motivos se fueron

añadiendo a éstos. En modo alguno me siento

indiferente ante cómo puedan afectar al lector

los principios morales que existan en los senti-

mientos o caracteres que contiene la obra. Sin

embargo, mi principal preocupación en este

punto se ha centrado en la eliminación de los

efectos enervantes de las novelas de hoy en día,

y en exponer la bondad del amor familiar, así

como la excelencia de la virtud universal. Las

opiniones que lógicamente surgen del carácter

y situación del héroe en modo alguno deben

considerarse siempre como convicciones mías;

ni se debe extraer de las páginas que siguen

conclusión alguna que prejuicie ninguna doc-

trina filosófica del tipo que fuera.

Es además de gran interés para la autora el

hecho de que esta historia se comenzara en la

majestuosa región donde se desarrolla la obra

principalmente, y rodeada de personas cuya

ausencia no cesa de lamentar. Pasé el verano de

1816 en los alrededores de Ginebra. La tempo-

rada era fría y lluviosa, y por las noches nos

agrupábamos en torno a la chimenea. Ocasio-

nalmente nos divertíamos con historias alema-

nas de fantasmas, que casualmente caían en

nuestras manos. Aquellas narraciones desperta-

ron en nosotros un deseo juguetón de emular-

los. Otros dos amigos (cualquier relato de la

pluma de uno de ellos resultaría bastante más

grato para el lector que nada de lo que yo jamás

pueda aspirar a crear) y o nos comprometimos

a escribir un cuento cada uno, basado en algún

acontecimiento sobrenatural.

Sin embargo, el tiempo de repente mejoró, y

mis dos amigos partieron de viaje hacia los Al-

pes donde olvidaron, en aquellos magníficos

parajes, cualquier recuerdo de sus espectrales

visiones. El relato que sigue es el único que se

termino.

CARTA 1

A la señora SAVILLE, Inglaterra

San Petersburgo, 11 de diciembre de 17...

Te alegrarás de saber que ningún percance ha

acompañado el comienzo de la empresa que tú con-

templabas con tan malos presagios. Llegué aquí ayer,

y mi primera obligación es tranquilizar a mi querida

hermana sobre mi bienestar y comunicarle mi cre-

ciente confianza en el éxito de mi empresa.

Me encuentro ya muy al norte de Londres, y an-

dando por las calles de Petersburgo noto en las meji-

llas una fría brisa norteña que azuza mis nervios j

me llena de alegría. ¿Entiendes este sentimiento?

Esta brisa, que viene de aquellas regiones hacia las

que yo me dirijo, me anticipa sus climas helados.

Animado por este viento prometedor, mis esperanzas

se hacen más fervientes y reales. Intento en vano

convencerme de que el Polo es la morada del hielo y

la desolación. Sigo imaginándomelo como la región

de la hermosura y el deleite. Allí, Margaret, se ve

siempre el sol, su amplio círculo rozando justo el horizonte y difundiendo un perpetuo resplandor.

Allí pues con tu permiso, hermana mía, concederé

un margen de confíanza a anteriores navegantes,

allí, no existen ni la nieve ni el hielo y navegando

por un mar sereno se puede arribar a una tierra que

supera, en maravillas y hermosura, cualquier región

descubierta hasta el momento en el mundo habitado.

Puede que sus productos y paisaje no tengan prece-

dente, como sin duda sucede con los fenómenos de

los cuerpos celestes de esas soledades inexploradas.

¿Hay algo que pueda sorprender en un país donde la

luz es eterna? Puede que allí encuentre la maravillo-

sa fuerza que mueve la brújula; podría incluso llegar

a comprobar mil observaciones celestes que requieren

sólo este viaje para deshacer para siempre sus apa-

rentes contradicciones. Saciaré mi ardiente curiosi-

dad viendo una parte del mundo jamás hasta ahora

visitada y pisaré una tierra donde nunca antes ha

dejado su huella el hombre. Estos son mis señuelos, y

son suficientes para vencer todo temor al peligro o a

la muerte e inducirme a emprender este laborioso

viaje con el placer que siente un niño cuando se em-

barca en un bote con sus compañeros de vacaciones para explorar su río natal. Pero, suponiendo que

todas estas conjeturas fueran falsas, no puedes negar

el inestimable bien que podré transmitir a toda la

humanidad, hasta su última generación, al descu-

brir, cerca del Polo, una ruta hacia aquellos países a

los que actualmente se tarda muchos meses en llegar;

o al desvelar el secreto del imán, para lo cual, caso de

que esto sea posible, sólo se necesita de una empresa

como la mía.

Estos pensamientos han disipado la agitación con

la que empecé mi carta y siento arder mi corazón con

un entusiasmo que me transporta; nada hay que

tranquilice tanto la mente como un propósito claro,

una meta en la cual el alma pueda fiar su aliento

intelectual. Esta expedición ha sido el sueño predi-

lecto de mis años jóvenes. Apasionadamente he leído

los relatos de los diversos viajes que se han hecho con

el propósito de llegar al Océano Pacífico Norte a

través de los mares que rodean el Polo. Quizá re-

cuerdes que la totalidad de la biblioteca de nuestro

buen tío Thomas se reducía a una historia de todos

los viajes realizados con fines exploradores. Mi edu-

cación estuvo un poco descuidada, pero fui un lector empedernido. Estudiaba estos volúmenes día y noche

y, al familiarizarme con ellos, aumentaba el pesar

que sentí cuando, de niño, supe que la última volun-

tad de mi padre en su lecho de muerte prohibía a mi

tío que me permitiera seguir la vida de marino.

Aquellas visiones se desvanecieron cuando entré

en contacto por primera vez con aquellos poetas cu-

yos versos llenaron mi alma y la elevaron al cielo.

Me convertí en poeta también y viví durante un año

en un paraíso de mi propia creación; me imaginé que

yo también podría obtener un lugar allí donde se

veneran los nombres de Homero y Shakespeare. Tú

estás bien al corriente de mi fracaso y de cuán amar-

go fue para mí este desengaño. Pero justo entonces

heredé la fortuna de mi primo, y, mis pensamientos

retornaron a su antiguo cauce.

Han pasado seis años desde que decidí llevar a cabo

la presente empresa. Incluso ahora puedo recordar el

momento preciso en el que decidí dedicarme a esta

gran labor. Empecé por acostumbrar mi cuerpo a la

privación. Acompañé a los balleneros en varias ex-

pediciones al mar del Norte y voluntariamente sufrí

frío, hambre, sed y sueño. A menudo trabajé más durante el día que cualquier marinero, mientras

dedicaba las noches al estudio de las matemáticas, la

teoría de la Medicina y aquellas ramas de las cien-

cias físicas que pensé serían de mayor utilidad prác-

tica para un aventurero del mar. En dos ocasiones

me enrolé como segundo de a bordo en un ballenero

de Groenlandia y ambas veces salí con éxito. Debo

reconocer que me sentí orgulloso cuando el capitán

me ofreció el puesto de piloto en el barco y me pidió

reiteradamente que me quedara ya que tanto apre-

ciaba mis servicios.

Y ahora, querida Margaret, ¿no merezco llevar a

cabo alguna gran empresa? Podía haber pasado mi

vida rodeado de lujo y comodidad, pero he preferido

la gloria a cualquiera de los placeres que me pudiera

proporcionar la riqueza. ¡Si tan sólo una voz, alen-

tadora me respondiera afirmativamente! Mi valor y

mi resolución son firmes, pero mis esperanzas fluc-

túan y mi ánimo se deprime con frecuencia. Estoy a

punto de emprender un largo y difícil viaje, cuyas

vicisitudes exigirán de mí todo mi valor. Se me pide

no sólo que levante el ánimo de otros, sino que con-serve mi entereza cuando ellos flaqueen.

Esta es la época más favorable para viajar por Ru-

sia. Vuelan sobre la nieve en sus trineos; el movi-

miento es agradable y, a mi modo de ver, mucho más

cómodo que el de los coches de caballos ingleses. El

frío no es extremado, si vas envuelto en pieles,

atuendo que yo ya he adoptado. Hay una gran dife-

rencia entre andar por la cubierta y permanecer sen-

tado, inmóvil durante horas, sin hacer el ejercicio

que impediría que la sangre se te hiele materialmente

en las venas. ¡No tengo la intención de perder la

vida en la ruta entre San Petersburgo y Arkángel.

Partiré hacia esta última ciudad dentro de dos o

tres semanas, y pienso fletar allí un barco, cosa que

me será fácil si le pago el seguro al dueño; también

contrataré cuantos marineros considere precisos de

entre los que están acostumbrados a ir en balleneros.

No pienso navegar hasta el mes de Junio; y en cuan-

to a mi regreso, querida hermana, ¿cómo responder a

esta pregunta? Si tengo éxito, pasarán muchos, mu-

chos meses, incluso años, antes de que tú y yo nos

volvamos a encontrar. Si fracaso, me verás o muy pronto, o nunca.

Hasta la vista, mi querida y excelente Margaret.

Que el cielo te envíe todas las bendiciones y a mí me

proteja para que pueda atestiguarte una y otra vez

mi gratitud por todo tu amor y tu bondad.

Tu afectuoso hermano,

ROBERT WALTON.

CARTA 2

A la señora SAVILLE, Inglaterra

Arkángel, 28 de marzo de 17..

¡Qué despacio pasa aquí el tiempo, rodeado como

estoy de nieve y hielo! . Sin embargo, he dado ya un segundo paso hacia la realización de mi empresa. He

fletado un barco y estoy ocupado en reunir la tripu-

lación; los que ya he contratado parecen hombres en

quienes puedo confiar e indudablemente están dota-

dos de invencible valor.

Tengo, empero, un deseo aún por satisfacer y este

vacío me acucia ahora de manera terrible. No tengo

amigo alguno, Margaret; cuando arda con el entu-

siasmo del éxito, no habrá nadie que comparta mi

alegría; si soy víctima del desaliento, nadie se esfor-

zará por disipar mi desánimo. Podré plasmar mis

pensamientos en el papel, cierto, pero es un pobre

medio para comunicar los sentimientos. Añoro la

compañía de un hombre que pudiera compenetrarse

conmigo, cuya mirada respondiera a la mía. Me pue-

des tachar de romántico, querida hermana, pero echo

muy en falta a un amigo. No tengo a nadie cerca que sea tranquilo a la vez que valeroso, culto y capaz,

cuyos gustos se parezcan a los míos, que pueda apro-

bar o corregir mis proyectos. ¡Qué bien enmendaría

un amigo así los fallos de tu pobre hermano! Soy

demasiado impulsivo en la ejecución y demasiado

impaciente con los obstáculos. Pero aún me resulta

más nocivo el hecho de haberme autoeducado. Du-

rante los primeros catorce años de mi vida corrí por

los campos como un salvaje, y no leí nada salvo los

libros de viajes de nuestro tío Thomas. A esa edad

empecé a familiarizarme con los renombrados poetas

de nuestra patria. Pero no vi la necesidad de apren-

der otras lenguas que la mía hasta que no estaba en

mi poder el sacar los máximos beneficios de esta con-

vicción. Tengo ahora veintiocho años, y en realidad

soy más inculto que muchos colegiales de quince. Es

cierto que he reflexionado más, y que mis sueños son

más ambiciosos y magníficos, pero carecen de equili-

brio (como dicen los pintores). Me hace mucha falta

un amigo que tuviera el suficiente sentido común

como para no despreciarme por romántico y que me

estimara lo bastante como para intentar ordenar mi mente.

Bien, son éstas lamentaciones vanas; sé que no en-

contraré amigo alguno en el vasto océano, ni siquiera

aquí, en Arkángel, entre mercaderes y hombres de

mar. Sin embargo, incluso en estos rudos corazones

laten algunos sentimientos, extraños a la escoria de

la naturaleza humana. Mi lugarteniente, por ejem-

plo, es un hombre de enorme valor e iniciativa, em-

pecinado en su afán de gloria. Es inglés, y, aunque

lleno de prejuicios nacionales y profesionales, jamás

limados por la educación, retiene algunas de las más

preciosas cualidades humanas. Lo conocí a bordo de

un ballenero, y, al saber que se encontraba en esta

ciudad sin trabajo, no tuve ninguna dificultad para

persuadirlo de que me ayudara en mi aventura.

El capitán es una persona de excelente disposición

y muy querido en el barco por su amabilidad y flexi-

bilidad en la disciplina. Tanta es la bondad de su naturaleza, que no quiere calar (deporte favorito

aquí) casi la única diversión, porque no soporta de-

rramar sangre. Es además de una heroica generosi-

dad. Hace algunos años se enamoró de una joven

rusa de familia relativamente acomodada; tras hacerse con una considerable fortuna por la captura de

navíos enemigos, el padre de la joven dio su consen-

timiento al matrimonio. Él vio a su prometida una

vez antes de la ceremonia. Bañada en lágrimas, se le

arrojó a los pies, y le suplicó la perdonara, a la vez

que le confesaba su amor por otro hombre con el cual

su padre nunca consentiría que se casara, ya que

carecía de fortuna. Mi desprendido amigo tranquili-

zó a la suplicante muchacha y, en cuanto supo el

nombre de su amado, abandonó al instante su galan-

teo. Había ya comprado con su dinero una granja, en

la cual pensaba pasar el resto de su vida, pero se la

cedió a su rival, junto con el resto de su fortuna,

para que pudiera comprar algunas reses. El mismo

solicitó del padre de la joven el consentimiento para

la boda, mas el anciano se negó considerándose en

deuda de honor con mi amigo, el cual, al ver al padre

en actitud tan inflexible, abandonó el país para no

regresar hasta saber que su antigua novia se había

casado con el hombre a quien amaba. «¡Qué persona

tan noble!», exclamarás sin duda, y así es, pero des-

graciadamente ha pasado toda su vida a bordo de un

barco y apenas tiene idea de algo que no sean las maromas y los obenques.

Mas no pienses que el que me queje un poco, o crea

que quizá nunca llegue a conocer el consuelo para mi

tristeza, signifique que titubeo en mi decisión. Esta

es tan firme como el destino mismo, y mi viaje se ve

retrasado tan sólo porque espero un tiempo favorable

que me permita zarpar. El invierno ha sido tremen-

damente duro; pero la primavera promete ser buena

e incluso parece que se adelantará, de modo que qui-

zá pueda hacerme a la mar antes de lo previsto. No

actuaré con precipitación; me conoces lo suficiente-

mente bien como para fiarte de mi prudencia y mo-

deración cuando tengo confiada la seguridad de

otros.

No puedo describirte la emoción que tengo ante la

proximidad del comienzo de mi empresa. Es imposi-

ble transmitirte una idea de la tremenda emoción,

mezcla de agrado y de temor, con la cual me dispon-

go a partir. Marcho hacia lugares inexplorados,

hacia «la región de la bruma s la nieve», pero no mataré a ningún albatros, así que no temas por mi suer-te.

¿Te encontraré de nuevo, tras cruzar inmensos mares y rodear los cabos de Africa o América? ,No

me atrevo a esperar tal éxito, y no obstante no puedo

soportar la idea del fracaso.

Continúa aprovechando toda oportunidad de es-

cribirme; puede que reciba tus cartas (si bien hay

pocas esperanzas) cuando más las necesite para ani-

marme. Te quiero mucho. Recuérdame con afecto si

no vuelves a saber de mí.

Tu afectuoso hermano,

ROBERT WALTON

CARTA 3

A la señora SAVILLE, Inglaterra

7 de julio de 17...

Mi querida hermana:

Te escribo con premura unas líneas para decirte

que estoy bien y que mi viaje está muy avanzado. Te

llegará esta carta por un buque mercante que regresa

a casa desde Ankángel; es más afortunado que yo,

que puede que no vea mi patria en muchos años. Sin

embargo, estoy animado; mis hombres son valerosos

y parecen tener una firme voluntad. No les desani-man ni siquiera las capas de hielo que constantemen-

te flotan a nuestro lado, presagio de los peligros que

alberga la región hacia la cual nos dirigimos. Ya

hemos alcanzado una latitud muy alta, pero estamos

en pleno verano, y, aunque la temperatura es menos

alta que en Inglaterra, los vientos del sur, que nos

empujan velozmente hacia las costas que ansío ver,

traen consigo un alentador grado de calor que no

había esperado.

Hasta el momento no nos ha acaecido ningún inci-

dente que merezca la pena contar. Un par de ventis-

cas fuertes y la ruptura de un mástil son accidentes

que navegantes avezados apenas si recordarían. Yo

me encontraré satisfecho si nada peor nos acontece

durante el viaje.

Adiós, querida Margaret. Estáte tranquila, pues

tanto por mi bien como por el tuyo no afrontaré peli-

gros innecesariamente. Permaneceré sereno, perseve-

rante y prudente.

Mis saludos a mis amigos ingleses.

Tuyo afectísimo,

ROBERT WALTON

CARTA 4

A la señora SAV1LLE, Inglaterra

5 de agosto de 17...

Nos ha ocurrido un accidente tan extraño, que no

puedo dejar de anotarlo, si bien es muy probable que

me veas antes de que estos papeles lleguen a tus ma-

nos.

El lunes pasado (31 de julio) nos hallábamos ro-

deados por el hielo, que cercaba el barco por todos los

lados, dejándonos apenas el agua precisa para conti-

nuar a flote. Nuestra situación era algo peligrosa,

sobre todo porque nos envolvía una espesa niebla.

Decidimos, por tanto, permanecer al pairo con la

esperanza de que adviniera algún cambio en la at-

mósfera y el tiempo. Hacia las dos de la tarde, la

niebla levantó y observamos, extendiéndose en todas

direcciones, inmensas e irregulares capas de hielo

que parecían no tener fin. Algunas de mis compañe-

ros lanzaron un gemido, y yo mismo empezaba a

intranquilizarme, cuando de pronto una insólita

imagen acaparó nuestra atención y distrajo nuestros

pensamientos de la situación en la que nos encontrá-

bamos. Como a media milla y en dirección al norte

vimos un vehículo de poca altura, sujeto a un trineo

y tirado por perros. Un ser de apariencia humana,

pero de gigantesca estatura, iba sentado en el trineo

y dirigía los perros. Observamos con el catalejo el

rápido avance del viajero hasta que se perdió entre

los lejanos montículos de hielo.

Esta visión provocó nuestro total asombro. Nos

creíamos a muchas millas de cualquier tierra, pero

esta aparición parecía demostrar que en realidad no

nos encontrábamos tan lejos como suponíamos. Pero,

cercados como estábamos por el hielo, era imposible

seguir el rastro de aquel hombre al que habíamos

observado con la mayor atención.

Unas dos horas después de esto oímos el bramido

del mar y antes del anochecer el hielo rompió, libe-

rando nuestro navío. Sin embargo, permanecimos

allí hasta la mañana siguiente, temerosos de encon-

trarnos con esos grandes témpanos sueltos que flotan

tras haberse roto el hielo. Aproveché ese tiempo para

descansar unas horas.

Por la mañana, en cuanto hubo amanecido, salí a cubierta y me encontré a toda la tripulación hacina-da a un lado del navío, aparentemente conversando

con alguien fuera del barco. En efecto, sobre un gran

fragmento de hielo, que se nos había acercado duran-

te la noche, había un trineo parecido al que ya ha-

bíamos divisado.

Unicamente un perro permanecía vivo; pero había

un ser humano en el trineo, al cual los marineros

intentaban persuadir de que subiera al barco. No

parecía, como el viajero de la noche anterior, un

habitante salvaje procedente de alguna isla inexplo-

rada, sino un europeo. Cuando aparecí en cubierta,

mi segundo oficial gritó:

––Aquí está nuestro capitán, y no permitirá que

usted muera en mar abierto.

Al verme, el hombre se dirigió a mí en inglés, si

bien con acento extranjero.

––Antes de subir al navío ––dijo––––, ¿tendría la

amabilidad de indicarme hacia dónde se dirige?

Podrás imaginar mi sorpresa al oír semejante pre-

gunta de labios de una persona al borde de la muerte

y para la cual yo habría pensado que mi barco ofrecía

un recurso que no hubiese cambiado ni por las mayores riquezas del mundo. Le respondí, sin embargo,

que nos dirigíamos al Polo Norte en viaje de explora-

ción. Pareció satisfacerle y consintió en subir a bor-

do. ¡Santo cielo, Margaret! Si hubieras visto al hom-

bre que de esta forma ponía condiciones a su salva-

ción, tu sorpresa hubiera sido ilimitada. Tenía los

miembros casi helados y el cuerpo horriblemente

demacrado por la fatiga y el sufrimiento. Jamás vi

hombre alguno en condición tan lastimosa. Intenta-

mos llevarlo al camarote, pero en cuanto dejó de

estar al aire libre perdió el conocimiento, de manera

que volvimos a subirlo a cubierta y lo reanimamos

frotándolo con coñac y obligándolo a beber una pe-

queña cantidad. En cuanto volvió a mostrar sínto-

mas de vida lo envolvimos en mantas y lo colocamos

cerca del fogón de la cocina. Poco a poco se fue recu-

perando, y tomó un poco de sopa, que le hizo mucho

bien.

Así pasaron dos días, sin que pudiera hablar, y a

menudo temí que los sufrimientos le hubiesen priva-

do de la razón. Cuando se hubo repuesto un poco, lo

llevé a mi propio camarote y lo atendí cuanto me lo

permitían mis obligaciones. Nunca había conocido a nadie más interesante. Suele tener una expresión

exaltada, como de locura, en la mirada. Pero hay

momentos en los que, si alguien le demuestra alguna

atención o le presta el más mínimo servicio, se le

ilumina la fas con una benevolencia j ternura que no

he visto en otro hombre. Mas por lo general está

melancólico y resignado; a veces aprieta los dientes,

como si se impacientara con el peso de los males que

lo afligen.

Cuando mi huésped se encontró un poco mejor, me

costó protegerlo del acoso de la tripulación que que-

ría hacerle mil preguntas. No permití que lo ator-

mentaran con su ociosa curiosidad, ya que aún se

encontraba en un estado físico y moral cuyo resta-

blecimiento dependía por completo del reposo. Sin

embargo, en una ocasión el lugarteniente le preguntó

que por qué había llegado tan lejos por el hielo en un

vehículo tan extraño.

Una expresión de dolor le cubrió el rostro de in-

mediato; y respondió:

––Voy en busca de alguien que huyó de mí.

¿Y el hombre a quien perseguía viajaba de manera semejante?

––Sí.

–Entonces pienso que lo hemos visto, pues el día

antes de recogerlo a usted vimos unos perros tirando

de un trineo, en el cual iba un hombre. Esto despertó

la atención del extranjero, e hizo múltiples pregun-

tas acerca de la dirección que había tomado aquel

demonio, como él le llamó. Al poco rato, cuando se

hallaba solo conmigo, dio:

––Sin duda he despertado su curiosidad, así como

la de esta buena gente, aunque es usted demasiado

discreto como para hacerme ninguna pregunta.

––Sería impertinente e inhumano por mi parte él

molestarlo con ellas.

Y no obstante ––prosiguió––, me rescató usted de

una extraña y peligrosa situación. Usted me ha de-

vuelto generosamente la vida.

Poco después de esto quiso saber si yo creía que el

hielo, al resquebrajarse, habría destruido el otro tri-

neo. Le contesté que no podía responderle con nin-

guna certeza, ya que el hielo no se había roto hasta

cerca de medianoche, y el viajero podía haber llegada

a algún lugar seguro con anterioridad. Me era imposible aventurar juicio alguno.

A partir de este momento el extranjero demostró

gran interés por estar en cubierta, para vigilar la

aparición del otro trineo. He conseguido persuadirlo

de que permanezca en el camarote, pues está aún

demasiado débil para soportar las inclemencias del

tiempo, pero le he prometido que alguien oteará en

su lugar y lo avisará en cuanto aparezca cualquier

objeto nuevo a la vista.

Por lo que respecta a este extraño incidente, éste es

mi diario hasta el momento. La salud de nuestro

huésped ha ido mejorando gradualmente, pero ape-

nas habla, y parece inquietarse cuando alguien que

no sea yo entra en su camarote. Sin embargo, sus

modales son tan conciliadores y delicados, que todos

los marineros se interesan por su estado, a pesar de

no haber tenido apenas relación con él. Por mi parte,

empiezo a quererlo como a un hermano, y su cons-

tante y profundo pesar me llena de piedad y simpa-

tía. Debe haber sido una persona muy noble en otros

tiempos, ya que, deshecho como está ahora, sigue

siendo tan interesante y amable.

Te decía en una de mis cartas, querida Margaret, que no hallaría ningún amigo en el vasto océano,

pero he encontrado un hombre a quien, antes de que

la desgracia quebrara su espíritu, me hubiera gusta-

do tener por hermano.

De tener nuevos incidentes que relatar respecto del

extranjero, continuaré a intervalos mi diario.

13 de agosto de 17...

El afecto que siento por mi invitado aumenta cada

día. Suscita a la vez mi piedad y mi admiración has-

ta extremos asombrosos. ¿Cómo puedo ver a tan

noble criatura destruida por la miseria sin sentir el

dolor más acuciante? Es tan dulce y a la vez tan

sabio; tiene la mente muy cultivada, y cuando habla,

si bien escoge las palabras cuidadosamente, éstas

fluyen con una rapidez y elocuencia poco frecuentes.

Está muy restablecido de su enfermedad, y pasea

continuamente por la cubierta, vigilando la apari-

ción del trineo que precedió al suyo. Sin embargo,

aunque apenado, no está tan sumido en su propia

desgracia como para no interesarse profundamente

por los quehaceres de los demás. Me ha hecho muchas preguntas respecto a mis propósitos y yo le he

contado mi pequeña historia con toda sinceridad.

Pareció alegrarle mi franqueza, y me sugirió varios

cambios en mis planes, que encontraré sumamente

útiles. No hay pedantería en su ademán, sino que

más bien todo lo que hace parece brotar tan sólo del

interés que instintivamente siente por el bienestar de

todos los que lo rodean. A menudo le invade la tris-

teza y entonces se sienta sólo e intenta superar todo

lo que de hosco y antisocial hay en su humor. Estos

paroxismos pasan, como una nube por delante del

sol, si bien su abatimiento nunca le abandona. Me he

esforzado por granjearme su confianza y espero

haber tenido éxito. Un día le mencioné mi eterno

deseo de encontrar un amigo que pudiera simpatizar

conmigo y orientarme con su consejo. Le dije que no

pertenecía a la clase de hombres a quienes un consejo

puede ofender.

––Soy autodidacta, y quizá no confíe demasiado en

mi propia capacidad. Por tanto, desearía que mi

amigo fuera más sabio y avezado que yo, para afian-

zarme y apoyarme en él. Tampoco creo que sea imposible encontrar un verdadero amigo.

––Estoy de acuerdo con usted

contestó el

extranjero–– en que la amistad es algo no sólo desea-

ble, sino posible. Tuve una vez un amigo, el más

noble de los seres humanos, y por tanto estoy capaci-

tado para juzgar con respecto a la amistad. Tiene

usted esperanzas y el mundo ante usted es suyo, y

no tiene razón para desesperar. Mas yo..., yo he per-

dido todo y no puedo empezar la vida de nuevo.

Al decir esto, su rostro cobró una expresión de se-

reno y resignado dolor que me llegó al corazón. Pero

él permaneció en silencio, y al poco se retiró a su

camarote.

Incluso desfondado como está, nadie puede gozar

con mayor intensidad que él de la hermosura de la

naturaleza. El cielo estrellado, el mar y todo el paisa-

je que estas maravillosas regiones nos proporcionan

parecen tener aún el poder de despegar su alma de la

tierra. Un hombre así tiene una doble existencia:

puede padecer desgracias, y verse arrollado por el

desencanto; pero, cuando se encierre en sí mismo,

será como un espíritu celeste rodeado de un halo cuyo círculo no ose atravesar ni el pesar ni la locura.

¿Te ríes del entusiasmo que demuestro respecto a

este divino nómada? Si fuera así, debes haber perdi-

do esa inocencia que constituía tu encanto caracte-

rístico. Pero, si quieres, sonríete ante el calor de mis

alabanzas, mientras yo sigo encontrando ––mayores

razones para ellas de día en día.

19 de agosto de 17...

Ayer el extranjero me dijo:

––Fácilmente habrá podido comprobar, capitán

Walton, que he padecido grandes y singulares des-

venturas. Una vez decidí que el recuerdo de estos

males moriría conmigo, pero usted me ha inducido a

cambiar mis propósitos. Busca usted el conocimiento

y la sabiduría, como me sucedió a mí antaño; deseo

con fervor que el fruto de sus ansias no se convierta

para usted en una serpiente que le muerda, como me

ocurrió a mí. No creo que el relato de mis desventu-

ras le sea útil, pero, si quiere, escuche mi historia.

Pienso que los extraños sucesos a ella vinculados

pueden proporcionarle una visión de la naturaleza

humana que amplíe sus facultades y conocimientos, y le descubrirá poderes y sucesos que usted ha estado

acostumbrado a creer imposibles. Pero no dudo de

que a lo largo de mi relato se pruebe la evidencia

interna de la veracidad de los sucesos que lo compo-

nen.

Como te puedes imaginar, me halagó mucho la

confianza que depositaba en mí, pero me dolía que él

reavivara sus sufrimientos contándome sus desven-

turas. Estaba ansioso por escuchar la narración pro-

metida, en parte por curiosidad y en parte por un

deseo de aliviar su suerte, caso de que esto estuviera

en mi mano, y así se lo expresé en mi respuesta.

––Le agradezco su amabilidad me contestó––, pero

es inútil; mi sino casi se ha cumplido. Espero sólo un

acontecimiento y luego descansaré en paz. Com-

prendo lo que siente continuó al advertir que

quería interrumpirlo––, pero está confundido, amigo

mío, si así me permite llamarle. Nada puede alterar

mi destino. Escuche mi relato y verá cuán irrevoca-

blemente está determinado.

Me dio entonces que empezaría su narración al día

siguiente, cuando yo estuviera más libre. Esta pro-

mesa provocó mi más profundo agradecimiento. Me he propuesto escribir cada noche, cuando no esté

ocupado, lo que me haya contado durante el día,

empleando en lo posible sus propias palabras. De

estarlo, al menos tomaré algunas notas. Sin duda

este manuscrito te proporcionará gran placer. ¡Y con

qué interés y simpatía lo leeré yo algún día en el futuro! ¡Yo, que lo conozco y que lo oigo de sus propios labios!.

Capítulo 1

Soy ginebrino de nacimiento, y mi familia es

una de las más distinguidas de esa república.

Durante muchos años mis antepasados habían

sido consejeros y jueces, y mi padre había ocu-

pado con gran honor y buena reputación diver-

sos cargos públicos. Todos los que lo conocían

lo respetaban por su integridad e infatigable

dedicación. Pasó su juventud dedicado por

completo a los asuntos de su país, y sólo al final

de su vida pensó en el matrimonio y así dar al

Estado unos hijos que pudieran perpetuar su

nombre y sus virtudes.

Puesto que las circunstancias de su matrimo-

nio reflejan su personalidad, no puedo dejar de

referirme a ellas. Uno de sus más íntimos ami-

gos era un comerciante, que, debido a numero-

sos contratiempos, cayó en la miseria tras gozar

de una muy desahogada situación. Este hom-

bre, de nombre Beaufort, era de carácter orgu-

lloso y altivo y se resistía a vivir en la pobreza y

el olvido en el mismo país en el que, con ante-

rioridad, se le distinguiera por su categoría y

riqueza. Habiendo, pues, saldado sus deudas

en la forma más honrosa, se retiró a la ciudad

de Lucerna con su hija, donde vivió sumido en

el anonimato y la desdicha. Mi padre profesaba

a Beaufort una auténtica amistad, y su reclusión

en estas desgraciadas circunstancias le afligió

mucho. También sentía íntimamente la ausen-

cia de su compañía, y se propuso encontrarlo y

persuadirlo de que, con su crédito y ayuda,

empezara de nuevo.

Beaufort había tomado medidas eficaces para

esconderse, y mi padre tardó diez meses en

descubrir su paradero. Entusiasmado con el

descubrimiento, mi padre se apresuró hacia su

casa situada en una humilde calle cerca del

Reuss. Pero al llegar sólo encontró miseria y

desesperación. Beaufort no había logrado salvar

más que una pequeña cantidad de dinero de los

despojos de su fortuna. Era suficiente para sus-

tentarlo durante algunos meses y, mientras tan-

to, esperaba encontrar un trabajo respetable con algún comerciante. Así pues, pasó el intervalo

inactivo; y, con tanto tiempo para reflexionar

sobre su dolor, se hizo más profundo y amargo

y, al fin, se apoderó de tal forma de él, que tres

meses después estaba enfermo en cama, inca-

paz de realizar cualquier esfuerzo.

Su hija lo cuidaba con el máximo cariño, pero

veía con desazón que su pequeño capital dis-

minuía con rapidez y que no había otras pers-

pectivas de sustento. Pero Caroline Beaufort

estaba dotada de una inteligencia poco común;

y su valor vino en su ayuda en la adversidad.

Empezó a hacer labores sencillas; trenzaba paja,

y de diversas maneras consiguió ganar una

miseria que apenas le bastaba para sustentarse.

Así pasaron varios meses. Su padre empeoró,

y ella cada vez tenía que emplear más tiempo

en atenderlo; sus medios de sustento mengua-

ban. A los diez meses murió su padre dejándola

huérfana e indigente. Este golpe final fue de-

masiado para ella. Al entrar en la casa mi pa-

dre, la encontró arrodillada junto al ataúd, llorando amargamente; llegó como un espíritu

protector para la pobre criatura, que se enco-

mendó a él. Tras el entierro de su amigo, mi

padre la llevó a Ginebra, confiándola al cuidado

de un pariente; y dos años después se casó con

ella.

Cuando mi padre se convirtió en esposo y

padre, las obligaciones de su nueva situación le

ocupaban tanto tiempo que dejó varios de sus

trabajos públicos y se dedicó por entero a la

educación de sus hijos. Yo era el mayor y el

destinado a heredar todos sus derechos y obli-

gaciones. Nadie puede haber tenido padres más

tiernos que yo. Mi salud y desarrollo eran su

constante ocupación, ya que fui hijo único du-

rante varios años. Pero, antes de proseguir mi

narración, debo contar un incidente que tuvo

lugar cuando yo tenía cuatro años.

Mi padre tenía una hermana a quien amaba

tiernamente y que se había casado muy joven

con un caballero italiano. Poco después de su

boda, había acompañado a su marido a su país

natal, y durante algunos años mi padre tuvo

muy poca relación con ella. Murió alrededor de

la época de la que hablo, y pocos meses des-

pués mi padre recibió una carta de su cuñado

haciéndole saber que tenía la intención de ca-

sarse con una dama italiana y pidiéndole que se

hiciera cargo de la pequeña Elizabeth, la única

hija de su difunta hermana.

Es mi deseo ––dijo–– que la consideres como

hija tuya y que como a tal la eduques. Es la

heredera de la fortuna de su madre, y te enviaré

los documentos que así lo demuestran.

Reflexiona sobre esta propuesta y decide si

preferirías educar a tu sobrina tú mismo o que

lo haga una madrastra.

Mi padre no dudó un instante, y de inmediato

se puso en camino hacia Italia con el fin de

acompañar a la pequeña Elizabeth hasta su fu-

turo hogar. A menudo he oído a mi madre decir

que era la criatura más preciosa que jamás

había visto, e incluso ya entonces mostraba sín-

tomas de un carácter dulce y afectuoso. Estas

características y el deseo de afianzar los lazos

del amor familiar hicieron que mi madre consi-

derara a Elizabeth como mi futura esposa, plan

del cual nunca encontró razón para arrepentir-

se.A partir de este momento, Elizabeth Lavenza

se convirtió en mi compañera de juegos y, a

medida que crecíamos, en una amiga. Era dócil

y de buen carácter, a la vez que alegre y ju-

guetona como un insecto de verano. A pesar de

que era vivaz y animada, tenía fuertes y pro-

fundos sentimientos y era desacos-

tumbradamente afectuosa. Nadie podía disfru-

tar mejor de la libertad ni podía plegarse con

más gracia que ella a la sumisión o lanzarse al

capricho. Su imaginación era exuberante, pero

tenía una gran capacidad para aplicarla. Su per-

sona era el reflejo de su mente, sus ojos de color

avellana, aunque vivos como los de un pájaro,

poseían una atractiva dulzura. Su figura era

ligera y airosa y, aunque era capaz de soportar

gran fatiga, parecía la criatura más frágil del

mundo. A pesar de que me cautivaba su com-

prensión y fantasía, me deleitaba cuidarla como

a un animalillo predilecto. Nunca vi más gracia,

tanto personal como mental, ligada a mayor

modestia.

Todos querían a Elizabeth. Si los criados tení-

an que pedir algo, siempre lo hacían a través de

ella. No conocíamos ni la desunión ni las pe-

leas, pues aunque éramos muy diferentes de

carácter, incluso en esa diferencia había armo-

nía. Yo era más tranquilo y filosófico que mi

compañera, pero menos dócil. Mi capacidad de

concentración era mayor, pero no tan firme. Yo

me deleitaba investigando los hechos relativos

al mundo en sí, ella prefería las aéreas creacio-

nes de los poetas. Para mí el mundo era un se-

creto que anhelaba descubrir, para ella era un

vacío que se afanaba por poblar con imagina-

ciones personales.

Mis hermanos eran mucho más jóvenes que

yo; pero tenía un amigo entre mis compañeros

del colegio, que compensaba esta deficiencia.

Henry Clerval era hijo de un comerciante de

Ginebra, íntimo amigo de mi padre, y un chico

de excepcional talento e imaginación. Recuerdo

que, cuando tenía nueve años, escribió un cuen-

to que fue la delicia y el asombro de todos sus

compañeros. Su tema de estudio favorito eran

los libros de caballería y romances, y recuerdo

que de muy jóvenes solíamos representar obras

escritas por él, inspiradas en estos sus libros

predilectos, siendo los principales personajes

Orlando, Robin Hood, Amadís y San Jorge.

Juventud más feliz que la mía no puede haber

existido. Mis padres eran indulgentes y mis

compañeros amables. Para nosotros los estu-

dios nunca fueron una imposición; siempre

teníamos una meta a la vista que nos espoleaba

a proseguirlos. Esta era el método, y no la emu-

lación, que nos inducía a aplicarnos. Con el fin

de que sus compañeras no la dejaran atrás, a

Elizabeth no se la orientaba hacia el dibujo. Sin

embargo, se dedicaba a él motivada por el de-

seo de agradar a su tía, representando alguna

escena favorita dibujada por ella misma.

Aprendimos inglés y latín para poder leer lo

que en esas lenguas se había escrito. Tan lejos

estaba el estudio de resultarnos odioso a conse-

cuencia de los castigos, que disfrutábamos con

él, y nuestros entretenimientos constituían lo

que para otros niños hubieran sido pesadas

tareas. Quizá no leímos tantos libros ni apren-

dimos lenguas tan rápidamente como aquellos

a quienes se les educaba conforme a los méto-

dos habituales, pero lo que aprendimos se nos

fijó en la memoria con mayor profundidad.

Incluyo a Henry Clerval en esta descripción

de nuestro círculo doméstico, pues estaba con

nosotros continuamente. Iba al colegio conmi-

go, y solía pasar la tarde con nosotros; pues,

siendo hijo único y encontrándose solo en su

casa, a su padre le complacía que tuviera ami-

gos en la nuestra. Por otro lado nosotros tam-

poco estábamos del todo felices cuando Clerval

estaba ausente.

Siento placer al evocar mi infancia, antes de

que la desgracia me empañara la mente y cam-

biara esta alegre visión de utilidad universal

por tristes y mezquinas reflexiones personales.

Pero al esbozar el cuadro de mi niñez, no debo

omitir aquellos acontecimientos que me lleva-

ron, con paso inconsciente, a mi ulterior infor-

tunio. Cuando quiero explicarme a mí mismo el

origen de aquella pasión que posteriormente

regiría mi destino, veo que arranca, como ria-

chuelo de montaña, de fuentes poco nobles y

casi olvidadas, engrosándose poco a poco hasta

que se convierte en el torrente que ha arrasado

todas mis esperanzas y alegrías.

La filosofía natural es lo que ha forjado mi

destino. Deseo, pues, en esta narración explicar

las causas que me llevaron a la predilección por

esa ciencia. Cuando tenía trece años fui de ex-

cursión con mi familia a un balneario que hay

cerca de Thonon. La inclemencia del tiempo nos

obligó a permanecer todo un día encerrados en

la posada, y allí, casualmente, encontré un vo-

lumen de las obras de Cornelius Agrippa. Lo abrí con aburrimiento, pero la teoría que intentaba demostrar y los maravillosos hechos que

relataba pronto tornaron mi indiferencia en

entusiasmo. Una nueva luz pareció iluminar mi

mente, y lleno de alegría le comuniqué a mi

padre el descubrimiento. No puedo dejar de

comentar aquí las múltiples oportunidades de

que disponen los educadores para orientar la

atención de sus alumnos hacia conocimientos

prácticos, y que desaprovechan lamentable-

mente. Mi padre ojeó distraídamente la portada

del libro y dijo:

¡Ah, Cornelius Agrippa! Víctor, hijo mío, no

pierdas el tiempo con esto, son tonterías.

Si en vez de hacer este comentario, mi padre

se hubiera molestado en explicarme que los

principios de Agrippa estaban totalmente supe-

rados, que existía una concepción científica

moderna con posibilidades mucho mayores que

la antigua, puesto que eran reales y prácticas

mientras que las de aquélla eran quiméricas,

tengo la seguridad de que hubiera perdido el

interés por Agrippa. Probablemente, sensibili-

zada como tenía la imaginación, me hubiera

dedicado a la química, teoría más racional y

producto de descubrimientos modernos. Es

incluso posible que mi pensamiento no hubiera

recibido el impulso fatal que me llevó a la rui-

na. Pero la indiferente ojeada de mi padre al

volumen que leía en modo alguno me indicó

que él estuviera familiarizado con el contenido

del mismo, y proseguí mi lectura con mayor

avidez.

Mi primera preocupación al regresar a casa

fue hacerme con la obra completa de este autor

y, después, con la de Paracelso y Alberto Mag-

no. Leí y estudié con gusto las locas fantasías de

estos escritores. Me parecían tesoros que, salvo

yo, pocos conocían. Aunque a menudo hubiera

querido comunicarle a mi padre estas secretas

reservas de mi sabiduría, me lo impedía su im-

precisa desaprobación de mi querido Agrippa.

Por tanto, y bajo promesa de absoluto secreto,

le comuniqué mis descubrimientos a Elizabeth,

pero el tema no le interesó y me vi obligado á

continuar solo.

Puede parecer extraño que en el siglo XVIII

surja un discípulo de Alberto Magno, pero

nuestra familia no era científica, y yo no había

asistido a ninguna de las clases que se daban en

la universidad de Ginebra. Así pues, mis sue-

ños no se veían turbados por la realidad, y me

lancé con enorme diligencia a la búsqueda de la

piedra filosofal y el elixir de la vida. Pero era

esto último lo que recibía mi más completa

atención: la riqueza era un objetivo inferior;

pero ¡qué fama rodearía al descubrimiento si yo

pudiera eliminar de la humanidad toda enfer-

medad y hacer invulnerables a los hombres a

todo salvo a la muerte violenta!

No eran éstos mis únicos pensamientos. Pro-

vocar la aparición de fantasmas y demonios era

algo que mis autores predilectos prometían que

era fácil, cumplimiento que yo ansiaba fervoro-

samente conseguir. Atribuía el que mis hechi-

zos jamás tuvieran éxito más a mi inexperiencia

y error que a la falta de habilidad o veracidad

por parte de mis instructores.

Los fenómenos naturales que a diario tienen

lugar no escapaban a mi observación. La desti-

lación y los maravillosos efectos del vapor, pro-

cesos que mis autores favoritos desconocían por

completo, provocaban mi asombro. Pero mi

mayor sorpresa la suscitaron unos experimen-

tos con una bomba de aire que empleaba un

caballero al cual solíamos visitar.

El desconocimiento de los antiguos filósofos

sobre éste y varios otros temas disminuyeron

mi fe en ellos, pero no podía desecharlos por

completo sin que algún otro sistema ocupara su

lugar en mi mente.

Tenía alrededor de quince años cuando,

habiéndonos retirado a la casa que teníamos

cerca de Belrive, presenciamos una terrible y

violenta tormenta. Había surgido detrás de las

montañas del Jura, y los truenos estallaban al

unísono desde varios puntos del cielo con in-

creíble estruendo. Mientras duró la tormenta,

observé el proceso con curiosidad y deleite. De

pronto, desde el dintel de la puerta, vi emanar

un haz de fuego de un precioso y viejo roble

que se alzaba a unos quince metros de la casa;

en cuanto se desvaneció el resplandor, el roble

había desaparecido y no quedaba nada más que

un tocón destrozado. Al acercarnos a la mañana

siguiente, encontramos el árbol insólitamente

destruido. No estaba astillado por la sacudida;

se encontraba reducido por completo a peque-

ñas virutas de madera. Nunca había visto nada

tan deshecho.

La catástrofe de este árbol avivó mi curiosi-

dad, y con enorme interés le pregunté a mi pa-

dre acerca del origen y naturaleza de los true-

nos y los relámpagos.

Es la electricidad me contestó, a la vez que

me describía los diversos efectos de esa energía.

Construyó una pequeña máquina eléctrica y

realizó algunos experimentos. También hizo

una cometa con cable y cuerda, que arrancaba

de las nubes ese fluido.

Esto último acabó de destruir a Cornelius

Agrippa, Alberto Magno y Paracelso, que du-

rante tanto tiempo habían reinado como dueños

de mi imaginación. Pero, por alguna fatalidad,

no me sentí inclinado a empezar el estudio de

los sistemas modernos, desinclinación que se

vio influida por la siguiente circunstancia. Mi

padre expresó el deseo de que asistiera a un

curso sobre filosofía natural. Gustosamente

asentí a esto, pero algún motivo me impidió ir

hasta que el curso estuvo casi terminado. Por

tanto, al ser ésta una de las últimas clases, me

resultó totalmente incomprensible. El profesor

disertaba con la mayor locuacidad sobre el po-

tasio y el boro, los sulfatos y óxidos, términos

que yo no podía asociar a ninguna idea. Empe-

cé a aborrecer la ciencia de la filosofía natural,

aunque seguí leyendo a Plinio y Buffon con

deleite, autores, a mi juicio, de similar interés y

utilidad.

A esta edad las matemáticas y la mayoría de

las ramas cercanas a esa ciencia constituían mi

principal ocupación. También me afanaba por

aprender lenguas; el latín ya me era familiar, y

sin ayuda del diccionario empecé a leer algunos

de los autores griegos más asequibles. También

entendía inglés y alemán perfectamente. Este

era mi bagaje cultural a los diecisiete años,

además de las muchas horas empleadas en la

adquisición y conservación del conocimiento de

la vasta literatura.

También recayó sobre mí la obligación de ins-

truir a mis hermanos. Ernest, seis años menor

que yo, era mi principal alumno. Desde la in-

fancia había sido enfermizo, y Elizabeth y yo lo

habíamos cuidado constantemente; era de dis-

posición dócil, pero incapaz de cualquier pro-

longado esfuerzo mental. William, el benjamín

de la familia, era todavía un niño y la criatura

más preciosa del mundo; tenía los ojos vivos y

azules, hoyuelos en las mejillas y modales za-

lameros, e inspiraba la mayor ternura.

Tal era nuestro ambiente familiar, en el cual el dolor y la inquietud no parecían tener cabida.

Mi padre dirigía nuestros estudios, y mi madre

participaba de nuestros entretenimientos. Nin-

guno de nosotros gozaba de más influencia que

el otro; la voz de la autoridad no se oía en nues-

tro hogar, pero nuestro mutuo afecto nos obli-

gaba a obedecer y satisfacer el más mínimo de-

seo del otro.

Capítulo 2

Cuando contaba diecisiete años, mis padres

decidieron que fuera a estudiar a la universidad

de Ingolstadt. Hasta entonces había ido a los

colegios de Ginebra, pero mi padre consideró

conveniente que, para completar mi educación,

me familiarizara con las costumbres de otros

países. Se fijó mi marcha para una fecha próxi-

ma, pero, antes de que llegara el día acordado,

sucedió la primera desgracia de mi vida, como

si fuera un presagio de mis futuros sufrimien-

tos.

Elizabeth había cogido la escarlatina, pero la

enfermedad no era grave y se recuperó con ra-

pidez. Muchas habían sido las razones expues-

tas para convencer a mi madre de que no la

atendiera personalmente, y en un principio

había accedido a nuestros ruegos. Pero, cuando

supo que su favorita mejoraba, no quiso seguir

privándose de su compañía y comenzó a fre-

cuentar su dormitorio mucho antes de que él

peligro de infección hubiera pasado. Las conse-

cuencias de esta imprudencia fueron fatales. Mi

madre cayó gravemente enferma al tercer día, y

el semblante de los que la atendían pronostica-

ba un fatal desenlace. La bondad y grandeza de

alma de esta admirable mujer no la abandona-

ron en su lecho de muerte. Uniendo mis manos

y las de Elizabeth dijo:

––Hijos míos, tenía puestas mis mayores es-

peranzas en la posibilidad de vuestra futura

unión. Esta esperanza será ahora el consuelo de

vuestro padre. Elizabeth, cariño, debes ocupar

mi puesto y cuidar de tus primos pequeños.

¡Ay!, siento dejaros. ¡Qué difícil resulta aban-

donaros habiendo sido tan feliz y habiendo

gozado de tanto cariño! Pero no son éstos los

pensamientos que debieran ocuparme. Me es-

forzaré por resignarme a la muerte con alegría

y abrigaré la esperanza de reunirme con voso-

tros en el más allá.

Murió dulcemente; y su rostro aun en la

muerte reflejaba su cariño. No necesito descri-

bir los sentimientos de aquellos cuyos lazos

más queridos se ven rotos por el más irrepara-

ble de los males, el vacío que inunda el alma y

la desesperación que embarga el rostro. Pasa

tanto tiempo antes de que uno se pueda per-

suadir de que aquella a quien veíamos cada día,

y cuya existencia misma formaba parte de la

nuestra, ya no está con nosotros; que se ha ex-

tinguido la viveza de sus amados ojos y que su

voz tan dulce y familiar se ha apagado para

siempre. Estos son los pensamientos de los

primeros días. Pero la amargura del dolor no

comienza hasta que el transcurso del tiempo

demuestra la realidad de la pérdida. ¿Pero a

quién no le ha robado esa desconsiderada mano

algún ser querido? ¿Por qué, pues, había de

describir el dolor que todos han sentido y debe-

rán sentir? Con el tiempo llega el momento en

el que el sufrimiento es más una costumbre que

una necesidad y, aunque parezca un sacrilegio,

y a no se reprime la sonrisa que asoma a los

labios. Mi madre había muerto, pero nosotros

aún teníamos obligaciones que cumplir; debía-

mos continuar nuestro camino junto a los de-

más y considerarnos afortunados mientras

quedara a salvo al menos uno de nosotros.

De nuevo se volvió a hablar sobre mi viaje a

Ingolstadt, que se había visto aplazado por los

acontecimientos. Obtuve de mi padre algunas

semanas de reposo, período que transcurrió

tristemente. La muerte de mi madre y mi cerca-

na marcha nos deprimía, pero Elizabeth inten-

taba reavivar la alegría en nuestro pequeño

círculo. Desde la muerte de su tía había adqui-

rido una nueva firmeza y vigor. Se propuso

llevar a cabo sus obligaciones con la mayor

exactitud, y entendió que su principal misión

consistía en hacer felices a su tío y primos. A mí

me consolaba, a su tío lo distraía, a mis herma-

nos los educaba. Nunca la vi tan encantadora

como en estos momentos, cuando se desvivía

por lograr la felicidad de los demás, olvidándo-

se por completo de sí misma.

Llegó por fin el día de mi marcha. Me había

despedido de todos mis amigos menos Clerval,

que pasó la última velada con nosotros. Lamen-

taba profundamente no acompañarme, pero su

padre se resistió a dejarlo partir. Tenía la inten-

ción de que su hijo lo ayudara en el negocio, y

seguía su teoría favorita de que los estudios

resultaban superfluos en la vida diaria. Henry

tenía una mente educada; no era su intención

permanecer ocioso ni le disgustaba ser el socio

de su padre, sin embargo creía que se podría

ser muy buen negociante y no obstante ser una

persona culta.

Estuvimos hasta muy tarde escuchando sus

lamentaciones y haciendo múltiples pequeños

planes para el futuro. Las lágrimas asomaban a

los ojos de Elizabeth, lágrimas ante mi partida y

ante el pensamiento de que mi marcha debía

haberse producido meses antes y acompañada

de la bendición de mi madre.

Me dejé caer en la calesa que debía transpor-

tarme, y me embargaron los pensamientos más

tristes. Yo, que siempre había vivido rodeado

de afectuosos compañeros, prestos todos a pro-

porcionarnos mutuas alegrías, me encontraba

ahora solo. En la universidad hacia la que me

dirigía debería buscarme mis propios amigos y

valerme por mí mismo. Hasta aquel momento

mi vida había sido extraordinariamente hoga-

reña y resguardada, y esto me había creado una

invencible repugnancia hacia los rostros desco-

nocidos. Adoraba a mis hermanos, a Elizabeth y

a Clerval; sus caras eran «viejas conocidas»;

pero me consideraba totalmente incapaz de

tratar con extraños. Estos eran mis pensamien-

tos al comenzar el viaje, pero a medida que

avanzaba se me fue levantando el ánimo. De-

seaba ardientemente adquirir nuevos conoci-

mientos. En casa, a menudo había reflexionado

sobre lo penoso de permanecer toda la juven-

tud encerrado en el mismo lugar, y ansiaba

descubrir el mundo y ocupar mi puesto entre

los demás seres humanos. Ahora se cumplían

mis deseos, y no hubiera sido consecuente

arrepentirme.

Durante el viaje, que fue largo y fatigoso, tuve

tiempo suficiente para pensar en estas y otras

muchas cosas. Por fin apareció el alto campana-

rio blanco de la ciudad. Bajé y me condujeron a

mi solitaria habitación. Disponía del resto de la

tarde para hacer lo que quisiera.

A la mañana siguiente entregué mis cartas de

presentación y visité a los principales profeso-

res, entre otros al señor Krempe, profesor de

filosofía natural. Me recibió con mucha educa-

ción y me hizo diversas preguntas sobre mi

conocimiento de las distintas ramas científicas,

relacionadas con la filosofía natural. Temblando

y con cierto miedo, a decir verdad, cité los úni-

cos autores cuyas obras yo había leído al res-

pecto. El profesor me miró fijamente:

––¿De verdad que ha pasado usted el tiempo

estudiando semejantes tonterías? --me pre-

guntó.

Al responder afirmativamente, el señor

Krempe continuó con énfasis:

––Ha malgastado cada minuto invertido en

esos libros. Se ha embotado la memoria de teo-

rías rebasadas y nombres inútiles, ¡Dios mío!

¿En qué desierto ha vivido usted que no había

nadie lo suficientemente caritativo como para

informarle de que esas fantasías que tan con-

cienzudamente ha absorbido tienen va mil años

y están tan caducas como anticuadas? No espe-

raba encontrarme con un discípulo de Alberto

Magno y Paracelso en esta época ilustrada. Mi

buen señor, deberá empezar de nuevo sus estu-

dios.

Y diciendo esto, se apartó, me hizo una lista

de libros sobre filosofía natural, que me pidió

que leyera, y me despidió, comunicándome que

a principios de la semana próxima comenzaría

un seminario sobre filosofía natural y sus im-

plicaciones generales, y que el señor Waldman,

un colega suyo, en días alternos a él hablaría de

química.

Regresé a casa no del todo disgustado, pues

hacía tiempo que yo mismo consideraba inúti-

les a aquellos autores tan desaprobados por el

profesor, si bien no me sentía demasiado incli-

nado a leer los libros que conseguí bajo su re-

comendación. El señor Krempe era un hombre-

cillo fornido, de voz ruda y desagradable aspec-

to, y por tanto me predisponía poco en favor de

su doctrina. Además yo sentía cierto desprecio

por la aplicación de la filosofía natural moder-

na. Era muy distinto cuando los maestros de la

ciencia buscaban la inmortalidad y el poder;

tales enfoques, si bien carentes de valor, tenían

grandeza; pero ahora el panorama había cam-

biado. El objetivo del investigador parecía limi-

tarse a la aniquilación de las expectativas sobre

las cuales se fundaba todo mi interés por la

ciencia. Se me pedía que trocara quimeras de

infinita grandeza por realidades de escaso va-

lor.

Estos fueron mis pensamientos durante los

dos o tres primeros días que pasé en casi com-

pleta soledad. Pero al comenzar la semana si-

guiente recordé la información que sobre las

conferencias me había dado el señor Krempe, y

aunque no pensaba escuchar al fatuo hombreci-

llo pronunciando sentencias desde la cátedra,

me vino a la memoria lo que había dicho sobre

el señor Waldman, al cual aún no había conoci-

do por hallarse fuera de la ciudad. En parte por

curiosidad y en parte por ocio, me dirigí a la

sala de conferencias, donde poco después hizo

su entrada el señor Waldman. Era muy distinto

de su colega. Aparentaba tener unos cincuenta

años, pero su aspecto demostraba una gran

benevolencia. Sus sienes aparecían levemente

encanecidas, pero tenía el resto del pelo casi

negro. No era alto pero sí erguido, y tenía la

voz más dulce que hasta entonces había oído.

Empezó su conferencia con un resumen históri-

co de la química y los diversos progresos lleva-

dos a cabo por los sabios, pronunciando con

gran respeto el nombre de los investigadores

más relevantes. Pasó entonces a hacer una ex-

posición rápida del estado actual en el que se

encontraba la ciencia, y explicó muchos térmi-

nos elementales. Tras algunos experimentos

preparatorios concluyó con un panegírico de la

química moderna, en términos que nunca olvi-

daré.

––Los antiguos maestros de esta ciencia ––

dijo–– prometían cosas imposibles, y no lleva-

ban nada a cabo. Los científicos modernos

prometen muy poco; saben que los metales no

se pueden transmutar, y que el elixir de la vida

es una ilusión. Pero éstos filósofos, cuyas ma-

nos parecen hechas sólo para hurgar en la su-

ciedad, y cuyos ojos parecen servir tan sólo pa-

ra escrutar con el microscopio o el crisol, han

conseguido milagros. Conocen hasta las más

recónditas intimidades de la naturaleza y de-

muestran cómo funciona en sus escondrijos.

Saben del firmamento, de cómo circula la san-

gre y de la naturaleza del aire que respiramos.

Poseen nuevos y casi ilimitados poderes; pue-

den dominar el trueno, imitar terremotos, e

incluso parodiar el mundo invisible con su

propia sombra.

Me fui contento con el profesor y su conferen-

cia, y lo visité esa misma tarde. Sus modales

resultaron en privado aún más atractivos y

complacientes que en público; pues durante la

conferencia su apariencia reflejaba una digni-

dad, que sustituía en su casa por afecto y ama-

bilidad. Escuchó con atención lo que le conté

respecto de mis estudios, sonriendo, pero sin el

desdén del señor Krempe, ante los nombres de

Cornelius Agrippa y Paracelso. Dijo que «a la

entrega infatigable de estos hombres debían los

filósofos modernos los cimientos de su sabidu-

ría. Nos habían legado, como tarea más fácil, el

dar nuevos nombres y clasificar adecuadamen-

te los datos que en gran medida ellos habían

sacado a la luz. El trabajo de los genios, por

muy desorientados que estén, siempre suele

revertir a la larga en sólidas ventajas para la

humanidad». Escuché sus palabras, pronuncia-

das sin alarde ni presunción, y añadí que su

conferencia había desvanecido los prejuicios

que tenía hacia los químicos modernos, a la vez

que solicité su consejo acerca de nuevas lectu-

ras.

––Me alegra haber ganado un discípulo ––dijo

el señor Waldman, y si su aplicación va pareja a

su capacidad, no dudo de que tendrá éxito. La

química es la parte de la filosofía natural en la

cual se han hecho y se harán mayores progre-

sos; precisamente por eso la escogí como dedi-

cación. Pero no por ello he abandonado las

otras ramas de la ciencia. Mal químico sería el

que se limitara exclusivamente a esa porción

del conocimiento humano. Si su deseo es ser un

auténtico hombre de ciencia y no un simple

experimentadorcillo, le aconsejo encarecida-

mente que se dedique a todas las ramas de la

filosofía natural, incluidas las matemáticas.

Me condujo entonces a su laboratorio y me

explicó el uso de sus diversas máquinas, indi-

cándome lo que debía comprarme. Me prome-

tió que, cuando hubiera progresado lo suficien-

te en mis estudios como para no deteriorarlo,

me permitiría utilizar su propio material. Tam-

bién me dio la lista de libros que le había pedi-

do y seguidamente me marché.

Así concluyó un día memorable para mí, pues

había de decidir mi futuro destino.

Capítulo 3

A partir de este día, la filosofía natural y en

especial la química, en el más amplio sentido de

la palabra, se convirtieron en casi mi única ocu-

pación. Leí con gran interés las obras que, lle-

nas de sabiduría y erudición, habían escrito los

investigadores modernos sobre esas materias.

Asistí a las conferencias y cultivé la amistad de

los hombres de ciencia de la universidad; inclu-

so encontré en el señor Krempe una buena do-

sis de sentido común y sólida cultura, no menos

valiosos por el hecho de ir parejos a unos moda-

les y aspecto repulsivo. En el señor Waldman

hallé un verdadero amigo. Jamás el dogmatis-

mo empañó su bondad, e impartía su enseñan-

za con tal aire de franqueza y amabilidad, que

excluía toda idea de pedantería. Quizá fuese el

carácter amable de aquel hombre, más que un

interés intrínseco por esta ciencia, lo que me

inclinaba hacia la rama de la filosofía natural a

la cual se dedicaba. Pero este estado de ánimo

sólo se dio en las primeras etapas de mi camino

hacia el saber, pues cuanto más me adentraba

en la ciencia más se convertía en un fin en sí

misma. Esa entrega, que en un principio había

sido fruto del deber y la voluntad, se fue

haciendo tan imperiosa y exigente que con fre-

cuencia los albores del día me encontraban tra-

bajando aún en mi laboratorio. No es de extra-

ñar, pues, que progresara con rapidez. Mi inte-

rés causaba el asombro de los alumnos, y mis

adelantos el de los maestros. A menudo el pro-

fesor Krempe me preguntaba con sonrisa mali-

ciosa por Cornelius Agrippa, mientras que el

señor Waldman expresaba su más cálido elogio

ante mis avances. Así pasaron dos años durante

los cuales no volví a Ginebra, pues estaba en-

tregado de lleno al estudio de los descubrimien-

tos que esperaba hacer. Nadie salvo los que lo

han experimentado, puede concebir lo fascinan-

te de la ciencia. En otros terrenos, se puede

avanzar hasta donde han llegado otros antes, y

no pasar de ahí; pero en la investigación cientí-

fica siempre hay materia por descubrir y de la

cual asombrarse. Cualquier inteligencia nor-

malmente dotada que se dedique con interés a

una determinada área, llega sin duda a domi-

narla con cierta profundidad. También yo, que

me afanaba por conseguir una meta, y a cuyo

fin me dedicaba por completo, progresé con tal

rapidez que tras dos años conseguí mejorar

algunos instrumentos químicos, lo que me valió

gran, admiración y respeto en la universidad.

Llegado a este punto, y, habiendo aprendido

todo lo que sobre la práctica y la teoría de la

filosofía natural podían enseñarme los profeso-

res de Ingolstadt, pensé en volver con los míos

a mi ciudad, dado que mi permanencia en la

universidad ya no conllevaría mayor progreso.

Pero se produjo un accidente que detuvo mi

marcha.

Uno de los fenómenos que más me atraían era

el de la estructura del cuerpo humano y la de

cualquier ser vivo. A menudo me preguntaba

de dónde vendría el principio de la vida. Era

una, pregunta osada, ya que siempre se ha con-

siderado un misterio. Sin embargo, ¡cuántas

cosas estamos a punto de descubrir si la cobar-

día y la dejadez no entorpecieran nuestra curio-

sidad! Reflexionaba mucho sobre todo ello, y

había decidido dedicarme preferentemente a

aquellas ramas de la filosofía natural vincula-

das a la fisiología. De no haberme visto anima-

do por un entusiasmo casi sobrehumano, esta

clase de estudios me hubieran resultado tedio-

sos y casi intolerables. Para examinar los oríge-

nes de la vida debemos primero conocer la

muerte. Me familiaricé con la anatomía, pero

esto no era suficiente. Tuve también que obser-

var la descomposición natural y la corrupción

del cuerpo humano. Al educarme, mi padre se

había esforzado para que no me atemorizaran

los horrores sobrenaturales. No recuerdo haber

temblado ante relatos de supersticiones o temi-

do la aparición de espíritus. La oscuridad no

me afectaba la imaginación, y los cementerios

no eran para mí otra cosa que el lugar donde

yacían los cuerpos desprovistos de vida, que

tras poseer fuerza y belleza ahora eran pasto de

los gusanos. Ahora me veía obligado a investi-

gar el curso y el proceso de esta descomposi-

ción y a pasar días y noches en osarios y pan-

teones. Los objetos que más repugnan a la deli-

cadeza de los sentimientos humanos atraían

toda mi atención. Vi cómo se marchitaba y aca-

baba por perderse la belleza; cómo la corrup-

ción de la muerte reemplazaba la mejilla en-

cendida; cómo los prodigios del ojo y del cere-

bro eran la herencia del gusano. Me detuve a

examinar v analizar todas las minucias que

componen el origen, demostradas en la trans-

formación de lo vivo en lo muerto y de lo muer-

to en lo vivo. De pronto, una luz surgió de entre

estas tinieblas; una luz tan brillante y asombro-

sa, y a la vez tan sencilla, que, si bien me cegaba

con las perspectivas que abría, me sorprendió

que fuera yo, de entre todos los genios que

habían dedicado sus esfuerzos a la misma cien-

cia, el destinado a descubrir tan extraordinario secreto.

Recuerde que no narro las fantasías de un

iluminado; lo que digo es tan cierto como que el

sol brilla en el cielo. Quizá algún milagro hubie-

ra podido producir esto, mas las etapas de mi

investigación eran claras y verosímiles. Tras

noches y días de increíble labor y fatiga, conse-

guí descubrir el origen de la generación y la

vida; es más, yo mismo estaba capacitado para

infundir vida en la materia inerte.

La estupefacción que en un principio experi-

menté ante el descubrimiento pronto dio paso

al entusiasmo y al arrebato. El alcanzar de re-

pente la cima de mis aspiraciones, tras tanto

tiempo de arduo trabajo, era la recompensa más

satisfactoria. Pero el descubrimiento era tan

inmenso y sobrecogedor, que olvidé todos los

pasos que progresivamente me habían ido lle-

vando a él, para ver sólo el resultado final. Lo

que desde la creación del mundo había sido

motivo de afanes y desvelos por parte de los

sabios se hallaba ahora en mis manos. No es

que se me revelara todo de golpe, como si de un

juego de magia se tratara. Los datos que había

obtenido no eran la meta final; más bien tenían

la propiedad de, bien dirigidos, poder encami-

nar mis esfuerzos hacia la consecución de mi

objetivo. Me sentía como el árabe que enterrado

junto a los muertos encontró un pasadizo por el

cual volver al mundo, sin más ayuda que una

luz mortecina y apenas suficiente.

Amigo mío, veo por su interés, y por el asom-

bro y expectativa que reflejan sus ojos, que es-

pera que le comunique el secreto que poseo;

mas no puede ser: escuche con paciencia mi

historia hasta el final y comprenderá entonces

mi discreción al respecto. No seré yo quien,

encontrándose usted en el mismo estado de

entusiasmo y candidez en el que yo estaba en-

tonces, le conduzca a la destrucción y a la des-

gracia. Aprenda de mí, si no por mis adverten-

cias, sí al menos por mi ejemplo, lo peligroso de

adquirir conocimientos; aprenda cuánto más

feliz es el hombre que considera su ciudad natal el centro del universo, que aquel que aspira a

una mayor grandeza de la que le permite su

naturaleza.

Cuando me encontré con este asombroso po-

der entre mis manos, dudé mucho tiempo en

cuanto a la manera de utilizarlo. A pesar de que

poseía la capacidad de infundir vida, el prepa-

rar un organismo para recibirla, con las comple-

jidades de nervios, músculos y venas que ello

entraña, seguía siendo una labor terriblemente

ardua y difícil. En un principio no sabía bien si

intentar crear un ser semejante a mí o uno de

funcionamiento más simple; pero estaba dema-

siado embriagado con mi primer éxito como

para que la imaginación me permitiera dudar

de mi capacidad para infundir vida a un animal

tan maravilloso y complejo como el hombre.

Los materiales con los que de momento contaba

apenas si parecían adecuados para empresa tan

difícil, pero tenía la certeza de un éxito final. Me

preparé para múltiples contratiempos; mis ten-

tativas podrían frustrarse, y mi labor resultar

finalmente imperfecta. Sin embargo, me anima-

ba cuando consideraba los progresos que día a

día se llevan a cabo en las ciencias y la mecáni-

ca; pensando que mis experimentos al menos

servirían de base para futuros éxitos. Tampoco

podía tomar la amplitud y complejidad de mi

proyecto como argumento para no intentarlo

siquiera. Imbuido de estos sentimientos, co-

mencé la creación de un ser humano. Dado que

la pequeñez de los órganos suponía un obstácu-

lo para la rapidez, decidí, en contra de mi pri-

mera decisión, hacer una criatura de dimensio-

nes gigantescas; es decir, de unos ocho pies de

estatura y correctamente proporcionada. Tras

esta decisión, pasé algunos meses recogiendo y

preparando los materiales, y empecé.

Nadie puede concebir la variedad de senti-

mientos que, en el primer entusiasmo por el

éxito, me espoleaban como un huracán. La vida

y la muerte me parecían fronteras imaginarias

que yo rompería el primero, con el fin de des-

parramar después un torrente de luz por nues-

tro tenebroso mundo. Una nueva especie me

bendeciría como a su creador, muchos seres

felices y maravillosos me deberían su existen-

cia. Ningún padre podía reclamar tan comple-

tamente la gratitud de sus hijos como yo mere-

cería la de éstos. Prosiguiendo estas reflexiones,

pensé que, si podía infundir vida a la materia

inerte, quizá, con el tiempo (aunque ahora lo

creyera imposible), pudiese devolver la vida a

aquellos cuerpos que, aparentemente, la muerte

había entregado a la corrupción.

Estos pensamientos me animaban, mientras

proseguía mi trabajo con infatigable entusias-

mo. El estudio había empalidecido mi rostro, y

el constante encierro me había demacrado. A

veces fracasaba al borde mismo del éxito, pero

seguía aferrado a la esperanza que podía con-

vertirse en realidad al día o a la hora siguiente.

El secreto del cual yo era el único poseedor era

la ilusión a la que había consagrado mi vida. La

luna iluminaba mis esfuerzos nocturnos mien-

tras yo, con infatigable y apasionado ardor,

perseguía a la naturaleza hasta sus más íntimos

arcanos. ¿Quién puede concebir los horrores de

mi encubierta tarea, hurgando en la húmeda

oscuridad de las tumbas o atormentando a al-

gún animal vivo para intentar animar el barro

inerte? Ahora me tiemblan los miembros con

sólo recordarlo; entonces me espoleaba un im-

pulso irresistible y casi frenético. Parecía haber

perdido el sentimiento y sentido de todo, salvo

de mi objetivo final. No fue más que un período

de tránsito, que incluso agudizó mi sensibilidad

cuando, al dejar de operar el estímulo innatural,

hube vuelto a mis antiguas costumbres. Recogía

huesos de los osarios, y violaba, con dedos sa-

crílegos, los tremendos secretos de la naturaleza

humana. Había instalado mi taller de inmunda

creación en un cuarto solitario, o mejor dicho,

en una celda, en la parte más alta de la casa,

separada de las restantes habitaciones por una

galería y un tramo de escaleras. Los ojos casi se

me salían de las órbitas de tanto observar los

detalles de mi labor. La mayor, parte de los

materiales me los proporcionaban la sala de

disección, y el matadero. A menudo me sentía

asqueado con mi trabajo; pero, impelido por

una incitación que aumentaba constantemente,

iba ultimando mi tarea.

Transcurrió el verano mientras yo seguía en-

tregado a mi objetivo en cuerpo y alma. Fue un

verano hermosísimo; jamás habían producido

los campos cosecha más abundante ni las cepas,

mayor vendimia; pero yo estaba ciego a los en-

cantos de la naturaleza. Los mismos sentimien-

tos que me hicieron insensible a lo que me ro-

deaba me hicieron olvidar aquellos amigos, a

tantas, millas de mí, a quienes no había visto en

mucho tiempo. Sabía que mi silencio les inquie-

taba, y recordaba claramente las palabras de mi

padre: «Mientras estés contento de ti mismo, sé

que pensarás en nosotros con afecto, y sabre-

mos de ti. Me disculparás si tomo cualquier

interrupción en tu correspondencia como señal

de que también estás abandonando el resto de

tus obligaciones.»

Por tanto, sabía muy bien lo que mi padre de-

bía sentir; pero me resultaba imposible apartar

mis pensamientos de la odiosa labor que se

había aferrado tan irresistiblemente a mi mente.

Deseaba, por así decirlo, dejar a un lado todo lo

relacionado con mis sentimientos de cariño

hasta alcanzar el gran objetivo que había anu-

lado todas mis anteriores costumbres.

Entonces pensé que mi padre no sería justo si

achacaba mi negligencia a vicio o incorrección

por mi parte; pero ahora sé que él estaba en lo

cierto al no creerme del todo inocente. El ser

humano perfecto debe conservar siempre la

calma y la paz de espíritu y no permitir jamás

que la pasión o el deseo fugaz turben su tran-

quilidad. No creo que la búsqueda del saber sea

una excepción. Si el estudio al que te consagras

tiende a debilitar tu afecto y a destruir esos pla-

ceres sencillos en los cuales no debe intervenir

aleación alguna, entonces ese estudio es inevi-

tablemente negativo, es decir, impropio de la

mente humana. Si se acatara siempre esta regla,

si nadie permitiera que nada en absoluto em-

pañara su felicidad doméstica, Grecia no se

habría esclavizado, César habría protegido a su

país, América se habría descubierto más pausa-

damente y no se hubieran destruido los impe-

rios de México y Perú.

Pero olvido que estoy divagando en el punto

más interesante de mi relato, y su mirada me

recuerda que debo continuar.

Mi padre no me reprochaba nada en sus car-

tas. Su manera de hacerme ver que reparaba en

mi silencio era preguntándome con mayor in-

sistencia por mis ocupaciones. El invierno, pri-

mavera y verano pasaron mientras yo conti-

nuaba mis tareas, pero tan absorto estaba que

no vi romper los capullos o crecer las hojas,

escenas que otrora me habían llenado de ale-

gría. Aquel año las hojas se habían ya marchi-

tado cuando mi trabajo empezaba a tocar su fin,

y cada día traía con mayor claridad nuevas

muestras de mi éxito. Pero la ansiedad reprimía

mi entusiasmo, y más que un artista dedicado a

su entretenimiento preferido tenía el aspecto de

un condenado a trabajos forzados en las minas

o cualquier otra ocupación insana. Cada noche

tenía accesos de fiebre y me volví muy nervio-

so, lo que me incomodaba, ya que siempre

había disfrutado de excelente salud y había

alardeado de dominio de mí mismo. Pero pensé

que el ejercicio y la diversión pronto acabarían

con los síntomas, y me prometí disfrutar de

ambos en cuanto hubiera completado mi crea-

ción.

Capítulo 4

Una desapacible noche de noviembre con-

templé el final de mis esfuerzos. Con una an-

siedad rayana en la agonía, coloqué a mí alre-

dedor los instrumentos que me iban a permitir

infundir un hálito de vida a la cosa inerte que

yacía a mis pies. Era ya la una de la madrugada;

la lluvia golpeaba las ventanas sombríamente, y

la vela casi se había consumido, cuando, a la

mortecina luz de la llama, vi cómo la criatura

abría sus ojos amarillentos y apagados. Respiró

profundamente y un movimiento convulsivo

sacudió su cuerpo.

¿Cómo expresar mi sensación ante esta catás-

trofe, o describir el engendro que con tanto es-

fuerzo e infinito trabajo había creado? Sus

miembros estaban bien proporcionados y había

seleccionado sus rasgos por hermosos. ¡Hermo-

sos!: ¡santo cielo! Su piel amarillenta apenas si

ocultaba el entramado de músculos y arterias;

tenía el pelo negro, largo y lustroso, los dientes

blanquísimos; pero todo ello no hacía más que

resaltar el horrible contraste con sus ojos acuo-

sos, que parecían casi del mismo color que las

pálidas órbitas en las que se hundían, el rostro

arrugado, y los finos y negruzcos labios.

Las alteraciones de la vida no son ni mucho

menos tantas como las de los sentimientos

humanos. Durante casi dos años había trabaja-

do infatigablemente con el único propósito de

infundir vida en un cuerpo inerte. Para ello me

había privado de descanso y de salud. Lo había

deseado con un fervor que sobrepasaba con

mucho la moderación; pero ahora que lo había

conseguido, la hermosura del sueño se desva-

necía y la repugnancia y el horror me embarga-

ban. Incapaz de soportar la visión del ser que

había creado, salí precipitadamente de la estan-

cia. Ya en mi dormitorio, paseé por la habita-

ción sin lograr conciliar el sueño. Finalmente, el

cansancio se impuso a mi agitación, y vestido

me eché sobre la cama en el intento de encon-

trar algunos momentos de olvido. Mas fue en

vano; pude dormir, pero tuve horribles pesadi-

llas. Veía a Elizabeth, rebosante de salud, pa-

seando por las calles de Ingolstadt. Con sorpre-

sa y alegría la abrazaba, pero en cuanto mis

labios rozaron los suyos, empalidecieron con el

tinte de la muerte; sus rasgos parecieron cam-

biar, y tuve la sensación de sostener entre mis

brazos el cadáver de mi madre; un sudario la

envolvía, y vi cómo los gusanos reptaban entre

los dobleces de la tela. Me desperté horroriza-

do; un sudor frío me bañaba la frente, me cas-

tañeteaban los dientes y movimientos convulsi-

vos me sacudían los miembros. A la pálida y

amarillenta luz de la luna que se filtraba por

entre las contraventanas, vi al engendro, al

monstruo miserable que había creado. Tenía

levantada la cortina de la cama, y sus ojos, si así

podían llamarse, me miraban fijamente. Entre-

abrió la mandíbula y murmuró unos sonidos

ininteligibles, a la vez que una mueca arrugaba

sus mejillas. Puede que hablara, pero no lo oí.

Tendía hacia mí una mano, como si intentara

detenerme, pero esquivándola me precipité

escaleras abajo. Me refugié en el patio de la ca-

sa, donde permanecí el resto de la noche, pa-

seando arriba y abajo, profundamente agitado,

escuchando con atención, temiendo cada ruido

como si fuera a anunciarme la llegada del cadá-

ver demoníaco al que tan fatalmente había da-

do vida.

¡Ay!, Ningún mortal podría soportar el horror

que inspiraba aquel rostro. Ni una momia re-

animada podría ser tan espantosa como aquel

engendro. Lo había observado cuando aún es-

taba incompleto, y ya entonces era repugnante;

pero cuando sus músculos y articulaciones tu-

vieron movimiento, se convirtió en algo que ni

siquiera Dante hubiera podido concebir.

Pasé una noche terrible. A veces, el corazón

me latía con tanta fuerza y rapidez que notaba

las palpitaciones de cada arteria, otras casi me

caía al suelo de pura debilidad y cansancio.

Junto a este horror, sentía la amargura de la

desilusión. Los sueños que; durante tanto tiem-

po habían constituido mi sustento y descanso se

me convertían ahora en un infierno; ¡y el cam-

bio era tan brusco, tan total!

Por fin llegó el amanecer, gris y lluvioso, e

iluminó ante mis agotados y doloridos ojos la

iglesia de Ingolstadt, el blanco campanario y el

reloj, que marcaba las seis. El portero abrió las

verjas del patio, que había sido mi asilo aquella

noche, y salí fuera cruzando las calles con paso

rápido, como si quisiera evitar al monstruo que

temía ver aparecer al doblar cada esquina. No

me atrevía a volver a mi habitación; me sentía

empujado a seguir adelante pese a que me em-

papaba la lluvia que, a raudales, enviaba un

cielo oscuro e inhóspito.

Seguí caminando así largo tiempo, intentando

aliviar con el ejercicio el peso que oprimía mi

espíritu. Recorrí las calles, sin conciencia clara

de dónde estaba o de lo que hacía. El corazón

me palpitaba con la angustia del temor, pero

continuaba andando con paso inseguro, sin

osar mirar hacia atrás:

Como alguien que, en un solitario camino,

Avanza con miedo y terror,

Y habiéndose vuelto una vez, continúa,

Sin volver la cabeza ya más,

Porque sabe que cerca, detrás,

Tiene a un terrible enemigo.

Así llegué por fin al albergue donde solían

detenerse las diligencias y carruajes. Aquí me

detuve, sin saber por qué, y permanecí un rato

contemplando cómo se acercaba un vehículo

desde el final de la calle. Cuando estuvo más

cerca vi que era una diligencia suiza. Paró de-

lante de mí y al abrirse la puerta reconocí a

Henry Clerval, que, al verme, bajó enseguida.

––Mi querido Frankenstein ––gritó—. ¡Qué

alegría! ¡Qué suerte que estuvieras aquí justa-

mente ahora!

Nada podría igualar mi gozo al verlo. Su pre-

sencia traía recuerdos de mi padre, de Elizabeth

y de esas escenas hogareñas tan queridas. Le

estreché la mano y al instante olvidé mi horror

y mi desgracia. Repentinamente, y por primera

vez en muchos meses, sentí que una serena y

tranquila felicidad me embargaba. Recibí, por

tanto, a mi amigo de la manera más cordial, y

nos encaminamos hacia la universidad. Clerval

me habló durante algún rato de amigos comu-

nes y de lo contento que estaba de que le hubie-

ran permitido venir a Ingolstadt.

Puedes suponer lo difícil que me fue conven-

cer a mi padre de que no es absolutamente im-

prescindible para un negociante el no saber

nada más que contabilidad. En realidad, creo

que aún tiene sus dudas, pues su eterna res-

puesta a mis incesantes súplicas era la misma

que la del profesor holandés de El Vicario de

Wakefield: «Gano diez mil florines anuales sin

saber griego, y como muy bien sin saber grie-

go».

––Me hace muy feliz volver a verte, pero di-

me cómo están mis padres, mis hermanos y

Elizabeth.

––Bien, y contentos; aunque algo inquietos

por la falta de noticias tuyas. Por cierto, que yo

mismo pienso sermonearte un poco. Pero, que-

rido

Frankenstein continuó, deteniéndose

de pronto y mirándome fijamente––, no me

había dado cuenta de tu mal aspecto. Pareces

enfermo; ¡estás muy pálido y delgado! Como si

llevaras varias noches en vela.

––Estás en lo cierto. He estado tan ocupado

últimamente que, como ves, no he podido des-

cansar lo suficiente. Pero espero sinceramente

que mis tareas hayan concluido y pueda estar

ya más libre.

Temblaba; era incapaz de pensar, y mucho

menos de referirme a los sucesos de la noche

pasada. Apresuré el paso, y pronto llegamos a

la universidad. Pensé entonces, y esto me hizo

estremecer, que la criatura que había dejado en

mi habitación aún podía encontrarse allí viva, y

en libertad. Temía ver a este monstruo, pero me

horrorizaba aún más que Henry lo descubriera.

Le rogué, por tanto, que esperara unos minutos

al pie de la escalera, y subí a mi cuarto corrien-do. Con la mano ya en el picaporte me detuve

unos instantes para sobreponerme. Un escalo-

frío me recorrió el cuerpo. Abrí la puerta de par

en par, como suelen hacer los niños cuando

esperan encontrar un fantasma esperándolos;

pero no ocurrió nada. Entré temerosamente: la

habitación estaba vacía. Mi dormitorio también

se encontraba libre de su horrendo huésped.

Apenas si podía creer semejante suerte. Cuando

me hube asegurado de que mi enemigo cierta-

mente había huido, bajé corriendo en busca de

Clerval, dando saltos de alegría.

Subimos a mi cuarto, y el criado enseguida

nos sirvió el desayuno; pero me costaba domi-

narme. No era júbilo lo único que me embarga-

ba. Sentía que un hormigueo de aguda sensibi-

lidad me recorría todo el cuerpo, y el pecho me

latía fuertemente. Me resultaba imposible per-

manecer quieto; saltaba por encima de las sillas,

daba palmas y me reía a carcajadas. En un prin-

cipio Clerval atribuyó esta insólita alegría a su

llegada. Pero al observarme con mayor deten-

ción, percibió una inexplicable exaltación en

mis ojos. Sorprendido y asustado ante mi albo-

roto irrefrenado y casi cruel, me dijo:

––¡Dios Santo!, ¿Víctor, qué te sucede? No te

rías así. Estás enfermo. ¿Qué significa todo es-

to?––No me lo preguntes le grité, tapándo-

me los ojos con las manos, pues creí ver al abo-

rrecido espectro deslizándose en el cuarto—. El

te lo puede decir. ¡Sálvame! ¡Sálvame!

Me pareció que el monstruo me asía; luché

violentamente, y caí al suelo con un ataque de

nervios.

¡Pobre Clerval! ¿Qué debió pensar? El reen-

cuentro, que esperaba con tanto placer, se tor-

naba de pronto en amargura. Pero yo no fui

testigo de su dolor; estaba inconsciente, y no

recobré el conocimiento hasta mucho más tar-

de.Fue éste el principio de una fiebre nerviosa

que me obligó a permanecer varios meses en

cama. Durante todo ese tiempo, sólo Henry me

cuidó. Supe después que, debido a la avanzada

edad de mi padre, lo impropio de un viaje tan

largo y lo mucho que mi enfermedad afectaría a

Elizabeth, Clerval les había ahorrado este pesar

ocultándoles la gravedad de mi estado. Sabía

que nadie me cuidaría con más cariño y desvelo

que él, y convencido de mi mejoría no dudaba

de que, lejos de obrar mal, realizaba para con

ellos la acción más bondadosa.

Pero mi enfermedad era muy grave, y sólo los

constantes e ilimitados cuidados de mi amigo

me devolvieron la vida. Tenía siempre ante los

ojos la imagen del monstruo al que había dota-

do de vida, y deliraba constantemente sobre él.

Sin duda, mis palabras sorprendieron a Henry.

En un principio, las tomó por divagaciones de

mi mente trastornada; pero la insistencia con

que recurría al mismo tema le convenció de que

mi enfermedad se debía a algún suceso insólito

y terrible.

Muy poco a poco, y con numerosas recaídas

que inquietaban y apenaban a mi amigo, me

repuse. Recuerdo que la primera vez que con

un atisbo de placer me pude fijar en los objetos

a mí alrededor, observé que habían desapareci-

do las hojas muertas, y tiernos brotes cubrían

los árboles que daban sombra a mi ventana. Fue

una primavera deliciosa, y la estación contribu-

yó mucho a mi mejoría. Sentí renacer en mí

sentimientos de afecto y alegría; desapareció mi

pesadumbre, y pronto recuperé la animación

que tenía antes de sucumbir a mi horrible obse-

sión.

Querido Clerval ––exclamé un día—, ¡qué

bueno eres conmigo! En vez de dedicar el in-

vierno al estudio, como habías planeado, lo has

pasado junto a mi lecho. ¿Cómo podré pagarte

esto jamás? Siento el mayor remordimiento por

los trastornos que te he causado. Pero ¿me per-

donarás, verdad?

Me consideraré bien pagado si dejas de ator-

mentarte y te recuperas rápidamente, y puesto

que te veo tan mejorado, ¿me permitirás una

pregunta?

Temblé. ¡Una pregunta! ¿Cuál sería? ¿Se refe-

riría acaso a aquello en lo que no me atrevía ni a

pensar?

––Tranquilízate ––dijo Clerval al observar que

mi rostro cambiaba de color––, no lo menciona-

ré si ha de inquietarte, pero tu padre y tu prima

se sentirían muy felices si recibieran una carta

de tu puño y letra. Apenas saben de tu grave-

dad, y tu largo silencio les desasosiega.

––¿Nada más, querido Henry? ¿Cómo pudiste

suponer que mis primeros pensamientos no

fueran para aquellos seres tan queridos y que

tanto merecen mi amor?

––Siendo esto así, querido amigo, quizá té

alegre leer esta carta que lleva aquí unos días.

Creo que es de tu prima.

Capítulo 5

Clerval me puso entonces la siguiente carta

entre las manos.

A V. FRANKENSTEIN.

Mi querido primo:

No pueda describirte la inquietud que hemos sen-

tido por tu salud.

No podemos evitar pensar que tu amigo Clerval

nos oculta la magnitud de tu enfermedad, pues hace

ya varios meses que no vemos tu propia letra. Todo

este tiempo te has visto obligado a dictarle las cartas

a Henry, lo cual indica, Víctor, que debes haber es-

tado muy enfermo. Esto nos entristece casi tanto

como la muerte de tu querida madre. Tan convenci-

do estaba mi tío de tu gravedad, que nos costó mucho

disuadirlo de su idea de viajar a Ingolstadt. Clerval

nos asegura constantemente que mejoras; espero

sinceramente que pronto nos demuestres lo cierto de

esta afirmación mediante una carta de tu puño y

letra, pues nos tienes a todos, Víctor, muy preocupa-

dos. Tranquilízanos a este respecto, y seremos los seres más dichosos del mundo. Tu padre está tan

bien de salud, que parece haber rejuvenecido diez

años desde el invierno pasado. Ernest ha cambiado

tanto que apenas lo conocerías; va a cumplir los die-

ciséis y ha perdido el aspecto enfermizo que tenía

hace algunos años; tiene una vitalidad desbordante.

Mi tío y yo hablamos durante largo rato anoche

acerca de la profesión que Ernest debía elegir. Las

continuas enfermedades de su niñez le han impedido

crear hábitos de estudio. Ahora que goda de buena

salud, suele pasar el día al aire libre, escalando mon-

tañas o remando en el lago. Yo sugiero que se haga

granjero; ya sabes, primo, que esto ha sido un sueño

que siempre ha acariciado. La vida del granjero es

sana y feliz y es la profesión menos dañina, mejor dicho, más beneficiosa de todas. Mi tío pensaba en la

abogacía para que, con su influencia, pudiera luego

hacerse juez. Pero, aparte de que no está capacitado

para ello en absoluto, creo que es más honroso culti-

var la tierra para sustento de la humanidad que ser

el confidente e incluso el cómplice de sus vicios, que

es la tarea del abogado. De que la labor de un granje-

ro próspero, si no más honrosa, sí al menos era más grata que la de un juez, cuya triste suerte es la de

andar siempre inmiscuido en la parte más sórdida de

la naturaleza humana. Ante esto, mi tío esbozó una

sonrisa, comentando que yo era la que debía ser abo-

gado, lo que puso fin a la conversación.

Y ahora te contaré una pequeña historia que te

gustará e incluso quizá te entretenga un rato. ¿Te

acuerdas de Justine Moritz? Probablemente no, así

que te resumiré su vida en pocas palabras. Su madre,

la señora Moritz se quedó viuda con cuatro hijos, de

los cuales Justine era la tercera. Había sido siempre

la preferida de su padre, pero, incomprensiblemente,

su madre la aborrecía y, tras la muerte del señor

Moritz, la maltrataba. Mi tía, tu madre, se dio cuen-

ta, y cuando Justine tuvo doce años convenció a su

madre para que la dejara vivir con nosotros. Las

instituciones republicanas de nuestro país han per-

mitido costumbres más sencillas y felices que las que suelen imperar en las grandes monarquías que lo

circundan. Por ende hay menos diferencias entre las

distintas clases sociales de sus habitantes, y los

miembros de las más humildes, al no ser ni tan po-

bres ni estar tan despreciados, tienen modales más refinados y morales. Un criado en Ginebra no es

igual que un criado en Francia o Inglaterra. Así

pues, en nuestra familia Justine aprendió las obliga-

ciones de una sirvienta, condición que en nuestro

afortunado país no conlleva la ignorancia ni el sacri-

ficar la dignidad del ser humano.

Después de recordarte esto supongo que adivinarás

quién es la heroína de mi pequeña historia, porque tú

apreciabas mucho a Justine. Incluso me acuerdo que

una vez comentaste que cuando estabas de mal

humor se te pasaba con que Justine te mirase, por la

misma razón que esgrime Ariosto al hablar de la

hermosura de Angélica: desprendía alegría y fran-

quea. Mi tía se encariñó mucho con ella, lo cual la

indujo a darle una educación más esmerada de lo que

en principio pensaba. Esto se vio pronto recompen-

sado; la pequeña Justine era la criatura más agrade-

cida del mundo. No quiero decir que lo manifestara

abiertamente, jamás la oí expresar su gratitud, pero

sus ojos delataban la adoración que sentía por su

protectora. Aunque era de carácter juguetón e inclu-

so en ocasiones distraída, estaba pendiente del menor

gesto de mi tía, que era para ella modelo de perfec-ción. Se esforzaba por imitar sus ademanes y manera

de hablar, de forma que incluso ahora a menudo me

la recuerda.

Cuando murió mi querida tía, todos estábamos

demasiado llenos de nuestro propio dolor para repa-

rar en la pobre Justine, que a lo largo de su enferme-

dad la había atendido con el más solícito afecto. La

pobre Justine estaba muy enferma, pero la aguarda-

ban otras muchas pruebas.

Uno tras otro, murieron sus hermanos y herma-

nas, y su madre se quedó sin más hijos que aquella a

la que había desatendido desde pequeña. La mujer

sintió remordimiento y empezó a pensar que la

muerte de sus preferidos era el castigo que por su

parcialidad le enviaba el cielo. Era católica, y creo

que su confesor coincidía con ella en esa idea. Tanto

es así que, a los pocos meses de partir tú hacia In-

golstadt, la arrepentida madre de Justine la hizo

volver a su casa. ¡Pobrecilla! ¡Cómo lloraba al aban-

donar nuestra casa! Estaba muy cambiada desde la

muerte de mi tía; la pena le había dado una dulzura

y seductora docilidad que contrastaban con la tre-

menda vivacidad de antaño. Tampoco era la casa de su madre el lugar más adecuado para que recuperara

su alegría. La pobre mujer era muy titubeante en su

arrepentimiento. A veces le suplicaba a Justine que

perdonara su maldad, pero con mayor frecuencia la

culpaba de la muerte de sus hermanos y hermana. La

obsesión constante acabó enfermando a la señora

Moritz, lo cual agravó su irascibilidad. Ahora ya

descansa en paz. Murió a principios de este invierno,

al llegar los primeros fríos. Justine está de nuevo con

nosotros, , y te aseguro que la amo tiernamente. Es

muy inteligente y dulce, y muy bonita. Como te dije

antes, sus gestos y expresión me recuerdan con fre-

cuencia a mi querida tía.

También quiero contarte algo, querido primo, del

pequeño William. Me gustaría que lo vieras. Es muy

alto para su edad; tiene los ojos azules, dulces y son-

rientes, las pestañas oscuras y el pelo rizado. Cuando

se ríe, le aparecen dos hoyuelos en las mejillas sonro-

sadas. Ya ha tenido una o dos pequeñas novias, pero Louisa Biron es su favorita, una bonita criatura de

cinco años.

Y ahora, querido Víctor, supongo que te gustarán algunos cotilleos sobre las buenas gentes de Ginebra.

La agraciada señorita Mansfield ya ha recibido va-

rias visitas de felicitación por su próximo enlace con

un joven inglés, John Melbourne. Su fea hermana,

Manon, se casó el otoño pasado con el señor Duvi-

llard, el rico banquero. A tu compañero predilecto de

colegio, Louis Manoir, le han acaecido varios infor-

tunios desde que Clerval salió de Ginebra. Pero ya se

ha recuperado, y se dice que está apunto de casarse

con madame Tavarnier, una joven francesa muy

animada. Es viuda y mucho mayor que Manoir; pero

es muy admirada y agrada a todos.

Escribiéndote me he animado mucho, querido pri-

mo. Pero no puedo terminar sin volver a preguntarte

por tu salud. Querido Víctor, si no estás muy en-

fermo, escribe tú mismo y hamos felices a tu padre y

a todos los demás. Si no.. , lloro sólo de pensar en la

otra posibilidad. Adiós mi queridísimo primo.

ELIZABETH LAVENZA

Ginebra, 18 de marzo de 17...

––Querida, queridísima Elizabeth exclamé al

terminar su carta––, escribiré de inmediato para

aliviar la ansiedad que deben sentir.

Escribí, pero me fatigué mucho. Sin embargo,

había comenzado mi convalecencia y mejoraba

con rapidez. Al cabo de dos semanas pude

abandonar mi habitación.

Una de mis primeras obligaciones tras mi re-

cuperación era presentar a Clerval a los distin-

tos profesores de la universidad. Al hacerlo,

pasé muy malos ratos, poco convenientes a las

heridas que había sufrido mi mente. Desde

aquella noche fatídica, final de mi labor y prin-

cipio de mis desgracias, sentía un violento re-

chazo por el mero nombre de filosofía natural.

Incluso cuando me hube restablecido por com-

pleto, la sola visión de un instrumento químico

reavivaba mis síntomas nerviosos. Henry lo

había notado, y retiró todos los aparatos. Cam-

bió el aspecto de mi habitación, pues observó

que sentía repugnancia por el cuarto que había

sido mi laboratorio. Pero estos cuidados de

Clerval no sirvieron de nada cuando visité a

mis profesores. El señor Waldman me hirió

aceradamente al alabar, con ardor y amabili-

dad, los asombrosos adelantos que había hecho

en las ciencias. Pronto observó que me disgus-

taba el tema, pero, desconociendo la verdadera

razón, lo atribuyó a mi modestia y pasó de mis

progresos a centrarse en la ciencia misma, con

la intención de interesarme. ¿Qué podía yo

hacer? Con su afán de ayudarme, sólo me

atormentaba. Era como si hubiera colocado ante

mí, uno a uno y con mucho cuidado, aquellos

instrumentos que posteriormente se utilizarían

para proporcionarme una muerte lenta y cruel.

Me torturaban sus palabras, mas no osaba ma-

nifestar el dolor que sentía. Clerval, cuyos ojos

y sensibilidad estaban siempre prontos para

intuir las sensaciones de los demás, desvió el

tema, alegando como excusa su absoluta igno-

rancia, y la conversación tomó un rumbo más

general. De corazón le agradecí esto a mi ami-

go, pero no tomé parte en la charla. Vi clara-

mente que estaba sorprendido, pero nunca trató

de extraerme el secreto. Aunque lo quería con

una mezcla de afecto y respeto ilimitados, no

me atrevía a confesarle aquello que tan a me-

nudo me volvía a la memoria, pues temía que,

al revelárselo a otro, se me grabaría todavía

más.

El señor Krempe no fue tan delicado. En el es-

tado de hipersensibilidad en el que estaba, sus

alabanzas claras y rudas me hicieron más que la

benévola aprobación del señor Waldman.

¡Maldito chico!

exclamó––. Le aseguro,

señor Clerval, que nos ha superado a todos.

Piense lo que quiera, pero así es. Este chiquillo,

que hace poco creía en Cornelius Agrippa como

en los evangelios, se ha puesto a la cabeza de la

universidad. Y si no lo echamos pronto, nos

dejará en ridículo a todos... ¡Vaya, vaya!––

continuó al observar el sufrimiento que refleja-

ba mi rostro––, el señor Frankenstein es modes-

to, excelente virtud en un joven. Todos los jó-

venes debieran desconfiar de sí mismos, ¿no

cree, señor Clerval? A mí, de muchacho, me

ocurría, pero eso pronto se pasa.

El señor Krempe se lanzó entonces a un elo-

gio de su persona, lo que felizmente desvió la

conversación del tema que tanto me desagra-

daba.

Clerval no era un científico vocacional. Tenía

una imaginación demasiado viva para aguantar

la minuciosidad que requieren las ciencias. Le

interesaban las lenguas, y pensaba adquirir en

la universidad la base elemental que le permi-

tiera continuar sus estudios por su cuenta una

vez volviera a Ginebra. Tras dominar el griego

y el latín perfectamente, el persa, árabe y

hebreo atrajeron su atención. A mí, personal-

mente, siempre me había disgustado la inacti-

vidad; y ahora que quería escapar de mis re-

cuerdos y odiaba mi anterior dedicación me

confortaba el compartir con mi amigo sus estu-

dios, encontrando no sólo formación sino con-

suelo en los trabajos de los orientalistas. Su me-

lancolía es relajante, y su alegría anima hasta puntos nunca antes experimentados al estudiar

autores de otros países. En sus escritos la vida

parece hecha de cálido sol y jardines de rosas,

de sonrisas y censuras de una dulce enemiga y

del fuego que consume el corazón. ¡Qué distin-

to de la poesía heroica y viril de Grecia y Roma!

Así se me pasó el verano, y fijé mi regreso a

Ginebra para finales de otoño. Varios incidentes

me detuvieron. Llegó el invierno, y con él la

nieve, que hizo inaccesibles las carreteras y re-

trasé mi viaje hasta la primavera. Sentí mucho

esta demora, pues ardía en deseos de volver a

mi ciudad natal y a mis seres queridos. Mi re-

traso obedecía a cierto reparo por mi parte por

dejar a Clerval en un lugar desconocido para él,

antes de que se hubiera relacionado con al-

guien. No obstante, pasamos el invierno agra-

dablemente, y cuando llegó la primavera, si

bien tardía, compensó su tardanza con su es-

plendor.

Entrado mayo, y cuando a diario esperaba la

carta que fijaría el día de mi partida, Henry

propuso una excursión a pie por los alrededo-

res de Ingolstadt, con el fin de que me despidie-

ra del lugar en el cual había pasado tanto tiem-

po. Acepté con gusto su sugerencia. Me gustaba

el ejercicio, y Clerval había sido siempre mi

compañero preferido en este tipo de paseos,

que acostumbrábamos a dar en mi ciudad natal.

La excursión duró quince días. Hacía tiempo

que había recobrado el ánimo y la salud, y am-

bas se vieron reforzadas por el aire sano, los

incidentes normales del camino y la animación

de mi amigo. Los estudios me habían alejado de

mis compañeros y me había ido convirtiendo en

un ser insociable, pero Clerval supo hacer rena-

cer en mí mis mejores sentimientos. De nuevo

me inculcó el amor por la naturaleza y por los

alegres rostros de los niños. ¡Qué gran amigo!

Cuán sinceramente me amaba y se esforzaba

por elevar mi espíritu hasta el nivel del suyo.

Un objetivo egoísta me había disminuido y em-

pequeñecido hasta que su bondad y cariño re-

avivaron mis sentidos. Volví a ser la misma

criatura feliz que, unos años atrás, amando a

todos y querido por todos, no conocía ni el do-

lor ni la preocupación. Cuando me sentía con-

tento, la naturaleza tenía la virtud de propor-

cionarme las más exquisitas sensaciones. Un

cielo apacible y verdes prados me llenaban de

emoción. Aquella primavera fue verdadera-

mente hermosa; las flores de primavera brota-

ban en los campos anunciando las del verano

que empezaban ya a despuntar. No me impor-

tunaban los pensamientos que, a pesar de mis

intentos, me habían oprimido el año anterior

con un peso invencible.

Henry disfrutaba con mi alegría y compartía

mis sentimientos. Se esforzaba por distraerme

mientras me comunicaba sus impresiones. En

esta ocasión, sus recursos fueron verdadera-

mente asombrosos; su conversación era anima-

dísima y a menudo inventaba cuentos de una

fantasía y pasión maravillosas, imitando los de

los escritores árabes y persas. Otras veces repe-tía mis poemas favoritos, o me inducía a temas

polémicos argumentando con ingenio.

Regresamos a la universidad un domingo por

la noche. Los campesinos bailaban y las gentes

con las que nos cruzábamos parecían contentas

y felices. Yo mismo me sentía muy animado y

caminaba con paso jovial, lleno de desenfado y

júbilo.

Capítulo 6

De vuelta, encontré la siguiente carta de mi

padre:

A V. FRANKENSTEIN.

Mi querido Víctor:

Con impaciencia debes haber aguardado la carta

que fiara tu regreso a casa; tentado estuve en un

principio de mandarte sólo unas líneas con el día en

que debíamos esperarte. Pero hubiera sido un acto de

cruel caridad, y no me atreví a hacerlo. Cuál no

hubiera sido tu sorpresa, hijo mío, cuando, esperando

una feliz y dichosa bienvenida, te encontraras por el

contrario con el llanto y el sufrimiento. ¿Cómo po-

dré, hijo, explicarte nuestra desgracia? La ausencia

no puede haberte hecho indiferente a nuestras penas

y alegrías, y ¿cómo puedo yo infligir daño a un hijo

ausente? Quisiera prepararte para la dolorosa noti-

cia, pero sé que es imposible. Sé que tus ojos se sal-

tan las líneas buscando las palabras que te revelarán

las horribles nuevas.

¡William ha muerto! Aquella dulce criatura cuyas sonrisas caldeaban y llenaban de gozo mi corazón,

aquella criatura tan cariñosa y a la par tan alegre,

Víctor, ha sido asesinada.

No intentaré consolarte. Sólo te contaré las cir-

cunstancias de la tragedia.

El jueves pasado. (7 de mayo yo, mi sobrina y tus

dos hermanos fuimos a Plainpalais a dar un paseo.

La tarde era cálida y apacible, y nos tardamos algo

más que de costumbre. Ya anochecía cuando pensa-

mos en volver. Entonces nos dimos cuenta de que

William y Ernest, que iban delante, habían desapa-

recido. Nos sentamos en un banco a aguardar su

regreso. De pronto llegó Ernest, y nos preguntó si

habíamos visto a su hermano. Dijo que habían estado

jugando juntos y que William se había adelantado

para esconderse, y que lo había buscado en vano.

Llevaba ya mucho tiempo esperándolo pero aún no

había regresado.

Esto nos alarmó considerablemente, y estuvimos

buscándolo hasta que cayó la noche y entonces Eli-

zabeth sugirió que quizá hubiera vuelto a casa. Allí

no estaba. Volvimos al lugar con antorchas; pues yo

no podía descansar pensando en que mi querido hijo se había perdido y se encontraría expuesto a la

humedad y el frío de la noche. Elizabeth también

sufría enormemente. Alrededor de las cinco de la

madrugada hallé a mi pequeño, que la noche anterior

rebosaba actividad y salud, tendido en la hierba,

pálido e inerte, con las huellas en el cuello de los

dedos del asesino.

Lo llevamos a casa, y la agonía de mi rostro pronto

delató el secreto a Elizabeth. Se empeñó en ver el

cadáver. Intenté disuadirla pero insistió. Entró en la

habitación donde reposaba, examinó precipitadamen-

te el cuello de la víctima, y retorciéndose las manos

exclamó:

¡Dios mío! He matado a mi querido chiquillo.

Perdió el conocimiento y nos costó mucho reani-

marla. Cuando volvió en sí, sólo lloraba y suspiraba.

Me dijo que esa misma tarde William la había con-

vencido para que le dejara ponerse una valiosa mi-

niatura que ella tenía de tu madre. Esta joya ha des-

aparecido, y, sin duda, fue lo que tentó al asesino al

crimen. No hay rastro de él hasta el momento, aun-

que las investigaciones continúan sin cesar. De to-

das formas, esto no le devolverá la vida a nuestro amado William.

Vuelve, querido Víctor; sólo tú podrás consolar a

Elizabeth. Llora sin cesar, y se acusa injustamente

de su muerte. Me destroza el corazón con sus pala-

bras. Estamos todos desolados, pero ¿no será esa una

razón más para que tú, hijo mío, vengas y seas nues-

tro consuelo? ¡Tu pobre madre, Víctor! Ahora le doy

gracias a Dios de que no haya vivido para ser testigo

de la cruel y atroz muerte de su benjamín.

Vuelve, Víctor; no con pensamientos de venganza

contra el asesino, sino con sentimientos de paz y

cariño que curen nuestras heridas en vez de ahondar

en ellas. Únete a nuestro luto, hijo, pero con dulzura

y cariño para quienes te quieren y no con odio para

con tus enemigos.

Tu afligido padre que te quiere,

ALPHONSE FRANKENSTEIN

Ginebra, 12 de mayo de 17...

Clerval, que me había estado observando

mientras leía la carta, se sorprendió al ver la

desesperación en que se trocaba la alegría que

había expresado al saber que habían llegado

noticias de mis amigos. Tiré la carta sobre la

mesa y me cubrí el rostro con las manos.

––Querido Frankenstein ––dijo al verme llorar

con amargura––, ¿habrás de ser siempre desdi-

chado? ¿Qué ha ocurrido, amigo mío?

Le indiqué que leyera la carta, mientras yo

paseaba arriba y abajo de la habitación lleno de

angustia. Las lágrimas le corrieron por las meji-

llas a medida que leía y comprendía mi desgra-

cia.

––No puedo ofrecerte consuelo alguno, amigo

mío ––dijo––, tu pérdida es irreparable. ¿Qué

piensas hacer?

––Ir de inmediato a Ginebra. Acompáñame,

Henry, a pedir los caballos.

Mientras caminábamos, Clerval se desvivía

por animarme, no con los tópicos usuales, sino

manifestando su más profunda amistad.

––Pobre William. Aquella adorable criatura

duerme ahora junto a su madre. Sus amigos lo

lloramos y estamos de luto, pero él descansa en

paz. Ya no siente la presión de la mano asesina;

el césped cubre su dulce cuerpo y ya no puede

sufrir. Ya no se le puede compadecer. Los su-

pervivientes somos los que más sufrimos, y

para nosotros el tiempo es el único consuelo.

No debemos esgrimir aquellas máximas de los

estoicos de que la muerte no es un mal y que el

hombre debe estar por encima de la desespera-

ción ante la ausencia eterna del objeto amado.

Incluso Catón lloró ante el cadáver de su her-

mano.

Así hablaba Clerval mientras cruzábamos las

calles. Las palabras se me quedaron grabadas, y

más tarde las recordé en mi soledad. En cuanto

llegaron los caballos, subí a la calesa, y me des-

pedí de mi amigo.

El viaje fue triste. Al principio iba con prisa,

pues estaba impaciente por consolar a los míos;

pero á medida que nos acercábamos a mi ciu-

dad natal aminoré la marcha. Apenas si podía

soportar el cúmulo de pensamientos que se me

agolpaban en la mente. Revivía escenas familia-

res de mi juventud, escenas que no había visto

hacía casi seis años. ¿Qué cambios habría habi-

do en ese tiempo? Se había producido de repen-

te uno brusco y desolador; pero miles de pe-

queños acontecimientos podían haber dado

lugar, poco a poco, a otras alteraciones, no por

más tranquilas menos decisivas. Me invadió el

miedo. Temía avanzar, aguardando miles de

inesperados e indefinibles males que me hacían

temblar.

Me quedé dos días en Lausana, sumido en es-

te doloroso estado de ánimo. Contemplé el la-

go: sus aguas estaban en calma, todo a mí alre-

dedor respiraba paz y los nevados montes, «pa-

lacios de la naturaleza», no habían cambiado.

Poco a poco, el maravilloso y sereno espectácu-

lo me restableció, y proseguí mi viaje hacia Gi-

nebra.

La carretera bordeaba el lago y se angostaba

al acercarse a mi ciudad natal. Distinguí con la

mayor claridad las oscuras laderas de los mon-

tes jurásicos y la brillante cima del Mont Blanc.

Lloré como un chiquillo: «¡Queridas montañas!

¡Mi hermoso lago! ¿Cómo recibís al caminante?

Vuestras cimas centellean, el lago y el cielo son

azules... ¿Es esto una promesa de paz o es una

burla a mi desgracia?»

Temo, amigo mío, hacerme pesado si me sigo

remansando en estos preliminares, pero fueron

días de relativa felicidad y los recuerdo con

placer. ¡Mi tierra!, ¡Mi querida tierra! ¿Quién,

salvo el que haya nacido aquí, puede compren-

der el placer que me causó volver a ver tus ria-

chuelos, tus montañas, y sobre todo tu hermoso

lago?

Sin embargo, a medida que me iba acercando

a casa, volvió a cernirse sobre mí el miedo y la

ansiedad. Cayó la noche; y cuando dejé de po-

der ver las montañas, aún me sentí más apesa-

dumbrado. El paisaje se me presentaba como

una inmensa y sombría escena maléfica, y pre-

sentí confusamente que estaba destinado a ser

el más desdichado de los humanos. ¡Ay de mí!,

Vaticiné certeramente. Me equivoqué en una

sola cosa: todas las desgracias que imaginaba y

temía no llegaban ni a la centésima parte de la

angustia que el destino me tenía reservada.

Era completamente de noche cuando llegué a

las afueras de Ginebra; las puertas de la ciudad

ya estaban cerradas, y tuve que pasar la noche

en Secheron, un pueblecito a media legua al

este de la ciudad. El cielo estaba sereno, y pues-

to que no podía dormir, decidí visitar el lugar

donde habían asesinado a mi pobre William.

Como no podía atravesar la ciudad, me vi obli-

gado a cruzar hasta Plainpalais en barca, por el

lago. Durante el corto recorrido, vi los relámpa-

gos que, sobre la cima del Mont Blanc, dibuja-

ban las más hermosas figuras. La tormenta pa-

recía avecinarse con rapidez y, al desembarcar,

subí a una colina para desde allí observar mejor

su avance. Se acercaba; el cielo se cubrió de nu-

bes, y pronto sentí la lluvia caer lentamente, y las gruesas y dispersas gotas se fueron convirtiendo en un diluvio.

Abandoné el lugar y seguí andando, aunque

la oscuridad y la tormenta aumentaban por

minutos y los truenos retumbaban ensordece-

dores sobre mi cabeza. La cordillera de Saléve,

los montes de jura y los Alpes de Saboya repe-

tían su eco. Deslumbrantes relámpagos ilumi-

naban el lago, dándole el aspecto de una in-

mensa explanada de fuego. Luego, tras unos

instantes, todo quedaba sumido en las tinieblas,

mientras la retina se reponía del resplandor.

Como sucede con frecuencia en Suiza, la tor-

menta había estallado en varios puntos a la vez.

Lo más violento se cernía sobre el norte de la

ciudad, sobre esa parte del lago entre el pro-

montorio de Belrive y el pueblecito de Copét.

Otro núcleo iluminaba más débilmente los

montes jurásicos, y un tercero ensombrecía y

revelaba intermitentemente la Móle, un escar-

pado monte al este del lago.

Admiraba la tormenta, tan hermosa y a un

tiempo terrible, mientras caminaba con paso

ligero. Esta noble lucha de los cielos elevaba mi

espíritu. Junté las manos y exclamé: «William,

mi querido hermano. Este es tu funeral, ésta tu

endecha.» Apenas había pronunciado estas pa-

labras cuando divisé en la oscuridad una figura

que emergía subrepticiamente de un bosqueci-

llo cercano. Me quedé inmóvil, mirándola fija-

mente: no había duda. Un relámpago la iluminó

y me descubrió sus rasgos con claridad. La gi-

gantesca estatura y su aspecto deformado, más

horrendo que nada de lo que existe en la

humanidad, me demostraron de inmediato que

era el engendro, el repulsivo demonio al que

había dotado de vida. ¿Qué hacía allí? ¿Sería

acaso me estremecía sólo de pensarlo–– el ase-

sino de mi hermano? No bien me hube formu-

lado la pregunta cuando llegó la respuesta con

claridad; los dientes me castañetearon, y me

tuve que apoyar en un árbol para no caerme. La

figura pasó velozmente por delante de mí y se

perdió en la oscuridad. Nada con la forma de

un humano hubiera podido dañar a un niño. El

era el asesino, no había duda. La sola ocurren-

cia de la idea era prueba irrefutable. Pensé en

perseguir a aquel demonio, pero hubiera sido

en vano, pues el siguiente relámpago me lo

descubrió trepando por las rocas de la abrupta

ladera del monte Saléve, el monte que limita a

Plainpalais por el sur. Rápidamente escaló la

cima y desapareció.

Permanecí inmóvil. La tormenta cesó; pero la

lluvia continuaba, y todo estaba envuelto en

tinieblas. Repasé los sucesos que hasta el mo-

mento había tratado de olvidar: todos los pasos

que di hasta la creación; el fruto de mis propias

manos, vivo, junto a mi cama; su huida. Habían

transcurrido ya casi dos años desde la noche en

que le había dado vida. ¿Era éste su primer

crimen? ¡Dios mío! Había lanzado al mundo un

engendro depravado, que se deleitaba causan-

do males y desgracias. ¿No era la muerte de mi

hermano prueba de ello?

Nadie puede concebir la angustia que sufrí

durante el resto de la noche, que pasé, frío y

mojado, a la intemperie. Mas no notaba la in-

clemencia del tiempo. Tenía la imaginación

asaltada por escenas de horror y desesperación.

Consideraba a este ser con el que había afligido

a la humanidad, este ser dotado de voluntad y

poder para cometer horrendos crímenes, como

el que acababa de realizar, como mi propio

vampiro, mi propia alma escapada de la tumba,

destinada a destruir todo lo que me era queri-

do. Amaneció, y me encaminé hacia la ciudad.

Las puertas ya estaban abiertas y me dirigí a la

casa de mi padre. Mi primer pensamiento fue

comunicar lo que sabía acerca del asesino, y

hacer que de inmediato se emprendiera su bús-

queda, pero me detuve cuando reflexioné sobre

lo que tendría que explicar: me había encontra-

do a media noche, en la ladera de una montaña

inaccesible, con un ser al cual yo mismo había

creado y dotado de vida. Recordé también la

fiebre nerviosa que había contraído en el mo-

mento de su creación y que daría un cierto aire de delirio a una historia de por sí increíble. Bien

sabía que si alguien me hubiera contado algo

parecido lo habría tomado por el producto de

su demencia. Además, las extrañas característi-

cas de la bestia harían imposible su captura,

suponiendo que lograra convencer a mis fami-

liares de que la iniciaran. Y ¿de qué serviría

perseguirla? ¿Quién podría atrapar a un ser

capaz de escalar las laderas verticales del monte

Saléve? Estas reflexiones acabaron por conven-

cerme y opté por guardar silencio.

Eran alrededor de las cinco de la mañana

cuando entré en casa de mi padre. Les dije a los

criados que no despertaran a mi familia, y me

fui a la biblioteca a aguardar la hora en que

solían levantarse.

Salvo por una marca indeleble, habían pasado

seis años casi como un sueño. Me encontraba en

el mismo lugar en el que por última vez había

abrazado a mi padre al partir hacia Ingolstadt.

¡Padre querido y venerado! Felizmente, aún

vivía. Miré el cuadro de mi madre, colgado en-

cima de la chimenea. Era un tema histórico pin-

tado por encargo de mi padre, y representaba a

Caroline Beaufort en actitud de desesperación,

postrada ante el féretro de su padre. Su vestido

era rústico, y la palidez cubría sus mejillas, pero

emanaba un aire de dignidad y hermosura que

anulaba todo sentimiento de piedad. Debajo de

este cuadro había una miniatura de William

que me hizo saltar las lágrimas. En' aquel mo-

mento entró Ernest; me había oído llegar y ve-

nía a darme la bienvenida. Expresó una mezcla

de tristeza y alegría al verme.

Bienvenido, querido Víctor. Ojalá hubieras

regresado tres meses atrás; nos hubieras encon-

trado felices y contentos. Pero ahora estamos

desolados; y me temo que sean las lágrimas y

no las sonrisas las que te reciban. Nuestro pa-

dre está muy apenado; este terrible suceso pa-

rece hacer revivir en él el dolor que sintió a la

muerte de nuestra madre. La pobre Elizabeth

está también muy afligida.

Mientras hablaba las lágrimas le resbalaban

por las mejillas. No me recibas así le dije––,

intenta serenarte para que no me sienta comple-

tamente desgraciado al entrar en la casa de mi

padre tras tan larga ausencia. Dime, ¿cómo lle-

va mi padre esta desgracia?, ¿y cómo está mi

pobre Elizabeth?

––Es la que más ayuda necesita. Se acusa de

haber causado la muerte de mi hermano, y esto

la atormenta horriblemente. Aunque ahora que

han descubierto al asesino...

––¿Que lo han descubierto? ¡Dios mío! ¿Cómo

es posible?, ¿Quién ha podido intentar perse-

guirlo? Es imposible; sería como intentar atra-

par el viento, o detener un torrente con una

caña.

No entiendo lo que quieres decir pero a todos

nos dolió el descubrirlo. Al principio nadie se lo

podía creer, e incluso ahora, a pesar de las

pruebas, Elizabeth se niega a admitirlo. Es ver-

daderamente increíble que Justine Moritz, tan

dulce y tan encariñada como parecía con todos

nosotros, haya podido, de pronto, hacer algo

tan horrible.

––¡Justine Moritz! Pobrecilla, ¿la acusan a

ella? Están equivocados, es evidente. No se lo

creerá nadie, ¿no, Ernest?

––Al principio no; pero hay varios detalles

que nos han forzado a aceptar los hechos. Su

propio comportamiento es tan desconcertante,

que añade a las pruebas un peso que temo no

deja lugar a duda. Hoy la juzgan, y podrás con-

vencerte tú mismo.

Me contó que la mañana en que encontraron

el cadáver del pobre William, Justine se puso

enferma y se vio obligada a guardar cama. Días

más tarde, una de las criadas revisó por casua-

lidad las prendas que Justine llevaba el día del

crimen y encontró en un bolsillo la miniatura de

mi madre, que se suponía fue el móvil del ase-

sinato. Se lo enseñó al instante a otra sirvienta,

la cual, sin decirnos ni una palabra, se fue a un

magistrado. A consecuencia de la declaración

de la criada, Justine fue detenida. Al acusársela

del crimen, la pobrecilla confirmó las sospe-

chas, en gran medida con su total confusión y

aturdimiento.

Parecía una historia de extrañas coinciden-

cias, pero no logró convencerme.

––Estáis todos equivocados ––le contesté se-

riamente––. Yo sé quien es el asesino. Justine, la

pobre Justine, es inocente.

En aquel instante entró mi padre. Advertí

cómo la tristeza había hecho mella en su sem-

blante; pese a todo, trató de recibirme con ale-

gría, y, tras intercambiar nuestro apenado salu-

do, hubiera iniciado otro tema de conversación

que no fuera el de nuestra desgracia, de no ser

porque Ernest exclamó:

––¡Dios mío, padre! Víctor dice saber quién

asesinó a William.

––Por desgracia, nosotros también ––

respondió mi padre––. Hubiera preferido igno-

rarlo para siempre, antes que descubrir tanta

maldad e ingratitud en alguien a quien aprecia-

ba tanto.

––Querido padre, estáis equivocados; Justine

es inocente.

––Si es así, no permita Dios que se la acuse.

Hoy la juzgarán, y espero de todo corazón que

la absuelvan.

Estas palabras me tranquilizaron. Estaba del

todo convencido de que Justine, es más, cual-

quier otro ser humano, era inocente de este

crimen. Por tanto, no temía que se pudiera pre-

sentar ninguna prueba contundente que bastara

para condenarla. Con esta confianza, me calmé,

y esperé el juicio con interés, pero sin sospechar

ningún resultado negativo.

Elizabeth pronto se reunió con nosotros. El

tiempo había producido en ella grandes cam-

bios desde que la vi por última vez. Seis años

atrás era una joven bonita y agradable, a la cual

todos querían. Ahora se había convertido en

una mujer de excepcional hermosura. La frente,

amplia y despejada, indicaba gran inteligencia

y franqueza. Sus ojos de color miel denotaban

ternura, mezclada ahora con la pena de su re-

ciente dolor. El pelo era de un brillante castaño rojizo, la tez clara y la figura menuda y grácil.

Me saludó con el mayor afecto.

Querido primo ––––dijo––, tu llegada me lle-

na de esperanza. Tú quizá encuentres algún

medio para probar la inocencia de la pobre

Justine. Si a ella la condenan, quién podrá estar

seguro de aquí en adelante? Confío en su ino-

cencia como en la mía propia. Nuestra desgra-

cia es doblemente penosa: no sólo hemos per-

dido a nuestro adorado chiquillo, sino que aho-

ra un destino aún peor nos arrebata a Justine.

Jamás volveré a saber lo que es la alegría si la

condenan. Pero estoy segura de que no será así

y entonces, pese a la muerte de mi pequeño

William, volveré a ser feliz.

––Es inocente, Elizabeth ––––le contesté––, y

se probará, no temas. Deja que el convenci-

miento de que será absuelta calme tu espíritu.

––¡Qué bueno eres! Todos la creen culpable y

eso me entristecía mucho, porque sabía que era

imposible. El ver a todos tan predispuestos en

contra suya me desesperaba ––dijo llorando.

––Querida sobrina ––dijo mi padre––––, seca

tus lágrimas. Si como crees es inocente, confía

en la justicia de nuestros jueces, y en el interés

con que yo impediré la más ligera sombra de

parcialidad.

Capítulo 7

Vivimos horas penosas hasta las once de la

mañana, hora en la que había de comenzar el

juicio. Acompañé a mi padre y restantes miem-

bros de la familia, que estaban citados como

testigos. Durante toda aquella odiosa farsa de

justicia, sufrí un calvario. Debía decidirse si mi

curiosidad e ilícitos experimentos desembo-

carían en la muerte de dos seres humanos: el

uno, una encantadora criatura llena de inocen-

cia y alegría; la otra, más terriblemente asesina-

da aún, puesto que tendría todos los agravantes

de la infamia para hacerla inolvidable. Justine

era una buena chica, y poseía cualidades que

prometían una vida feliz. Ahora todo estaba a

punto de acabar en una ignominiosa tumba por

mi culpa. Mil veces hubiera preferido confe-

sarme yo culpable del crimen que se le atribuía

a Justine, pero me encontraba ausente cuando

se cometió, y hubieran tomado semejante decla-

ración por las alucinaciones de un demente, por

lo que tampoco hubiera servido para exculpar a

la que sufría por mi culpa.

El aspecto de Justine al entrar era sereno. Iba

de luto; y la intensidad de sus sentimientos da-

ban a su rostro, siempre atractivo, una exquisita

belleza. Parecía confiar en su inocencia. No

temblaba, a pesar de que miles de personas la

miraban y vituperaban, pues toda la bondad

que su belleza hubiera de otro modo desperta-

do quedaba ahora ahogada, en el espíritu de los

espectadores, por la idea del crimen que se su-

ponía que había cometido. Estaba tranquila; sin

embargo esta tranquilidad era evidentemente

forzada; y puesto que su anterior aturdimiento

se había esgrimido como prueba de su culpabi-

lidad, intentaba ahora dar la impresión de va-

lor. Al entrar recorrió con la vista la sala, y

pronto descubrió el lugar donde nos encontrá-

bamos sentados. Los ojos parecieron nublársele

al vernos, pero pronto se dominó, y una mirada

de pesaroso afecto pareció atestiguar su com-

pleta inocencia.

Empezó el juicio; cuando los fiscales hubieron

expuesto su informe, se llamó a varios testigos.

Había varios hechos aislado que se combinaban

en su contra, y que hubieran desorientado cual-

quiera que no tuviera, como yo, la seguridad de

su inocencia Había pasado fuera de casa toda la

noche del crimen, y, amanecer, una mujer del

mercado la había visto cerca del lugar donde

más tarde se encontraría el cadáver del niño

asesinado. La mujer le preguntó qué hacía allí,

pero Justine, de forma muy extraña, le había

contestado confusa e ininteligiblemente. Regre-

só a casa hacia las ocho de la mañana; y cuando

alguien quiso sabe dónde había pasado la no-

che, respondió que había estado buscando al

niño y preguntó ansiosamente si se sabía algo

acerca de él. Cuando le mostraron el cuerpo,

tuvo un violento ataque de nervios, que la obli-

gó a guardar cama durante varios días. Se mos-

tró entonces la miniatura que la criada había

encontrado en el bolsillo, y un murmullo de

horror e indignación recorrió la sala cuando

Elizabeth, con voz temblorosa, la identificó co-

mo la misma que había colgado del cuello de

William una hora antes de que se lo echara en

falta.

Llamaron a Justine para que se defendiera. A

medida que el juicio había ido avanzando, su

aspecto había cambiado y expresaba ahora sor-

presa, horror y tristeza. A veces luchaba contra

el llanto que la embargaba, pero, cuando la re-

quirieron que se declarara inocente o culpable,

se sobrepuso y habló con voz audible aunque

entrecortada.

––Dios sabe bien que soy inocente; pero no

pretendo que mis afirmaciones me absuelvan.

Baso mi inocencia en una interpretación llana y sencilla de los hechos que se me imputan. Espero que la buena reputación de que siempre he

gozado incline a los jueces a interpretar a mi

favor lo que puede a primera vista parecer du-

doso o sospechoso.

A continuación declaró que con permiso de

Elizabeth había pasado la tarde de la noche del

crimen en casa de una tía en Chéne, pueblecito

que dista una legua de Ginebra. A su regreso,

hacia las nueve de la noche, se encontró con un

hombre que le preguntó si había visto a la cria-

tura que buscaban. Esto la alarmó, y estuvo

varias horas intentando encontrarlo. Las puer-

tas de Ginebra cerradas, se vio obligada a pasar

parte de la noche en el cobertizo de una casa, no

sintiéndose inclinada a despertar a los dueños,

que la conocían bien. Incapaz de dormir, aban-

donó pronto su refugio, y reemprendió la bús-

queda de mi hermano. Si se había acercado al

lugar donde yacía el cuerpo, fue sin saberlo. Su

aturdimiento al ser interrogada por la mujer del

mercado no era de extrañar, puesto que no

había dormido en toda la noche, y la suerte de

William aún estaba por saber. Respecto a la

miniatura, no podía aclarar nada.

Sé bien cuánto pesa esto en mi contra ––

continuó la entristecida víctima—, pero no pue-

do dar explicación alguna. Tras expresar mi

total ignorancia en este punto no me queda más

que hacer conjeturas acerca de cómo pudo lle-

gar a mi bolsillo. Pero aquí también me encuen-

tro con otra barrera, pues no tengo enemigos y

no puede haber nadie tan malvado como para

querer destruirme de forma tan deliberada.

¿Fue acaso el propio asesino el que la puso allí?

Pero no veo cómo hubiera podido hacerlo, y

además, ¿qué finalidad tendría robar la joya

para desprenderse de ella tan pronto?

»Confío mi suerte a la justicia de mis jueces, si

bien veo poco lugar para la esperanza. Ruego se

haga declarar a algún testigo respecto de mi

reputación, y si su testimonio no prevalece so-

bre la acusación, que me condenen, aunque

fundo mi esperanza en el hecho de ser inocente.

Se llamó a varios testigos que la conocían

desde hacía muchos años, y todos hablaron

bien de ella; pero el temor y la repulsión por el

crimen del cual la creían culpable les amilanó, e

impidió que la apoyaran con ardor. Elizabeth

percibió que este postrer recurso, la bondad y

conducta irreprochables de la acusada, también

iba a fallar. Muy alterada solicitó la venia del

tribunal para dirigirse a él.

––Soy ––dijo–– la prima del pobre chiquillo

asesinado, mejor dicho: soy su hermana, pues

fui educada por sus padres y vivo con ellos

desde mucho antes de que William naciera.

Quizá por ello pueda no resultar decoroso que

declare en esta ocasión. Pero ante la posibilidad

de que la cobardía de sus supuestos amigos

hunda a un ser humano, me veo obligada a

hablar en su favor. Conozco bien a la acusada.

Hemos vivido bajo el mismo techo primero

durante cinco años y después durante dos. En

todo ese tiempo, siempre se mostró la más bon-

dadosa y amable de las criaturas. Cuidó con el

mayor afecto y devoción a mi tía, la señora

Frankenstein, durante su última enfermedad.

Luego tuvo que atender a su propia madre,

también enferma durante largo tiempo, y lo

hizo con una abnegación que admiró a todos

los que la conocíamos. Fallecida su madre, re-

gresó de nuevo a casa de mi tío, donde todos la

queremos. Sentía un especial cariño por la cria-

tura ahora muerta y la trataba como una madre.

Por mi parte, no tengo la más mínima duda de

que, a pesar de todas las pruebas en su contra,

es absolutamente inocente. No tenía motivos

para hacerlo; y en cuanto a la minucia que cons-

tituye la prueba principal, de haberla pedido,

con gusto se la hubiera regalado, tanto es el

cariño que hacia Justine siento.

¡Qué magnífica Elizabeth! Un murmullo de

aprobación recorrió la sala, más dirigido a su

generosa intervención que en favor de la pobre

Justine, contra la cual se volcó la indignación

del público con renovada violencia, acusándola

de la mayor ingratitud. Las lágrimas le corrían

por las mejillas mientras escuchaba en silencio a

Elizabeth. Durante todo el juicio, yo , estuve

preso de la mayor angustia y nerviosismo. Cre-

ía en su inocencia; sabía que no era culpable.

¿Acaso el diabólico ser que había matado no lo

dudaba ni por un minuto a mi hermano, había

vendido, en su demoníaco juego, la inocencia a

la muerte y a la ignominia?

El horror de la situación me resultaba inso-

portable, y cuando la reacción del público y el

rostro de los jueces me indicaron que mi pobre

víctima había sido condenada, me precipité

fuera de la sala lleno de pesar. El sufrimiento de

la acusada no igualaba al mío. A ella la sostenía

su inocencia, pero a mí me laceraban los latiga-

zos del remordimiento, que no cedía su presa.

Pasé una noche de indescriptible desespera-

ción. Por la mañana fui al tribunal. Tenía la bo-

ca y la garganta secas y no me atreví a hacer la

pregunta fatal. Pero me conocían y el ujier adi-

vinó la razón de mi visita. Se habían echado las bolas y eran todas negras; Justine había sido

condenada.

No intentaré explicar lo que sentí. Había ex-

perimentado ya antes sensaciones de horror, las

cuales me he esforzado por describir, pero no

existen palabras que definan la nauseabunda

desesperación de aquel momento. El funciona-

rio entonces añadió que Justine ya había confe-

sado su culpabilidad.

––Lo cual apenas era necesario ––añadió–– en

un caso tan evidente. Pero me alegro; a ninguno

de nuestros jueces le gusta condenar a un cri-

minal por pruebas circunstanciales, por decisi-

vas que parezcan.

Cuando regresé a casa, Elizabeth me pregun-

tó ansiosamente por el resultado.

Querida prima

contesté––, han decidido

lo que ya esperábamos. Todos los jueces prefie-

ren condenar a diez inocentes antes de que se

escape un culpable. Pero ella ha confesado.

Para Elizabeth, que había creído firmemente

en la inocencia de Justine, esto fue un duro gol-

pe.¡Ay! ––dijo––, ¿cómo podré volver a creer en

la bondad humana? ¿Cómo habrá podido

Justine, a quien yo quería como a una hermana,

sonreírnos con aquella inocencia y después trai-

cionarnos así? Sus dulces ojos parecían asegurar

que era incapaz de aspereza o mal humor, y sin

embargo ha cometido un asesinato. Al poco

tiempo, nos comunicaron que la pobre víctima

había manifestado el deseo de ver a mi prima.

Mi padre no quería que fuese, pero dejó la deci-

sión al criterio de Elizabeth.

––Sí iré ––dijo Elizabeth . Aunque sea cul-

pable. Acompáñame tú, Víctor. No quiero ir

sola.

La sola idea de esta visita me atormentaba,

pero no podía negarme.

Entramos en la celda desoladora, al fondo de

la cual estaba Justine, sentada sobre un montón

de paja. Tenía las manos encadenadas y apoya-

ba la cabeza en las rodillas. Al vernos entrarse levantó, y cuando estuvimos a solas, se echó

llorando a los pies de Elizabeth, que también

comenzó a sollozar.

Justine ––dijo––, ¿por qué me has arrebatado

mi último consuelo? Confiaba en tu inocencia y,

aunque me sentía muy desgraciada, no estaba

tan triste como ahora.

––¿Usted también me cree tan perversa? ¿Se

une a mis enemigos para condenarme?

Justine se ahogaba por el llanto.

Levántate, pobre amiga mía ––dijo Elizabeth.

¿Por qué. te arrodillas, si eres inocente? No soy

uno de tus enemigos. Te creía inocente hasta

que supe que tú misma habías confesado tu

culpabilidad. Ahora me dices que eso es falso.

Ten la seguridad, Justine querida, de qué nada,

salvo tu propia confesión, puede quebrar mi

confianza en ti.

Es cierto que confesé, pero confesé una menti-

ra, para poder obtener la absolución. Y ahora

esa mentira pesa más sobre mi conciencia que

cualquier otra falta. ¡Dios me perdone! Desde el momento en que me condenaron, el confesor ha

insistido y amenazado hasta que casi me ha

convencido de que soy el monstruo que dicen

que soy. Me amenazó con la excomunión y las

llamas del infierno si persistía en declararme

inocente. Mi querida señora, no tenía a nadie

que me ayudara. Todos me consideran un ser

despreciable abocado a la ignominia y perdi-

ción. ¿Qué otra cosa podía hacer? En mala hora

consentí en mentir; ahora me siento más des-

graciada que nunca.

El llanto la obligó a callar unos instantes.

––Pensaba con horror ––continuó–– en la po-

sibilidad de que ahora usted creería que Justine,

a quien su tía tenía en tanta consideración y a

quien usted estimaba tanto, era capaz de come-

ter un crimen que ni siquiera el demonio ha

osado perpetrar. ¡Mi querido William!, ¡Mi que-

rido pequeño! Pronto me reuniré contigo en el

cielo, donde seremos felices. Ese es mi consuelo,

en mi camino hacia la muerte y la difamación.

¡Justine! Perdóname si he dudado de ti un

instante. ¿Por qué confesaste? Pero no te ator-

mentes, querida mía; proclamaré tu inocencia

por doquier y les obligaré a creerte. Sin embar-

go, has de morir; tú, mi compañera de juegos,

mi amiga, más que una hermana para mí. No

sobreviviré a tan tremenda desgracia.

––Dulce Elizabeth. Seque sus lágrimas. Debe-

ría animarme con pensamientos sobre una vida

mejor, y hacerme pasar por encima de las pe-

queñeces de este mundo injusto y agresivo. No

sea usted, mi querida amiga, la que me induzca

a la desesperación.

––Trataré de consolarte, pero me temo que es-

te mal sea demasiado punzante para que quepa

el consuelo, pues no hay esperanza. Que el cielo

te bendiga, querida Justine, con una resignación

y confianza sobrehumanas. ¡Cómo odio las far-

sas e ironías de este mundo! En cuanto una cria-

tura es asesinada, a otra se le priva de la vida

de forma lenta y tortuosa. Y los verdugos, con

manos aún teñidas de sangre inocente, creen

haber llevado a cabo una gran obra. A esto lo

llaman retribución. ¡Odioso nombre! Cuando

oigo esa palabra, sé que se avecinan castigos

más horribles que los que tirano alguno jamás

haya podido inventar para saciar su venganza.

Pero esto no es consuelo para ti, Justine, a no

ser que te alegres de abandonar semejante gua-

rida. ¡Quisiera estar con mi tía y mi adorado

William, lejos de este mundo odioso, y de los

rostros de unos seres que aborrezco!

Justine sonrió con tristeza.

––Esto, querida señora, no es resignación sino

desesperación. No debo aprender la lección que

quiere usted inculcarme. Hábleme de otras co-

sas, de algo que me traiga paz, y no mayor tris-

teza.

Durante esta conversación me había retirado

a una esquina de la celda, donde pudiera es-

conder la angustia que me embargaba. ¡Deses-

peración! ¿Quién osaba hablar de eso? La pobre

víctima que debía al día siguiente traspasar la

tenebrosa frontera entre la vida y la muerte no

sentía tan amarga y penetrante agonía como yo.

Apreté los dientes, haciéndolos rechinar, y un

suspiro salido del alma se escapó de entre mis

labios. Justine se alarmó. Al reconocerme, se

acercó a mí, diciendo:

––Querido señor, qué bondadoso ha sido al

venir a verme. Espeto que usted tampoco me

crea culpable.

No pude contestar.

––No, Justine ––dijo Elizabeth

, cree aún

más que yo en tu inocencia. Ni siquiera al saber

que habías confesado dudó de ti. ––Se lo agra-

dezco de corazón. En estos últimos momentos

siento la mayor gratitud hacia aquellos que me

juzgan con benevolencia. ¡Qué dulce resulta el

afecto de los demás a una infeliz como yo! Me

alivia la mitad de mis desgracias. Ahora que

usted, mi querida señora, y su primo, creen en

mi inocencia, puedo morir en paz.

Así intentaba la pobre niña consolarnos a no-

sotros y mitigar su dolor. Consiguió la resigna-

ción que buscaba. Pero yo, el verdadero asesi-

no, sentía viva en mi seno como una carcoma

que imposibilitaba toda esperanza o sosiego.

Elizabeth también lloraba entristecida; pero la

suya era también la aflicción del inocente, como

la nube que puede oscurecer la luna un breve

rato pero no logra apagar su fulgor. La angustia

y la desesperación se habían apoderado de mi

corazón, y me abrasaba en un fuego que: nada

podía apagar.

Permanecimos con Justine varias horas, y Eli-

zabeth no logró, separarse de ella sino con gran

dificultad.

Quiero morir contigo ––gritaba––, no puedo

vivir en este mundo lleno de miseria.

Justine procuró adoptar un aire de alegría,

pese a que apenas podía contener las lágrimas.

Abrazó a Elizabeth y, con voz ahogada por la

emoción, dijo:

Adiós, mi querida señora, mi dulce Elizabeth,

mi amada y única amiga. Que el cielo la bendi-

ga y que sea ésta su última desgracia. Viva, sea

feliz y haga felices a los demás.

Mientras regresábamos, Elizabeth me dijo:

No sabes, querido Víctor, lo tranquila que me

encuentro ahora que confío en la inocencia de

esta infeliz muchacha. No hubiera vuelto a co-

nocer la paz de haberme equivocado con

Justine. Los pocos momentos que la creí culpa-

ble, sentí una angustia que no hubiera podido

soportar durante demasiado tiempo. Ahora me

siento aliviada. Se la castiga equivocadamente;

pero me consuela pensar que la persona a quien

yo creía llena de bondad no ha traicionado la

confianza que en ella puse.

¡Prima querida!, estos eran tus pensamientos

tan tiernos y dulces como tus propios ojos y la

voz que los expresaba. Pero yo, yo era un mise-

rable, y nadie puede concebir la agonía que

padecí entonces.

VOLUMEN II

Capítulo 1

Nada hay más doloroso para el alma humana,

después de que los sentimientos se han visto

acelerados por una rápida sucesión de aconte-

cimientos, que la calma mortal de la inactividad

y la certeza que nos privan tanto del miedo co-

mo de la esperanza. Justine murió; descansó;

pero yo seguía viviendo. La sangre circulaba

libremente por mis venas, pero un peso inso-

portable de remordimiento y desesperación me

oprimía el corazón. No podía dormir; deambu-

laba como alma atormentada, pues había come-

tido inenarrables actos horrendos y malvados, y

tenía el convencimiento de que no serían los

últimos. Sin embargo, mi corazón rebosaba

amor y bondad. Había comenzado la vida lleno

de buenas intenciones y aguardaba con impa-

ciencia el momento de ponerlas en práctica, y

convertirme en algo útil para mis semejantes.

Ahora todo quedaba aniquilado. En vez de esa

tranquilidad de conciencia, que me hubiera

permitido rememorar el pasado con satisfacción

y concebir nuevas esperanzas, me azotaban el

remordimiento y los sentimientos de culpabili-

dad que me empujaban hacia un infierno de

indescriptibles torturas.

Este estado de ánimo amenazaba mi salud,

repuesta ya por completo del primer golpe que

había sufrido. Rehuía ver a nadie, y toda mani-

festación de júbilo o complacencia era para mí

un suplicio. Mi único consuelo era la soledad;

una soledad profunda, oscura, semejante a la de

la muerte.

Mi padre observaba con dolor el cambio que

se iba produciendo en mis costumbres y carác-

ter, e intentaba convencerme de la inutilidad de

dejarse arrastrar por una desproporcionada

tristeza.

¿Crees tú, Víctor, que yo no sufro? ––me dijo,

con lágrimas en los ojos––. Nadie puede querer

a un niño como yo amaba a hermano. Pero aca-

so no es un deber para con los superviviente el intentar no aumentar su pena con nuestro dolor

exagerado. También es un deber para contigo

mismo, pues la tristeza desmesurada impide el

restablecimiento y la alegría; incluso impide

llevar a cabo los quehaceres diarios, sin los que

ningún hombre es digno de ocupar un sitio en

la sociedad.

Este consejo, aunque válido, era del todo in-

aplicable a mi caso. Yo hubiera sido el primero

en ocultar mi dolor y consolar los míos, si el

remordimiento no hubiera teñido de amargura

mis otros sentimientos. Ahora sólo podía res-

ponder a mi padre con una mirada de desespe-

ración, y esforzarme por evitarle mi presencia.

Por esta época nos trasladamos a nuestra casa

de Belrive. El cambio me resultó especialmente

agradable. El habitual cierre de las puertas a las

diez de la noche y la imposibilidad de perma-

necer en el lago después de esa hora me hacían

incómoda la estancia en la misma Ginebra.

Ahora estaba libre. A menudo, cuando el resto:

de mi familia se había acostado, cogía la barca y pasaba largas horas en el lago. A veces izaba la

vela, y dejaba que el viento me llevara; otras,

remaba hasta el centro del lago y allí dejaba la

barca a la deriva mientras yo me sumía en tris-

tes pensamientos. Con frecuencia, cuando todo

a mi alrededor estaba en paz, y yo era la única

cosa inquieta que vagaba intranquilo por ese

paisaje tan precioso y sobrenatural, exceptuan-

do algún murciélago, o las ranas cuyo croar

rudo e intermitente oía cuando me acercaba a la

orilla, con frecuencia, digo, sentía la tentación

de tirarme al lago silencioso, y que las aguas se

cerraran para siempre sobre mi cabeza y mis

sufrimientos. Pero me frenaba el recuerdo de la

heroica y abnegada Elizabeth, a quien amaba

tiernamente, y cuya vida estaba íntimamente

unida a la mía. Pensaba también en mi padre y

mi otro hermano: ¿iba yo con mi deserción a

exponerlos a la maldad del diablo que había

soltado entre ellos?

En aquellos momentos lloraba amargamente

y deseaba recobrar la paz de espíritu que me

permitiría consolarlos y alegrarlos. Mas ello no

había de ser. El remordimiento anulaba cual-

quier esperanza. Era el autor de males irreme-

diables, y vivía bajo el constante terror de que el

monstruo que había creado cometiera otra nue-

va maldad. Tenía el oscuro presentimiento de

que aún no había concluido todo y de que pron-

to cometería de nuevo algún crimen espantoso,

que borraría con su magnitud el recuerdo de su

anterior delito. Mientras viviera algún ser que-

rido, siempre habría un lugar para el miedo. La

repulsión que sentía hacia este demoníaco ser

no se puede concebir. Cuando pensaba en él

apretaba los dientes, se me encendían los ojos y

no deseaba más que extinguir aquella vida que

tan imprudentemente había creado. Cuando

recordaba su crimen y su maldad, el odio y de-

seo de venganza que surgían en mí sobrepasa-

ban los límites de la moderación. Hubiera ido

en peregrinación al pico más alto de los Andes

de saber que desde allí podría despeñarlo. Que-

ría verlo de nuevo para maldecirlo y vengar las

muertes de William y Justine.

Era la nuestra la morada del luto. La salud de

mi padre se vio seriamente afectada por el

horror de los recientes acontecimientos. Eliza-

beth estaba triste y alicaída, y ya no se divertía

con sus quehaceres cotidianos. Cualquier gozo

le parecía un sacrilegio para con los muertos, y

creía que el llanto y el luto eterno eran el justo

tributo que debía pagar a la inocencia tan

cruelmente destruida y aniquilada. Ya no era la

feliz criatura que había paseado conmigo por la

orilla del lago comentando con júbilo nuestros

futuros proyectos. Se había vuelto seria, y a

menudo hablaba de la inconstancia de la suerte

y de la inestabilidad de la vida.

Cuando pienso, querido primo ––decía—, en

la triste muerte de Justine Moritz, no puedo

contemplar el mundo y sus obras como lo hacía

antaño. Antes consideraba los relatos de mal-

dad e injusticia, de los cuales oía hablar o sobre

los que leía en los libros, como historias de tiempos pasados o como fantasías; al menos,

estaban muy alejados y pertenecían más a la

razón que a la imaginación; pero ahora el dolor

se cierne sobre nuestra casa, y los hombres me

parecen monstruos sedientos de sangre. Sin

duda soy injusta. Todos creyeron culpable a esa

pobre criatura, y de haber cometido el crimen

que se la imputó, ciertamente hubiera sido la

más depravada de los seres humanos. ¡Asesinar

por unas cuantas joyas al hijo de su amigo y

protector, un niño al que había cuidado desde

la cuna y al que parecía querer como a un hijo!

Me opongo a la muerte de cualquier ser huma-

no, pero hubiera estimado que semejante cria-

tura no era digna de vivir entre sus semejantes.

Pero era inocente. Lo sé, sé que era inocente. Tú

también piensas lo mismo, y esto confirma mi

certeza. ¡Ay, Víctor! Cuando la mentira se pare-

ce tanto a la verdad, ¿quién puede creer en la

felicidad? Me parece estar andando por el bor-

de de un precipicio, hacia el cual se dirigen mi-

les de seres que intentan arrojarme al vacío.

Asesinan a William y a Justine y su asesino es-

capa, andando libre por el mundo. Quizá inclu-

so se lo respete. Pero no me cambiaría por se-

mejante engendro, aunque mi sino fuera morir

en el patíbulo por los mismos crímenes.

Escuché sus palabras con terrible agonía. Yo

era el causante si bien no el autor. Elizabeth

leyó la angustia en mi rostro y cogiéndome la

mano con dulzura dijo:

Mi querido primo, tranquilízate. Dios sabe lo

mucho que estos sucesos me han afectado, mas,

sin embargo, no sufro tanto como tú. Tienes

una expresión de desesperación, y a veces de

venganza, que me hace temblar. Serénate, Víc-

tor. Daría mi vida por tu paz. Sin duda nosotros

podremos ser felices. Tranquilos en nuestra

tierra, y lejos del mundo, ¿quién puede turbar-

nos?

Las lágrimas le resbalaban a medida que

hablaba, desmintiendo el consuelo que me ofre-

cía, pero a la vez sonreía, intentando ahuyentar

la tristeza de mi corazón. Mi padre, que tomaba la infelicidad reflejada en mi rostro como una

exageración de lo que normalmente hubieran

sido mis sentimientos, pensó que algún tipo de

distracción me devolvería la serenidad acos-

tumbrada. Esta había sido ya la razón para ve-

nirnos al campo, y la que le indujo a proponer

que hiciéramos una excursión al valle de Cha-

monix. Yo ya había estado allí antes, pero no así

Elizabeth ni Ernest. Ambos habían expresado

con frecuencia el deseo de ver el paisaje de este

lugar, que les habían descrito como maravilloso

y sublime. Así pues, emprendimos la excursión

desde Ginebra a mediados de agosto, casi dos

meses después de la muerte de Justine.

El tiempo era insólitamente bueno, y si mi

tristeza hubiera sido de índole que una circuns-

tancia pasajera hubiera podido disipar, esta

excursión sin duda hubiera proporcionado el

resultado que mi padre se proponía. Así y con

todo, me sentía algo interesado por el paisaje,

que a ratos me apaciguaba, si bien nunca anu-

laba mi pesar. El primer día viajamos en un

carruaje. Por la 9 mañana habíamos visto en la

distancia las montañas hacia las cuales nos diri-

gíamos. Nos dimos cuenta de que el valle que

atravesábamos, formado por el río Arve cuyo

curso seguíamos, se iba angostando a nuestro

alrededor, y al atardecer nos encontramos ya

rodeados de inmensas montañas y precipicios,

y pudimos oír el furioso rumor del río entre las

rocas y el estruendo de las cataratas.

Al día siguiente, continuamos nuestro viaje

en mula; a medida que ascendíamos, el valle

adquiría un aspecto más magnífico y asombro-

so. Fortalezas en ruinas colgadas de las laderas

pobladas de abetos, el impetuoso Arve y casitas

que aquí y allí asomaban entre los árboles cons-

tituían un paisaje de singular belleza. Pero eran

los Alpes los que hacían sublime el panorama

cuyas formas y cumbres blancas y centelleantes

dominaban todo, como si pertenecieran a otro

mundo, y fueran la morada de otra raza. Cru-

zamos el puente de Pelissier, donde el barranco

formado por el río se abrió ante nosotros, y em-pezamos a ascender por la montaña que lo limi-

ta. Poco después entramos en el valle de Cha-

monix, más imponente y sublime, pero menos

hermoso y pintoresco que el de Servox, que

acabábamos de atravesar. Los altos montes de

cumbres nevadas eran sus fronteras más cerca-

nas. Desaparecieron los castillos en ruinas y los

fértiles campos. –– Inmensos glaciares bordea-

ban el camino; oímos el ruido atronador de un

alud desprendiéndose y observamos la neblina

que dejó a su paso. El Mont Blanc se destacaba

dominante y magnífico entre los picos cercanos,

y su imponente cima dominaba el valle. Duran-

te el viaje, a veces me unía a Elizabeth, y me

esforzaba por señalarle los puntos más hermo-

sos del paisaje. A menudo obligaba a mi mula a

rezagarse para así poder entregarme a la triste-

za de mis pensamientos. Otras veces espoleaba

al animal para que adelantara a mis compañe-

ros, y así olvidarme de ellos, del mundo y casi

de mí mismo. Cuando los dejaba muy atrás, me

tumbaba en la hierba, vencido por el horror Y la desesperación. Llegué a Chamonix a las ocho

de la noche. Mi padre y Elizabeth se hallaban

muy cansados; Ernest, que también había veni-

do, estaba entonado y alegre, y su estado de

ánimo sólo se veía turbado por el viento sureño

que prometía traer consigo lluvia al día siguien-

te.Nos retiramos pronto, mas no para dormir; al

menos yo no pude. Permanecía largas horas

asomado a la ventana, contemplando los páli-

dos relámpagos que jugueteaban por encima

del Mont Blanc, y escuchando el rumor del Ar-

ve, que corría bajo mi ventana.

Capítulo 2

El día siguiente, contra los pronósticos de

nuestros guías, amaneció hermoso aunque nu-

blado. Visitamos el nacimiento del Arveiron, y

paseamos a caballo por el valle hasta el atarde-

cer. Este paisaje, tan sublime y magnífico, me

proporcionó el mayor consuelo que en esos

momentos podía recibir. Me elevó por encima

de las pequeñeces del sentimiento y aunque no

me libraba de la tristeza sí me la amainaba y

calmaba. Hasta cierto punto, también me des-

viaba la atención de aquellos sombríos pensa-

mientos a los que me había entregado durante

los últimos meses. Por la tarde regresé, cansa-

do, pero triste, y conversé con mi familia con

mayor animación de lo que había sólido hacer

últimamente. Mi padre estaba contento y Eliza-

beth encantada.

Querido primo me dijo––, ¿ves cuánta felici-

dad contagias cuando estás alegre? ¡No recaigas

de nuevo!

La mañana siguiente amaneció con una lluvia

torrencial, y una espesa niebla ocultaba las ci-

mas de las montañas. Me levanté temprano,

pero me sentía melancólico. La lluvia me de-

primía; volvió mi acostumbrado estado de áni-

mo, y me sentí apesadumbrado.

Sabía lo que este cambio brusco apenaría a mi

padre y preferí evitarlo, hasta haberme reco-

brado lo suficiente como para poder disimular

estos sentimientos que me dominaban. Supuse

que pasarían el día en el albergue, y dado que

yo estaba acostumbrado a la lluvia, la humedad

y el frío, decidí ir solo a la cima del Montanvert.

Recordaba la impresión que el inmenso glaciar

en constante movimiento me había causado la

primera vez que lo vi.

Entonces me había llenado de un éxtasis que

prestaba alas al espíritu, permitiéndole despe-

garse del mundo de tinieblas y remontarse has-

ta la luz y la felicidad. La contemplación de

todo lo que de majestuoso y sobrecogedor hay

en la naturaleza siempre ha tenido la virtud de

ennoblecer mis sentimientos y me ha hecho

olvidar las efímeras preocupaciones de la vida.

Decidí ir solo, pues conocía bien el camino, y la

presencia de otro hubiera destruido la grandio-

sa soledad del paraje.

El ascenso es pronunciado, pero el sendero

zigzagueante permite escalar la enorme per-

pendicularidad de la montaña. Es un paraje de

terrible desolación. Múltiples lugares muestran

el rastro de aludes invernales; hay árboles tron-

chados esparcidos por el suelo; unos están to-

talmente destrozados, otros se apoyan en rocas

protuberantes o en otros árboles. A medida que

se asciende más, el sendero cruza varios hele-

ros, por los cuales caen sin cesar piedras des-

prendidas. Uno de entre ellos es especialmente

peligroso, pues el más mínimo ruido ––una

palabra dicha en voz alta produce una conmo-

ción de aire suficiente para provocar una ava-

lancha. Los pinos no son enhiestos ni frondo-

sos, sino sombríos, y añaden un aire de severi-

dad al panorama.

Miré el valle a mis pies. Sobre los ríos que lo

atraviesan se levantaba una espesa niebla, que

serpenteaba en espesas columnas alrededor de

las montañas de la vertiente opuesta, cuyas

cimas se escondían entre las nubes. Los negros

nubarrones dejaban caer una lluvia torrencial

que contribuía a la impresión de tristeza que

desprendía todo lo que me rodeaba. ¿Por qué

presume el hombre de una sensibilidad mayor

a la de las bestias cuando esto sólo consigue

convertirlos en seres más necesitados? Si nues-

tros instintos se limitaran al hambre, la sed y el

deseo, seríamos casi libres. Pero nos conmueve

cada viento que sopla, cada palabra al azar,

cada imagen que esa misma palabra nos evoca.

Descansamos; una pesadilla puede envenenar

nuestro sueño.

Despertamos; un pensamiento errante nos empaña

el día.

Sentimos, concebimos o razonamos, reímos o llo-

ramos.

Abrazamos una tristeza querida o desechamos

nuestra pena;

Todo es igual; pues ya sea alegría o dolor,

El sendero por el que se alejará está abierto.

El ayer del hombre no será jamás igual a su maña-na.

¡Nada es duradero salvo la mutabilidad! .

Era casi mediodía cuando llegué a la cima.

Permanecí un rato sentado en la roca que do-

minaba aquel mar de hielo. La neblina lo en-

volvía, al igual que a los montes circundantes.

De pronto, una brisa disipó las nubes y descen-

dí al glaciar. La superficie es muy irregular,

levantándose y hundiéndose como las olas de

un mar tormentoso, y está surcada por profun-

das grietas. Este campo de hielo tiene casi una

legua de anchura, y tardé cerca de dos horas en

atravesarlo. La montaña del otro extremo es

una roca desnuda y escarpada. Desde donde

me encontraba, Montanvert se alzaba justo en-

frente, a una legua, y por encima de él se levan-

taba el Mont Blanc, en su tremenda majestuosi-

dad. Permanecí en un entrante de la roca admi-

rando la impresionante escena. El mar, o mejor

dicho: el inmenso río de hielo, serpenteaba por

entre sus circundantes montañas, cuyas altivas

cimas dominaban el grandioso abismo. Traspa-

sando las nubes, las heladas y relucientes cum-

bres brillaban al sol. Mi corazón, repleto hasta

entonces de tristeza, se hinchó de gozo y ex-

clamé:

Espíritus errantes, si en verdad existís y no

descansáis en vuestros estrechos lechos, conce-

dedme esta pequeña felicidad, o llevadme con

vosotros como compañero vuestro, lejos de los

goces de la vida.

No bien hube pronunciado estas palabras,

cuando vi en la distancia la figura de un hom-

bre que avanzaba hacia mí a velocidad sobre-

humana saltando sobre las grietas del hielo, por

las que yo había caminado con cautela. A me-

dida que se acercaba, su estatura parecía sobre-

pasar la de un hombre. Temblé, se me nubló la

vista y me sentí desfallecer; pero el frío aire de

las montañas pronto me reanimó. Comprobé,

cuando la figura estuvo cerca odiada y aborre-

cida visión—, que era el engendro que había

creado. Temblé de ira y horror, y resolví aguardarlo y trabar con él un combate mortal. Se

acercó. Su rostro reflejaba una mezcla de amar-

gura, desdén y maldad, y su diabólica fealdad

hacían imposible el mirarlo, pero apenas me fijé

en esto. La ira y el odio me habían enmudecido,

y me recuperé tan sólo para lanzarle las más

furiosas expresiones de desprecio y repulsión.

Demonio ––grité––, ¿osas acercarte? ¿No te-

mes que desate sobre ti mi terrible venganza?

Aléjate, ¡insecto despreciable! Mas no, ¡detente!

¡Quisiera pisotearte hasta convertirte en polvo,

si con ello, con la abolición de tu miserable exis-

tencia, pudiera devolverles la vida a aquellos

que tan diabólicamente has asesinado!

Esperaba este recibimiento ––dijo el demonía-

co ser—. Todos los hombres odian a los desgra-

ciados. ¡Cuánto, pues, se me debe odiar a mí

que soy el más infeliz de los seres vivientes! Sin

embargo, vos, creador mío, me detestáis y me

despreciáis, a mí, vuestra criatura, a quien es-

táis unido por lazos que sólo la aniquilación de

uno de nosotros romperán. Os proponéis ma-

tarme. ¿Cómo os atrevéis a jugar así con la vi-

da? Cumplid vuestras obligaciones para con-

migo, y yo cumpliré las mías para con vos y el

resto de la humanidad. Si aceptáis mis condi-

ciones, os dejaré a vos y a ellos; pero si rehusáis,

llenaré hasta saciarlo el buche de la muerte con

la sangre de tus amigos.

––¡Aborrecible monstruo!, ¡demonio infame!,

los tormentos del infierno son un castigo dema-

siado suave para tus crímenes. ¡Diablo inmun-

do!, me reprochas haberte creado; acércate, y

déjame apagar la llama que con tanta impru-

dencia encendí.

Mi cólera no tenía límites; salté sobre él, im-

pulsado por todo lo que puede inducir a un ser

a matar a otro. Me esquivó fácilmente y dijo:

¡Serenaos! Os ruego me escuchéis antes de

dar rienda suelta a vuestro odio. ¿Acaso no he

sufrido bastante que buscáis aumentar mi mise-

ria? Amo la vida, aunque sólo sea una sucesión

de angustias, y la defenderé. Recordad: me

habéis hecho más fuerte que vos; mi estatura es superior y mis miembros más vigorosos. Pero

no me dejaré arrastrar a la lucha contra vos. Soy

vuestra obra, y seré dócil y sumiso para con mi

rey y señor, pues lo sois por ley natural. Pero

debéis asumir vuestros deberes, los cuales me

adeudáis. Oh Frankenstein, no seáis ecuánime

con todos los demás y os ensañéis sólo conmi-

go, que soy el que más merece vuestra justicia e

incluso vuestra clemencia y afecto. Recordad

que soy vuestra criatura. Debía ser vuestro

Adán, pero soy más bien el ángel caído a quien

negáis toda dicha. Doquiera que mire, veo feli-

cidad de la cual sólo yo estoy irrevocablemente

excluido. Yo era bueno y cariñoso; el sufrimien-

to me ha envilecido. Concededme la felicidad, y

volveré a ser virtuoso.

¡Aparta! No te escucharé. No puede haber en-

tendimiento entre tú y yo; somos enemigos.

Apártate, o midamos nuestras fuerzas en una

lucha en la que sucumba uno de los dos.

¿Cómo podré conmoveros?; ¿no conseguirán

mis súplicas que os apiadéis de vuestra criatu-

ra, que suplica vuestra compasión y bondad?

Creedme, Frankenstein: yo era bueno; mi espíri-

tu estaba lleno de amor y humanidad, pero es-

toy solo, horriblemente solo. Vos, mi creador,

me odiáis. ¿Qué puedo esperar de aquellos que

no me deben nada? Me odian y me rechazan.

Las desiertas cimas y desolados glaciares son

mi refugio. He vagado por ellos muchos días.

Las heladas cavernas, a las cuales únicamente

yo no temo, son mi morada, la única que el

hombre no me niega. Bendigo estos desolados

parajes, pues son para conmigo más amables

que los de tu especie. Si la humanidad conocie-

ra mi existencia haría lo que tú, armarse contra

mí. ¿Acaso no es lógico que odie a quienes me

aborrecen? No daré treguas a mis enemigos.

Soy desgraciado, y ellos compartirán mis su-

frimientos. Pero está en tu mano recompensar-

me, y librarles del mal, que sólo aguarda que tú

lo desencadenes. Una venganza que devorará

en los remolinos de su cólera no sólo a ti y a tu familia, sino a millares de seres más. Deja que

se conmueva tu compasión y no me desprecies.

Escucha mi relato: y cuando lo hayas oído,

maldíceme o apiádate de mí, según lo que creas

que merezco. Pero escúchame. Las leyes huma-

nas permiten que los culpables, por malvados

que sean, hablen en defensa propia antes de ser

condenados. Escúchame, Frankenstein. Me acu-

sas de asesinato; y sin embargo destruirías, con

la conciencia tranquila, a tu propia criatura.

¡Loada sea la eterna justicia del hombre! Pero

no pido que me perdones; escúchame y luego,

si puedes, y si quieres, destruye la obra que

creaste con tus propias manos.

¿Por qué me traes a la memoria hechos que

me hacen estremecer, y de los cuales soy autor

y causa? ¡Maldito sea el día, abominable diablo,

en el cual viste la luz! ¡Malditas sean ––aunque

me maldigo a mí mismo–– las manos que te

dieron forma! Me has hecho más desgraciado

de lo que me es posible expresar. ¡No me has

dejado la posibilidad de ser justo contigo! !

¡Aparta!, ¡libra mis ojos de tu detestable visión!

––Así lo haré, creador mío ––dijo, tapándome

los ojos con sus odiosas manos, que aparté con

violencia––. Así os libraré de la visión que abo-

rrecéis. Pero aún podéis seguir escuchándome,

y otorgarme vuestra compasión. Os lo exijo, en

nombre de las virtudes que una vez poseí. Es-

cuchad mi historia, es larga y extraña. Pero sub-

id a la choza de la montaña, pues la temperatu-

ra de este lugar no es apropiada a vuestra cons-

titución. El sol está ' aún muy alto; antes de que

descienda y se oculte tras aquellas cimas neva-

das para alumbrar otro mundo, habrás oído mi

relato y podrás decidir. De ti depende el que

abandone para siempre la compañía de los

hombres y lleve una existencia inofensiva o me

convierta en el azote de tus semejantes y el au-

tor de tu pronta ruina.

Empezó a atravesar el hielo mientras termi-

naba de hablar. Yo lo seguí. Tenía el corazón

oprimido y no le contesté. Mientras caminaba,

sopesé los argumentos que había utilizado y

decidí escuchar su relato. En parte me impulsa-

ba a ello la curiosidad, y la compasión me ter-

minó de decidir. Hasta el momento lo había

considerado el asesino de mi hermano, y espe-

raba ansiosamente que me confirmara o des-

mintiera esta idea. Por primera vez experimenté

lo que eran las obligaciones del creador para

con su criatura, y comprendí que antes de la-

mentarme de su maldad debía posibilitarle la

felicidad. Estos pensamientos me indujeron a

acceder a su súplica. Cruzamos el hielo, por

tanto, y escalamos la roca del fondo. El aire era

frío, y empezaba a llover de nuevo. Entramos

en la choza; el villano con aire satisfecho, yo

apesadumbrado y desanimado, pero decidido a

escucharlo. Me senté cerca del fuego que mi

odioso acompañante había encendido, y co-

menzó su relato.

Capítulo 3

Recuerdo con gran dificultad el primer perío-

do de mi existencia; todos los sucesos se me

aparecen confusos e indistintos. Una extraña

multitud de sensaciones se apoderaron de mí y

empecé a ver, sentir, oír y oler, todo a la vez.

Tardé mucho tiempo en aprender a distinguir

las características de cada sentido. Recuerdo

que, poco a poco, una luminosidad cada vez

más fuerte oprimía mis nervios y tuve que ce-

rrar los ojos. Me sumergí entonces en la oscuri-

dad, y eso me turbó. Pero apenas había notado

esto cuando descubrí que, al abrir los ojos, la

luz me volvía a iluminar. Comencé a andar, y

creo que bajé unas escaleras, pero de pronto

sentí un enorme cambio. Hasta el momento, me

habían rodeado cuerpos opacos y oscuros, in-

sensibles a mi tacto o mi vista. Pero ahora des-

cubrí que podía moverme con entera libertad,

que no había obstáculos que no pudiera evitar o

vencer. La luz se me hacía más y más intolera-

ble; el calor me incomodaba sobremanera, así

que caminé buscando un lugar sombreado. Lle-

gué hasta el bosque de Ingolstadt, donde me

tumbé a descansar cerca de un riachuelo, hasta

que el hambre y la sed me atormentaron y des-

perté del sopor en que había caído. Comí algu-

nas bayas que encontré en los árboles o espar-

cidas por el suelo, calmé mi sed en el riachuelo

y me volví a dormir.

Era de noche cuando me desperté. Sentía frío,

y un miedo instintivo al hallarme tan solo. An-

tes de abandonar tu habitación, como tuviera

frío, me había tapado con algunas prendas que

eran insuficientes para protegerme de la hume-

dad de la noche. Era una pobre criatura, inde-

fensa y desgraciada, que ni sabía ni entendía

nada. Lleno de dolor me senté y comencé a llo-

rar.

Poco después, una tenue luz iluminó el cielo,

dándome una sensación de bienestar. Me levan-

té, y vi emerger una brillante esfera de entre los

árboles. La observé admirado. Se movía con

lentitud, pero su luz alumbraba lo que había

alrededor, y volví a salir en busca de bayas.

Aún tenía frío, cuando debajo de un árbol en-

contré una enorme capa, con la que me cubrí, y

me senté de nuevo. No tenía ninguna idea cla-

ra, todo estaba confuso. Era sensible a la luz, al

hambre, a la sed y a la oscuridad; me llegaban

incontables sonidos y múltiples olores. Lo único

que distinguía con claridad era la brillante luna,

en la que fijé mis ojos con agrado.

Se sucedieron varios cambios de días y no-

ches, y la esfera nocturna había menguado con-

siderablemente cuando empecé a distinguir mis

sensaciones una de la otra. Paulatinamente,

comencé a percibir con claridad el cristalino

arroyo que me proporcionaba agua, y los árbo-

les que me protegían con su follaje. Me sentí

muy contento cuando por primera vez descubrí

que el armonioso sonido que con frecuencia

regalaba mis oídos procedía de las gargantas de

los pequeños animalillos alados que a menudo

me habían interceptado la luz. Empecé también

a observar, con mayor precisión, las formas que me rodeaban, y a percibir los límites de la brillante bóveda de luz que se extendía sobre mí.

A veces intentaba imitar el agradable trino de

los pájaros, pero no podía. Otras quería expre-

sar mis sentimientos a mi modo, pero los rudos

y extraños ruidos que producía me hacían en-

mudecer de susto.

La luna había desaparecido, y retornado más

pequeña, y yo seguía en el bosque. Mis sensa-

ciones eran ya claras, y cada día asimilaba nue-

vas ideas. Mis ojos se habían acostumbrado a la

luz y a distinguir bien los objetos. Diferenciaba

un insecto de un tallo de hierba y, poco a poco,

las distintas clases de plantas entre sí. Compro-

bé que los gorriones tenían un trinar áspero,

mientras que el canto del mirlo y de los zorza-

les era grato y atrayente.

Un día, en que el frío arreciaba, encontré un

fuego que algún vagabundo habría encendido,

y experimenté una gran emoción al ver el calor

que desprendía. Lleno de júbilo toqué las brasas

con la mano, pero la retiré de inmediato con un grito de dolor. ¡Qué raro, pensé, que la misma

causa produzca efectos tan contrarios! Examiné

la composición de la hoguera y descubrí satisfe-

cho que era leña. Recogí algunas ramas pero

estaban húmedas y no prendieron. Esto me

turbó y me senté de nuevo a contemplar el fue-

go. La leña húmeda que había dejado cerca del

calor se secó, y empezó a arder. Esto me hizo

pensar. Descubrí la razón al tocar las distintas

ramas, y me puse de nuevo a reunir una gran

cantidad de ellas para ponerlas a secar y tener

reservas. Al llegar la noche, y con ella el sueño,

mi miedo era que se apagara el fuego. Lo tapé

cuidadosamente con hojarasca y ramas secas,

poniendo después leña húmeda encima. Luego

extendí la capa en el suelo y me eché a dormir.

Era ya de día cuando desperté, y mi primer

pensamiento fue ver cómo iba el fuego. Lo des-

tapé, y un ligero airecillo lo avivó enseguida.

Esto me indujo a construir con ramas una espe-

cie de abanico que me permitía encender las

brasas cuando parecían a punto de extinguirse.

Cuando de nuevo cayó la noche, descubrí gozo-

so que el fuego, aparte de dar calor, también

daba luz. Descubrí que también podía utilizar

el fuego para mi alimentación, gracias a los res-

tos de comida que algún viajero dejó abando-

nados. Vi que éstos estaban asados y que eran

más sabrosos que las bayas que recogía. Intenté,

pues, hacer lo mismo con mis alimentos y des-

cubrí que, así, las bayas se estropeaban pero

que las nueces y raíces tenían un sabor mucho

más agradable.

Pronto empezaron a escasear los alimentos, y

a menudo pasaba un día entero buscando en

vano algunas bellotas con las que calmar mi

hambre. Entonces resolví abandonar el lugar

donde había habitado hasta aquel momento y

buscar otro en el cual pudiera satisfacer mis

necesidades con mayor facilidad. Lo que más

lamentaba de esta emigración era la pérdida del

fuego, que tan casualmente había encontrado y

que no sabía cómo encender. Pasé varias horas

pensando en el problema, pero me vi obligado

a abandonar todo intento de reproducirlo. Así

que, envuelto en mi capa, empecé a cruzar el

bosque en dirección al sol poniente. Anduve

durante tres días antes de llegar al campo abier-

to. La noche anterior había caído una gran ne-

vada, y los campos aparecían uniformemente

blancos. El panorama era desconsolador, y noté

que la húmeda sustancia fría que cubría el suelo

me helaba los pies.

Eran cerca de las siete de la mañana, y quería

encontrar cobijo y comida. Por fin divisé en un

montículo una pequeña cabaña que sin duda

era la morada de algún pastor. Esto era nuevo

para mí. La examiné con gran curiosidad y, al

observar que la puerta se abría, entré. Sentado

junto al fuego, en el cual se preparaba el des-

ayuno, se hallaba un anciano. Se volvió al oír el

ruido; y, viéndome, salió de la cabaña gritando,

y cruzó los campos a una velocidad apenas

imaginable en persona tan debilitada. Me sor-

prendieron su huida y su aspecto, distinto a

todo lo que hasta entonces había visto. Pero

estaba encantado con la cabaña: aquí no podía

entrar ni la nieve ni la lluvia; el suelo estaba

seco, y me pareció un refugio tan delicioso y

exquisito como les debió parecer el Pandemo-

nio a los demonios del infierno después de sus

sufrimientos en el lago de fuego. Avidamente

devoré los restos del desayuno del pastor: pan,

queso, leche y vino, pero éste último no me

gustó. Luego, vencido por el cansancio, me

tumbé en un montón de paja y me dormí.

Era mediodía cuando me desperté; y, atraído

por el calor del sol, que hacía brillar la nieve,

me decidí a reemprender mi viaje; metí lo que

quedaba del desayuno en un zurrón que encon-

tré, y emprendí camino campo a través durante

algunas horas, hasta que al anochecer llegué a

una aldea. ¡Qué hermosa me pareció! Las caba-

ñas, las casitas más limpias y las haciendas atra-

jeron por turno mi atención. Las verduras en los

huertos, y la leche y queso colocados en las ven-

tanas, me abrieron el apetito. Entré en una de

las mejores casas; pero apenas si había puesto el pie en el umbral cuando unos niños empezaron

a chillar, y una mujer se desmayó. Todo el pue-

blo se alborotó; unos huyeron, otros me ataca-

ron hasta que, magullado por las piedras y

otros objetos arrojadizos, escapé al campo. Me

refugié temerosamente en un cobertizo de techo

bajo, vacío, que contrastaba poderosamente con

los palacios que había visto en el pueblo. Este

cobertizo, sin embargo, estaba adosado a una

casa de aspecto bonito y aseado, pero tras mi

reciente y desafortunada experiencia no me

atreví a entrar en ella. Mi refugio era de made-

ra, pero de techo tan bajo, que apenas podía

permanecer sentado sin tener que agachar la

cabeza. No había madera en el suelo, que era de

tierra, pero estaba seco; y aunque el viento se

filtraba por numerosas rendijas, encontré que

era un asilo agradable para protegerme de la

nieve y la lluvia.

Aquí, pues, me metí y me tumbé, contento de

haber encontrado un lugar, por pobre que fue-

ra, que me protegía de las inclemencias del

tiempo y, sobre todo, de la barbarie del hombre.

No bien hubo amanecido, salí de mi cubil pa-

ra observar la casa adyacente y ver si me era

posible seguir en mi refugio recién encontrado.

Estaba adosado a la parte posterior de la casa y

lo cerraban una pocilga y un estanque de agua

clara. El otro lado, por el que había entrado,

quedaba abierto. Procedí a tapar con piedras y

leña todos los orificios por los cuales pudieran

verme, pero de tal forma que me fuera posible

apartarlas para salir. La única luz que entraba

procedía de la pocilga, pero era suficiente para

mí.Tras haber arreglado así mi vivienda, y haber-

la alfombrado con paja limpia, me oculté, pues

divisé en la distancia la figura de un hombre y

recordaba demasiado bien el tratamiento reci-

bido la noche anterior como para encomendar-

me a él. Afortunadamente tenía comida para

ese día, pues había robado una hogaza y una

taza, que me servía mejor que las manos para

beber el agua cristalina que corría cerca de mi refugio. El suelo estaba algo levantado, de manera que permanecía seco y, por encontrarse

cerca de la chimenea de la casa, era moderada-

mente caliente.

Así provisto, me dispuse a permanecer en es-

ta choza hasta que ocurriera algo que modifica-

ra mi decisión. Comparada con mi anterior mo-

rada, el desangelado bosque donde las ramas

goteaban lluvia y el suelo estaba mojado, era en

verdad un paraíso. Desayuné con fruición, y me

disponía a levantar un madero para sacar agua

cuando escuché pasos y vi, por una rendija, a

una muchacha que, balanceando un cubo en la

cabeza, pasaba por delante de mi cobertizo. Era

joven y de aspecto dulce, distinta de lo que más

tarde he comprobado que son los labriegos y

los criados de las granjas. Iba vestida humilde-

mente, con una tosca falda azul y una chaqueta

de paño. Sus cabellos rubios estaban trenzados

pero no llevaba adornos. Sus facciones revela-

ban resignación, pero su aspecto era triste. La

perdí de vista, pero transcurridos unos quince

minutos reapareció con el mismo recipiente,

que ahora estaba medio lleno de leche. Mientras

andaba, claramente incómoda por el peso, un

joven de rostro aún más deprimido se dirigió a

su encuentro. Con aire melancólico intercam-

biaron algunas palabras, y cogiéndole el cubo

se lo llevó hasta la casa. Al poco tiempo vi re-

aparecer al joven con unas herramientas en la

mano y cruzar el campo que había detrás de la

casa. Asimismo, la joven también estaba ocu-

pada, a veces dentro de la casa y otras en el

patio.

Explorando mi refugio, descubrí que una de

las ventanas de la casa había dado anteriormen-

te al cobertizo, si bien ahora el hueco se encon-

traba tapado por planchas de madera. Una de

estas planchas tenía una diminuta rendija por la

cual se podía ver una pequeña habitación, enca-

lada y limpia, pero muy desprovista de mue-

bles. En un rincón, cerca del fuego, estaba sen-

tado un anciano, con la cabeza entre las manos

en actitud abatida. La joven estaba ocupada

arreglando la estancia. De pronto, sacó algo del

cajón que tenía entre las manos y se sentó cerca

del anciano, el cual, tomando un instrumento,

empezó a tocar y a arrancar de él sones más

dulces que el cantar del mirlo o el ruiseñor. In-

cluso para un desgraciado como yo, que nunca

antes había percibido nada hermoso, era un

bello cuadro. El cabello plateado y el aspecto

bondadoso del anciano ganaron mi respeto, y

los modales dulces de la joven despertaron mi

amor. Tocó una tonadilla dulce y triste, que

conmovió a su dulce acompañante, a quien el

hombre parecía haber olvidado hasta que oyó

su llanto. Pronunció entonces algunas palabras

y la muchacha, dejando su tarea, se arrodilló a

sus pies. El la levantó y la sonrió con tal afecto y

ternura, que una sensación peculiar y sobreco-

gedora me recorrió el cuerpo. Era una mezcla

de dolor y gozo que hasta entonces no me habí-

an producido ni el hambre ni el frío, ni el calor,

ni ningún alimento. Incapaz de soportar por

más tiempo esta emoción, me retiré de la ven-

tana.

Al poco rato regresó el chico llevando un haz

de leña al hombro. La joven lo recibió en la

puerta y lo ayudó con el fardo, del cual escogió

algunas ramas que echó al fuego. Luego, se

fueron los dos a una esquina de la habitación, y

él mostró un gran pan y un trozo de queso. Ella

pareció alegrarse, y salió al jardín en busca de

plantas y raíces, las metió en agua y después al

fuego. Luego prosiguió su labor, y el joven se

fue al jardín, donde se puso diligentemente a

cavar y a arrancar raíces. Al cabo de una hora,

la muchacha salió a buscarlo, y juntos entraron

en la casa. Entretanto, el anciano había estado

pensativo; pero, al ver a sus compañeros, adop-

tó un aire más alegre, y se sentaron a comer. El

almuerzo acabó pronto. La joven volvió a ocu-

parse de las tareas caseras, en tanto que el an-

ciano, apoyado en el brazo del joven, paseaba al

sol por delante de la casa. No puede haber nada

más bello que el contraste de aquellos dos seres.

El uno era muy mayor, con el cabello plateado,

y su rostro reflejaba bondad y cariño, el otro era

esbelto y muy apuesto y tenía las facciones mo-

deladas con la mayor simetría. Sin embargo, su

mirada y actitud denotaban una gran tristeza y

depresión. El anciano volvió a la casa y el mu-

chacho se encaminó a los campos, portando

herramientas distintas de las de la mañana.

Pronto cayó la noche; pero, ante mi gran

asombro, vi que los habitantes de aquella casa

tenían un modo de prolongar la luz, por medio

de bastones de cera, y me alegró que la puesta

de sol no pusiera fin al gozo que experimentaba

observando a mis vecinos. Durante la velada, la

joven y su compañero se dedicaron a diversas

ocupaciones que no comprendí; y el anciano

volvió a tomar el instrumento que producía

aquellos divinos sonidos que tanto me habían

complacido por la mañana. En cuanto hubo

finalizado, el joven comenzó no a tocar, sino a

articular una serie de sonidos monótonos que

no se asemejaban ni a la armonía del instru-

mento del anciano ni al canto de los pájaros.

Más tarde supe que leía en voz alta, pero en

aquellos momentos nada sabía de la ciencia de

las letras ni de las palabras.

Tras permanecer así ocupados durante un

breve tiempo, la familia apagó las luces y se

retiró, presumo que a descansar.

Capítulo 4

Me tumbé en la paja, pero no conseguí dor-

mir. Repasaba los sucesos del día. Lo que más

me chocaba eran los modales cariñosos de

aquellas gentes. Recordaba muy bien el trato de

los salvajes aldeanos la noche anterior, y decidí

que, cualquiera que fuese la actitud que adop-

tara en el futuro, por el momento permanecería

en mi cobertizo, observando e intentando des-

cubrir las razones que motivaban sus actos.

Mis vecinos se levantaron al día siguiente an-

tes de que amaneciera. La joven arregló la casa,

y preparó la comida; el joven salió después del

desayuno.

El día transcurrió de manera igual al anterior.

El muchacho trabajaba fuera de la casa y la chi-

ca en diversas tareas domésticas. El anciano,

que pronto me di cuenta de que era ciego, pa-

saba las horas meditando o tañendo su instru-

mento. Nada podría superar el cariño y respeto

que los jóvenes demostraban para con su vene-

rable compañero. Le prestaban todos los servi-

cios con gran dulzura y él los recompensaba

con su sonrisa bondadosa.

Pero no eran del todo dichosos. El joven y su

compañera con frecuencia se retiraban, y pare-

cían llorar. No comprendía la causa de su tris-

teza; pero me afectaba profundamente. Si seres

tan hermosos eran desdichados, no era de ex-

trañar que yo, criatura imperfecta y solitaria,

también lo fuera. Pero ¿por qué eran infelices

aquellas gentes tan bondadosas? Tenían una

agradable casa (pues así me parecía) y todas las

comodidades; tenían un fuego para calentarlos

del frío y deliciosa comida con que saciar su

hambre; vestían buenos trajes, y, lo que es más,

disfrutaban de su mutua compañía y conversa-

ción, intercambiando a diario miradas de afecto

y bondad. ¿Qué significaba su llanto? ¿Expre-

saban sus lágrimas dolor? No podía, al princi-

pio, responderme a estas preguntas, pero el

tiempo y una sostenida observación me explica-

ron muchas cosas que a primera vista parecían

enigmáticas.

Pasó bastante tiempo antes de que descubrie-

ra que la pobreza, que padecían en grado sumo,

era uno de los motivos de intranquilidad de

esta buena familia. Su sustento sólo consistía en

verduras del huerto y leche de su vaca, muy

escasa durante el invierno, época en la que sus

dueños apenas podían alimentarla. Creo que a

menudo pasaban mucho hambre, en especial

los jóvenes, pues en varias ocasiones los vi pri-

varse de su propia comida para dársela al an-

ciano. Este gesto de bondad me conmovió mu-

cho. Yo solía, durante la noche, robarles parte

de su comida para mi sustento, pero cuando

advertí que esto los perjudicaba me abstuve,

contentándome con bayas, nueces y raíces que

recogía de un bosque cercano.

Descubrí también otro medio para ayudarlos.

Había observado que el joven dedicaba gran

parte del día a recoger leña para el fuego; y,

durante la noche, a menudo yo cogía sus

herramientas, que pronto aprendí a utilizar, y

les traía a casa leña suficiente para varios días.

Recuerdo la sorpresa que la joven demostró,

la primera vez que hice esto, al abrir la puerta

por la mañana y encontrar un montón de leña

fuera. Dijo algunas palabras en voz alta, y el

joven salió y expresó a su vez su asombro. Ob-

servé, con alegría, que aquel día no fue al bos-

que, y lo pasó reparando la casa y cultivando el

jardín.

Poco a poco hice un descubrimiento de aún

mayor importancia. Me di cuenta de que aque-

llos seres tenían un modo de comunicarse sus

experiencias y sentimientos por medio de soni-

dos articulados. Observé que las palabras que

utilizaban producían en los rostros de los oyen-

tes alegría o dolor, sonrisas o tristeza. Esta sí

que era una ciencia sobrehumana y deseaba

familiarizarme con ella. Pero todos mis intentos

a este respecto eran infructuosos. Hablaban con

rapidez y las palabras que decían, al no tener

relación aparente con los objetos tangibles, me

impedían resolver el misterio de su significado.

Sin embargo, a base de grandes esfuerzos, y

cuando ya había pasado en mi cobertizo varias

lunas, aprendí el nombre de algunos de los ob-

jetos más familiares como fuego, leche, pan y leña.

También aprendí los nombres de mis vecinos.

La joven y su hermano tenían ambos varios

nombres, pero el anciano sólo tenía uno, padre.

A la muchacha la llamaban hermana o Agatha y al joven Félix, hermano o hijo. No puedo expresar

la alegría que sentí cuándo comprendí las ideas

correspondientes a estos sonidos Y pude pro-

nunciarlos. Distinguía otras palabras, que ni

entendía ni podía emplear, tales como bueno,

querido, triste.

De esta manera transcurrió el invierno. La

bondad y hermosura de estas personas me

hicieron encariñarme mucho con ellas; cuando

se encontraban tristes, yo estaba desanimado;

cuando eran felices, yo participaba de su ale-

gría. Veía a pocos seres humanos, aparte de

ellos; y si por casualidad alguno iba a la casa,

sus toscos modales y brusco caminar hacían

resaltar la superioridad de mis amigos. Noté

que el anciano a menudo se esforzaba por ani-

mar a sus hijos, como a veces les llamaba, para

que desecharan su tristeza. Solía entonces

hablar en tono alegre, con una expresión de

bondad en el rostro que incluso a mí me produ-

cía placer. Agatha lo escuchaba con respeto, y

con frecuencia se le llenaban los ojos de lágri-

mas, que intentaba disimular; pero observé que,

por lo general, había más animación en su ros-

tro y tono de voz tras haber escuchado a su

padre. No así Félix. Siempre era el más triste

del grupo; e incluso yo, con mi inexperiencia,

me daba cuenta de que parecía haber sufrido

más que los otros. Pero si sus facciones refleja-

ban mayor tristeza, su tono de voz era más ale-

gre que el de su hermana, en especial cuando se

dirigía a su padre.

Podría dar muchos ejemplos, que, aunque

nimios, reflejan la disposición de aquellas bue-

nas gentes. En medio de la pobreza y la necesi-

dad, Félix, satisfecho, le llevó a su hermana la primera florecilla blanca que asomó entre la

nieve. Por la mañana temprano, antes de que

ella se levantara, limpiaba la nieve que cubría el

sendero hasta el establo, sacaba agua del pozo,

y le llevaba leña al otro cobertizo, donde, con

gran asombro, encontraba las reservas que una

mano invisible iba reponiendo. Creo que du-

rante el día trabajaba para un granjero vecino,

porque a menudo salía y no regresaba hasta la

noche, pero no traía leña. Otras veces trabajaba

en el huerto, pero, como en invierno había poco

que hacer allí, solía pasar muchos ratos leyén-

doles al anciano y a Agatha.

Estas lecturas me habían extrañado mucho en

un principio, pero poco a poco descubrí que al

leer pronunciaba con frecuencia los mismos

sonidos que cuando hablaba. Supuse, por tanto,

que encontraba en el papel signos de expresión

que comprendía. ¡Cómo deseaba yo aprender-

los! Pero ¿cómo iba a hacerlo si ni siquiera en-

tendía los sonidos que representaban? Sin em-

bargo, progresé en esta materia, aunque a pesar de mis esfuerzos aún no podía seguir ninguna

conversación. Comprendía claramente que

aunque deseaba dirigirme a mis vecinos no

debía hacerlo hasta no dominar su lenguaje,

conocimiento que me permitiría hacerles olvi-

dar lo deforme de mi aspecto, de lo cual me

había hecho consciente a través del contraste.

Admiraba las perfectas proporciones de mis

vecinos, su gracia, hermosura y delicada tez.

¡Cómo me horroricé al verme reflejado en el

estanque transparente! En un principio salté

hacia atrás aterrado, incapaz de creer que era

mi propia imagen la que aquel espejo me de-

volvía. Cuando logré convencerme de que real-

mente era el monstruo que soy, me embargó la

más profunda amargura y mortificación. ¡Ay!,

desconocía entonces las fatales consecuencias

de esta deformación.

A medida que el sol empezaba a calentar más,

y el día se alargaba, desapareció la nieve, y vi

aparecer los árboles desnudos y la oscura tierra.

A partir de este momento, Félix estuvo más

ocupado, y los angustiosos envites del hambre

desaparecieron. Como descubrí más tarde, su

alimentación era tosca pero sana y suficiente.

Crecieron en el huerto nuevos tipos de plantas,

que cocinaban, y estas muestras de bienestar

aumentaban día a día así que avanzaba la pri-

mavera.

Apoyado en su hijo, el anciano solía pasear

un poco al mediodía cuando no llovía, pues tal

era el nombre que daban al agua que despren-

día el firmamento. Estas lluvias eran frecuentes,

pero los fuertes vientos pronto secaban la tierra,

y el tiempo se hizo mucho más agradable de lo

que había sido.

En el cobertizo mi ritmo de vida era unifor-

me. Contemplaba los movimientos de mis veci-

nos durante la mañana, y dormía cuando sus

quehaceres en el exterior les dispersaban. El

resto del día lo pasaba de modo similar. Cuan-

do se retiraban a descansar, si había luna o la

noche era estrellada, yo salía al bosque en busca

de comida para mí y leña para mis vecinos.

Cuando se hacía necesario, quitaba la nieve del

sendero, y realizaba las tareas que había visto

hacer a Félix. Más tarde supe que estas tareas,

que llevaba a cabo una mano invisible, les sor-

prendían grandemente. Incluso en alguna oca-

sión les oí mencionar a este respecto las pala-

bras espíritu bueno y maravilloso, pero no enten-

día entonces el significado de estos términos.

Mi cerebro se hacía cada día más activo, y de-

seaba más que nunca descubrir los impulsos y

sentimientos de estas hermosas criaturas. Sentía

curiosidad por saber el motivo de la congoja de

Félix y la pena de Agatha. Pensaba, ¡infeliz de

mí!, que estaría en mi mano el devolverles a

estas criaturas la felicidad que tanto merecían.

Cuando dormía o me ausentaba, se me aparecía

la imagen del padre ciego, la dulce Agatha y el

buen Félix. Los consideraba seres superiores,

árbitros de mi futuro destino. Trataba de ima-

ginarme, de mil maneras distintas, el día en que

me presentaría ante ellos y el recibimiento que

me harían. Suponía que, tras una primera re-

pulsión, mi buen comportamiento y palabras

conciliadoras me ganarían su simpatía, y más

tarde su afecto.

Estos pensamientos me exaltaban y espolea-

ban con renovado vigor a aprender el arte de la

expresión. Tenía las cuerdas vocales endureci-

das pero flexibles, y aunque mi tono de voz

distaba mucho de tener la musicalidad del su-

yo, podía pronunciar con relativa facilidad

aquellas palabras que comprendía. Era como el

asno y el perrillo faldero; aunque bien merecía

el dócil burro, cuyas intenciones eran buenas a

pesar de su rudeza, mejor trato que los golpes e

insultos que le daban.

Las suaves lluvias y el calor de la primavera

cambiaron mucho el aspecto del terreno. Los

hombres, que parecían haber estado escondidos

en cuevas, se dispersaron por doquier y se de-

dicaban a los más diversos cultivos. Los pájaros

trinaban con mayor alegría, y las hojas empeza-

ron a despuntar en las ramas. ¡Gozosa, gozosa

tierra!, digna morada de los dioses y que aún

ayer aparecía insana, húmeda y desolada. Este

resurgimiento de la naturaleza me elevó el espí-

ritu; el pasado se me borró de la memoria, el

presente era tranquilo y el futuro me daba es-

peranza y promesas de alegría.

Capítulo 5

Me aproximo ahora a la parte más conmove-

dora de mi narración. Contaré los sucesos que

me han convertido, de lo que era, en lo que soy.

La primavera avanzaba con rapidez. El tiem-

po mejoró, y las nubes desaparecieron del cielo.

Me sorprendió ver cómo lo que hacía poco

había sido tan sólo desierto y tristeza nos rega-

lara ahora las más preciosas flores y verdor.

Gratificaban y refrescaban mis sentidos miles

de aromas deliciosos y escenas bellas.

Fue uno de esos días, en los que mis vecinos

reposaban de su trabajo ––el anciano tocaba su

guitarra y los jóvenes lo escuchaban––, cuando

observé que Félix parecía más melancólico to-

davía que de costumbre y suspiraba con fre-

cuencia. En un momento su padre interrumpió

la música, y deduje, por sus gestos, que le pre-

guntaba a su hijo la razón de su tristeza. Félix

respondió con tono alegre, y el anciano se dis-

ponía a reemprender su música, cuando al-

guien llamó a la puerta.

Era una señora a caballo, acompañada de un

campesino que le servía de guía. La dama ves-

tía un traje oscuro, y un tupido velo negro le

cubría el rostro. Agatha le hizo una pregunta, a

la cual la desconocida respondió pronunciando

con dulzura tan sólo el nombre de Félix. Su voz

era melodiosa, pero diferente de la de mis ami-

gos. Al oír su nombre, Félix se acercó apresura-

damente a la dama, que al verlo se levantó el

velo, dejando ver un rostro de belleza y expre-

sión angelical. Su brillante pelo negro estaba

curiosamente trenzado; tenía los ojos oscuros y

vivos pero amables, las facciones bien propor-

cionadas, la tez hermosísima y las mejillas sua-

vemente sonrosadas.

Félix parecía traspuesto de alegría al verla;

todo rasgo de tristeza desapareció de su rostro,

que al instante expresó un júbilo del cual ape-

nas lo creía capaz; le brillaban los ojos y se le

encendieron de placer las mejillas, y en aquel

momento me pareció tan hermoso como la ex-

tranjera. Ella a su vez experimentaba diversos

sentimientos; secándose las lágrimas de sus

hermosos ojos, le tendió la mano a Félix, que la

besó embelesado mientras le llamaba, según

pude entender, su dulce árabe. No parecía

comprenderlo, pero sonrió. La ayudó a des-

montar, y, despidiendo al guía, la condujo al

interior de la casa. Tuvo lugar una conversación

entre él y su padre. La joven extranjera se arro-

dilló a los pies del anciano, y le hubiera besado

la mano, si éste no se hubiera apresurado a le-

vantarla y abrazarla afectuosamente.

Pronto observé que aunque la joven emitía

sonidos articulados, y parecía tener un idioma

propio, los demás no la comprendían, del mis-

mo modo que ella tampoco los comprendía.

Hicieron muchos gestos que yo no entendí, pe-

ro vi que su presencia llenaba la casa de alegría,

y disipaba su tristeza del mismo modo que el

sol disipa las brumas matinales. Félix se mos-

traba especialmente feliz, y atendía a su árabe

con radiantes sonrisas. Agatha, la dulce Agatha, cubría de besos las manos de la extranjera, y,

señalando a su hermano, parecía querer indi-

carle por señas lo triste que había estado antes

de su llegada. Así transcurrieron algunas horas,

en el curso de las cuales manifestaron una ale-

gría, cuya razón yo no alcanzaba a comprender.

De pronto descubrí, por la frecuente repetición

de un sonido, que la extranjera trataba de imi-

tar, que intentaba aprender su lengua. Al ins-

tante se me ocurrió que yo, con el mismo fin,

podía valerme de la misma enseñanza. La ex-

tranjera aprendió unas veinte palabras en esta

primera lección, la mayoría de las cuales yo ya

conocía.

Al caer la noche, Agatha y la muchacha árabe

se retiraron pronto a descansar. Cuando se se-

pararon, Félix besó la mano de la extranjera y

dijo:

––Buenas noches, dulce Safie.

El permaneció despierto largo rato, conver-

sando con su padre. Por las numerosas veces

que repetían su nombre supuse que hablaban

de la hermosa huésped. Me hubiera gustado

entenderlos, y presté gran atención, pero me

resultó del todo imposible.

A la mañana siguiente Félix marchó a su tra-

bajo; y, cuando terminaron las tareas cotidianas

de Agatha, la muchacha árabe se sentó a los

pies del anciano, y, cogiendo su guitarra, tocó

unos aires de tan conmovedora belleza, que al

punto me hicieron derramar lágrimas de triste-

za y admiración. Cantó, y su voz era modulada

y rica en cadencias, como la del ruiseñor.

Cuando hubo terminado, le dio la guitarra a

Agatha, que en un principio se mostró reacia a

tomarla. Luego tocó una sencilla tonadilla.

También cantó, con dulce voz, pero muy distin-

ta de la maravillosa modulación de la extranje-

ra. El anciano estaba embelesado, y dijo algo

que Agatha intentó explicarle a Safie. Parecía

quererle decir que con su música le producía un

gran placer.

Los días pasaban ahora con la misma tranqui-

lidad que antes, con la sola diferencia de que la

alegría había sustituido a la tristeza en el rostro

de mis amigos. Safie estaba siempre alegre y

contenta. Ambos progresamos en la lengua con

rapidez, de modo que al cabo de dos meses

empecé a entender la mayoría de las cosas que

decían mis protectores.

Entretanto, la oscura tierra se iba cubriendo

de verdor, salpicado de innumerables flores de

dulce aroma y maravillosa vista, como estrellas

que brillaban con delicado color a la luz de la

luna. El sol fue calentando más, y las noches se

hicieron claras y suaves. Mis paseos nocturnos

me causaban enorme placer, a pesar de que se

vieron acortados por las tardías puestas de sol y

el temprano amanecer. Nunca me atrevía a salir

durante el día, temeroso de recibir el mismo

trato que en la primera aldea en la que estuve.

Pasaban los días prestando la máxima aten-

ción, para poder dominar el idioma con la ma-

yor brevedad posible. Puedo presumir de que

aprendía a más velocidad que la muchacha

árabe, que entendía muy poco y hablaba con

acento entrecortado, mientras que yo compren-

día todo y podía reproducir casi todas las pala-

bras.

El libro con el cual Félix enseñaba a Safie era

Las Ruinas, o Meditación sobre la Revolución de los

Imperios, de Volney. No hubiera entendido la

intención del libro, de no ser porque Félix, al

leerlo, daba minuciosas explicaciones. Había

elegido esta obra, dijo, porque su estilo decla-

matorio imitaba el de autores orientales. A tra-

vés de este libro, obtuve una panorámica de la

historia y algunas nociones acerca de los impe-

rios que existían en el mundo actual. Me dio

una visión de las costumbres, gobiernos y reli-

giones que tenían las distintas naciones de la

Tierra. Oí hablar de los indolentes asiáticos, de

la magnífica genialidad y actividad intelectual

de los griegos, de las guerras y virtudes de los

romanos, de su degeneración posterior y de la

decadencia de ese poderoso imperio; del naci-

miento de las órdenes de caballería, la cristian-dad, los reyes. Supe del descubrimiento del

hemisferio americano y lloré con Safie la desdi-

chada suerte de sus indígenas.

Estas maravillosas narraciones me llenaban

de extraños sentimientos. ¿Sería en verdad el

hombre un ser tan poderoso, virtuoso, magnífi-

co y a la vez tan lleno de bajeza y maldad? Unas

veces se mostraba como un vástago del mal;

otras, como todo lo que de noble y divino se

puede concebir. El ser un gran hombre lleno de

virtudes parecía el mayor honor que pudiera

recaer sobre un ser humano, mientras que el ser

infame y malvado, como tantos en la historia, la

mayor denigración, una condición más rastrera

que la del ciego topo o inofensivo gusano. Du-

rante mucho tiempo no podía comprender có-

mo un hombre podía asesinar a sus semejantes,

ni entendía siquiera la necesidad de leyes o

gobiernos; pero cuando supe más detalles sobre

crímenes y maldades, dejé de asombrarme, y

sentí asco y disgusto.

Ahora, cada conversación de mis vecinos me

descubría nuevas maravillas. Fue escuchando

las instrucciones que Félix le daba a la joven

árabe como aprendí el extraño sistema de la

sociedad humana. Supe del reparto de riquezas,

de inmensas fortunas y tremendas miserias; de

la existencia del rango, el linaje y la nobleza.

Las palabras me indujeron a reflexionar sobre

mí mismo. Aprendí que las virtudes más apre-

ciadas por mis semejantes eran el rancio abo-

lengo acompañado de riquezas. El hombre que

poseía sólo una de estas cualidades podía ser

respetado; pero si carecía de ambas se le consi-

deraba, salvo raras excepciones, como a un va-

gabundo, un esclavo destinado a malgastar sus

fuerzas en provecho de los pocos elegidos. ¿Y

qué era yo? Ignoraba todo respecto de mi crea-

ción y creador, pero sabía que no poseía ni di-

nero ni amigos ni propiedad alguna; y, por el

contrario, estaba dotado de una figura horri-

blemente deformada y repulsiva; ni siquiera mi

naturaleza era como la de los otros hombres.

Era más ágil, y podía subsistir a base de una dieta más tosca; soportaba mejor el frío y el

calor; mi estatura era muy superior a la suya.

Cuando miraba a mi alrededor, ni veía ni oía

hablar de nadie que se pareciese a mí. ¿Era,

pues, yo verdaderamente un monstruo, una

mancha sobre la Tierra, de la que todos huían y

a la que todos rechazaban?

No puedo describir la angustia que estos pen-

samientos me causaban. Intentaba desecharlos,

pero la tristeza me aumentaba a medida que me

iba instruyendo. ¡Por qué no me habría queda-

do en mi bosque, donde ni conocía ni experi-

mentaba otras sensaciones que las del hambre,

la sed y el calor!

¡Qué extraña naturaleza la del saber! Se aferra

a la mente, de la cual ha tomado posesión, co-

mo el liquen a la roca. A veces deseaba deste-

rrar de mí todo pensamiento, todo afecto; pero

aprendí que sólo había una manera de impo-

nerse al dolor y ésa era la muerte, estado que

me asustaba aunque aún no lo entendía. Admi-

raba la virtud y los buenos sentimientos, y me

gustaban los modales dulces y amables de mis

vecinos; pero no me era permitida la conviven-

cia con ellos, salvo sirviéndome de la astucia,

permaneciendo desconocido y oculto, lo cual,

más que satisfacerme, aumentaba mi deseo de

convertirme en uno más entre mis semejantes.

Las tiernas palabras de Agatha y las sonrisas

animadas de la gentil árabe no me estaban des-

tinadas. Los apacibles consejos del anciano y la

alegre conversación del buen Félix tampoco me

estaban destinados. Desgraciado e infeliz en-

gendro.

Otras lecciones se me grabaron con mayor

profundidad aún. Supe de la diferencia de

sexos, del nacer y crecer de los hijos; cómo dis-

fruta el padre con las sonrisas de su pequeño, y

las alegres correrías de los hijos más mayores;

cómo todos los cuidados y razón de ser de la

madre se concentran en esa preciada carga; có-

mo la mente del joven se va desarrollando y

enriqueciendo; supe de hermanos, de herma-

nas, y los vínculos que unen a. los humanos

entre sí con lazos mutuos.

Pero ¿dónde estaban mis amigos y parientes?

Ningún padre había vigilado mi niñez, ninguna

madre me había prodigado sus cariños y sonri-

sas, y, en caso de que hubiera ocurrido, mi vida

pasada se había convertido para mí en un bo-

rrón, un vacío en el que no distinguía nada. Me

recordaba desde siempre con la misma estatura

y proporción. No había visto aún ningún ser

que se me pareciera o que me exigiera tener con

él alguna relación. ¿Qué era entonces? La pre-

gunta surgía una y otra vez sin que pudiera

responder a ella más que con lamentaciones.

Pronto explicaré hacia dónde me llevaron es-

tos pensamientos. Pero por el momento conti-

nuaré con mis vecinos, cuya historia me produ-

jo sentimientos encontrados de indignación,

alegría y asombro, pero que terminaron todos

en un mayor respeto y amor hacia mis protecto-

res (pues así me gustaba llamarles con un ino-

cente y casi doloroso deseo de engañarme).

Capítulo 6

Pasó algún tiempo hasta que conocí la histo-

ria de mis amigos. Era de tal naturaleza, que no

podía por menos de grabárseme profundamen-

te en la memoria, al revelar una serie de cir-

cunstancias muy interesantes y maravillosas

para un ser ingenuo como yo era entonces.

El anciano se llamaba De Lacey. Descendía de

una buena familia de Francia, país en el que

había vivido muchos años, rico, respetado por

sus superiores y estimado por sus iguales. Edu-

có a su hijo para servir a la patria, y Agatha

trataba con las damas de la más alta alcurnia.

Unos meses antes de mi llegada vivían en una

gran ciudad llamada París, rodeados de amigos

y disfrutando de todo lo que la virtud, la cultu-

ra, el gusto y una considerable riqueza pueden

proporcionar.

El padre de Safie había sido el causante de su

desgracia. Era un mercader turco, y llevaba

viviendo muchos años en París, cuando, por

alguna razón que no logré saber, cayó en des-

gracia ante el gobierno. Fue aprehendido y en-

carcelado el mismo día en que Safie llegaba de

Constantinopla para reunirse con él. Se le juzgó

y condenó a muerte. La injusticia de esta sen-

tencia era flagrante. Todo París estaba indigna-

do, pues consideraba que sus riquezas y su re-

ligión, más que el crimen que se le imputaba,

habían sido la causa de su condena.

Félix había estado presente en el juicio, y su

ira al escuchar la sentencia fue incontenible.

Hizo al instante una promesa solemne de libe-

rarlo, e inició de inmediato la búsqueda del

medio que le permitiera llevar a cabo su jura-

mento. Tras muchos infructuosos intentos de

penetrar en la prisión, encontró en un ala poco

vigilada del edificio una ventana enrejada, que

iluminaba la mazmorra del infortunado maho-

metano, que, doblegado bajo el peso de las ca-

denas, aguardaba lleno de desesperación el

cumplimiento de la bárbara sentencia. Por la

noche, a través de la ventana, Félix comunicó al

prisionero sus intenciones de ayudarlo. Sor-

prendido y encantado, el turco intentó espolear

el entusiasmo de su liberador con promesas de

grandes riquezas. Félix rechazó la oferta con

desprecio, mas cuando vio a la bella Safie, a

quien permitieron visitar a su padre y que por

señas le mostraba su agradecimiento, no pudo

por menos de pensar que el cautivo poseía un

tesoro que compensaría con creces todo esfuer-

zo y peligro.

El turco pronto advirtió la impresión que Sa-

fie había producido en el muchacho, y quiso

asegurarse más su celo prometiéndosela en

matrimonio en cuanto fuera conducido a un

lugar seguro. Félix era demasiado cortés como

para aceptar la oferta, pero sabía que aquella

probabilidad constituía su máxima esperanza.

Durante los días siguientes, mientras se pre-

paraba la huida del mercader, el entusiasmo de

Félix se vio incrementado por varias cartas que

recibió de la hermosa joven, que encontró el

medio de expresarse en el idioma de su amado

gracias a la ayuda de un viejo criado de su pa-

dre, que sabía francés. En ellas le agradecía efu-

sivamente la ayuda que intentaba prestarles, a

la par que lamentaba discretamente su propia

suerte.

Tengo copias de estas cartas, pues mientras

viví en el cobertizo pude hacerme con útiles de

escribir; y Félix o Agatha a menudo tuvieron las

cartas en sus manos. Antes de partir te las en-

señaré; probarán la veracidad de mi relato. De

momento, sólo podré resumírtelas, ya que el sol

comienza a declinar.

Safie contó que su madre era una árabe con-

vertida, a la cual habían capturado y esclaviza-

do los turcos; destacando por su hermosura,

había conquistado el corazón del padre de Sa-

fie, que la tomó por esposa. La muchacha

hablaba en términos muy elogiosos de su ma-

dre, que, nacida en libertad, despreciaba la su-

misión a la que se veía reducida. Instruyó a su

hija en las normas de su propia religión, y la

exhortó a aspirar a un nivel intelectual y una

independencia de espíritu prohibidos para las

mujeres mahometanas. Esta mujer murió, pero

sus enseñanzas estaban muy afianzadas en la

mente de Safie, que enfermaba ante la idea de

volver a Asia y encerrarse en un harén, con au-

torización solamente para entregarse a diver-

siones infantiles, poco acordes con la disposi-

ción de su espíritu, acostumbrado ahora a una

mayor amplitud de pensamientos y a la prácti-

ca de la virtud. La idea de desposar a un cris-

tiano y vivir en un país donde las mujeres po-

dían ocupar un lugar en la sociedad la llenaba

de alegría.

Se fijó el día para la ejecución del turco, pero,

la noche antes, se escapó de la prisión, y por la

mañana se hallaba a muchas leguas de París.

Félix se había procurado salvoconductos a

nombre suyo, de su padre y hermana. Ante-

riormente le había comunicado su plan a su

padre, que colaboró en la fuga abandonando su

casa, bajo excusa de un viaje, pero ocultándose

con su hija en una apartada zona de París.

Félix condujo a los fugitivos a través de Fran-

cia hasta Lyon, y luego por el Monte Cenis has-

ta Livorno, donde el mercader había decidido

aguardar una oportunidad favorable para pasar

a alguna parte del territorio turco.

Safie decidió quedarse con su padre hasta el

momento de la partida, y éste renovó su pro-

mesa de otorgar la mano de su hija a su salva-

dor. Félix permaneció con ellos a la espera del

acontecimiento. Mientras tanto, disfrutaba de la

compañía de la joven árabe, que le mostraba el

más sincero y dulce afecto. Conversaban por

medio de un intérprete, aunque a veces les bas-

taba el intercambio de miradas, o Safie le canta-

ba las maravillosas melodías de su país.

El turco permitía que esta intimidad creciera

y alentaba las esperanzas de los jóvenes enamo-

rados. Mas había concebido para su hija otros

planes. Odiaba la idea de verla unida a un cris-

tiano, pero temía la reacción de Félix, caso de

demostrar sus verdaderos sentimientos, pues

sabía que todavía estaba en manos de su libera-

dor y que éste aún podía entregarlo a las auto-

ridades italianas. Maquinó mil planes que le

permitieran prolongar el engaño mientras fuera

preciso, y en secreto llevarse a su hija con él

cuando se fuera. Estos proyectos se vieron muy

pronto favorecidos por las noticias que llegaron

de París.

La huida del turco había provocado gran in-

dignación en el gobierno francés, que estaba

dispuesto a no ahorrar esfuerzos para detectar

y aprisionar al liberador. Pronto se descubrió el

plan de Félix, y De Lacey y Agatha fueron en-

carcelados. La noticia despertó a Félix de su

idílico sueño. Su anciano padre ciego y su dulce

hermana estaban prisioneros en una repugnan-

te celda mientras él disfrutaba de la libertad y la

compañía de la mujer a quien amaba. Esta idea

lo atormentaba. Acordó con el turco que si, an-

tes de que Félix pudiera regresar a Italia, encon-

traba la oportunidad de partir, Safie lo espera-

ría en un convento de Livorno. Despidiéndose

de la bella árabe, se dirigió a París con la mayor

rapidez y se entregó a las autoridades esperan-

do conseguir así la libertad de De Lacey y

Agatha.

No fue así. Hubieron de permanecer cinco

meses en la cárcel antes de que tuviera lugar el

juicio que les arrebataría toda su fortuna y les

condenaría al destierro.

Hallaron un triste refugio en Alemania, en la

casa donde yo los encontré. Félix pronto se en-

teró de que el innoble turco, a causa del cual él

y su familia habían sufrido tan tremenda des-

gracia, había traicionado los buenos sentimien-

tos y el honor al descubrir la miseria en la que

se hallaba sumido su liberador y, con su hija,

había abandonado Italia. A Félix, insultante-

mente, le envió una ridícula cantidad de dinero

para ayudarlo, según dijo, a conseguir algún

medio de subsistencia.

Estos eran los tristes sucesos que azotaban el

corazón de Félix cuando lo conocí y que hacían

de él el más desdichado de su familia. Hubiera

podido sobrellevar la pobreza, e incluso vana-

gloriarse de ella, de ver que esta desgracia fortalecía su espíritu; pero la ingratitud del turco y

la pérdida de su amada Safie eran golpes más

duros e irreparables. Ahora, la llegada de la

joven árabe le infundía nuevo valor.

Cuando se supo en Livorno que a Félix se le

había desposeído de sus bienes y su rango, el

turco ordenó a su hija que se olvidara de su

pretendiente y que se dispusiera a volver con él

a su país. La naturaleza bondadosa de Safie se

rebeló contra esta orden, e intentó razonar con

su padre, el cual, negándose a escucharla, reite-

ró su tiránica orden.

Pocos días más tarde, el turco entró en la

habitación de su hija y, atropelladamente, le

comunicó que tenía razones para creer que su

presencia en Livorno había sido descubierta y

que estaba a punto de ser entregado a las auto-

ridades francesas. En consecuencia había fleta-

do un navío que, rumbo a Constantinopla, zar-

paría en pocas horas. Pensaba dejar a su hija al

cuidado de un criado fiel, para que, con más

tranquilidad, le siguiera con el resto de los bienes que aún no habían llegado a Livorno.

Cuando Safie se vio sola, reflexionó sobre el

plan de acción que mejor convenía seguir en

esta situación de emergencia. Odiaba la idea de

vivir en Turquía; sus sentimientos y religión se

oponían a ello. Por algunos documentos de su

padre que cayeron en sus manos, supo del exi-

lio de su prometido y el nombre del lugar don-

de residía. Durante algún tiempo estuvo indeci-

sa, pero finalmente tomó una determinación.

Cogiendo algunas joyas que le pertenecían y

una pequeña suma de dinero, abandonó Italia,

acompañada de una sirvienta, natural de

Livorno, que sabía turco, y se dirigió a Alema-

nia.

Llegó sin dificultad a una ciudad que distaba

unas veinte leguas de la casa de los De Lacey,

donde la criada cayó gravemente enferma. Pese

a los cuidados de Safie, la joven murió, y la

hermosa árabe se encontró sola en un país cuya

lengua y costumbres desconocía. Por fortuna

había caído en buenas manos. La italiana había

mencionado el nombre del lugar hacia el cual se

dirigían, y, tras su muerte, la dueña de la casa

en la que se habían alojado se cuidó de que Sa-

fie llegara con bien a casa de su prometido.

Capítulo 7

Esta era la historia de mis queridos vecinos.

Me impresionó profundamente, y, de los aspec-

tos de la vida social que encerraba, aprendí a

admirar sus virtudes y condenar los vicios de la

humanidad.

Todavía consideraba el crimen como algo

muy ajeno a mí; admiraba y tenía siempre pre-

sentes la bondad y la generosidad que infundí-

an en mí el deseo de participar activamente en

un mundo donde encontraban expresión tantas

cualidades admirables. Pero al narrar la progre-

sión de mi mente, no debo omitir una circuns-

tancia que tuvo lugar ese mismo año, a princi-

pios del mes de agosto.

Durante una de mis acostumbradas salidas

nocturnas al bosque, donde me procuraba ali-

mentos para mí y leña para mis protectores,

encontré una bolsa de cuero llena de ropa y

libros. Cogí ansiosamente este premio y volví

con él a mi cobertizo. Por fortuna los libros es-

taban escritos en la lengua que había adquirido de mis vecinos. Eran El paraíso perdido, un volumen de Las vidas paralelas de Plutarco y Las

desventuras del joven Werther de Goethe.

La posesión de estos tesoros me proporcionó

un inmenso placer. Con ellos estudiaba y me

ejercitaba la mente, mientras mis amigos reali-

zaban sus quehaceres cotidianos.

Apenas si podría describirte la impresión que

me produjeron estas obras. Despertaron en mí

un cúmulo de nuevas imágenes y sentimientos,

que a veces me extasiaban, pero que con mayor

frecuencia me sumían en una absoluta depre-

sión. En el Werther, aparte de lo interesante que

me resultaba la sencilla historia, encontré mani-

festadas tantas opiniones y esclarecidos tantos

puntos hasta ese momento oscuros para mí, que

se convirtió en una fuente inagotable de asom-

bro y reflexión. Las tranquilas costumbres do-

mésticas que describe, unidas a los nobles y

generosos pensamientos expresados, estaban en

perfecto acuerdo con la experiencia que yo te-

nía entre mis protectores y con las necesidades que tan agudamente sentía nacer en mí.

Werther me parecía el ser más maravilloso de

todos cuantos había visto o imaginado. Su per-

sonalidad era sencilla, pero dejaba una profun-

da huella. Las meditaciones sobre la muerte y el

suicidio parecían calculadas para llenarme de

asombro. Sin pretensiones de juzgar el caso, me

inclinaba por las opiniones del héroe, cuyo sui-

cidio lloré, aunque no comprendía bien.

En el curso de mi lectura iba efectuando nu-

merosas comparaciones con mis propios senti-

mientos y mi triste situación. Encontraba mu-

chos puntos en común, y, a la vez, curiosamen-

te distintos, entre mí mismo y los personajes

acerca de los cuales leía y de cuyas conversa-

ciones era observador. Los compartía y en parte

comprendía, pero aún tenía la mente demasia-

do poco formada. Ni dependía de nadie ni es-

taba vinculado a nadie. «La senda de mi partida

estaba abierta», y nadie me lloraría. Mi aspecto

era nauseabundo y mi estatura gigantesca.

¿Qué significaba esto? ¿Quién era yo? ¿Qué

era? ¿De dónde venía? ¿Cuál era mi destino?

Constantemente me hacía estas preguntas a las

que no hallaba respuesta.

El volumen de Las vidas paralelas de Plutarco

narraba la vida de los primeros fundadores de

las antiguas repúblicas, Grecia y Roma, y me

produjo un efecto muy distinto del de Werther.

De éste aprendí lo que era el abatimiento y la

tristeza; pero Plutarco me enseñó a elevar el

pensamiento, a sacarlo de la reducida esfera de

mis reflexiones personales, a admirar y a querer

a los héroes de la antigüedad. Mucho de lo que

leía rebasaba mi experiencia y mi comprensión.

Tenía un conocimiento muy confuso acerca de

lo que eran los imperios, los grandes territorios,

los ríos majestuosos y la inmensidad del mar.

Pero respecto a ciudades y grandes agrupacio-

nes humanas, lo ignoraba absolutamente todo.

La casa de mis protectores había sido la única

escuela donde pude estudiar la naturaleza

humana; pero este libro me abrió horizontes

desconocidos y mayores campos de acción. Por

él supe de hombres dedicados a gobernar o a

aniquilar a sus semejantes. Sentí que se reafir-

maba en mí una tremenda admiración por la

virtud y un inmenso odio por el crimen, en la

medida en que entendía el alcance de esos tér-

minos, que en aquel entonces se refería tan sólo

al placer y al dolor. Influido por estos senti-

mientos, fui, pues, aprendiendo a admirar a los

estadistas pacíficos, Numa, Solón y Licurgo

más que a Rómulo y Teseo. La vida patriarcal

de mis protectores colaboraba a que estos sen-

timientos arraigaran en mí. Quizá de haber ve-

nido mi presentación a la humanidad de la ma-

no de un joven soldado ávido de batallas y glo-

ria, mi manera de ser fuera ahora otra.

Pero El paraíso perdido despertó en mí emocio-

nes distintas y mucho más profundas. Lo leí, al

igual que los libros anteriores que había encon-

trado, como si fuera una historia real. Conmo-

vió en mí todos los sentimientos de asombro y

respeto que la figura de un Dios omnipotente

guerreando con criaturas es capaz de suscitar.

Me impresionaba la coincidencia de las distin-

tas situaciones con la mía, y a menudo me iden-

tificaba con ellas. Como a Adán, me habían

creado sin ninguna aparente relación con otro

ser humano, aunque en todo lo demás su situa-

ción era muy distinta a la mía. Dios lo había

hecho una criatura perfecta, feliz y confiada,

protegida por el cariño especial de su creador;

podía conversar con seres de esencia superior a

la suya y de ellos adquirir mayor saber. Pero yo

me encontraba desdichado, solo y desampara-

do. Con frecuencia pensaba en Satanás como el

ser que mejor se adecuaba a mi situación, pues

como en él, la dicha de mis protectores a me-

nudo despertaba en mí amargos sentimientos

de envidia.

Otro hecho reforzó y afianzó estos sentimien-

tos. Poco después de llegar al cobertizo, encon-

tré algunos papeles en el bolsillo del gabán que

había cogido de tu laboratorio. En un principio

los había ignorado; pero ahora que ya podía

descifrar los caracteres en los cuales se hallaban escritos, empecé a leerlos con presteza. Era tu

diario de los cuatro meses que precedieron a mi

creación. En él describías con minuciosidad

todos los pasos que dabas en el desarrollo de tu

trabajo, e insertabas incidentes de tu vida coti-

diana. Sin duda recuerdas estos papeles. Aquí

los tienes. En ellos se encuentra todo lo referen-

te a mi nefasta creación, y revelan con precisión

toda la serie de repugnantes circunstancias que

la hicieron posible. Dan una detallada descrip-

ción de mi odiosa y repulsiva persona, en tér-

minos que reflejan tu propio horror y que con-

virtieron el mío en algo inolvidable. Enfermaba

a medida que iba leyendo. «¡Odioso día en el

que recibí la vida! ––exclamé desesperado––.

¡Maldito creador! ¿Por qué creaste a un mons-

truo tan horripilante, del cual incluso tú te

apartaste asqueado? Dios, en su misericordia,

creó al hombre hermoso y fascinante, a su ima-

gen y semejanza. Pero mi aspecto es una abo-

minable imitación del tuyo, más desagradable

todavía gracias a esta semejanza. Satanás tenía al menos compañeros, otros demonios que lo

admiraban y animaban. Pero yo estoy solo y

todos me desprecian.

Estas eran las reflexiones que me hacía duran-

te las horas de soledad y desesperación. Pero

cuando veía las virtudes de mis vecinos, su ca-

rácter amable y bondadoso, me decía a mí

mismo que cuando supieran la admiración que

sentía por ellos se apiadarían de mí y disculpa-

rían mi deformidad. ¿Podían cerrarle la puerta

a alguien, por monstruoso que fuera, que pedía

su amistad y compasión? Decidí al menos no

desesperar, sino prepararme para un encuentro

con ellos, del cual dependería mi destino. Re-

trasé aún unos meses esta tentativa, pues la

importancia que para mí tenía el que resultara

un éxito me llenaba de temor ante el posible

fracaso.

Además, mis conocimientos se ampliaban

tanto con la experiencia diaria, que prefería

esperar a que unos meses me proporcionaran

mayor sabiduría.

Mientras tanto, varios cambios tuvieron lugar

en la casa. La presencia de Safie llenaba de feli-

cidad a sus habitantes; y también comprobé que

gozaban de una mayor abundancia. Félix y

Agatha pasaban más tiempo conversando, y

tenían criadas que les ayudaban en sus queha-

ceres. No parecían ricos, pero se les veía satisfe-

chos y felices. Estaban tranquilos y serenos,

mientras que yo cada día me encontraba más

inquieto. Cuanto más aprendía más cuenta me

daba de mi lamentable inadaptación. Cierto es

que abrigaba una esperanza, pero ésta desapa-

recía cuando veía mi figura reflejada en el agua

o mi sombra a la luz de la luna, desaparecía con

la misma rapidez que se desvanecen esa tem-

blorosa imagen y esa juguetona sombra.

Me esforzaba por alejar de mí estos temores, e

intentaba fortalecerme para la prueba a la que

me había emplazado para unos meses después.

A veces permitía que mis pensamientos descon-

trolados vagaran por los jardines del paraíso, y llegaba a imaginar que amables y hermosas

criaturas comprendían mis sentimientos y con-

solaban mi tristeza, mientras sus rostros angeli-

cales sonreían alentadoramente. Pero todo era

un sueño. Ninguna Eva calmaba mis pesares ni

compartía mis pensamientos ––¡estaba solo!––.

Recordaba la súplica de Adán a su creador.

Pero ¿dónde estaba el mío? Me había abando-

nado y, lleno de amargura, lo maldecía.

Así transcurrió el otoño. Vi, con pesar y sor-

presa, cómo las hojas amarillearon y cayeron, y

cómo la naturaleza volvía a tomar el aspecto

triste y desolado que tenía cuando por primera

vez vi los bosques y la hermosa luna. Mas no

me incomodaban los rigores del tiempo; por mi

constitución me adaptaba mejor al frío que al

calor. Pero me entristecía perder las flores, los

pájaros y todo el engalanamiento que trae con-

sigo el verano, y que había supuesto para mí un

gran motivo de placer. Cuando me vi privado

de esto, me dediqué con mayor atención a mis

vecinos. El fin del verano no hizo disminuir su felicidad. Se querían, se comprendían, y sus

alegrías, que provenían sólo de sí mismos, no se

veían afectadas por las circunstancias fortuitas

que tenían lugar a su alrededor. Cuanto más los

veía, mayores deseos tenía de ganarme su sim-

patía y protección, de que estas amables criatu-

ras me conocieran y quisiesen; que sus dulces

miradas se detuvieran en mí con afecto se había

convertido en mi aspiración máxima. No me

atrevía a pensar que apartaran de mí su mirada

con desdén y repulsión. Nunca despedían a los

mendigos que llegaban hasta su puerta. Sé que

pedía tesoros más valiosos que un simple lugar

para reposar o un poco de comida; solicitaba

cariño y amabilidad, pero no me creía del todo

indigno de ello.

Avanzaba el invierno; todo un ciclo de esta-

ciones había transcurrido desde que había des-

pertado a la vida. Por entonces, todo mi interés

se centraba en idear un plan que me permitiera

entrar en la casa de mis protectores. Di vueltas

a muchos proyectos; pero aquel por el que fi-

nalmente me decidí consistía en entrar en su

morada cuando el anciano ciego estuviera solo.

Tenía la suficiente astucia como para saber que

la fealdad anormal de mi persona era lo que

principalmente desencadenaba el horror en

aquellos que me contemplaban. Mi voz, aunque

ruda, no tenía nada de terrible. Por tanto pensé

que, si en ausencia de sus hijos conseguía des-

pertar la benevolencia y atención del anciano

De Lacey, lograría con su intervención que mis

jóvenes protectores me aceptaran.

Cierto día, en que el sol iluminaba las hojas

rojizas que alfombraban el suelo y contagiaba

alegría, si bien no calor, Safie, Agatha y Félix

salieron a dar un largo paseo por el campo

mientras que el anciano prefirió quedarse en la

casa. Cuando los jóvenes se hubieron marcha-

do, cogió la guitarra y tocó algunas melancóli-

cas pero dulces tonadillas, más dulces y melan-

cólicas de lo que jamás hasta entonces le había

oído tocar. Al principio su rostro se iluminó de

placer, pero a medida que proseguía tañendo

fue adquiriendo un aspecto apesadumbrado y

absorto; finalmente, dejando el instrumento a

un lado, se sumió en la reflexión.

Mi corazón latía con violencia. Había llegado

el momento de mi prueba, el momento que

afianzaría mis esperanzas o confirmaría mis

temores. Los criados habían ido a una feria ve-

cina. La casa y sus alrededores se hallaban en

silencio; era la ocasión perfecta, mas, cuando

quise ponerme en pie, me fallaron las piernas y

caí al suelo. De nuevo me levanté y, haciendo

acopio de todo mi valor, retiré las maderas que

había colocado delante del cobertizo para ocul-

tar mi escondite. El aire fresco me animó, y con

renovado valor me acerqué a la puerta de la

casa y llamé con los nudillos.

––¿Quién es: ––preguntó el anciano, añadien-

do en seguida––: ¡Adelante!

Entré.

––Perdóneme usted ––dije––, soy un viajero

en busca de un poco de reposo. Me haría un

gran favor si me permitiera disfrutar del fuego unos minutos.

––Pase, pase ––dijo De Lacey––, y veré a ver

cómo puedo atender a sus necesidades. Desgra-

ciadamente, mis hijos no están en casa y, como

soy ciego, temo que me será difícil procurarle

algo de comer.

––No se preocupe, buen hombre; tengo comi-

da ––dije––, no necesito más que calor y un po-

co de descanso.

Me senté y se hizo un silencio. Sabía que cada

minuto era precioso para mí, pero estaba inde-

ciso acerca de cómo debía empezar la entrevis-

ta. De pronto el anciano se dirigió a mí:

––Por su acento extranjero deduzco que so-

mos compatriotas. ¿Es usted francés?

––No, no lo soy, pero me educó una familia

francesa, y no entiendo otra lengua. Ahora voy

a solicitar la protección de unos amigos, a quie-

nes amo tiernamente y en cuya ayuda confío.

––¿Son alemanes:

––No, son franceses. Pero cambiemos de con-

versación. Soy una criatura desamparada y so-

la; miro a mi alrededor y no encuentro bajo la

capa del cielo amigo o pariente alguno. Estas

bondadosas gentes hacia quienes me dirijo sa-

ben poco de mí y ni siquiera me conocen. Estoy

lleno de temores, pues, si me fallan, me conver-

tiré en un desgraciado para el resto de mi vida.

––No desespere. Cierto que es una desgracia

el hallarse sin amigos, pero el corazón de los

hombres, cuando el egoísmo no los ciega, está

repleto de amor y caridad. Confíe y tenga espe-

ranza, y si sus amigos son bondadosos y carita-

tivos, no tiene nada que temer.

––Son muy amables; no puede haber personas

mejores en el mundo, pero por desgracia rece-

lan de mí aunque mis intenciones son buenas.

Nunca he hecho daño a nadie, por el contrario,

siempre he tratado de aportar mi ayuda. Pero

un prejuicio fatal los obnubila, y en lugar de ver

en mí a un amigo lleno de sensibilidad me con-

sideran un monstruo detestable.

––Eso es lamentable. Pero, si está usted exen-

to de culpa, ¿no les podría convencer?

––Estoy a punto de iniciar esa tarea, y es jus-

tamente por ello por lo que siento tantos temo-

res. Tengo un gran cariño por estos amigos.

Durante muchos meses, y sin que ellos lo se-

pan, les he venido prestando cotidianamente

algunos pequeños servicios, no obstante pien-

san que quiero perjudicarlos. Es precisamente

ese prejuicio el que quiero vencer.

––¿Dónde viven sus amigos?

––Cerca de este lugar.

El anciano hizo una pausa y continuó:

––Si usted quisiera confiarse a mí, quizá yo

pudiera ayudarlo a vencer el recelo de sus ami-

gos. Soy ciego y no puedo opinar acerca de su

aspecto, pero hay algo en sus palabras que me

inspira confianza. Soy pobre y estoy en el exilio,

pero me será muy grato poder servir de ayuda

a otro ser humano.

––¡Es usted muy bueno! Agradezco y acepto

su generosidad. Con su bondad me infunde

nuevos ánimos. Confío en que, con su ayuda, no me veré privado de la compañía y afecto de

sus congéneres.

––¡No lo quiera Dios! Ni aunque fuera usted

de verdad un malvado, pues eso sólo lo llevaría

a la desesperación y no le instigaría a la virtud.

Sepa que yo también soy desgraciado. Aunque

inocentes, yo y mi familia hemos sido injusta-

mente condenados; y, por tanto, puedo com-

prender muy bien cómo se siente.

––¿Cómo puedo agradecerle estas palabras?

Es usted mi único y mejor bienhechor; de sus

labios oigo las primeras frases amables dirigi-

das a mí, y jamás podré olvidarlo. Su humani-

dad me asegura que tendré éxito entre aquellos

amigos a quienes estoy a punto de conocer.

––¿Cómo se llaman sus amigos; ¿Dónde vi-

ven?

Guardé silencio. Pensé que éste era el mo-

mento decisivo, el momento en que mi felicidad

se confirmaría o se vería destruida para siem-

pre. En vano luché por encontrar el suficiente

valor para responderle, pero el esfuerzo acabó

con las pocas energías que me quedaban, y sen-

tándome en la silla comencé a sollozar. En

aquel momento oí los pasos de mis jóvenes pro-

tectores. No tenía un segundo que perder y

cogiendo la mano del anciano grité:

––¡Ha llegado el momento! ¡Sálveme! ¡Sálve-

me y protéjame! Usted y su familia son los ami-

gos que busco. No me abandonen en el momen-

to decisivo.

––¡Dios mío! ––exclamó el anciano––, ¿quién

es usted?

En aquel instante se abrió la puerta de la casa,

y entraron Félix, Safte y Agatha. ¿Quién podría

describir su horror y desesperación al verme?

Agatha perdió el conocimiento, y Safte, dema-

siado impresionada para poder auxiliar a su

amiga, salió de la casa corriendo. Félix se aba-

lanzó sobre mí, y con una fuerza sobrenatural

me arrancó del lado de su padre, cuyas rodillas

yo abrazaba. Loco de ira, me arrojó al suelo y

me azotó violentamente con un palo. Podía

haberlo destrozado miembro a miembro con la

misma facilidad que el león despedaza al antí-

lope. Pero el corazón se me encogió con una

terrible amargura y me contuve. Vi cómo Félix

se disponía a golpearme de nuevo, cuando,

vencido por el dolor y la angustia, abandoné la

casa y, al amparo de la confusión general, entré

en el cobertizo sin que me vieran.

Capítulo 8

¡Maldito, maldito creador! ¿Por qué tuve que

vivir? ¿Por qué no apagué en ese instante la

llama de vida que tú tan inconscientemente

habías encendido? No lo sé; aún no se había

apoderado de mí la desesperación; experimen-

taba sólo sentimientos de ira y venganza. Con

gusto hubiera destruido la casa y sus habitan-

tes, y sus alaridos y su desgracia me hubieran

saciado.

Cuando cayó la noche, salí de mi refugio y

vagué por el bosque; y ahora, que ya no me

frenaba el miedo a que me descubrieran, di

rienda suelta a mi dolor, prorrumpiendo en

espantosos aullidos. Era como un animal salva-

je que hubiera roto sus ataduras; destrozaba lo

que se cruzaba en mi camino, adentrándome en

el bosque con la ligereza de un ciervo. ¡Qué

noche más espantosa pasé! Las frías estrellas

parecían brillar burlonamente, y los árboles

desnudos agitaban sus ramas; de cuando en

cuando el dulce trino de algún pájaro rompía la total quietud. Todo, menos yo, descansaba o

gozaba. Yo, como el archidemonio, llevaba un

infierno en mis entrañas; y, no encontrando a

nadie que me comprendiera, quería arrancar los

árboles, sembrar el caos y la destrucción a mi

alrededor, y sentarme después a disfrutar de

los destrozos.

Pero era una sensación que no podía durar;

pronto el exceso de este esfuerzo corporal me

fatigó, y me senté en la hierba húmeda, sumido

en la impotencia de la desesperación. No había

uno de entre los millones de hombres en la Tie-

rra que se compadeciera de mí y me auxiliara.

¿Debía yo entonces sentir bondad hacia mis

enemigos? ¡No! Desde aquel momento declara-

ría una guerra sin fin contra la especie, y en

particular contra aquel que me había creado y

obligado a sufrir esta insoportable desdicha.

Salió el sol. Al oír voces, supe que me sería

imposible volver a mi refugio durante el día. De

modo que me escondí entre la maleza, con la

intención de dedicar las próximas horas a re-

flexionar sobre mi situación.

El cálido sol y el aire puro me devolvieron en

parte la tranquilidad; y cuando repasé lo suce-

dido en la casa, no pude por menos de llegar a

la conclusión de que me había precipitado. Ob-

viamente había actuado con imprudencia. Esta-

ba claro que mi conversación había despertado

en el padre un interés por mí, y yo era un necio

por haberme expuesto al horror que produciría

en sus hijos.

Debí haber esperado hasta que el anciano De

Lacey estuviera familiarizado conmigo, y

haberme presentado a su familia poco a poco,

cuando estuvieran preparados para mi presen-

cia. Pero creí que mi error no era irreparable y,

tras mucho meditar, decidí volver a la casa,

buscar al anciano y ganarme su apoyo expo-

niéndole sinceramente mi situación.

Estos pensamientos me calmaron, y por la

tarde caí en un profundo sueño; pero la fiebre

que me recorría la sangre me impidió dormir

tranquilo. Constantemente me venía a los ojos

la escena del día anterior; en mis sueños veía

cómo las mujeres huían enloquecidas, y Félix,

ciego de ira, me arrancaba del lado de su padre.

Desperté exhausto; y, al ver que ya era de no-

che, salí de mi escondite en busca de algo que

comer.

Cuando hube satisfecho mi hambre, me en-

caminé hacia el sendero que tan bien conocía y

que llevaba hasta la casa. Allí reinaba la paz.

Penetré con sigilo en el cobertizo, Y aguardé en

silenciosa expectación la hora en que la familia

solía levantarse. Pero pasó esa hora; el sol esta-

ba ya alto en el cielo, y mis vecinos no se deja-

ban ver. Me puse a temblar con violencia, te-

miéndome alguna desgracia. El interior de la

vivienda estaba oscuro y no se oía ningún rui-

do. No puedo describir la agonía de esta espera.

De pronto se acercaron dos campesinos que,

deteniéndose cerca de la casa, comenzaron a

discutir, gesticulando violentamente. No en-

tendía lo que decían, pues hablaban el idioma

del país, que era distinto del de mis protectores.

Poco después llegó Félix con otro hombre, lo

cual me sorprendió, pues sabía que no había

salido de la casa aquella mañana. Aguardé con

impaciencia a descubrir, por sus palabras, el

significado de estas insólitas imágenes.

––;Ha pensado usted ––decía el acompañan-

te–– que tendrá que pagar tres meses de alqui-

ler, y que perderá la cosecha de su huerto: No

quiero aprovecharme injustamente y le ruego,

por tanto, que recapacite sobre su decisión al-

gunos días más.

––Es inútil ––contestó Félix––, no podemos

seguir viviendo en su casa. La vida de mi padre

corre grave peligro, debido a lo que le acabo de

contar. Mi mujer y mi hermana tardarán en

recobrarse del susto. No insista, se lo suplico.

Recupere su casa y déjeme huir de este lugar.

Félix temblaba mientras decía estas palabras.

Entró en la casa con su acompañante, donde

permanecieron algunos minutos, y luego salie-

ron. No volví a ver a ningún miembro de la familia De Lacey.

Permanecí en el cobertizo el resto del día, en

un estado de completa desesperación. Mis pro-

tectores se habían ido, y con ellos el único lazo

que me ataba al mundo. Por primera vez noté

que sentimientos de venganza y odio se apode-

raban de mí y que no intentaba reprimirlos;

dejándome arrastrar por la corriente, permití

que pensamientos de muerte y destrucción me

invadieran. Cuando pensaba en mis amigos, en

la mansa voz de De Lacey, la mirada tierna de

Agatha y la belleza exquisita de la joven árabe,

desaparecían estos pensamientos, y hallaba en

el llanto que me producían un cierto alivio; pe-

ro cuando de nuevo pensaba en que me habían

abandonado y rechazado, me volvía la ira, una

ira ciega y brutal. Incapaz de dañar a los huma-

nos, volví mi cólera contra las cosas inanima-

das. Avanzada la noche, coloqué alrededor de

la casa diversos objetos combustibles; y, tras

destruir todo rastro de cultivo en la huerta, es-

peré con forzada impaciencia la desaparición de la luna para empezar mi tarea.

Así que avanzaba la noche, se levantó un

fuerte viento desde el bosque, y pronto se dis-

persaron las nubes que cubrían el cielo. La ven-

tolera fue aumentando hasta que pareció una

imponente avalancha, y produjo en mí una es-

pecie de demencia que arrasó los límites de la

razón. Prendí fuego a una rama seca, y comencé

una alocada danza alrededor de la casa, antes

tan querida, los ojos fijos en el oeste, donde la

luna comenzaba a rozar el horizonte. Parte de la

esfera finalmente se ocultó y blandí mi rama;

desapareció por completo, y, con un aullido,

encendí la paja, los matorrales y arbustos que

había colocado. El viento avivó el fuego, y

pronto la casa estuvo envuelta en llamas que la

lamían ávidamente con sus destructoras y pun-

tiagudas lenguas de fuego.

En cuanto me hube convencido de que no

había forma de que se salvara parte alguna de

la vivienda, abandoné el lugar, y me adentré en el bosque para buscar cobijo.

Ahora que el mundo se abría ante mí, ¿a dón-

de debía dirigir mis pasos? Decidí huir lejos del

lugar de mis infortunios; pero para mí, ser

odiado y despreciado, todos los países serían

igualmente hostiles. Finalmente, pensé en ti.

Sabía por tu diario que eras mi padre, mi crea-

dor, y ¿a quién podía dirigirme mejor que a

aquel que me había dado la vida? Entre las en-

señanzas que Félix le había dado a Safie se in-

cluía también la geografía. De ella había apren-

dido la situación de los distintos países de la

Tierra. Tú mencionabas Ginebra como tu ciu-

dad natal y, por tanto, allí decidí encaminarme.

Mas ¿cómo había de orientarme? Sabía que

debía viajar en dirección suroeste para llegar a

mi destino, pero el sol era mi único guía. Des-

conocía el nombre de las ciudades por las cua-

les tenía que pasar, y no podía preguntarle a

nadie; pero, no obstante, no desesperé. Sólo de

ti podía ya esperar auxilio, aunque no sentía

por ti otro sentimiento que el odio. ¡Creador

insensible y falto de corazón! Me habías dotado

de sentimientos y pasiones para luego lanzarme

al mundo, víctima del desprecio y repugnancia

de la humanidad. Pero sólo de ti podía exigir

piedad y reparación, y de ti estaba dispuesto a

conseguir esa justicia que en vano había inten-

tado buscarme entre los demás seres humanos.

Mi viaje fue largo, y muchos los sufrimientos

que padecí. Era a finales de otoño cuando

abandoné la región en la cual había vivido tanto

tiempo. Viajaba sólo de noche, temeroso de

encontrarme con algún ser humano. La natura-

leza se marchitaba a mi alrededor y el sol ya no

calentaba; tuve que soportar lluvias torrenciales

y copiosas nevadas; vi caudalosos ríos que se

habían helado. La superficie de la Tierra se

había endurecido, y estaba gélida y desnuda.

No encontraba dónde resguardarme. ¡Ay!,

¡cuántas veces maldije la causa de mi existencia!

Desapareció la apacibilidad de mi carácter, y

todo mi ser rezumaba amargura y hiel. Cuanto

más me aproximaba al lugar donde vivías, más

profundamente sentía que el deseo de vengan-

za se apoderaba de mi corazón. Empezaron las

nevadas y las aguas se helaron, pero yo conti-

nuaba mi viaje. Algunas indicaciones ocasiona-

les me guiaban y tenía un mapa de la región,

pero a menudo me desviaba de mi camino. La

angustia de mis sentimientos no cejaba; no

había incidente del cual mi furia y desdicha no

pudieran sacar provecho; pero un suceso que

tuvo lugar cuando llegué a la frontera suiza,

cuando ya el sol volvía a calentar y la tierra a

reverdecer, confirmó de manera muy especial la

amargura y horror de mis sentimientos.

Solía descansar por el día y viajar de noche,

cuando la oscuridad me protegía de cualquier

encuentro. Sin embargo, una mañana, viendo

que mi ruta cruzaba un espeso bosque, me atre-

ví a continuar mi viaje después del amanecer;

era uno de los primeros días de la primavera, y

la suavidad del aire y la hermosa luz consiguie-

ron animarme. Sentí revivir en mí olvidadas

emociones de dulzura y placer que creía muer-

tas. Medio sorprendido por la novedad de estos

sentimientos, me dejé arrastrar por ellos; olvidé

mi soledad y deformación, y me atreví a ser

feliz. Ardientes lágrimas humedecieron mis

mejillas, y alcé los ojos hacia el sol agradecien-

do la dicha que me enviaba.

Seguí avanzando por las caprichosas sendas

del bosque, hasta que llegué a un profundo y

caudaloso río que lo bordeaba y hacia el que

varios árboles inclinaban sus ramas llenas de

verdes brotes. Aquí me detuve, dudando sobre

el camino que debía seguir, cuando el murmu-

llo de unas voces me impulsó a ocultarme a la

sombra de un ciprés. Apenas había tenido

tiempo de esconderme, cuando apareció una

niña corriendo hacia donde yo estaba, como si

jugara a escaparse de alguien. Seguía corriendo

por el escarpado margen del río, cuando repen-

tinamente se resbaló y cayó al agua. Abandoné

precipitadamente mi escondrijo, y, tras una

ardua lucha contra la corriente, conseguí sacar-

la y arrastrarla a la orilla. Se encontraba sin sentido; yo intentaba por todos los medios hacerla

volver en sí, cuando me interrumpió la llegada

de un campesino, que debía ser la persona de la

que, en broma, huía la niña. Al verme, se lanzó

sobre mí, y arrancándome a la pequeña de los

brazos se encaminó con rapidez hacia la parte

más espesa del bosque. Sin saber por qué, lo

seguí velozmente; pero, cuando el hombre vio

que me acercaba, me apuntó con una escopeta

que llevaba y disparó. Caí al suelo mientras él,

con renovada celeridad, se adentró en el bos-

que.

¡Esta era, pues, la recompensa a mi bondad!

Había salvado de la destrucción a un ser huma-

no, en premio a lo cual ahora me retorcía bajo el

dolor de una herida que me había astillado el

hueso. Los sentimientos de bondad y afecto que

experimenté pocos minutos antes se transfor-

maron en diabólica furia y rechinar de dientes.

Torturado por el daño, juré odio y venganza

eterna a toda la humanidad. Pero el dolor me

vencía; sentí como se me paraba el pulso, y per-dí el conocimiento.

Durante unas semanas llevé en el bosque una

existencia mísera, intentando curarme la herida

que había recibido. La bala me había penetrado

en el hombro, e ignoraba si seguía allí o lo había

traspasado; de todos modos no disponía de los

medios para extraerla. Mi sufrimiento también

se veía aumentado por una terrible sensación

de injusticia e ingratitud. Mi deseo de venganza

aumentaba de día en día; una venganza impla-

cable y mortal, que compensara la angustia y

los ultrajes que yo había padecido.

Al cabo de algunas semanas la herida cicatri-

zó, y proseguí mi viaje. Ni el sol primaveral ni

las suaves brisas podrían ya aliviar mis pesares;

la felicidad me parecía una burla, un insulto a

mi desolación, y me hacía sentir más aguda-

mente que el gozo y el placer no se habían

hecho para mí.

Pero ya mis sufrimientos estaban llegando a

su fin, y dos meses después me encontraba en

los alrededores de Ginebra.

Llegué al anochecer, y busqué cobijo en los

campos cercanos, para reflexionar sobre el mo-

do de acercarme a ti. Me azotaba el hambre y la

fatiga, y me sentía demasiado desdichado como

para poder disfrutar del suave airecillo vesper-

tino o la perspectiva de la puesta de sol tras los

magníficos montes de jura.

En ese momento un ligero sueño me alivió del

dolor que me infligían mis pensamientos. Me

desperté de repente con la llegada de un her-

moso niño que, con la inocente alegría de la

infancia, entraba corriendo en mi escondrijo. De

pronto, al verlo, me asaltó la idea de que esta

criatura no tendría prejuicios y de que era de-

masiado pequeña como para haber adquirido el

miedo a la deformidad. Por tanto, si lo cogiera,

y lo educara como mi amigo y compañero, ya

no estaría tan solo en este poblado mundo.

Azuzado por este impulso, cogí al niño cuan-

do pasó por mi lado, y lo atraje hacia mí. En

cuanto me miró, se tapó los ojos con las manos

y lanzó un grito. Con fuerza le destapé la cara y

dije:

––¿Qué significa esto? No voy a hacerte daño;

escúchame.

––¡Suélteme! ––dijo debatiéndose con violen-

cia––. ¡Monstruo! ¡Ser repulsivo! Quiere cor-

tarme en pedazos y comerme. ¡Es un ogro!

¡Suélteme, o se lo diré a mi padre!

––Nunca más volverás a ver a tu padre; ven-

drás conmigo.

––¡Horrendo monstruo! ¡Suélteme! Mi padre

es juez; es el señor Frankenstein, y lo castigará.

No se atreverá a llevarme con usted.

––¡Frankenstein! Perteneces a mi enemigo, a

aquel de quien he jurado vengarme. ¡Tú serás

mi primera víctima!

La criatura seguía forcejeando y lanzándome

insultos que me llenaban de desesperación. Lo

cogí por la garganta para que se callara, y al

momento cayó muerto a mis pies.

Contemplé mi víctima, y mi corazón se hin-

chó de exultación y diabólico triunfo. Palmo-

teando exclamé:

––Yo también puedo sembrar la desolación;

mi enemigo no es invulnerable. Esta muerte le

acarreará la desesperación, y mil otras desgra-

cias lo atormentarán y destrozarán.

Mientras miraba a la criatura, vi un objeto que

le brillaba sobre el pecho. Lo cogí; era el retrato

de una hermosísima mujer. A pesar de mi mal-

dad, me ablandó y me sedujo. Durante unos

instantes contemplé los ojos oscuros, bordeados

de espesas pestañas, los hermosos labios; pero

pronto volvió mi cólera: recordé que me habían

privado de los placeres que criaturas como

aquella podían proporcionarme; y que la mujer

que contemplaba, de verme, hubiera cambiado

ese aire de bondad angelical por una expresión

de espanto y repugnancia.

¿Te sorprende que semejantes pensamientos

me llenaran de ira? Me pregunto cómo, en ese

momento, en vez de manifestar mis sentimien-

tos con exclamaciones y lamentos, no me arrojé

sobre la humanidad, muriendo en mi intento de

destruirla.

Poseído de estos pensamientos, abandoné el

lugar donde había cometido el asesinato, y bus-

caba un lugar más resguardado para escon-

derme cuando vi a una mujer que pasaba cerca

de mí. Era joven, ciertamente no tan hermosa

como aquella cuyo retrato sostenía, pero de

aspecto agradable, y tenía el encanto y frescor

de la juventud. «He aquí––pensé––una de esas

criaturas cuyas sonrisas recibirán todos menos

yo; no escapará. Gracias a las lecciones de Félix,

y a las leyes crueles de la especie humana, he

aprendido a hacer el mal.» Me acerqué a ella

sigilosamente, e introduje el retrato en uno de

los. pliegues de su traje.

Vagué durante algunos días por los lugares

donde habían sucedido estos acontecimientos.

A veces deseaba encontrarte, otras estaba deci-

dido a abandonar para siempre este mundo y

sus miserias. Por fin me dirigí a estas montañas,

por cuyas cavidades he deambulado, consumi-

do por una devoradora pasión que sólo tú pue-

des satisfacer. No podemos separarnos hasta

que no accedas a mi petición. Estoy solo, soy

desdichado; nadie quiere compartir mi vida,

sólo alguien tan deforme y horrible como yo

podría concederme su amor. Mi compañera

deberá ser igual que yo, y tener mis mismos

defectos. Tú deberás crear este ser.

Capítulo 9

La criatura terminó de hablar, y me miró fi-

jamente esperando una respuesta. Pero yo me

hallaba desconcertado, perplejo, incapaz de

ordenar mis ideas lo suficiente como para en-

tender la transcendencia de lo que me propo-

nía.

––Debes crear para mí una compañera, con la

cual pueda vivir intercambiando el afecto que

necesito para poder existir. Esto sólo lo puedes

hacer tú, y te lo exijo como un derecho que no

puedes negarme.

La parte final de su narración había vuelto a

reavivar en mí la ira que se me había ido cal-

mando mientras contaba su tranquila existencia

con los habitantes de la casita. Cuando dijo esto

no pude contener mi furor.

––Pues sí, me niego ––contesté––, y ninguna

tortura conseguirá que acceda. Podrás conver-

tirme en el más desdichado de los hombres,

pero no lograrás que me desprecie a mí mismo.

¿Crees que podría crear otro ser como tú, para

que uniendo vuestras fuerzas arraséis el mun-

do? ¡Aléjate! Te he contestado; podrás tortu-

rarme, ¡pero jamás consentiré!

––Te equivocas

contestó el malvado ser––

; pero, en vez de amenazarte, estoy dispuesto a

razonar contigo. Soy un malvado porque no soy

feliz; ¿acaso no me desprecia y odia toda la

humanidad? Tú, mi creador, quisieras des-

truirme, y lo llamarías triunfar. Recuérdalo, y

dime, pues, ¿por qué debo tener yo para con el

hombre más piedad de la que él tiene para

conmigo? No sería para ti un crimen, si me pu-

dieras arrojar a uno de esos abismos, y destro-

zar la obra que con tus propias manos creaste.

Debo, pues, respetar al hombre cuando éste me

condena? Que conviva en paz conmigo, y yo,

en vez de daño, le haría todo el bien que pudie-

ra, llorando de gratitud ante su aceptación. Mas

no, eso es imposible; los sentidos humanos son

barreras infranqueables que impiden nuestra

unión. Pero mi sometimiento no será el del aba-

tido esclavo. Me vengaré de mis sufrimientos; si no puedo inspirar amor, desencadenaré el miedo; y especialmente a ti, mi supremo enemigo,

por ser mi creador, te juro odio eterno. Ten cui-

dado: me dedicaré por entero a la labor de des-

truirte, y no cejaré hasta que te seque el cora-

zón, y maldigas la hora en que naciste.

Una ira demoníaca lo dominaba mientras de-

cía esto; tenía la cara contraída con una mueca

demasiado horrenda como para que ningún ser

humano le pudiera contemplar. Al rato se cal-

mó, y prosiguió.

––Tengo la intención de razonar contigo. Esta

rabia me es perjudicial, pues tú no entiendes

que eres el culpable. Si alguien tuviera para

conmigo sentimientos de benevolencia, yo se

los devolvería centuplicados; conque existiera

este único ser, sería capaz de hacer una tregua

con toda la humanidad. Pero ahora me recreo

soñando dichas imposibles. Lo que te pido es

razonable y justo; te exijo una criatura del otro

sexo, tan horripilante como yo: es un consuelo

bien pequeño, pero no puedo pedir más, y con

eso me conformo. Cierto es que seremos mons-

truos, aislados del resto del mundo, pero eso

precisamente nos hará estar más unidos el uno

al otro. Nuestra existencia no será feliz, pero sí

inofensiva, y se hallará exenta del sufrimiento

que ahora padezco. ¡Creador mío!, hazme feliz;

dame la oportunidad de tener que agradecer un

acto bueno para conmigo; déjame comprobar

que inspiro la simpatía de algún ser humano;

no me niegues lo que te pido.

Me convenció. Sentía escalofríos al pensar en

las posibles consecuencias que se derivarían si

accedía a su petición, pero pensaba que su ar-

gumento no estaba del todo falto de justicia. Su

narración, y los sentimientos que ahora expre-

saba, demostraban que era una criatura de sen-

timientos elevados, y no le debía yo, como su

creador, toda la felicidad que pudiera propor-

cionarle? El advirtió el cambio que experimen-

taban mis sentimientos y continuó:

Si accedes, ni tú ni ningún otro ser humano

nos volverá a ver. Me iré a las enormes llanuras

de Sudamérica. Mi alimento no es el mismo que

el del hombre; yo no destruyo al cordero o al

cabritilla para saciar mi hambre; las bayas y las

bellotas son suficiente alimento para mí. Mi

compañera será idéntica a mí, y sabrá conten-

tarse con mi misma suerte. Hojas secas forma-

rán nuestro lecho; el sol brillará para nosotros

igual que para los demás mortales, y madurará

nuestros alimentos. La escena que te describo es

tranquila y humana, y debes admitir que, si te

niegas, mostrarías una deliberada crueldad y

tiranía. Despiadado como te has mostrado hasta

ahora conmigo, veo sin embargo un destello de

compasión en tu mirada; déjame aprovechar

este momento favorable, para arrancarte la

promesa de que harás lo que tan ardientemente

deseo.

––Te propones

le contesté–– abandonar

los lugares donde habita el hombre, y vivir en

parajes inhóspitos donde las bestias serán tus

únicas compañeras. ¿Cómo podrás soportar tú

este exilio, tú que ansías el cariño y la compren-

sión de los hombres? Volverás de nuevo, en

busca de su afecto, y te volverán a despreciar;

renacerá en ti la maldad, y entonces tendrás

una compañera que te ayudará en tu labor des-

tructora. No puede ser; deja de insistir porque

no puedo acceder.

¡Qué inestables son tus sentimientos! Hace só-

lo un momento te sentías conmovido, ¿por qué

de nuevo ahora te vuelves atrás y te endureces

contra mis súplicas? Te juro, por esta tierra en

la que habito, y por ti, mi creador, que si me das

la compañera que te pido, abandonaré la vecin-

dad de los hombres, y para ello habitaré, si es

preciso, los lugares más salvajes de la Tierra.

No habrá lugar para instintos de maldad, pues

tendré comprensión, mi vida transcurrirá tran-

quila y, a la hora de la muerte, no tendré que

maldecir á mi creador.

Sus palabras suscitaron en mí una sensación

extraña. Le compadecía, y hasta llegaba en al-

gún momento a querer consolarlo; pero cuando

lo miraba, cuando veía esa masa inmunda que

hablaba y se movía, me invadía la repugnancia,

y mis compasivos sentimientos se tornaban en

horror y odio. Intentaba sofocar esta sensación;

pensaba que, ya que no podía tenerle ningún

afecto, no tenía derecho a denegarle la pequeña

parte de felicidad que estaba en mi mano con-

cederle.

––Juras

le dije–– que no causarás más

daños; ¿no has demostrado ya un grado de

maldad que debiera, con razón, hacerme des-

confiar de ti? ¿No será esto una trampa que

aumentará tu triunfo, al otorgarte mayores po-

sibilidades de venganza?

––¿Pero cómo? Creí haberte conmovido, y, sin

embargo, sigues negándote a concederme lo

único que amansaría mi corazón y me haría

inofensivo. Si no estoy ligado a nadie ni amo a

nadie, el vicio y el crimen deberán ser, forzo-

samente, mi objetivo. El cariño de otra persona

destruiría la razón de ser de mis crímenes, y me

convertiría en algo cuya existencia todos desconocerían. Mis vicios son los vástagos de una

soledad impuesta y que aborrezco; y mis virtu-

des surgirían necesariamente cuando viviera en

armonía con un semejante. Sentiría el afecto de

otro ser y me incorporaría a la cadena de exis-

tencia y sucesos de la cual ahora quedo exclui-

do.Reflexioné un rato sobre todo lo que me había

dicho y sobre los diversos argumentos que

había esgrimido. Pensé en la actitud promete-

dora de la que había dado muestras al comien-

zo de su existencia, y en la degradación poste-

rior que habían sufrido sus cualidades a causa

del desprecio y odio que sus protectores le de-

mostraron. No olvidé en mis reflexiones su

fuerza y sus amenazas; un ser capaz de habitar

en las cuevas de los glaciares, y de zafarse de

sus perseguidores entre las crestas de los abis-

mos inaccesibles, poseía unas facultades con las

cuales sería inútil intentar competir. Tras un

largo rato de meditación, llegué al convenci-

miento de que acceder a lo que me pedía era

algo que les debía a él y a mis semejantes. Con-

secuentemente, volviéndome hacia él, le dije:

Accedo a la petición, bajo la solemne promesa

de que abandonarás para siempre Europa, y de

que evitarás cualquier otro lugar que el hombre

frecuente, en cuanto te entregue la compañera

que habrá de seguirte al exilio.

––¡Juro

gritó––, por el sol y por el cielo

azul, que si escuchas mis súplicas jamás me

volverás a ver mientras ellos existan! Parte

hacia tu casa y comienza tu labor; seguiré su

proceso con inexpresable ansiedad. Y no temas;

cuando hayas concluido, yo estaré allí.

No bien hubo terminado de hablar cuando

me abandonó, temeroso quizá de que cambiara

de nuevo mi decisión. Lo vi bajar por la monta-

ña más rápido que el vuelo de un águila, y

pronto lo perdí de vista entre las ondulaciones

del mar de hielo. Su narración había durado

todo el día, y el sol estaba a punto de ponerse

cuando se marchó. Sabía que debía apresurar-

me a emprender mi descenso hacia el valle,

pues pronto me envolvería la oscuridad, pero

un gran peso me oprimía el corazón y lastraba

mis pasos. El esfuerzo que tenía que hacer para

caminar por los serpenteantes senderos de la

montaña sin escurrirme me absorbía, aun con lo

turbado que estaba por los sucesos que se habí-

an producido durante aquella jornada. Ya muy

entrada la noche, llegué al albergue situado a

medio camino, y me senté junto a la fuente. Las

estrellas brillaban intermitentemente, cuando

no las ocultaban las nubes; los oscuros pinos se

erguían ante mí, y aquí y allá se veían troncos

tendidos por el hielo: era una escena de impo-

nente solemnidad, que removió en mí extraños

pensamientos. Lloré amargamente; y, juntando

las manos con desesperación, exclamé:

¡Estrellas, nubes, vientos!, ¡os queréis burlar

de mí!: si en verdad me compadecéis, libradme

de mis sensaciones y mis recuerdos; dejadme

que me hunda en la nada; si no, alejaos, alejaos

y sumidme en las tinieblas.

Eran éstos pensamientos absurdos y desespe-

rados, pero me es imposible describir cuánto

me hacía sufrir el centelleo de las estrellas, ni

cómo esperaba que cada ráfaga de viento fuera

un aborrecible siroco que viniera a consumir-

me.

Amaneció antes de que yo llegara a la aldea

de Chamonix; mi aspecto cansado y extraño no

contribuyó a sosegar a mi familia, que había

pasado la noche en pie aguardando ansiosa-

mente mi regreso.

Volvimos a Ginebra al día siguiente. La inten-

ción de mi padre al venir había sido la de dis-

traerme y devolverme la tranquilidad perdida,

pero la medicina había tenido resultados nefas-

tos. Al no poder entender la gran tristeza que

parecía embargarme, se apresuró a organizar la

vuelta a casa, confiando en que la paz y la mo-

notonía de la vida familiar aliviaran mis sufri-

mientos, cualesquiera que fueran sus causas.

En cuanto a mí, permanecí al margen de to-

dos sus preparativos; incluso el dulce cariño de

mi querida Elizabeth era insuficiente para sa-

carme del abismo de mi desesperación. Pesaba

sobre mí la promesa que le había hecho a aquel

demonio, como la capucha de hierro que lleva-

ban los infernales hipócritas de Dante. Todas

las maravillas del cielo y de la tierra pasaban

ante mí como un sueño, y un único pensamien-

to constituía la realidad. ¿Es de sorprender,

pues, que a veces me invadiera un estado de

demencia, o que continuamente viera a mi alre-

dedor una multitud de repugnantes animales

que me infligían torturas incesantes y a menu-

do me arrancaban horribles y amargos chilli-

dos?

No obstante, poco a poco, estos sentimientos

se fueron calmando. De nuevo me incorporé a

la vida cotidiana, si no con interés; sí al menos

con cierto grado de tranquilidad.

VOLUMEN III

Capítulo 1

A mi vuelta a Ginebra pasaron muchos días y

muchas semanas sin que encontrara en mí valor

suficiente para reemprender mi trabajo. Temía

la venganza del ser demoníaco si lo defraudaba,

pero lograba vencer la repugnancia que me

inspiraba la tarea que me había impuesto. Me

di cuenta de que no podía crear una hembra sin

de nuevo dedicar varios meses al estudio pro-

fundo y a laboriosos experimentos. Tenía cono-

cimiento de ciertos descubrimientos llevados a

cabo por un científico inglés, cuyas experiencias

me serían valiosas, y a veces pensaba en solici-

tar permiso de mi padre para ir a Inglaterra con

este fin; pero me aferraba a cualquier pretexto

para no interrumpir la incipiente tranquilidad

que empezaba a sentir. Mi salud, muy debilita-

da hasta el momento, comenzaba ahora a forta-

lecerse, y mi estado de ánimo, cuando el triste

recuerdo de la promesa hecha no lo empañaba,

se elevaba bastante. Mi padre observaba con

agrado esta mejoría, y se afanaba por buscar la

mejor forma de borrar por completo la melan-

colía, que de vez en cuando me retornaba y

ensombrecía tenazmente la tenue luz que inten-

taba abrirse paso en mí. Entonces buscaba refu-

gio en la más absoluta soledad; pasaba días

enteros en el lago, tumbado en una barca, silen-

cioso e indolente mirando las nubes y escu-

chando el murmullo de las olas. El aire puro y

el sol brillante solían devolverme, al menos en

parte, la compostura; y, a mi regreso, respondía

a los saludos de mis amigos con la sonrisa más

presta y el corazón más ligero.

Fue a la vuelta de una de estas salidas cuando

mi padre, llamándome aparte, me dijo:

Me satisface mucho, hijo, que vuelvas a tus

antiguas distracciones y a ser el mismo de an-

tes. Sin embargo, sigues triste y aún esquivas

nuestra compañía. Durante algún tiempo he

estado muy desorientado acerca de cuál podría

ser la razón de esto; pero ayer tuve una idea, y te ruego que, si estoy en lo cierto, me la confirmes. Cualquier reserva a este respecto no sólo

sería injustificada, sino que aumentaría nues-

tras preocupaciones.

Al oír estas palabras me puse a temblar, pero

mi padre continuó:

––Te confieso, hijo, que siempre he deseado

tu matrimonio con tu prima, considerándolo el

centro de nuestra felicidad doméstica y el bácu-

lo de mis postreros años. Os habéis sentido

muy unidos desde niños; estudiabais juntos, y

parecíais, por gustos y aficiones, idóneos el uno

al otro. Pero somos tan ciegos los humanos, que

las cosas que yo consideraba favorables a este

proyecto quizá hayan sido precisamente las que

lo hayan destruido por completo. Puede que tú

la consideres como una hermana, y no tengas

ningún deseo de que se convierta en tu esposa.

Es incluso posible que hayas conocido a otra

mujer a la cual ames y que, considerándote li-

gado a tu prima por razones de honor, te deba-

tas en una lucha que ocasiona la visible tristeza que te aflige.

Querido padre, tranquilízate. Te aseguro que

amo a Elizabeth tierna y profundamente. No he

conocido a ninguna mujer que me inspire, co-

mo ella, tanta admiración y afecto. Mis espe-

ranzas y deseos para el futuro se fundan en la

perspectiva de nuestra unión.

––Tus palabras, querido Víctor, me producen

una alegría que no experimentaba hacía mucho

tiempo. Si esto es lo que sientes, nuestra felici-

dad está asegurada, por mucho que sucesos

recientes puedan entristecernos. Pero es justo

esta tristeza, que parece haberse adueñado de

forma tan poderosa de ti, la que quisiera disi-

par. Dime, pues, si tienes alguna objeción a que

se celebre la boda de inmediato. Hemos sido

desdichados últimamente, y recientes sucesos

nos han robado la paz cotidiana que mi edad

requiere. Tú eres joven; pero no creo que, con la

fortuna de que dispones, una boda precoz pue-

da interferir en los planes de honor o provecho

que te hayas podido trazar. No creas, empero,

que quiero imponerte la felicidad, o que una

demora por tu parte me fuera a ocasionar desa-

zón. Interpreta bien mis palabras, y te ruego me

contestes con confianza y franqueza.

Escuché a mi padre en silencio, y durante al-

gunos instantes no logré darle respuesta. Por

mi mente discurría un cúmulo de pensamientos

que intentaba ordenar para poder llegar a algu-

na conclusión. La idea de una inmediata unión

con mi prima me llenaba de horror y aflicción.

Estaba atado por una solemne promesa que aún

no había cumplido y que no osaba romper,

pues, de hacerlo, ¡qué desdichas no acarrearía

para mí y mi afectuosa familia el incumplimien-

to de mi palabra! No creo que pudiera entrar en

este festejo con semejante peso muerto atado

del cuello, y doblegándome hacia el suelo. De-

bía llevar a cabo mi compromiso, dejando al

monstruo que partiera con su pareja, antes de

permitirme disfrutar de las delicias de un ma-

trimonio del que esperaba la paz.

Recordé también la necesidad que tendría de

viajar a Inglaterra, o de comenzar una larga

correspondencia con científicos de aquel país

cuyos conocimientos e investigaciones me eran

imprescindibles en mi tarea. Esta segunda ma-

nera de obtener la información que precisaba

era lenta y poco satisfactoria; además: cualquier

cambio me serviría de distracción, y me ilusio-

naba la idea de pasar un año o dos en otro lu-

gar, cambiando de ocupación y lejos de mi fa-

milia; durante este período podría ocurrir cual-

quier suceso que me permitiese volver a ellos

en paz y tranquilidad: quizá hubiera ya cum-

plido mi promesa, y el monstruo hubiera des-

aparecido; o quizá algún accidente lo hubiera

destruido, poniendo así fin a mi esclavitud.

Estos sentimientos me dictaron la respuesta

que le di a mi padre. Manifesté el deseo de visi-

tar Inglaterra; pero oculté mis verdaderas in-

tenciones bajo el pretexto de que quería viajar y

ver mundo antes de asentarme para el resto de

mi vida en mi ciudad natal.

Le rogué insistentemente que me dejara partir

y accedió con prontitud, pues no existía en el

mundo padre más indulgente y menos imposi-

tivo que él. Pronto estuvieron arreglados los

preparativos. Yo viajaría a Estrasburgo, donde

me reuniría con Clerval. Estaríamos una corta

temporada en Holanda, pero la mayor parte del

tiempo lo pasaríamos en Inglaterra. El regreso

lo haríamos por Francia; y acordamos que el

viaje duraría dos años.

Mi padre se consolaba con el pensamiento de

que mi boda con Elizabeth tendría lugar en

cuanto volviera a Ginebra.

––Estos dos años pasarán muy deprisa ––

dijo––, y será la última demora que se inter-

ponga en el camino de tu felicidad. Espero con

impaciencia la llegada del momento en que

estemos todos unidos y ningún temor altere

nuestra paz familiar.

––Estoy de acuerdo con tu proyecto

le

contesté––. Dentro de dos años tanto Elizabeth

como yo seremos más maduros, y espero que más felices de lo que ahora somos.

Suspiré; pero mi padre, delicadamente, se

abstuvo de hacerme más preguntas respecto de

las causas de mi pesadumbre. Esperaba que el

cambio de ambiente y la distracción del viaje

me devolvieran la tranquilidad.

Empecé, pues, a preparar mi marcha; pero me

obsesionaba un pensamiento que me llenaba de

angustia y temor. Durante mi ausencia, mi fa-

milia seguiría ignorando la existencia de su

enemigo, y quedaría a merced de sus ataques

caso de que él, irritado por mi viaje, se lanzara

contra ellos. Pero había prometido seguirme

donde quiera que fuera; así que ¿no vendría

tras de mí a Inglaterra? Este pensamiento era

terrorífico en sí mismo, pero reconfortante, en

cuanto que suponía que los míos estarían a sal-

vo. Me torturaba la idea de que sucediera lo

contrario de esto. Pero durante todo el tiempo

que fui esclavo de mi criatura siempre me dejé

guiar por los impulsos del momento; y en ese

instante tenía la seguridad de que me persegui-

ría, y, por tanto, mi familia quedaría libre del

peligro de sus maquinaciones.

Partí hacia mis dos años de exilio a finales de

agosto. Elizabeth aprobaba los motivos de mi

marcha, y sólo lamentaba el no tener las mis-

mas oportunidades que yo para ampliar su

campo de experiencia y cultivar su mente. Lloró

al despedirme, y me rogó que retornara feliz y

en paz conmigo mismo.

––Todos confiamos en ti ––dijo––; y si tú estás

apenado, ¿cuál puede ser nuestro estado de

ánimo?

Me metí en el carruaje que debía alejarme de

los míos, apenas sin saber adónde me dirigía, e

importándome poco lo que sucedía a mi alre-

dedor. Sólo recuerdo que, con inmensa amar-

gura, pedí que empaquetaran el instrumental

químico que quería llevarme conmigo, pues

había decidido cumplir mi promesa mientras

estaba en el extranjero y regresar, a ser posible,

un hombre libre. Lleno de sombríos pensamien-

tos, atravesé hermosísimos lugares de majes-

tuosa belleza; pero tenía la mirada fija y abs-

traída. Sólo pensaba en la meta de mi viaje, y el

trabajo del cual debía ocuparme mientras dura-

ra.Tras varios días de inquieta indolencia, du-

rante los cuales recorrí muchas leguas, llegué a

Estrasburgo, donde tuve que aguardar durante

dos días la llegada de Clerval. Vino, y ¡que in-

mensa diferencia había entre nosotros! El res-

pondía vivamente ante cualquier paraje nuevo;

se emocionaba con las hermosas puestas de sol,

y aún más con el amanecer cuando se estrenaba

un nuevo día; me señalaba los cambios de colo-

rido en el paisaje y el aspecto del cielo.

¡Esto es lo que yo llamo vivir! ––exclamaba––.

¡Cómo me gusta existir! ¿Pero por qué estás tú,

querido Frankenstein, tan apenado y abatido?

Lo cierto es que me embargaban tristes pen-

samientos, y permanecía indiferente ante el

anochecer o el dorado amanecer reflejado en el

Rin. Y usted, amigo mío, se divertiría mucho

más con el diario de Clerval, gozoso y sensible admirador del paisaje, que con las reflexiones

de esta criatura miserable, perseguido por una

maldición que impedía toda posibilidad de di-

cha.

Habíamos decidido bajar en barco por el Rin

desde Estrasburgo hasta Rotterdam, donde em-

barcaríamos para Londres. Durante este trayec-

to pasamos muchas islas cubiertas de sauces, y

vimos varias ciudades hermosas. Paramos un

día en Mannhein, y cinco días después de salir

de Estrasburgo llegábamos a Maguncia. A par-

tir de aquí, el curso del Rin se hace mucho más

pintoresco. El río desciende velozmente, ser-

penteando entre colinas no muy altas pero sí

escarpadas y de formas muy bellas. Vimos nu-

merosos castillos en ruinas, lejanos e inaccesi-

bles, que, rodeados de espesos y sombríos bos-

ques, se alzaban al borde de los despeñaderos.

Esta parte del Rin ofrece un paisaje de singular

variedad. Pueden verse irregulares montañas,

castillos en ruinas dominando tremendos pre-

cipicios, a cuyos pies el sombrío Rin fluye en precipitada carrera; y, de repente, tras rodear

un promontorio, el paisaje lo constituyen prós-

peros viñedos, que cubren las verdes y ondu-

lantes laderas, sinuosos ríos y pobladas ciuda-

des.

Era la época de la vendimia, y, mientras via-

jábamos río abajo, escuchábamos las canciones

de los trabajadores. Incluso yo, a pesar de mi

ánimo decaído, y lleno como estaba de sombrí-

os pensamientos, me sentía contento. Tumbado

en el fondo de la barca, miraba el límpido cielo

azul, y parecía imbuirme de una tranquilidad

que hacía mucho no sentía. Si éstas eran mis

sensaciones, ¿cómo explicar las de Henry? Se

creía transportado a un país de hadas, y sentía

una felicidad poco común en el hombre.

––He visto ––decía–– los parajes más hermo-

sos de mi país; conozco los lagos de Lucerna y

Uri, donde las nevadas montañas entran casi a

pico en el agua, proyectando oscuras e impene-

trables sombras que, de no ser por los verdes

islotes que alegran la vista, parecerían lúgubres y tenebrosos; he visto también agitarse este lago

con una tempestad, cuando el viento arremoli-

naba las aguas, dando una idea de lo que puede

ser una tromba marina en el inmenso océano;

he visto las olas estrellarse con furia al pie de

las montañas, donde cayó la avalancha sobre el

cura y su amante, cuyas moribundas voces, se

dice, todavía se oyen cuando se acallan los

vientos; he visto las montañas de Valais y las

del país de Vaud, pero este país, Víctor, me gus-

ta mucho más que todas aquellas maravillas.

Las montañas de Suiza son más majestuosas y

extrañas; pero hay un encanto especial en las

márgenes de este río tan divino, que no es com-

parable a nada. Mira ese castillo que domina

aquel precipicio; y ese en aquella isla, casi ocul-

to por el follaje de los hermosos árboles; y ese

grupo de trabajadores que vienen de sus viñe-

dos; y esa aldea medio oculta por los pliegues

de la montaña. Sin duda, los espíritus que habi-

tan y cuidan de este lugar tienen un alma más

comprensiva para con el hombre que aquellos

que pueblan el glaciar o que se refugian en las

cimas inaccesibles de las montañas de nuestro

país.

¡Clerval!, ¡amigo del alma!, incluso ahora me

llena de satisfacción recordar tus palabras y

dedicarte los elogios que tan merecidos tienes.

Era un ser que se había educado en «la poesía

de la naturaleza». Su desbordante y entusiasta

imaginación se veía matizada por la gran sensi-

bilidad de su espíritu. Su corazón rezumaba

afecto, y su amistad era de esa naturaleza fiel y

maravillosa que la gente de mundo se empeña

en hacernos creer que sólo existe en el reino de

lo imaginario. Pero ni siquiera la comprensión y

el cariño humanos bastaban para satisfacer su

ávida mente. El espectáculo de la naturaleza,

que en otros despierta simplemente admira-

ción, era para él objeto de una pasión ardiente:

La sonora catarata

Le obsesionaba como una pasión: la erguida roca,

La montaña, y el bosque sombrío y tupido,

Sus formas y colores, eran para él

Un deseo; un sentimiento, y un amor,

Que no necesitaba de otros encantos remotos,

Que el pensamiento puede proporcionar, u otro

atractivo

Que los ojos jamás vieron.

¿Y dónde está ahora? ;Se ha perdido para

siempre este ser tan dulce y hermoso? ¿Ha pe-

recido esta mente tan repleta de pensamientos,

de magníficas y caprichosas fantasías que for-

maban un mundo cuya existencia dependía de

la vida de su creador? ¿Existe ahora sólo en mi

recuerdo? No, no puede ser; aquel cuerpo, tan

perfectamente modelado, que irradiaba hermo-

sura, se ha descompuesto, pero su espíritu si-

gue alentando y visitando a su desdichado

amigo.

Perdóneme usted este arranque de dolor; es-

tas pobres palabras son tan sólo un insignifican-

te tributo a la inapreciable valía de Henry, pero

calman mi corazón, tan angustiado por su re-

cuerdo. Continuaré mi relato.

Dejamos Colonia y descendimos a las llanuras

de Holanda, donde decidimos continuar por

tierra el resto del viaje, pues el viento era desfa-

vorable y–– la corriente del río demasiado lenta

para ayudarnos.

Aquí nuestro viaje perdió el interés que el

magnífico paisaje había proporcionado hasta

ahora; pero a los pocos días llegamos a Rotter-

dam desde donde proseguimos viaje a Inglate-

rra por mar. Era una límpida mañana, de fina-

les de diciembre, cuando vi por primera vez los

blancos acantilados de Gran Bretaña. Las orillas

del Támesis ofrecían un nuevo paisaje; eran

llanas pero fértiles, y casi todas las ciudades se

significaban por algún recuerdo histórico. Vi-

mos el fuerte Tilbury, y recordamos la Armada

Invencible; Gravesend, Woolwich y Greenwich,

lugares de los que había oído hablar ya en mi

país.

Por fin divisamos los innumerables campana-

rios de Londres, dominados todos por la impre-

sionante cúpula de San Pablo, y la Torre, famo-

sa en la historia de Inglaterra.

Capítulo 2

Londres era nuestro lugar de asiento, y deci-

dimos quedarnos algunos meses en esta mara-

villosa y célebre ciudad. Clerval quería conocer

a los hombres de genio y talento que despunta-

ban entonces, pero para mí esto era secundario,

pues mi principal interés era la obtención de los

conocimientos que necesitaba para poder llevar

a cabo mi promesa. A este fin, me apresuré a

entregar a los más distinguidos científicos las

cartas de presentación que había traído conmi-

go.Si este viaje hubiera tenido lugar en la época

de mis primeros estudios, cuando aún estaba

lleno de felicidad, me habría proporcionado un

inmenso placer. Pero una maldición había en-

sombrecido mi existencia, y sólo visitaba a estas

personas con el afán de conseguir la informa-

ción que me pudieran proporcionar acerca del

tema que, por motivos tan tremendos, tanto me

interesaba. La compañía de otras personas me

resultaba molesta; cuando me encontraba solo

podía dejar vagar mi imaginación hacia cosas

agradables; la voz de Henry me apaciguaba, y

así llegaba a engañarme y a conseguir una paz

transitoria. Pero los rostros gesticulantes, ale-

gres y poco interesantes de los demás me volví-

an a sumir en la desesperación. Veía alzarse

una infranqueable barrera entre mis semejantes

y yo; barrera teñida con la sangre de William y

Justine; y el recuerdo de los sucesos relaciona-

dos con estos nombres me llenaba de angustia.

En Clerval veía la imagen de lo que yo había

sido; era inquisitivo y estaba ansioso por adqui-

rir sabiduría y experiencia. La diferencia de

costumbres que advertía era para él fuente in-

agotable de enseñanza y distracción. Estaba

siempre ocupado; y lo único que empañaba su

felicidad era mi abatimiento y pesadumbre. Yo,

por mi parte, intentaba disimular mis senti-

mientos cuanto podía, a fin de no privarle de

los lógicos placeres que uno siente cuando, libre

de tristes recuerdos y agobios, encuentra nue-

vos horizontes en su vida. A menudo me excu-

saba, alegando compromisos anteriores, para

así no tener que acompañarlo, y poder perma-

necer solo. Comencé a recabar por entonces los

materiales que necesitaba para mi nueva crea-

ción, lo que me suponía la misma tortura que

para los condenados el interminable goteo del

agua sobre sus cabezas. Cada pensamiento de-

dicado al tema me producía una tremenda an-

gustia, y cada palabra alusiva a ello hacía que

me temblaran los labios y me palpitara el cora-

zón.

Cuando llevábamos unos meses en Londres,

recibimos una carta de una persona que vivía

en Escocia y que nos había visitado en Ginebra.

En ella se refería a la belleza de su país natal y

se preguntaba si esto no sería un motivo sufi-

ciente para que nos decidiéramos a prolongar

nuestro viaje hasta Perth, donde él vivía. Cler-

val estaba ansioso por aceptar la invitación; y

yo, aunque detestaba la compañía de otras per-

sonas, quería ver de nuevo riachuelos y monta-

ñas y todas las maravillas con las cuales la naturaleza adorna sus lugares predilectos.

Habíamos llegado a Inglaterra a principios de

octubre y ya estábamos en febrero, de modo

que decidimos emprender nuestro viaje hacia el

norte a finales del mes siguiente. En este viaje

no pensábamos seguir la carretera principal a

Edimburgo, pues queríamos visitar Windsor,

Oxford, Madock y los lagos de Cumberland,

esperando llegar a nuestro destino a finales de

julio. Embalé, pues, mis instrumentos químicos

y el material que había conseguido, con la in-

tención de acabar mi tarea en algún lugar apar-

tado de las montañas del norte de Escocia.

Dejamos Londres el 27 de marzo y nos que-

damos unos días en Windsor, paseando por su

hermosísimo bosque. Este paisaje era comple-

tamente nuevo para nosotros, habitantes de un

país montañoso; los robles majestuosos, la

abundancia de caza y las manadas de altivos

ciervos constituían una novedad para 'nosotros.

Continuamos luego hacia Oxford. Al llegar a

la ciudad, rememoramos los sucesos que allí

habían ocurrido hacía más de ciento cincuenta

años. Fue allí donde Carlos I reunió sus tropas.

La ciudad le había permanecido fiel mientras

toda la nación abandonaba su causa y se unía al

estandarte del parlamento y la libertad. El re-

cuerdo de aquel desdichado monarca y de sus

compañeros, el afable Falkland, el orgulloso

Gower, su reina y su hijo, daban un interés es-

pecial a cada rincón de la ciudad, que se supone

debieron habitar. El espíritu de días pasados

tenía aquí su morada y nos deleitaba perseguir

sus huellas. Pero aunque estos sentimientos no

hubieran bastado para satisfacer nuestra imagi-

nación, la ciudad en sí era lo suficientemente

hermosa como para despertar nuestra admira-

ción. La universidad es antigua y pintoresca; las

calles, casi magníficas; y el delicioso Isis, que

corre por entre prados de un exquisito verde, se

ensancha formando un tranquilo remanso de

agua, donde se reflejan el magnífico conjunto

de torres, campanarios y cúpulas que asoman por entre los viejos árboles.

Disfrutaba con este paisaje; pero veía turbado

mi gozo tanto por el recuerdo del pasado como

por los acontecimientos del futuro. Había naci-

do para ser feliz. Durante mi juventud nunca

me había afligido la tristeza, y si en algún mo-

mento me sentía abatido, contemplar las mara-

villas de la naturaleza o estudiar lo que de su-

blime y excelente ha hecho el hombre siempre

conseguía interesarme y animarme. Pero no soy

más que un árbol destrozado, corroído hasta la

médula, y ya entonces presentí que sobreviviría

hasta convertirme en lo que pronto dejaré de

ser: una miserable ruina humana, objeto de

compasión para los demás y de repugnancia

para mí mismo.

Pasamos bastante tiempo en Oxford, reco-

rriendo sus alrededores e intentando localizar

los lugares relacionados con la época más agi-

tada de la historia de Inglaterra. Nuestros pe-

queños viajes de investigación a menudo se

veían prolongados por los sucesivos descubri-

mientos que íbamos haciendo. Visitamos la

tumba del ilustre Hampden y el campo de bata-

lla donde cayó aquel patriota. Por un momento

mi espíritu logró olvidarse de sus miserables y

denigrantes temores al recordar las maravillo-

sas ideas de libertad y sacrificio, de las cuales

estos lugares eran recuerdo y exponente. Por un

instante conseguí librarme de mis cadenas y

mirar a mi alrededor con un espíritu libre y

elevado, pero el hierro se me había clavado

profundamente, y, tembloroso y atemorizado,

volví a hundirme en la miseria.

Dejamos Oxford con pesar, y continuamos

hacia Matlock, nuestro próximo lugar de asien-

to. El campo que rodea este pueblo se parece en

cierto modo al de Suiza, pero todo a menor es-

cala; las verdes colinas carecen del fondo que en

mi país natal proporcionan los distantes Alpes

nevados, asomando siempre por detrás de las

montañas cubiertas de pinos. Visitamos la ma-

ravillosa gruta y las pequeñas vitrinas dedica-

das a las ciencias naturales, donde los objetos están dispuestos de la misma manera que las

colecciones de Servox y Chamonix. El mero

nombre de éste último lugar me hizo temblar

cuando Henry lo pronunció, y me apresuré a

abandonar Matlock ––por la vinculación que

tenía con aquel horrible sitio.

Desde Derby, y siguiendo hacia el norte, nos

detuvimos dos meses en Cumberland y West-

moreland. Aquí sí que casi me pareció encon-

trarme entre las montañas de Suiza. Las peque-

ñas extensiones de nieve que aún quedaban en

la ladera norte de las montañas, los lagos y el

tumultuoso curso de los rocosos torrentes me

resultaban escenas familiares y queridas. Aquí

también hicimos nuevas amistades que casi

consiguieron crearme la ilusión de felicidad. La

alegría que Clerval manifestaba era muy supe-

rior a la mía; él se crecía ante hombres de talen-

to, y descubrió que poseía mayores recursos y

posibilidades de lo que hubiera creído cuando

frecuentaba la compañía de personas menos

dotadas intelectualmente que él. «Podría vivir

aquí ––decía––; y rodeado de estas montañas

apenas si añoraría Suiza o el Rin.»

Pero descubrió que la vida de un viajero in-

cluye muchos pesares entre sus satisfacciones.

El espíritu se encuentra siempre en tensión; y

justo cuando empieza a aclimatarse, se ve obli-

gado a cambiar aquello que le interesa por nue-

vas cosas que atraen su atención y que también

abandonará en favor de otras novedades.

Apenas habíamos visitado los lagos de Cum-

berland y Westmoreland, y comenzado a sentir

afecto por algunos de sus habitantes, cuando

tuvimos que partir, pues se aproximaba la fecha

en que debíamos reunirnos con nuestro amigo

escocés. Yo, personalmente, no lo sentí. Estaba

retrasando el cumplimiento de mi promesa y

temía las consecuencias del enojo de aquel ser

diabólico. Cabía la posibilidad de que se hubie-

ra quedado en Suiza y se vengara en mis fami-

liares. Esta idea me perseguía y me atormenta-

ba durante todos aquellos momentos que de

otra manera me hubieran proporcionado paz y

tranquilidad. Esperaba las cartas de mi familia

con febril impaciencia; si se retrasaban, me dis-

gustaba y me atenazaban mil temores; y cuando

llegaban, y reconocía la letra de Elizabeth o de

mi padre, apenas me atrevía a leerlas. A veces

imaginaba que el bellaco me perseguía, y que

quizá pretendiera acelerar mi indolencia asesi-

nando a mi compañero. Cuando me venían

estos pensamientos, permanecía al lado de

Henry constantemente, lo seguía como si fuera

su sombra para protegerlo de la imaginada fu-

ria de su destructor. Me sentía como si yo mis-

mo hubiera cometido algún tremendo crimen,

cuyo remordimiento me obsesionaba. Me sabía

inocente, pero no obstante había atraído una

maldición sobre mí, tan fatal como la de un

crimen.

Visité Edimburgo con espíritu distraído; y, sin

embargo, esa ciudad hubiera despertado el in-

terés del ser más apático. A Clerval no le gustó

tanto como Oxford, pues le había atraído mu-

cho la antigüedad de esta ciudad. Pero la belle-za y regularidad de la moderna Edimburgo, su

romántico castillo y los alrededores, los más

hermosos del mundo, Arthur's Seat, Saint Ber-

nard's Well y las colinas de Portland, le com-

pensaron el cambio y lo llenaron de alegría y

admiración. Yo, sin embargo, estaba intranquilo

por llegar al término de nuestro viaje.

Salimos de Edimburgo al cabo de una sema-

na, pasando por Coupar, Saint Andrews y si-

guiendo la orilla del Tay hasta Perth, donde nos

esperaba nuestro amigo. Pero yo no me sentía

con fuerzas para conversar y reír con extraños,

o para adaptarme a sus gustos y planes con la

disposición propia de un buen huésped, de

manera que le dije a Clerval que visitaría solo el

resto de Escocia.

––Diviértete ––le dije—. Aquí nos encontra-

remos de nuevo. Puede que me ausente un mes

o dos; pero no te inquietes por mi, te lo ruego.

Déjame un tiempo en la paz y soledad que ne-

cesito; y cuando regrese, espero hacerlo con el

corazón más aligerado y más de acuerdo con tu

estado de ánimo.

Henry trató de disuadirme; pero, al verme tan

decidido, dejó de insistir. Me rogó que le escri-

biera con frecuencia.

Preferiría ––dijo–– acompañarte en tus excur-

siones solitarias que quedarme con estos esco-

ceses a quienes apenas conozco. Apresúrate a

regresar, querido amigo, para que de nuevo me

sienta como en casa, cosa que me será imposi-

ble durante tu ausencia.

Despidiéndome de mi amigo, decidí buscar

algún apartado lugar de Escocia donde concluir

a solas mi labor. No tenía ninguna duda de que

el monstruo me seguía y de que, una vez hubie-

ra terminado mi obra, se me presentaría para

recibir a su compañera.

Tomada esta resolución, atravesé las tierras

altas del norte y elegí, como lugar de trabajo,

una de las islas Orcadas, que eran las más aleja-

das. Era éste un lugar idóneo para llevar a cabo

mi tarea, pues era poco más que una roca cuyos

escarpados laterales batían las olas constante-

mente. El terreno era yermo, apenas si ofrecía

pasto para algunas escuálidas vacas y avena

para sus cinco habitantes, cuyos cuerpos esque-

léticos y retorcidos daban prueba de su misera-

ble existencia. El pan y las verduras, cuando se

permitían semejantes lujos, e incluso el agua

potable, venían del continente, que quedaba a

unas cinco millas de allí.

En toda la isla no había más que tres míseras

chozas, una de las cuales encontré desocupada

al llegar. La alquilé. Tenía sólo dos cuartos, que

mostraban la suciedad propia de las más abso-

luta indigencia. La techumbre, de ramas y ras-

trojos, se estaba hundiendo; las paredes no es-

taban encaladas, y la puerta colgaba, torcida, de

uno de los goznes. Ordené que la repararan,

compré algunos muebles y me instalé, lo que

sin duda hubiera ocasionado bastante sorpresa

de no ser porque la necesidad y la pobreza

habían entumecido por completo las mentes de

estos habitantes. El hecho es que ni me moles-

taban ni curioseaban, y apenas si me agradecie-

ron los víveres y ropas que les di, lo que de-

muestra hasta qué punto el sufrimiento insen-

sibiliza incluso los sentimientos más elementa-

les del hombre.

En este retiro dedicaba las mañanas al trabajo;

pero por la noche, cuando el tiempo lo permi-

tía, paseaba por la pedregosa playa y escuchaba

el bramido de las olas que rompían a mis pies.

Era un paisaje monótono y a la vez siempre

cambiante. Me acordaba de Suiza y lo distinta

que era de este lugar desolado y atemorizante.

Allí, las viñas cubren las colinas, y las casitas

puntillean tupidamente las llanuras. Sus her-

mosos lagos reflejan un cielo suave y azul; y

cuando los vientos los alteran, su efervescencia

es como un juego de niños, comparada con los

bramidos del inmenso océano.

Así distribuí mi tiempo al llegar; pero a me-

dida que avanzaba en mi labor, me resultaba

más molesta y repulsiva cada día. Había veces

que me era imposible entrar en mi laboratorio

durante días enteros; otras, trabajaba día y noche sin cesar para concluir cuanto antes. Real-

mente era una obra repugnante la que me ocu-

paba. En mi primer experimento, una especie

de frenético entusiasmo me había impedido ver

el horror de lo que hacía; estaba absorto por

completo en mi trabajo y ciego ante lo horrible

de mi quehacer. Pero ahora lo llevaba a cabo a

sangre fría, y a menudo me asqueaba la labor.

En esta situación, dedicado como estaba a

ocupación tan detestable, inmerso en una sole-

dad donde nada podía distraerme un solo mo-

mento de aquello a lo que me aplicaba, empecé

a desequilibrarme; y me volví inquieto y ner-

vioso. A cada momento temía encontrarme con

mi perseguidor. A veces me quedaba sentado,

con los ojos fijos en el suelo, temeroso de levan-

tar la vista y encontrar frente a mí la criatura

cuya aparición tanto me espantaba. No me ale-

jaba de mis vecinos por miedo a que, viéndome

solo, se me acercara para reclamarme su com-

pañera.

Empero seguía trabajando y tenía ya la labor

muy avanzada. Aguardaba el final con ahelante

y trémula impaciencia, sobre la que no me que-

ría interrogar, pero que se entremezclaba con

oscuros y siniestros presentimientos que me

hacían desfallecer.

Capítulo 3

Una noche me encontraba sentado en mi la-

boratorio; el sol se había puesto, y la luna em-

pezaba a asomar por entre las olas; no tenía

suficiente luz para seguir trabajando y perma-

necía ocioso, preguntándome si debía dar por

terminada la jornada o, por el contrario, hacer

un esfuerzo y continuar mi labor y acelerar así

su final. Al meditar sobre esto, allí sentado, se

me fueron ocurriendo otros pensamientos y me

hicieron considerar las posibles consecuencias

de mi obra. Tres años antes me encontraba ocu-

pado en lo mismo, y había creado un diabólico

ser cuya incomparable maldad me había des-

trozado el corazón y llenado de amargos re-

mordimientos. Y ahora estaba a punto de crear

otro ser, una mujer, cuyas inclinaciones desco-

nocía igualmente; podía incluso ser diez mil

veces más diabólica que su pareja y disfrutar

con el crimen por el puro placer de asesinar. El

había jurado que abandonaría la vecindad de

los hombres, y que se escondería en los desier-

tos, pero ella no; ella, que con toda probabilidad

podría ser un animal capaz de pensar y razo-

nar, quizá se negase a aceptar un acuerdo efec-

tuado antes de su creación. Incluso podría ser

que se odiasen; la criatura que ya vivía aborre-

cía su propia fealdad, y ¿no podía ser que la

aborreciera aún más cuando se viera reflejado

en una versión femenina? Quizá ella también lo

despreciara y buscara la hermosura superior

del hombre; podría abandonarlo y él volvería a

encontrarse solo, más desesperado aún por la

nueva provocación de verse desairado por una

de su misma especie.

Y aunque abandonaran Europa, y habitaran

en los desiertos del Nuevo Mundo, una de las

primeras consecuencias de ese amor que tanto

ansiaba el vil ser serían los hijos. Se propagaría

entonces por la Tierra una raza de demonios

que podrían sumir a la especie humana en el

terror y hacer de su misma existencia algo pre-

cario. ¿Tenía yo derecho, en aras de mi propio

interés, a dotar con esta maldición a las generaciones futuras? Me habían conmovido los so-

fismas del ser que había creado; sus malévolas

amenazas me habían nublado los sentidos. Pero

ahora por primera vez veía claramente lo de-

vastadora que podía llegar a ser mi promesa;

temblaba al pensar que generaciones futuras

me podrían maldecir como el causante de esa

plaga, como el ser cuyo egoísmo no había teni-

do reparos en comprar su propia paz al precio

quizá de la existencia de todo el género huma-

no.Un escalofrío me recorrió el cuerpo y me fa-

llaban las fuerzas cuando, al levantar la vista

hacia la ventana, vi el rostro de aquel demonio

a la luz de la luna. Una horrenda mueca le

fruncía los labios, al ver cómo llevaba a cabo la

tarea que él me había impuesto. Sí, me había

seguido en mis viajes, había atravesado bos-

ques, se había escondido en cavernas o refugia-

do en los inmensos brezales deshabitados; y

venía ahora a comprobar mis progresos y a re-

clamar el cumplimiento de mi promesa.

Al mirarlo, vi que su rostro expresaba una in-

creíble malicia y traición. Recordé con una sen-

sación de locura la promesa de crear otro ser

como él, y entonces, temblando de ira, destrocé

la cosa en la que estaba trabajando. Aquel en-

gendro me vio destruir la criatura en cuya futu-

ra existencia había fundado sus esperanzas de

felicidad, y, con un aullido de diabólica deses-

peración y venganza, se alejó.

Salí de la habitación, y, cerrando la puerta, me

hice la solemne promesa de no reanudar jamás

mi labor. Luego, con paso tembloroso, me fui a

mi dormitorio. Estaba solo; no había nadie a mi

lado para disipar mi tristeza y aliviarme de la

opresión de mis terribles reflexiones.

Pasaron varias horas, y yo seguía junto a la

ventana, mirando hacia el mar, que se hallaba

casi inmóvil, pues los vientos se habían calma-

do y la naturaleza dormía bajo la vigilancia de

la silenciosa luna. Sólo unos cuantos barcos

pesqueros salpicaban el mar, y de vez en cuan-

do la suave brisa me traía el eco de las voces de

los pescadores que se llamaban de una barca a

otra. Sentía el silencio, aunque apenas me daba

cuenta de su temible profundidad; hasta que de

pronto oí el chapoteo de unos remos que se

acercaban a la orilla, y alguien desembarcó cer-

ca de mi casa.

Pocos minutos después, oí crujir la puerta,

como si intentaran abrirla silenciosamente. Un

escalofrío me recorrió de pies a cabeza; presentí

quién sería, y estuve a punto de despertar a un

pescador que vivía en una barraca cerca de la

mía; pero me invadió esa sensación de impo-

tencia que tan a menudo se experimenta en las

pesadillas, cuando en vano se intenta huir del

inminente peligro y los pies rehusan moverse.

Al poco oí pisadas por el pasillo; se abrió la

puerta y apareció el temido engendro. La cerró,

y, acercándoseme, me dijo con voz sorda:

––Has destruido la obra que empezaste; ¿qué

es lo que pretendes? ¿Osas romper tu promesa?

He soportado fatigas y miserias; me marché de

Suiza contigo; gateé por las orillas del Rin, por

sus islas de sauces, por las cimas de sus monta-

ñas. He vivido meses en los brezales de Inglate-

rra y en los desérticos parajes de Escocia. He

padecido cansancio, hambre, frío; ¿te atreves a

destruir mis esperanzas?

––¡Aléjate! Efectivamente rompo mi promesa;

jamás crearé otro ser como tú, semejante en

deformidad y vileza.

Esclavo, antes intenté razonar contigo, pero te

has mostrado inmerecedor de mi condescen-

dencia. Recuerda mi fuerza; te crees desgracia-

do, pero puedo hacerte tan infeliz que la misma

luz del día te resulte odiosa. Tú eres mi creador,

pero yo soy tu dueño: ¡obedece!

La hora de mi debilidad ha pasado, y con ella

la de tu poder. Tus amenazas no me obligarán a

cometer tamaña equivocación; más bien me

confirman en mi propósito de no crear una

compañera para tus vicios. ¿Querrías que, a

sangre fría, infectara la Tierra con otro demonio

que se complaciera con la muerte y la desgra-

cia? ¡Aléjate! Estoy decidido, y. con tus palabras

sólo acrecentarás mi cólera.

El monstruo vio la determinación en mi rostro

y rechinó los dientes con rabia imponente.

––¿Encontrará todo hombre

––gritó––

esposa, todo animal su hembra mientras yo he

de permanecer solo? Tenía sentimientos de

afecto, que el desprecio y el odio anularon en

mí. Mortal, podrás odiar, pero ¡ten cuidado!

Pasarás tus horas preso de terror y tristeza, y

pronto caerá sobre ti el golpe que te ha de robar

para siempre la felicidad. ¿Acaso piensas que

puedes ser feliz mientras yo me arrastro bajo el

peso de mi desdicha? Podrás destrozar mis

otras pasiones; pero queda mi venganza, una

venganza que a partir de ahora me será más

querida que la luz o los alimentos. Podré morir,

pero antes, tú, mi tirano y verdugo, maldecirás

el sol que alumbra tus desgracias. Ten cuidado;

pues no conozco el miedo y soy, por tanto, po-

deroso. Vigilaré con la astucia de la serpiente, y

con su veneno te morderé. ¡Mortal!, te arrepen-

tirás del daño que me has hecho.

––Calla, diablo, y no envenenes el aire con tus

malvados ruidos. Te he comunicado mi deci-

sión, y no soy un cobarde al que puedas con-

vencer con tus amenazas. Déjame; soy implaca-

ble.

––Bien. Me iré; pero recuerda: estaré a tu lado

en tu noche de bodas.

Abalanzándome sobre él, grité:

––¡Miserable! Antes de firmar mi sentencia de

muerte asegúrate de que tú estás a salvo.

Hubiera querido atacarlo; pero me esquivó, y

salió de la casa con rapidez. Al cabo de pocos

instantes lo vi en la barca cruzando las aguas

como una saeta, y pronto se perdió entre las

olas.

Volvió a reinar el silencio; pero sus palabras

seguían resonando en mis oídos. Me consumía

el deseo de perseguir al asesino de mi tranqui-

lidad y hundirlo en el océano. Inquieto y pre-

ocupado paseaba de un lado a otro de la habi-

tación, mientras la imaginación me asediaba

con mil ideas torturantes. ¿Por qué no lo había

perseguido y entablado con él un combate a

muerte? Le había permitido escapar y ahora se

dirigía hacia el continente. Temblaba al pensar

en quién sería la próxima víctima sacrificada a

su insaciable venganza. De pronto recordé sus

palabras: «Estaré a tu lado en tu noche de bodas.»

Esa, pues, era la fecha en la que se cumpliría mi

destino. Entonces moriría y, al tiempo, quedaría

satisfecha y extinguida su maldad. Esto no me

asustaba; pero la imagen de mi querida Eliza-

beth, derramando lágrimas de inconsolable

dolor al ver que su marido le era arrebatado

cruelmente, me hizo, por primera vez en mu-

chos meses, prorrumpir en llanto, y decidí no

sucumbir ante mi enemigo sin luchar.

Terminó la noche, y el sol se levantó por el

horizonte. Empecé a tranquilizarme, si se puede

llamar tranquilidad a aquello en lo que nos su-

mimos cuando la violencia de la ira deja paso a

la desesperación. Abandoné la casa, horrible

escenario de la contienda de la pasada noche, y paseé por la orilla del mar, que me parecía levantarse como una barrera insuperable entre

mis semejantes y yo; tuve entonces el deseo de

que aquello se hiciera realidad. Acaricié la idea

de pasar el resto de mis días en aquella desnu-

da roca; sería una existencia penosa, cierto, pero

al menos se vería exenta del miedo a cualquier

repentina desgracia. Si me iba, era para morir

asesinado, o para ver cómo perdían la vida, a

manos del diablo que yo mismo había creado,

aquellos a quienes más quería.

Vagué por la isla como un fantasma, alejado

de todo lo que amaba, y entristecido por esta

separación. Hacia mediodía, cuando el sol esta-

ba en su cima, me tumbé en la hierba v me in-

vadió un profundo sueño. No había dormido la

noche anterior, tenía los nervios alterados y los

ojos irritados por el llanto y la vigilia. El sueño

en el cual me sumí me recuperó; y, al despertar,

sentí de nuevo como si perteneciera a una raza

de seres humanos como yo. Me puse a reflexio-

nar con más serenidad, pero aún resonaban en

mi oído, como un toque a muerto, las palabras

del malvado ser; parecían lejanas, como un sue-

ño, pero eran claras y apremiantes como la

misma realidad.

El sol se encontraba ya muy bajo, y yo aún

seguía en la playa, saciando el apetito con unas

galletas de avena, cuando vi atracar una barca

no lejos de mí. Se acercó uno de los hombres v

me dio un paquete; contenía cartas de Ginebra

y una de Clerval en la que me rogaba me re-

uniera con él. Decía que hacía casi un año que

habíamos abandonado Suiza, y no habíamos

visitado Francia. Me insistía, por tanto, en que

abandonara mi isla solitaria y me reuniera con

él en Perth, al cabo de una semana, y juntos

hiciéramos planes para continuar nuestro viaje.

Esta carta me hizo, en parte, volver a la reali-

dad, y decidí que me iría de la isla a los dos

días.

Pero, antes de partir, me esperaba una tarea

que me producía escalofríos sólo de pensar en

ello: tenía que empaquetar mis instrumentos de

química, para lo cual era preciso que entrara en

la habitación donde había llevado a cabo mi

odioso trabajo, y tenía que tocar aquellos ins-

trumentos, cuya simple vista me producía náu-

seas. Cuando amaneció, al día siguiente, me

armé de valor y abrí la puerta del laboratorio.

Los restos de la criatura a medio hacer que

había destruido estaban esparcidos por el suelo

y casi tuve la sensación de haber mutilado la

carne viva de un ser humano. Me detuve para

sobreponerme, y entré en el cuarto. Con manos

temblorosas saqué los instrumentos de allí; pe-

ro pensé que no debía dejar los restos de mi

obra, que llenarían de horror v sospechas a los

campesinos. Por tanto, los metí en una cesta,

junto con un gran número de piedras, y, apar-

tándola, decidí arrojarla al mar aquella misma

noche; en espera de lo cual me fui a la playa a

limpiar mi material.

Desde la noche en que apareciera aquel dia-

blo, mis sentimientos habían cambiado total-

mente. Hasta entonces pensaba en mi promesa

con profunda desesperación y la consideraba

como algo que debía cumplir, cualesquiera que

fueran las consecuencias. Pero ahora me parecía

como si me hubieran quitado una venda de

delante de los ojos y que, por primera vez, veía

las cosas con claridad. Ni por un instante se me

ocurrió reanudar mi tarea; la amenaza que

había oído pesaba en mi mente, pero no creía

que un acto voluntario por mi parte consiguiera

anularla. Tenía muy presente que, de crear otro

ser tan malvado como el que ya había hecho,

estaría cometiendo una acción de indigno y

atroz egoísmo, y apartaba de mis pensamientos

cualquier idea que pudiera llevarme a variar mi

decisión.

La luna salió entre las dos y las tres de la ma-

drugada; metí el cesto en un bote, y me adentré

en el mar unas millas. El lugar estaba_ comple-

tamente solitario; unas cuantas barcas volvían

hacia la isla, pero yo navegaba lejos de ellas. Me

sentía como si fuera a cometer algún terrible

crimen y quería evitar cualquier encuentro. De

repente, la luna, que hasta entonces había bri-

llado clarísima, se ocultó tras una espesa nube,

v aproveché el momento de tinieblas para arro-

jar mi cesta al mar; escuché el gorgoteo que

hizo al hundirse y me alejé. El cielo se ensom-

breció; pero el aire era límpido aunque fresco,

debido a la brisa del noreste que se estaba le-

vantando. Me invadió una sensación tan agra-

dable, que me animó y decidí demorar mi re-

greso a la isla; sujeté el timón en posición recta,

y me tumbé en el fondo de la barca. Las nubes

ocultaban la luna, todo estaba oscuro, y sólo se

oía el ruido de la barca cuando la quilla cortaba

las olas; el murmullo me arrullaba, y pronto me

quedé profundamente dormido.

No sé el tiempo que transcurrió, pero cuando

me desperté vi que el sol ya estaba alto. Se

había levantado un viento que amenazaba la

seguridad de mi pequeña embarcación. Venía

del nordeste, y debía haberme alejado mucho

de la costa donde embarqué; traté de cambiar

mi rumbo pero en seguida me di cuenta de que

zozobraría si lo intentaba de nuevo. No tenía

más solución que intentar navegar con el viento

de popa. Confieso que me asusté. Carecía de

brújula, y estaba tan poco familiarizado con

esta parte del mundo, que el sol no me servía

de gran ayuda. Podía adentrarme en el Atlánti-

co, y sufrir las torturas de la sed y del hambre, o

verme tragado por las inmensas olas que surgí-

an a mi alrededor. Llevaba ya fuera muchas

horas y la sed, preludio de mayores sufrimien-

tos, empezaba a torturarme. Observé el cielo

cubierto de nubes que, empujadas por el viento,

iban a la zaga unas de otras; observé el mar que

había de ser mi tumba.

––¡Villano! Exclamé––, tu tarea está cumpli-

da.Pensé en Elizabeth, en mi padre, en Clerval; y

me sumí en un delirio tan horrendo y desespe-

rante, que incluso ahora, cuando todo está a

punto de terminar para mí, tiemblo al recordar-

lo.

Así transcurrieron algunas horas, pero poco a

poco, a medida que el sol caminaba hacia el

horizonte, el viento fue remitiendo hasta con-

vertirse en una suave brisa, y las olas se fueron

calmando. Seguía habiendo una fuerte mareja-

da, me encontraba mal, y apenas podía sujetar

el timón, cuando de pronto divisé hacia el sur

una franja de tierras altas. A pesar de lo agota-

do que estaba por la fatiga y la terrible emoción

que había soportado durante algunas horas,

esta repentina certeza de vida me llenó el cora-

zón de cálida ternura, y las lágrimas empezaron

a correrme por las mejillas.

¡Qué mudables son nuestros sentimientos y

que extraño el apego que tenemos a la vida,

incluso en los momentos de máximo sufrimien-

to! Con parte de mis vestidos confeccioné otra

vela, y me afané por poner rumbo a tierra fir-

me. Tenía un aspecto rocoso y salvaje, pero así

que me acercaba vi claras muestras de cultivo.

Había embarcaciones en la playa, y de pronto

me encontré devuelto a la civilización. Recorrí

las ondulaciones de la tierra y divisé al fin un campanario que asomaba por detrás de una

colina. A causa de mi estado de extrema debili-

dad, decidí dirigirme directamente al pueblo

como el lugar donde más fácilmente encontra-

ría alimento. Afortunadamente llevaba dinero

conmigo. Al doblar el promontorio vi ante mí

un pequeño y aseado pueblo y un buen puerto

en el que entré con el corazón rebosante de ale-

gría tras mi inesperada salvación.

Mientras me ocupaba en atracar la barca y

arreglar las velas, varias personas se aglomera-

ron a mi alrededor. Parecían muy sorprendidas

por mi aspecto, pero en lugar de ofrecerme su

ayuda murmuraban entre ellos y gesticulaban

de una manera que, en otras circunstancias, me

hubiera alarmado. Pero en aquel momento sólo

advertí que hablaban inglés, y, por tanto, me

dirigí a ellos en ese idioma.

––Buena gente

dije––, ¿tendrían la bon-

dad de decirme el nombre de este pueblo e in-

dicarme dónde me encuentro?

––¡Pronto lo sabrá! contestó un hombre con

brusquedad––. Quizá haya llegado a un lugar

que no le guste demasiado; en todo caso le ase-

guro que nadie le va a consultar acerca de dón-

de querrá usted vivir.

Me sorprendió enormemente recibir de un ex-

traño una respuesta tan áspera; también me

desconcertó ver los ceñudos y hostiles rostros

de sus compañeros.

––¿Por qué me contesta con tanta rudeza? ––

le pregunté––: no es costumbre inglesa el recibir

a los extranjeros de forma tan poco hospitalaria.

––Desconozco las costumbres de los ingleses

––respondió el hombre––; pero es costumbre

entre los irlandeses el odiar a los criminales.

Mientras se desarrollaba este diálogo la mu-

chedumbre iba aumentando. Sus rostros de-

mostraban una mezcla de curiosidad y cólera,

que me molestó e inquietó. Pregunté por el ca-

mino que llevaba a la posada; pero nadie quiso

responderme. Empecé entonces a caminar, y un

murmullo se levantó de entre la muchedumbre

que me seguía y me rodeaba. En aquel momen-

to se acercó un hombre de aspecto desagrada-

ble y, cogiéndome por el hombro, dijo:

––Venga usted conmigo a ver al señor Kirwin.

Tendrá que explicarse.

––¿Quién es el señor Kirwin? ¿Por qué debo

explicarme?, ¿no es éste un país libre?

––Sí, señor; libre para la gente honrada. El se-

ñor Kirwin es el magistrado, y usted deberá

explicar la muerte de un hombre que apareció

estrangulado aquí anoche.

Esta respuesta me alarmó pero pronto me so-

brepuse. Yo era inocente y podía probarlo fá-

cilmente; así que seguí en silencio a aquel hom-

bre, que me llevó hasta una de las mejores casas

del pueblo. Estaba a punto de desfallecer de

hambre y de cansancio; pero, rodeado como me

encontraba por aquella multitud, consideré

prudente hacer acopio de todas mis energías

para que la debilidad física no se pudiera tomar

como prueba de mi temor o culpabilidad. Poco

esperaba entonces la calamidad que en pocos

momentos iba a caer sobre mí, ahogando con su

horror todos mis miedos ante la ignominia o la

muerte.

Aquí debo hacer una pausa, pues requiere to-

do mi valor recordar los terribles sucesos que,

con todo detalle, le narraré.

Capítulo 4

Pronto me llevaron ante la presencia del ma-

gistrado, un benévolo anciano de modales tran-

quilos y afables. Me observó, empero, con vier-

ta severidad, y luego, volviéndose hacia los que

allí me habían llevado, preguntó que quiénes

eran los testigos.

Una media docena de hombres se adelanta-

ron; el magistrado señaló a uno de ellos, que

declaró que la noche anterior había salido a

pescar con su hijo y su cuñado, Daniel Nugent,

cuando, hacia las diez, se había levantado un

fuertes viento del norte que les obligó a volver

al puerto. Era una noche muy oscura, pues la

luna aún no había salido. No desembarcaron en

el puerto sino, como solían hacer, en una rada a

unas dos millas de distancia. El iba delante con

los aparejos de la pesca, y sus compañeros le

seguían un poco más atrás. Andando así por la

playa, tropezó con algún objeto y cayó al suelo.

Sus compañeros se apresuraron para ayudarlo,

y a la luz de las linternas vieron que se había caído sobre el cuerpo de un hombre que parecía

muerto. En un principio supusieron que era el

cadáver de un ahogado que el mar habría arro-

jado sobre la playa; pero al examinarlo descu-

brieron que no tenía las ropas mojadas y que el

cuerpo aún no estaba frío. Lo llevaron de inme-

diato a casa de una anciana que vivía cerca e

intentaron, en vano, devolverle la vida. Era un

joven bien parecido de unos veinticinco años.

Parecían haberlo estrangulado, pues no se apre-

ciaban señales de violencia salvo la negra huella

de unos dedos en la garganta.

La primera parte de esta declaración carecía

de todo interés para mí; pero cuando oí men-

cionar la huella de los dedos, recordé el asesina-

to de mi hermano, y me inquieté en extremo;

me temblaban las piernas y se me nubló la vis-

ta, de manera que tuve que .apoyarme en una

silla. El magistrado me observaba con atención,

e indudablemente extrajo de mi actitud una

impresión desfavorable.

El hijo corroboró la declaración de su padre;

pero cuando llamaron a Daniel Nugent juró

solemnemente que, justo antes de que tropezara

su cuñado, había visto a poca distancia de la

playa una barca en la que iba un hombre solo; y

por lo que había podido ver a la luz de las po-

cas estrellas, era la misma barca de la cual yo

acababa de desembarcar.

Una mujer declaró que vivía cerca de la playa,

y que, una hora antes de conocer el hallazgo del

cadáver, se hallaba esperando a la puerta de su

casa la llegada de los pescadores, cuando vio

una barca manejada por un solo hombre, que se

alejaba de aquella parte de la orilla donde luego

se encontró el cadáver.

Otra mujer confirmó que, en efecto, los pes-

cadores habían llevado el cuerpo a su casa y

que aún no estaba frío. Lo tendieron sobre una

cama y lo friccionaron, mientras Daniel iba al

pueblo en busca del boticario, pero no pudieron

reanimarlo.

Preguntaron a varios otros hombres sobre mi

llegada, y todos coincidieron en que, con el

fuerte viento del norte que había soplado du-

rante la noche, era muy probable que no hubie-

ra podido controlar la barca y me hubiera visto

obligado a volver al mismo lugar de donde

había partido. Además, afirmaron que parecía

como si hubiera traído el cuerpo desde otro

lugar y que, al desconocer la costa, me hubiera

dirigido al puerto ignorando la poca distancia

que separaba el pueblo de... del sitio donde

había abandonado el cadáver.

El señor Kirwin, al oír estas declaraciones, or-

denó que se me condujera a la habitación donde

habían depositado el cadáver hasta que se ente-

rrara. Quería observar la impresión que me

produciría el verlo. Probablemente esta idea se

le había ocurrido al observar la gran agitación

que había demostrado cuando oí la forma en

que se había cometido el asesinato. Así pues, el

magistrado y varias otras personas me conduje-

ron hasta la posada. No podía dejar de extra-

ñarme ante las numerosas coincidencias que

habían tenido lugar esa fatídica noche; pero,

como recordaba que alrededor de la hora en

que había sido descubierto el cadáver había

estado hablando con los habitantes de la isla en

la que vivía, estaba muy tranquilo en cuanto a

las consecuencias que aquel asunto pudiera

tener.

Entré en el cuarto donde estaba el cadáver y

me acerqué al ataúd. ¿Cómo describir mis sen-

saciones al verlo? Aún ahora el horror me hiela

la sangre, y no puedo recordar aquel terrible

momento sin un temblor que me evoca vaga-

mente la angustia que sentí al reconocer el ca-

dáver. El juicio, la presencia del magistrado y

los testigos, todo se me esfumó como un sueño

cuando vi ante mí el cuerpo inerte de Henry

Clerval. Me faltaba el aliento y, arrojándome

sobre su cuerpo, exclamé:

¿También a ti, mi querido Henry, te han cos-

tado la vida mis criminales maquinaciones? Ya

he destruido a dos; otras víctimas aguardan su

destino, ¡pero tú, Clerval, mi amigo, mi consue-lo ...

No pude soportar más el tremendo sufrimien-

to, y preso de violentas convulsiones me saca-

ron de la habitación.

A esto siguió una fiebre. Durante dos meses

estuve al borde de la muerte. Como supe más

tarde, deliraba de forma terrible; me acusaba de

las muertes de William, Justine y Clerval. A

veces suplicaba a los que me atendían que me

ayudaran a destruir al diabólico ser que me

atormentaba; otras notaba los dedos del mons-

truo en mi garganta y gritaba aterrorizado. Por

fortuna, como hablaba en mi lengua natal, sólo

me entendía el señor Kirwin. Pero mis aspa-

vientos y gritos agudos bastaban para asustar a

los demás.

¿Por qué no morí entonces? Era el más desdi-

chado de los hombres, ¿por qué, pues, no me

hundí en el olvido y el descanso? La muerte

arrebata a muchas criaturas sanas, que son la

única esperanza de sus embelesados padres:

¡cuántas novias y jóvenes amantes estaban un

día llenos de salud y esperanza y al siguiente

eran pasto de los gusanos y la descomposición!

¿De qué sustancia estaba hecho yo para sopor-

tar tantas pruebas que, como el continuo girar

de la rueda, iban renovando las torturas?

Pero estaba condenado a vivir, y, pasados dos

meses, me encontré, como si saliera de un sue-

ño, en la cárcel, tumbado en un miserable jer-

gón y rodeado de cancerberos, guardias y todo

aquello que de siniestro acompaña a una maz-

morra. Recuerdo que desperté una mañana;

había olvidado los detalles de lo ocurrido, y

tenía sólo el vago recuerdo de haber sufrido

una tremenda desgracia. Pero cuando miré a mi

alrededor y vi las ventanas enrejadas y la mise-

ria del cuarto en que me hallaba, todo se me

vino a la mente, y no pude reprimir un amargo

gemido.

El ruido despertó a una anciana que dormía

en una silla junto a mí. Era una enfermera con-

tratada, esposa de uno de los cancerberos, y su

rostro demostraba todos los defectos que a me-

nudo caracterizan a esas personas. Tenía las

facciones duras y toscas como aquellos que se

han acostumbrado a ver la miseria sin conmo-

verse. Su tono de voz denotaba una total indife-

rencia; me habló en inglés, y me pareció reco-

nocerla como la que había oído durante mi en-

fermedad.

¿Está usted mejor? ––me preguntó.

––Creo que sí

––le contesté débilmente

en inglés––. Pero si todo esto es cierto, si no es

una pesadilla, lamento volver a la vida para

sufrir esta angustia y este horror.

––Si se refiere a lo del hombre que asesinó ––

continuó la anciana––, creo que sí, que más le

valdría haber muerto, pues no tendrán ninguna

compasión con usted. Lo ahorcarán cuando

lleguen las próximas sesiones. Pero eso no es

asunto mío. Me han encargado de cuidarlo y

sanarlo, y tengo la conciencia tranquila porque

he cumplido con mi obligación. ¡Ojalá todos

hicieran lo mismo!

Asqueado, volví el rostro ante las palabras de

la mujer, que podía hablar tan inhumanamente

a alguien que acaba de escapar de la muerte.

Pero estaba muy débil y no podía reflexionar

bien sobre todo lo que había sucedido. Mi vida

entera se me aparecía como una pesadilla; me

preguntaba si todo aquello era cierto, pues los

hechos nunca conseguían imponérseme con la

fuerza de la realidad.

A medida que las borrosas imágenes que me

envolvían se iban haciendo más precisas, me

volvió la fiebre; estaba rodeado de una oscuri-

dad que nadie disipaba con la dulce voz del

afecto; no tenía junto a mí a nadie que me ten-

diera una mano. Vino el médico y me recetó

unas medicinas, que la anciana se dispuso a

preparar; pero el rostro del primero reflejaba

una expresión de total desinterés, mientras que

en el de la mujer se apreciaban claros síntomas

de brutalidad ¿A quién podría incumbirle la

suerte de un asesino, salvo al verdugo que co-

braría por su trabajo?

Estos fueron mis primeros pensamientos; pe-

ro más tarde supe que el señor Kirwin había

mostrado gran amabilidad para conmigo.

Había ordenado que se me instalara en la mejor

celda de la prisión (aunque bien sórdida era), y

se había encargado de procurarme el médico y

la enfermera. Cierto que no solía venir a visi-

tarme; pues, aunque deseaba mitigar los sufri-

mientos de todo ser humano, no quería presen-

ciar las angustias y delirios de un asesino. Ve-

nía de vez en cuando, para comprobar que no

estaba desatendido; pero se quedaba poco, y

espaciaba mucho sus visitas.

Un día, cuando empezaba a recobrarme, me

sentaron en una silla. Ténía los ojos entornados

y las mejillas pálidas, me invadían la tristeza y

el abatimiento y pensaba si no sería mejor bus-

car la muerte antes que permanecer encerrado

o, en el mejor de los casos, volver a un mundo

repleto de desgracias. Consideré incluso si no

sería mejor declararme culpable y sufrir, con

más razón que Justine, el castigo de la ley. Me

encontraba pensando en esto, cuando se abrió

la puerta y entró el señor Kirwin. Su rostro de-

notaba amabilidad y compasión. Acercó una

silla y me dijo en francés:

––Me temo que este lugar le resulte muy des-

agradable; puedo hacer algo para que se en-

cuentre más cómodo?

––Se lo agradezco ––respondí––; pero la co-

modidad no me preocupa: no hay en toda la

Tierra nada que me pueda hacer la vida más

grata.

––Sé que la comprensión de un extraño poco

puede ayudar a alguien hundido por tan insóli-

ta desgracia. Pero confío en que pronto podrá

abandonar este lóbrego lugar, pues indudable-

mente se podrán aportar pruebas que le eximan

de culpa.

––Eso es algo qué no me preocupa: debido a

una extraña cadena de acontecimientos, me he

convertido en el más infeliz de los mortales.

Perseguido y atormentado como estoy, ¿existe

alguna razón para que tema a la muerte?

––En efecto, pocas cosas habrá más desafor-

tunadas y penosas que las extrañas coinciden-

cias que han ocurrido recientemente. De forma

accidental vino a parar a esta costa, famosa por

su hospitalidad; fue detenido inmediatamente y

culpado de asesinato. La primera cosa que le

obligamos a ver fue el cadáver de su amigo,

asesinado de forma inexplicable, y puesto en su

camino por algún criminal.

Esta observación del señor Kirwin, a pesar de

la agitación que me produjo el recuerdo de mis

sufrimientos, me sorprendió considerablemente

por la información que parecía entrañar respec-

to a mí. Mi rostro debió reflejar esta sorpresa,

porque el señor Kirwin se apresuró a añadir:

––Hasta un par de días después de que cayera

enfermo, no se me ocurrió examinar sus ropas

con el fin de descubrir algún dato que me per-

mitiera enviar a sus familiares noticias de su

enfermedad. Encontré varias cartas, y entre

ellas una que, a juzgar por el encabezamiento,

era de su padre. Escribí de inmediato a Ginebra,

y desde entonces han transcurrido casi dos me-

ses. Pero está usted enfermo; tiembla. Hay que

evitarle cualquier emoción.

––Estas dudas son mil veces más horribles

que la peor noticia. Dígame cuál ha sido la si-

guiente muerte que ha habido y qué debo llo-

rar.

––Su familia se encuentra bien ––dijo el señor

Kirwin con dulzura––; y alguien, un amigo, ha

venido a visitarlo.

No sé qué asociación de ideas me hizo pensar

que el asesino había venido a burlarse de mis

desgracias y a utilizar la muerte de Clerval de

señuelo para que accediera a sus diabólicos

deseos. Tapándome la cara con las manos, ex-

clamé con desesperación:

––¡Lléveselo! No quiero verlo. Por el amor de

Dios, que no entre.

El señor Kirwin me miró sorprendido. No

podía por menos de considerar mi arrebato

como prueba de mi culpabilidad, y con tono

severo dijo:

––Joven, hubiera creído que la presencia de su

padre lo agradaría, en lugar de inspirarle tan

violenta repugnancia.

––¡Mi padre! ,exclamé, mientras sentía que

cada músculo se relajaba, y en mi alma la an-

gustia se tornaba en alegría—. ¿Ha venido de

verdad mi padre? ¡Qué felicidad! Pero ¿dónde

está?, ¿por qué no entra?

El cambio sorprendió y agradó al magistrado;

quizá atribuyó mi anterior exclamación a un

momentáneo retorno del delirio, e instantá-

neamente recobró su benevolencia. Levantán-

dose, abandonó la celda con la enfermera, y al

momento entró mi padre.

En ese momento nada podría haberme ale-

grado más que su llegada. Tendiendo hacia él

los brazos, exclamé:

––¿Entonces estás a salvo?; ¿y Elizabeth?; ¿y

Ernest?

Mi padre me tranquilizó, asegurándome que

todos estaban bien, e intentó, hablándome de

estos temas tan entrañables para mí, levantarme

el ánimo; pero pronto se dio cuenta de que una

cárcel no era el lugar más propicio para la ale-

gría.

––¡Qué sitio este para vivir, hijo mío! ––dijo,

observando con tristeza las enrejadas ventanas

y el aspecto siniestro del cuarto––. Partiste de

viaje en busca de distracciones; pero parece

perseguirte la fatalidad. ¡Y el pobre Clerval...!

El oír el nombre de mi infeliz compañero fue

demasiado para el estado en que me hallaba, y

prorrumpí en llanto.

––¡Padre! respondí–– un destino fatal pen-

de sobre mi cabeza, y debo vivir para cumplir-

lo; de no ser por esto, hubiera muerto ya sobre

el ataúd de Henry.

No pudimos hablar mucho tiempo, pues mi

delicada salud requería que se tomaran todas

las precauciones para asegurarme la tranquili-

dad. Entró el señor Kirwin e insistió en que mis

escasas fuerzas no admitían tanta emoción. Mas

la presencia de mi padre había sido para mí

como la aparición del ángel bueno, y gradual-

mente fui recobrándome.

Pero, a medida que mejoraba, me iba inva-

diendo una sombría melancolía que nada lo-

graba despejar. La espantosa imagen de Henry

asesinado me rondaba constantemente. Más de

una vez la agitación que este recuerdo me pro-

ducía les hacía temer a mis amigos que sufriera

una nueva recaída. ¿Por qué se esforzaban en

salvar una vida tan miserable y odiosa? Sin

duda para permitirme cumplir el destino del

cual ya estoy cerca. Pronto, sí, muy pronto, la

muerte acallará estos latidos y me librará del

terrible fardo de angustias que me doblega has-

ta el suelo; y, cuando haya hecho justicia, tam-

bién yo podré descansar ya. Pero entonces la

muerte se hallaba aún muy lejos de mí, a pesar

de que el deseo de morir ocupaba todos mis

pensamientos. A menudo permanecía sentado,

inmóvil y silencioso, esperando alguna inmensa

catástrofe que me aniquilaría a mí a la vez que a

mi destructor.

Se acercaba el momento de las sesiones. Ya

llevaba en la cárcel tres meses; y aunque seguía

estando muy débil y continuaba el peligro de

una recaída, tuve que viajar unas cien millas

hasta la ciudad en la que se encontraba el tribu-

nal. El señor Kirwin se encargó de convocar a

los testigos y de organizar mi defensa. Me evi-

taron la vergüenza de aparecer en público como

un asesino, puesto que no llevaron el caso ante

el tribunal de convictos de homicidio.

La acusación fue desestimada, al comprobarse

que yo estaba en las islas Orcadas cuando se

halló el cadáver de mi amigo; y quince días

después de haberme trasladado a la capital es-

taba en libertad.

Mi padre tuvo una inmensa alegría al saber-

me absuelto del cargo de asesinato, y de pensar

que ya podía volver a respirar el aire libre y

regresar a nuestra patria. Yo no compartía estos

sentimientos; las paredes de la cárcel no me

resultaban más odiosas que las de un palacio.

Mi vida se había visto emponzoñada para

siempre; y, aunque el sol brillaba para mí igual que para aquellos cuyo corazón rebosara de

alegría, a mi alrededor no había más que densas

y temibles tinieblas, en las que la única luz que

penetraba la proporcionaban dos ojos clavados

en mí. A veces eran los expresivos ojos de Hen-

ry, apagados por la muerte, las negras órbitas

casi ocultas por los párpados, bordeados de

largas pestañas oscuras; otras eran los acuosos

ojos del monstruo, tal como los vi la primera

vez en mi cuarto de Ingolstadt.

Mi padre intentaba despertar en mí senti-

mientos de afecto. Hablaba de Ginebra, donde

pronto llegaríamos, de Elizabeth, de Ernest;

pero la mención de estos nombres sólo lograba

arrancarme profundos suspiros. Había veces en

que deseaba ser feliz, y pensaba con melancóli-

ca dicha en mi hermosa prima; o añoraba, con

una desesperada nostalgia, ver de nuevo el lago

azul y el veloz Ródano que tanto había querido

en mi juventud; pero mi estado general era de

apatía, y tanto me daba la cárcel como el más

maravilloso paisaje de la naturaleza; y estos

ataques de pesimismo sólo se veían interrum-

pidos por el paroxismo de la angustia y la de-

sesperación. En aquellos momentos, con fre-

cuencia intentaba poner fin a esa existencia que

tanto odiaba; y se precisaron un cuidado y una

vigilancia continuos para impedir que cometie-

ra algún acto de violencia.

Recuerdo que, al abandonar la cárcel, oí decir

a uno de los hombres:

––Puede que sea inocente del crimen, ¡pero

está claro que tiene mala conciencia!

Estas palabras se me quedaron grabadas. ¡Ma-

la conciencia!, era cierto. William, Justine, Cler-

val habían muerto víctimas de mis infernales

maquinaciones.

––¿Y cuál será la muerte que ponga fin a esta

tragedia? ––grité––. Padre, no permanezcamos

más tiempo en este horrible país; llévame don-

de pueda olvidarme de mí mismo, de mi propia

existencia, del mundo entero.

Mi padre accedió gustoso a mis deseos; y, tras

despedirnos del señor Kirwin, partimos para

Dublín. Me sentía como si me hubieran aligera-

do de un terrible peso cuando, con viento favo-

rable, la embarcación dejó Irlanda atrás, y

abandoné para siempre el país que había sido el

escenario de tantas tristezas.

Era media noche. Mi padre dormía en el ca-

marote, y yo estaba tumbado en la cubierta,

mirando las estrellas y escuchando el batir de

las olas. Bendije la oscuridad que borraba Ir-

landa de mi vista, y el pulso se me aceleró

cuando pensé que pronto vería Ginebra. El pa-

sado se me antojó una horrible pesadilla; pero

el barco en el que navegaba, el viento que me

alejaba de la odiada costa irlandesa v el mar

que me rodeaba, todo servía para indicar cla-

ramente que no estaba engañado y que Clerval,

mi queridísimo amigo y compañero, había caí-

do víctima mía y del monstruo de mi creación.

Hice un repaso de toda mi vida: la tranquila

felicidad mientras viví en Ginebra con mi fami-

lia, la muerte de mi madre y mi partida hacia

Ingolstadt; recordé los escalofríos que me reco-

rrieron ante el alocado entusiasmo que me em-

pujaba hacia la creación de mi horrendo enemi-

go, y rememoré la noche en que vivió por pri-

mera vez. No pude continuar el hilo de mis

pensamientos; me oprimían mil angustias, y

lloré amargamente.

Desde que me había repuesto de la fiebre me

había acostumbrado a tomar cada noche una

pequeña cantidad de láudano, pues sólo con la

ayuda de esta droga conseguía obtener el des-

canso necesario para mantenerme con vida.

Torturado por el recuerdo de mis múltiples

desgracias, tomé una doble dosis y pronto me

dormí profundamente. Pero el sueño no me

liberó de mis pensamientos ni de mi desgracia,

y soñé con mil cosas que me atemorizaban.

Cerca del amanecer tuve una horrible pesadilla:

sentí cómo el malvado ser me oprimía la gar-

ganta; yo no me podía librar de su zarpa, y la-

mentos y alaridos resonaban en mi cabeza. Mi

padre, que velaba mi sueño, advirtió mi inquie-

tud y, despertándome, me señaló el puerto de

Holyhead, en el cual estábamos entrando.

Capítulo 5

Habíamos decidido no pasar por Londres, si-

no cruzar directamente hacia Portsmouth, des-

de donde embarcaríamos para El Havre. Yo

prefería este plan, porque temía volver a ver

aquellos lugares en los que, con Clerval, había

disfrutado de algunos momentos de paz. Pen-

saba con horror en ver de nuevo a aquellas per-

sonas a quienes habíamos visitado juntos, y que

podrían hacer preguntas sobre un suceso cuyo

mero recuerdo hacía revivir en mí el dolor que

había sufrido al ver su cuerpo inerte en la po-

sada de...

En cuanto a mi padre, todos sus esfuerzos se

encaminaban hacia mi recuperación y a que mi

mente encontrara de nuevo la paz. Sus cuida-

dos y cariño no tenían límite; mi tristeza y pe-

sadumbre eran tenaces, pero él no se daba por

vencido. A veces pensaba que me sentía aver-

gonzado de verme inmiscuido en un delito de

asesinato, e intentaba convencerme de la inuti-

lidad de la soberbia.

Padre, ¡qué poco me conoces!

le dije. Es

verdad que el ser humano, sus sentimientos y

sus pasiones se verían humillados si un desgra-

ciado como yo pecara de soberbia. La pobre e

infeliz Justine era tan inocente como yo, y fue

culpada de lo mismo; murió acusada de un acto

que no había cometido; yo fui el culpable, yo la

asesiné. William, Justine y Henry..., ;los tres

murieron a manos mías.

Durante mi encarcelamiento, mi padre me

había oído hacer esta afirmación con frecuencia

y, cuando me oía hablar así, a veces parecía

desear una explicación; otras, tomaba mis pala-

bras como ocasionadas por la fiebre, pensando

que durante la enfermedad se me había ocurri-

do esta idea, cuyo recuerdo mantenía incluso

durante la convalecencia. Yo evitaba las expli-

caciones, y guardaba silencio respecto del en-

gendro que había creado. Tenía el presenti-

miento de que me tacharía de loco, lo cual me

impediría darle una posible explicación, si bien hubiera dado un mundo por poder confiarle el

funesto secreto.

En esta ocasión, y con profunda sorpresa, mi

padre me preguntó:

––¿Qué quieres decir, Víctor?, ¿estás loco? Mi

querido hijo, te ruego que no vuelvas a decir

semejante cosa.

––No estoy loco ––grité con vehemencia—. El

sol y la luna, que han presenciado mis opera-

ciones, pueden atestiguar lo que digo. Soy el

asesino de esas víctimas inocentes; murieron a

causa de mis maquinaciones. Mil veces habría

derramado mi propia sangre, gota a gota, si así

hubiera podido salvar sus vidas; pero no podía,

padre, no podía sacrificar a toda la humanidad.

Mis últimas palabras convencieron a mi padre

de que tenía las ideas trastornadas, y al instante

cambió el tema de nuestra conversación, inten-

tando desviar así mis pensamientos. Deseaba

borrar de mi memoria las escenas que habían

tenido lugar en Irlanda, y ni aludía a ellas ni me

permitía hablar de mis desgracias. A medida

que pasaba el tiempo me fui tranquilizando; la

pesadumbre seguía bien asentada en mi cora-

zón, pero ya no hablaba de mis crímenes de

forma incoherente; me bastaba tener conciencia

de ellos. Mediante la más atroz represión, acallé

la imperiosa voz de la amargura, que a veces

ansiaba confiarse al mundo entero. También mi

comportamiento se hizo más tranquilo y mode-

rado de lo que había sido desde mi viaje al mar

de hielo. Llegamos a El Havre el 8 de mayo, y

proseguimos de inmediato a París, donde mi

padre tenía que atender unos asuntos que nos

detuvieron unas semanas. En esta ciudad, recibí

la siguiente carta de Elizabeth.

A VÍCTOR FRANKENSTEIN

Mi queridísimo amigo:

Me dio mucha alegría recibir de mi tío una carta

fechada en París; ya no estáis a una distancia tan

tremenda y puedo abrigarla esperanza de veros antes

de quince días. ¡Mi pobre primo, cuánto debes haber sufrido! Me figuro que vendrás aún más enfermo

que cuando te fuiste de Ginebra. El invierno ha sido

triste, pues me turbaba la angustia de la incertidum-

bre; no obstante espero verte con el semblante tran-

quilo y el ánimo no del todo desprovisto de paz y serenidad.

Temo, sin embargo, que aún existen en ti los mis-

mos sentimientos que tanto te atormentaban hace un

año, quizá incluso avivados por el tiempo. No quisie-

ra importunarte en estos momentos, cuando pesan

sobre ti tantas desgracias; pero una conversación

mantenida con mi tío antes de su marcha hacen ne-

cesarias algunas explicaciones antes de que nos vea-

mos.

«¿Explicaciones?», te preguntarás. «¿Qué tendrá

que explicar Elizabeth?» Si esto es lo que realmente

dices, habrás ya respondido a mis preguntas y no me

resta más que terminar la carta y firmar tu querida prima. Pero estás muy lejos, y es posible que temas

pero que a la vez agradezcas esta explicación; y exis-

tiendo la posibilidad de que éste sea el caso, no me

atrevo a permanecer más tiempo sin expresarte lo

que, durante tu ausencia, a menudo he querido decirte, sin que jamás haya encontrado el valor para

hacerlo.

Sabes bien, Víctor, que desde nuestra infancia tus

padres han acariciado la idea de nuestra unión. Nos

la comunicaron siendo nosotros muy jóvenes, y nos

enseñaron a esperar esto como algo que con toda

seguridad se llevaría a cabo. Fuimos siempre buenos

compañeros de juegos durante nuestra niñez y creo

que a medida que crecimos nos convertimos, el uno

para el otro, en estimados y apreciados amigos. Pero

¿no podría ser el nuestro el mismo caso que el de los

hermanos que, aun cuando sienten un gran cariño,

no desean una unión más íntima entre sí? Dímelo,

querido Víctor. Contéstame, te lo ruego en nombre

de nuestra mutua felicidad, con franquea: ¿quieres a

otra mujer?

Has viajado; has pasado varios años de tu vida en

Ingolstadt. Te confieso, amigo mío, que cuando te vi

tan apenado el otoño pasado, en busca siempre de la

soledad y rehuyendo la compañía de todos, no pude

por menos de suponer que quizá lamentaras nuestra

relación y te creyeras obligado por el honor a cum-

plir los deseos de tus padres, aunque se opusieran á tus inclinaciones. Pero es éste un razonamiento falso. Confieso, primo mío, que te quiero, y que en mis

etéreos sueños de futuro tú siempre has sido mi

constante amigo y compañero. Pero es tu felicidad la

que deseo tanto como la mía, cuando te digo que

nuestro matrimonio me haría desgraciada para

siempre si no respondiera a tu propia elección. Lloro

de pensar que, abrumado como te encuentras por tus

cruelísimas desdichas, ahogaras, debido a tu idea del

honor, toda esperanza de amor y felicidad que son lo único que puede hacer que te repongas. Quizá sea

precisamente yo, que te amo tanto, la que esté in-

crementando mil veces tus sufrimientos, al ser obs-

táculo para la realización de tus deseos. Víctor, ten

la seguridad de que tu prima y compañera de juegos

te quiere con demasiada sinceridad como para que

esta posibilidad no la entristezca. Sé feliz, amigo

mío; y si acatas ésta mi única petición, ten la seguri-

dad de que nada en el mundo perturbará mi tranqui-

lidad.

No dejes que esta carta te preocupe; no contestes ni

mañana ni pasado, ni siquiera antes de tu vuelta si

ello te va a resultar doloroso. Mi tío me informará de tu salud; y si al encontrarnos veo en tus labios una

sonrisa, que se deba a mi actual esfuerzo, no pediré

mayor recompensa.

ELIZABETH LAVENZA

Ginebra, 18 de marzo de 17...

Esta carta me trajo a la memoria algo que

había olvidado: la amenaza del bellaco: «Estaré

a tu lado en tu noche de bodas.» Esta era mi sen-

tencia, y esa noche aquel demonio desplegaría

todas sus artes para destruirme y arrancarme el

atisbo de felicidad que prometía, en parte, com-

pensar mis sufrimientos. Esa noche había deci-

dido terminar sus crímenes con mi muerte.

¡Que así fuera!; tendría entonces lugar un com-

bate a muerte, tras el cual, si él vencía, yo halla-

ría la paz, y el poder que ejercía sobre mí acaba-

ría. Si lo derrotaba, sería un hombre libre. Pero,

¿qué libertad tendría?; la del campesino que,

asesinada su familia ante sus ojos, quemada su

casa, destrozadas sus tierras, vaga sin hogar, sin recursos y solo, pero libre. Tal sería mi libertad,

sólo que en Elizabeth poseía un tesoro, por des-

ventura contrarrestado por los horrores del

remordimiento que me perseguirían hasta la

muerte. ¡Dulce y adorable Elizabeth! Leí y releí

su carta, y noté cómo ciertos sentimientos de

ternura se adueñaban de mi corazón y osaban

susurrarme idílicas promesas de amor y felici-

dad; pero la manzana había sido mordida, y el

brazo del ángel se armaba para privarme de

toda esperanza. Sin embargo, estaba dispuesto

a morir por conseguir la felicidad de Elizabeth.

Si el monstruo llevaba a cabo su amenaza, la

muerte sería inevitable. Recapacitaba sobre el

hecho de que mi matrimonio acelerara mi sino.

Ciertamente mi destrucción se adelantaría así

algunos meses; pero, por otra parte, si mi ver-

dugo llegaba a sospechar que, influido por su

amenaza, demoraba la ceremonia, urdiría otro

medio de venganza quizá aún más terrible.

Había jurado estar a mi lado en mi noche de bodas,

pero esta amenaza no le obligaba a mantener

entretanto la paz. ¿Acaso no había asesinado a

Clerval inmediatamente después de nuestra

conversación, como para indicarme que aún no

estaba saciada su sed de sangre?

Decidí, por tanto, que si el inmediato matri-

monio con mi prima iba a suponer la felicidad

de Elizabeth y la de mi padre, las intenciones de

mi adversario de acabar con mi vida no lo re-

trasarían ni una hora.

En este estado de ánimo escribí a Elizabeth.

Mi carta era afectuosa y serena. «Temo, amada

mía ––escribí––, que no es mucha la felicidad

que nos resta en este mundo; sin embargo en ti

se centra toda la que pueda un día disfrutar.

Aleja de tu pensamiento tus infundados temo-

res; a ti, y sólo a ti consagro mi vida y mis espe-

ranzas de consuelo. Tengo un solo secreto, Eli-

zabeth, un secreto tan terrible que cuando te lo

revele se te helará la sangre; entonces, lejos de

sorprenderte ante mis sufrimientos, te admira-

rás de que haya podido soportarlos. Te comu-

nicaré esta historia de horrores y desgracias el día siguiente a nuestra boda, pues debe reinar

entre nosotros, mi queridísima prima, una abso-

luta confianza. Pero hasta ese momento te rue-

go que no lo menciones o hagas alusión alguna

a ello. Te lo suplico de corazón, y confío en que

así sea.»

Una semana después de recibida la carta de

Elizabeth, llegábamos a Ginebra. Mi prima me

recibió con cálido afecto, mas los ojos se le lle-

naron de lágrimas al advertir mi aspecto des-

mejorado y mis febriles mejillas. Ella también

estaba cambiada. Estaba más delgada y había

perdido algo aquella deliciosa vivacidad que

tanto me cautivara antes; pero su dulzura y

mirada suave llena de compasión hacían de ella

una compañera mucho más idónea para el ser

hundido y apesadumbrado en el que yo me

había convertido.

La paz de la que ahora disfrutaba no duró.

Los recuerdos me asaltaban de nuevo, hacién-

dome enloquecer; y cuando pensaba en todo lo

ocurrido perdía por completo la razón. En oca-

siones me poseía una terrible furia, otras me

encontraba abatido y desanimado. Ni hablaba

ni miraba a nadie; permanecía inmóvil, abru-

mado por el cúmulo de desgracias que se abatí-

an sobre mí.

Sólo Elizabeth conseguía sacarme de estos

momentos de depresión; su dulce voz me sere-

naba cuando me poseía la cólera, y sabía des-

pertar en mí sentimientos humanos cuando la

apatía hacía de mí su presa. Lloraba conmigo y

por mí. Cuando volvía en razón me regañaba, y

se esforzaba por inculcarme resignación. Mas, si

bien los desdichados pueden aprender a resig-

narse, ¡no hay paz posible para los culpables!

Las torturas del remordimiento envenenan has-

ta la tranquilidad que, a veces, procura una

tristeza infinita.

Poco después de nuestra llegada, mi padre se

refirió a mi próxima unión con mi prima. Yo

permanecía en silencio.

––¿Estás, acaso, enamorado de otra persona?

––preguntó.

––En modo alguno le respondí—. Quiero a

Elizabeth, y deseo nuestra boda. Por tanto, fi-

jemos el día; en él me consagraré, vivo o muer-

to, a la felicidad de mi prima.

––Mi querido Víctor, no hables así. Han caído

sobre nosotros grandes desgracias; pero esto

debe servir para unirnos aún más a lo que nos

queda, y volcar sobre los que viven el amor que

sentíamos por aquellos que ya no están con

nosotros. Nuestro círculo será reducido, pero

fuertemente ceñido por los lazos del afecto y los

sufrimientos comunes. Y cuando el tiempo

haya limado tu desesperación, nacerán nuevos

y queridos seres que reemplazarán aquellos que

nos han sido arrebatados de forma tan cruel.

Estos eran los consejos de mi padre, pero no

conseguía apartar de mí el recuerdo de aquella

amenaza. Tampoco es de extrañar que, omnipo-

tente como se había mostrado aquel infame

demonio en sus sanguinarias acciones, yo lo

considerara casi invencible, y que, cuando pro-

nunció las terribles palabras «Estaré a tu lado en

tu noche de bodas», considerara la amenaza como

inevitable. La muerte no hubiera supuesto para

mi mayor desgracia, de no ser porque arrastra-

ba la pérdida de Elizabeth y, por tanto, coincidí

gozoso, incluso alegre, con mi padre en que, si

mi prima aceptaba, celebraríamos la ceremonia

al cabo de diez días; así creía sellar mi suerte.

¡Dios mío!; si por un instante hubiera imagi-

nado las intenciones reales de mi diabólico ad-

versario, hubiera preferido exiliarme para

siempre de mi tierra, y errar en soledad por el

mundo como un renegado, antes que consentir

en tan desdichada unión. Pero, como si poseye-

ra poderes mágicos, el monstruo me había en-

gañado respecto de sus verdaderas intenciones;

y mientras creía que estaba preparando mi pro-

pia muerte, lo que hacía era acelerar la de una

víctima muchísimo más querida.

A medida que se aproximaba la fecha de

nuestra boda, no sé si debido a una falta de va-

lor o a algún presentimiento, me sentía más y

más deprimido. Pero ocultaba mis sentimientos

bajo muestras de alborozo que llenaban de di-

cha el rostro de mi padre, pero apenas si conse-

guían engañar la mirada más atenta de Eliza-

beth. Mi prima esperaba nuestra unión con una

serena alegría, no exenta del temor despertado

por las recientes desgracias, de que lo que ahora

parecía una felicidad tangible pudiera desapa-

recer como un sueño, sin dejar más huella que

un profundo y eterno pesar.

Se hicieron los preparativos para el aconteci-

miento; recibimos numerosas visitas que, son-

rientes, nos felicitaban. Yo disimulaba cuanto

podía la ansiedad que me corroía el corazón, y

acepté con fingido ardor los planes de mi pa-

dre, aunque sólo fueran a servir de decorado

para mi tragedia. Se nos compró una casa no

lejos de Cologny, que, por estar cerca de Gine-

bra, nos permitiría disfrutar del campo y sin

embargo visitar a mi padre cada día, pues él,

con el fin de que Ernest pudiera proseguir sus

estudios en la universidad, seguiría viviendo en la ciudad.

Entretanto, yo tomé todas las precauciones

para garantizar mi defensa caso de que mi ene-

migo me atacara abiertamente. Llevaba siempre

conmigo un puñal y un par de pistolas, y per-

manecía alerta para evitar cualquier posible

intento por su parte; de este modo conseguí una

mayor tranquilidad. Lo cierto es que así la feli-

cidad que esperaba de mi matrimonio se iba

materializando, y al hablar todos de nuestra

unión como algo que ningún acontecimiento

podría impedir, la amenaza se difuminaba y

hasta llegué a creerme que carecía de la sufi-

ciente entidad como para alterar mi paz.

Elizabeth parecía contenta, pues mi aspecto

sereno contribuía mucho a calmarla. Pero el día

en que se iban a cumplir mis deseos y que iba

también a sellar mi destino, estaba apesadum-

brada, como si tuviera algún mal presentimien-

to. Quizá también pensara en el terrible secreto

que había prometido contarle al día siguiente.

Mi padre sin embargo rebosaba de felicidad y,

con el ajetreo de los últimos momentos, atribu-

yó la melancolía de su sobrina al pudor com-

prensible de una novia.

Después de la ceremonia, los numerosos invi-

tados se reunieron en casa de mi padre. Se

había decidido que Elizabeth y yo pasaríamos

la tarde y la noche en Evian, y que a la mañana

siguiente nos iríamos a Cologny. Hacía un día

hermoso y, ya que el viento era favorable, deci-

dimos ir en barco.

Fueron esos los últimos momentos de mi vida

durante los cuales me sentí feliz. Navegábamos

deprisa; el sol calentaba con fuerza, pero nos

protegía un pequeño toldo. Admiramos la be-

lleza del paisaje, costeando las orillas del lago;

un lado nos ofrecía el monte Saléve, las orillas

de Montalégre, el maravilloso Mont Blanc, do-

minando a distancia el conjunto y las montañas

coronadas de nieve, que en vano intentaba

competir con él. Al otro lado quedaba el majes-

tuoso jura, con su sombría ladera, que parecía

interponerse a la inquietud del que quisiera

abandonar el país y a la intrepidez del invasor

que pretendiera esclavizarlo.

––Estás triste, mi amor. ¡Ay!, si supieras lo

que he sufrido y cuánto me queda aún por pa-

sar, harías que disfrutara de la paz y el sosiego

que este día, al menos, me depara.

Alégrate, mi querido Víctor ––respondió ella–

–; confío en que no tengas motivos para entris-

tecerte; y te aseguro que, aunque mi rostro no

exprese mi dicha, mi corazón rebosa de felici-

dad. Hay algo que me previene en contra de

poner demasiadas esperanzas en el futuro que

hoy se abre ante nosotros; pero no escucharé

tan lóbrega voz. Mira la rapidez con que nos

movemos y cómo las nubes, que bien nos en-

sombrecen, bien rebasan la cima del Mont

Blanc, hacen aún más interesantes este hermo-

sísimo paisaje. Observa también los numerosos

peces que nadan en este agua, tan clara, que nos

permite ver cada guijarro del fondo. ¡Qué día

tan precioso!; ¡qué tranquila y serena se mues-

tra la naturaleza!

Elizabeth trataba así de alejar nuestros pen-

samientos de temas dolorosos. Pero su humor

fluctuaba; había instantes en que los ojos le bri-

llaban con alegría, pero ésta en seguida dejaba

paso al ensimismamiento y la abstracción.

El sol comenzaba a declinar. Cruzamos el río

Drance y vimos cómo continuaba su curso por

entre los barrancos y vallecillos de las colinas.

Aquí los Alpes se acercan bastante al lago, y

poco a poco nos fuimos aproximando al anfitea-

tro de montañas que lo cercan por el lado este.

El campanario de Evian brillaba recortado so-

bre el oscuro fondo de bosques que rodean la

ciudad, custodiada por la cordillera de altas

cumbres.

Al anochecer, el viento, que hasta entonces

nos había empujado con asombrosa rapidez, se

tornó en una suave brisa que apenas ondulaba

las aguas y movía los árboles suavemente. Nos

acercábamos a la orilla desde la que nos llegaba

el más delicioso aroma de flores y heno. El sol se puso en el momento en que desembarcamos;

y al poner pie en tierra, sentí revivir en mí la

ansiedad y el temor, que tan pronto se iban a

aferrar a mí para siempre.

Capítulo 6

Eran las ocho cuando desembarcamos. Pa-

seamos unos momentos por la orilla disfrutan-

do del crepúsculo y luego nos dirigimos a la

posada, desde donde contemplamos la hermosa

vista del lago, bosques y montañas, que, en-

vueltas en la oscuridad, aún mostraban sus ne-

gros perfiles.

El viento, que casi había cesado por el sur, se

levantó ahora con gran violencia desde el oeste.

La luna, alcanzado su cenit, empezaba a des-

cender; ante ella, las nubes corrían, más veloces

que el vuelo de los buitres, y nublaban sus ra-

yos; en las aguas del lago se reflejaba el atarea-

do firmamento, de manera aún más bulliciosa,

pues las olas empezaban a crisparse. De pronto

cayó una fuerte tormenta de agua.

Yo había permanecido tranquilo a lo largo de

todo el día, pero, en cuanto la noche difuminó

la forma de las cosas, me asaltaron mil temores.

Alerta y lleno de ansiedad, empuñaba con la

mano derecha una pistola que llevaba escondi-

da en el pecho; el más leve ruido me aterroriza-

ba; pero decidí que iba a vender cara mi vida y

que no abandonaría la lucha que se avecinaba

hasta que o mi adversario o yo cayéramos.

Elizabeth observó mi agitación en silencio du-

rante algún tiempo. Por fin dijo:

––¿Qué te intranquiliza, mi querido Víctor?

¿Qué es lo que tanto temes?

––Paciencia, querida mía, paciencia

le

respondí––. Pasada esta noche, el peligro habrá

acabado. Pero esta noche es terrible, muy terri-

ble.

Transcurrió una hora en esta inquietud; de

pronto, pensé en lo espantoso que le resultaría a

mi esposa el combate que esperaba de un mo-

mento a otro. Le rogué que se acostara, dispues-

to a no reunirme con ella en tanto no conociera

las intenciones de mi enemigo.

Me quedé solo, y continué durante algún

tiempo paseando por los pasillos de la casa y

examinando cada rincón que pudiera servirle

de escondrijo a mi adversario. Pero no descubrí rastro alguno de él; y empezaba a pensar que

alguna providencial casualidad habría interve-

nido para impedirle llevar a cabo su amenaza,

cuando oí un grito agudo y estremecedor. Ve-

nía de la habitación donde descansaba Eliza-

beth. Al oírlo comprendí la estremecedora ver-

dad, y me quedé paralizado; noté cómo la san-

gre me corría por las venas y me ardía en las

puntas de los dedos. Un instante después escu-

ché un nuevo grito y corrí hacia la alcoba.

¡Dios mío!, ¿cómo no morí entonces? ¿Por qué

me hallo aquí narrando la destrucción de mi

mayor esperanza, y la muerte de la más pura

criatura? Estaba tendida en el lecho, inánime, la

cabeza ladeada, las facciones pálidas y convul-

sas, semiocultas por el cabello. Doquiera que

vaya veo la misma imagen: los brazos exangües

y el cuerpo lacio, tirado sobre el tálamo nupcial

por su asesino. ¿Cómo pude ver esto y seguir

viviendo? ¡Cuán tenaz es la vida, y cómo se

aferra a quienes más la desprecian! En un ins-

tante perdí el conocimiento, y caí al suelo.

Cuando volví en mí, me encontré rodeado de

la gente de la posada; sus rostros demostraban

un terror inenarrable; pero su espanto no era

más que una parodia, una sombra de los senti-

mientos que me oprimían a mí. Escapé hacia la

habitación donde yacía el cuerpo de Elizabeth,

mi amor, mi esposa tan querida y venerada,

viva aún pocos momentos antes. No estaba ya

en la posición en la que la había encontrado;

tenía ahora la cabeza recostada en un brazo, y el

rostro y cuello ocultos por un pañuelo, y se la

podía creer dormida. Corrí hacia ella y la abracé

con ardor, pero la mortal quietud y la frialdad

de sus miembros delataban que lo que estre-

chaba entre mis brazos ya no era la Elizabeth a

quien tanto había adorado. En su garganta se

veían las horrendas señales del diabólico ser, y

ni el menor aliento salía de sus labios.

Mientras con agonizante desesperación me

inclinaba sobre ella, levanté la vista. Me invadió

una especie de pánico al ver que la pálida luz

de la luna iluminaba la habitación, pues las con-

traventanas que se habían cerrado anteriormen-

te ahora estaban abiertas. Con inexpresable

horror vi asomarse a una de las ventanas el

aborrecido y repugnante rostro del monstruo.

Esbozó una mueca burlona mientras señalaba

con su inmundo dedo el cadáver de mi esposa.

Me abalancé hacia la ventana y, extrayendo del

pecho una pistola, disparé; pero esquivó la bala,

y, huyendo del lugar a la velocidad del rayo, se

zambulló en las aguas del lago. ,

El ruido del disparo atrajo a la gente hacia la

habitación. Indiqué el lugar por donde había

desaparecido, y lo seguimos con barcas; echa-

mos incluso redes, pero todo en vano. Regre-

samos desesperanzados después de varias

horas, la mayoría de mis compañeros conven-

cidos de que el fugitivo era fruto de mi imagi-

nación. Tras desembarcar, se dispusieron a re-

gistrar los alrededores, organizando distintas

patrullas, que se esparcieron por los bosques y viñedos.

No fui con ellos; me encontraba exhausto. Un

velo me nublaba la vista, y la piel me ardía con

el calor de la fiebre. En este estado, apenas

consciente de lo que había ocurrido, me tendie-

ron en una cama, desde donde recorría el cuar-

to con la mirada en busca de algo que había

perdido.

Recordé entonces que mi padre estaría espe-

rando con ansiedad a que Elizabeth y yo regre-

sáramos, y que ahora debería volver solo. Este

pensamiento me trajo lágrimas a los ojos y di

libre curso a mi llanto. Mis errantes pensamien-

tos iban de un punto a otro, centrándose en mis

desgracias, y en lo que las había ocasionado.

Me envolvía una nube de incredulidad y

horror. La muerte de William, la ejecución de

Justine, la muerte de Clerval y finalmente la de

mi esposa; ni siquiera sabía si el resto de mis

familiares se encontraban a salvo de la maldad

del villano; quizá mi padre se agitaba ya entre

las manos asesinas, mientras Ernest yacía inerte a sus pies. Esta idea me hizo estremecer y me

devolvió a la realidad. Me levanté, y decidí vol-

ver a Ginebra de inmediato.

No había caballos disponibles, y tuve que

hacer el viaje a través del lago, aunque el viento

no era favorable y llovía torrencialmente. Sin

embargo, apenas había amanecido y podía con-

fiar en estar en casa por la noche. Contraté al-

gunos remeros, y yo mismo tomé uno de los

remos, pues siempre había notado que el ejerci-

cio físico paliaba los sufrimientos del espíritu.

Pero lo inmenso de mi pesar y el exceso de agi-

tación que había padecido me impedían cual-

quier esfuerzo. Dejé el remo, y apoyando la

cabeza entre las manos me abandoné al dolor.

Al levantar la vista veía los parajes que me eran

familiares de los tiempos lejanos de mi felici-

dad, y que aún el día anterior había contempla-

do con la que ahora no era sino una sombra y

un recuerdo. Lloré amargamente. La lluvia

había cesado unos instantes, y vi los peces ju-

gando en el agua igual que lo habían hecho

pocas horas antes bajo la mirada de Elizabeth.

Nada hay tan doloroso para la mente humana

como un cambio brusco y profundo. Podía bri-

llar el sol, o las nubes ensombrecer el cielo; para

mí ya nada podía volver a ser lo mismo que el

día anterior. Un infame me había arrebatado

todas mis esperanzas de felicidad. No habrá

habido jamás criatura tan desgraciada como yo;

suceso tan espeluznante es único en la historia

del hombre.

Pero para qué narrar los acontecimientos que

siguieron a esta tragedia. El horror ha llenado

toda mi vida; había llegado al punto culminante

del sufrimiento, y lo que resta no puede más

que aburrirle. Uno a uno me fueron arrebatados

aquellos a quienes amaba; y me quedé solo. No

tengo ya fuerzas; y explicaré lo que queda de

mi horrenda narración en pocas palabras.

Llegué a Ginebra. Mi padre y Ernest aún viví-

an; pero el primero se hundió ante la trágica

nueva que traía. ¡Cómo le recuerdo!, ¡padre

bondadoso y amable!; la luz huyó de sus ojos,

pues habían perdido a aquella a quien adora-

ban: Elizabeth, su sobrina, más que una hija

para él, a la cual quería con todo el cariño que

siente un hombre que, próximo el fin de sus

días, y teniendo pocos seres a quienes dedicar

su afecto, se aferra con mayor intensidad a

aquellos que le quedan. ¡Maldito, maldito villa-

no que llenó de tristeza sus canas y le hizo mo-

rir de dolor! No podía vivir bajo el tormento de

los horrores que se acumulaban en torno suyo;

sufrió una hemorragia cerebral, y murió en mis

brazos al cabo de unos días.

¿Qué fue entonces de mí? No lo sé; perdí la

noción de todo, y me vi envuelto en cadenas y

tinieblas. Soñaba, a veces, que con los amigos

de juventud vagaba por alegres valles y prados

llenos de flores; pero despertaba una y otra vez

en la misma celda. A esto seguía la melancolía,

pero poco a poco fui cobrando una idea exacta

de mis aflicciones y de mi situación, y por fin

me liberaron. Me habían creído loco y, como

supe más tarde, durante muchos meses estuve

encerrado en una celda solitaria.

Pero la libertad hubiera sido un fútil regalo, si

al recobrar la razón no hubiera recobrado a la

vez un deseo de venganza. Así que iba recupe-

rando el recuerdo de mis desdichas, empecé a

pensar en su causa: el monstruo que había crea-

do, el miserable demonio que, para mi ruina,

había traído al mundo. Al pensar en él, me in-

vadía una enloquecedora furia y entonces, de-

seando que cayera en mis manos, rezaba para

que así fuera y pudiera desatar sobre su infame

cabeza una inmensa y mortal venganza.

Mi cólera no se satisfizo mucho tiempo con

inútiles deseos; empecé a pensar en cómo podía

perseguirlo; a este fin, un mes después de pues-

to en libertad, me dirigí a uno de los jueces de

la ciudad, diciéndole que quería formular una

acusación;, dije que conocía al asesino de mis

familiares, y que le rogaba que ejerciera toda su

autoridad para que se le detuviera.

Me escuchó con benevolencia e interés.

––Esté usted seguro ––dijo–– de que no aho-

rraré esfuerzos para encontrar al villano.

Le quedo muy agradecido ––respondí—. Es-

cuche, pues, la declaración que voy a hacer. Es

en verdad una historia tan extraña que temería

que usted no me creyera, de no ser por que hay

algo en las verdades, por insólitas que parez-

can, que fuerzan la convicción. Mi relato es de-

masiado coherente como para que pueda to-

marse por un sueño, y no tengo motivos para

mentir.

De esta forma me dirigí a él, con voz tranquila

pero seria; había decidido perseguir a mi des-

tructor hasta la muerte, y este propósito calma-

ba mi angustia y me reconciliaba un poco con la

vida. Narré mi historia brevemente, pero con

firmeza y precisión, dando fechas exactas y sin

desviarme del tema para lamentarme de los

hechos.

Al principio, el magistrado demostraba una

total incredulidad, pero a medida que prose-

guía escuchó con mayor atención e interés;

hubo momentos en que lo vi estremecerse,

otros en que su rostro denotaba un vivo asom-

bro, exento de escepticismo.

Al concluir mi relato, dije:

––Este es el ser al que acuso, y en cuya deten-

ción y castigo le ruego ejerza su máxima auto-

ridad. Es su deber como magistrado, y creo y

espero que sus sentimientos como hombre no

rehusarán cumplir con él en esta ocasión.

Estas últimas palabras provocaron un sensible

cambio en la expresión del magistrado. Había

escuchado mi relato con ese tipo de credulidad

que producen las narraciones de fantasmas y

sucesos sobrenaturales; pero cuando le requerí

que actuara de forma oficial, volvió a descon-

fiar. Sin embargo, me respondió templadamen-

te:––Con gusto le ayudaría en lo que me fuera

posible; pero el ser de quien usted me habla

parece estar dotado de unos poderes que harían

inútiles todos mis esfuerzos. ¿Quién puede per-

seguir a un animal capaz de atravesar el mar de

hielo, habitar en grutas y cavernas, donde ser

humano jamás osaría entrar? Además, han pa-

sado algunos meses desde que cometió sus crí-

menes y es imposible saber a dónde huyó o en

qué lugar se halla actualmente ahora.

No dudo de que ronda el lugar en el que yo

me encuentro. Y caso de haberse refugiado en

los Alpes; se le puede dar caza como si fuera

una gamuza y destruirlo como a una bestia fe-

roz.

Pero leo su pensamiento; no cree mi relato, y

no tiene la intención de perseguir a mi enemigo

y aplicarle el castigo que merece.

Al hablar, tenía los ojos encendidos de cólera,

y el magistrado se asustó.

––Está usted equivocado ––dijo—. Haré todo

lo que esté en mi mano y, si logro capturar al

monstruo,, sepa que será castigado de acuerdo

con sus crímenes. Pero temo, por lo que usted

mismo ha descrito sobre su resistencia, que esto

resulte imposible, y que a la par que se toman

las medidas necesarias, usted se debería resig-

nar al fracaso.

––Eso no es posible; pero nada de lo que diga

puede servirme de mucho. Mi venganza no es

de su incumbencia; y sin embargo, aunque re-

conozca en ello un vicio, le confieso que es la

única y devoradora pasión de mi espíritu. Mi

ira no tiene límites, cuando pienso que el asesi-

no, que lancé entre la sociedad, sigue con vida.

Me niega usted mi justa petición: me queda un

único camino, y desde ahora me dedicaré, vivo

o muerto, a conseguir su destrucción.

Temblaba al decir esto; mi actitud debía re-

zumar aquel mismo frenesí y altivo fanatismo

que se dice tenían los antiguos mártires. Pero

para un magistrado ginebrino, cuyos pensa-

mientos están muy lejos de los ideales y hero-

ísmos, esta grandeza de espíritu debía aseme-

jarse mucho a la locura. Intentó apaciguarme

como haría una niñera con una criatura, y acha-

có mi relato a los efectos del delirio.

––¡Mortal! ––exclamé––, está endiosado con

su sabiduría, mas cuánta ignorancia demuestra.

¡Calle!; no sabe lo que dice.

Salí de la casa tembloroso e iracundo, y me re-

tiré a pensar en otros medios de acción.

Capítulo 7

Mi estado era tal que no lograba controlar vo-

luntariamente el pensamiento. Me inundaba la

ira, y sólo el deseo de venganza me proporcio-

naba fuerza y comedimiento, reprimía mis sen-

timientos y me permitía estar sereno y calcula-

dor en momentos en que, de otro ––modo, me

hubiera abandonado al delirio y a la muerte. Mi

primera decisión fue abandonar Ginebra para

siempre; mis desgracias hicieron que aborrecie-

se la patria que tan intensamente había amado

cuando era feliz y querido. Me hice con una

importante cantidad de dinero, y algunas joyas

que habían pertenecido a mi madre, y partí.

Y aquí empezó una peregrinación que sólo

con mi muerte terminará. He recorrido una

inmensa parte del mundo, y he sufrido todas

las penurias que suelen tener que afrontar los

viajeros en los desiertos y en las tierras salvajes.

Apenas sé cómo he sobrevivido; con frecuencia

me he tendido desfallecido sobre la arena, ro-

gando que me sobreviniera la muerte. Pero las

ansias de venganza me mantenían vivo; no me

atrevía a morir si mi enemigo continuaba con

vida.

Al abandonar Ginebra, mi primer quehacer

fue encontrar algún indicio que me permitiera

seguir los pasos de mi infame enemigo. Pero

estaba desorientado, y anduve por la ciudad

durante muchas horas dudando sobre qué di-

rección tomar. Cuando empezaba a anochecer,

me encontré en el cementerio donde reposaban

William, Elizabeth y mi padre. Entré, y me

acerqué a sus tumbas. Reinaba el silencio, tur-

bado tan sólo por el murmullo de las hojas que

el viento agitaba suavemente; era ya casi de

noche, y la escena hubiera resultado solemne y

conmovedora incluso para un observador ajeno

a ella. Los espíritus de mis difuntos parecían

rodearme, proyectando una sombra invisible

pero palpable en torno a mi cabeza.

La honda tristeza que en un principio esta es-

cena me había provocado pronto dio paso a la

ira y a la desesperación. Ellos estaban muertos, y sin embargo yo vivía; también vivía su asesino, y para aniquilarlo debía yo continuar mi

tediosa existencia. Arrodillado en la hierba,

besé la tierra y, con labios temblorosos, grité:

––Por la sagrada tierra en la que estoy postra-

do, por los espíritus que me rodean, por el pro-

fundo y eterno dolor que siento, por ti, oh No-

che, y por los fantasmas que te pueblan, juro

perseguir a ese demonio, que ocasionó estas

desgracias, hasta que uno de los dos sucumba

en un combate a muerte. A este fin preservaré

mi vida; para ejecutar esta cara venganza vol-

veré a ver el sol y pisar la verde hierba, de todo

lo cual, de otro modo, prescindiría para siem-

pre. Y yo os conjuro, espíritus de los muertos, y

a vosotros, errantes administradores de ven-

ganza, a que me ayudéis y orientéis en mi tarea.

¡Que el maldito e infernal monstruo beba de la

copa de la angustia y sienta la misma desespe-

ración que ahora me atormenta!

Había comenzado el juramento en tono so-

lemne, y con un fervor, que me hizo pensar que

los espíritus de mis familiares asesinados escu-

chaban y aprobaban mi devoción; pero así que

concluí, las Furias se apoderaron de mí, y la ira

ahogaba mis palabras.

Desde la profunda quietud de la noche, me

llegó entonces una estruendosa y diabólica car-

cajada. Resonó en mis oídos larga y dolorosa-

mente; los montes me devolvieron su eco, y

sentí que el infierno me rodeaba burlándose y

riéndose de mí. En aquel momento, de no ser

porque aquello significaba que mi juramento

había sido escuchado y que me aguardaba la

venganza, me hubiera dejado dominar por el

frenesí y hubiera acabado con mi existencia

miserable. La carcajada se fue extinguiendo, y

una voz, familiar y aborrecida, me susurró con

claridad, cerca del oído:

––¡Estoy satisfecho, miserable criatura! Has

decidido vivir, y eso me satisface.

Corrí hacia el lugar de donde procedía el so-

nido, pero aquel demonio me eludió. De pronto

salió la luna, iluminando su horrenda y defor-

me silueta, que se alejaba con velocidad sobre-

natural.

Lo perseguí; y desde hace varios meses ese es

mi objetivo. Siguiendo una vaga pista, recorrí el

curso del Ródano, pero en vano; hasta llegar a

las azules aguas del Mediterráneo. Casualmen-

te, una noche vi cómo el infame ser abordaba y

se escondía en un bajel con destino al Mar Ne-

gro. Zarpé en el mismo barco; pero escapó, ig-

noro cómo.

Aunque continuaba esquivándome, seguí sus

pasos por las estepas de Tartaria y de Rusia. A

veces, campesinos, atemorizados por su

horrenda aparición, me informaban de la direc-

ción que había tomado; otras, él mismo, teme-

roso de que si perdía toda esperanza me deses-

perara y muriera, dejaba tras de sí algún indicio

para que me guiara. Cuando cayeron las nieves,

hallé en la llanura la huella de su gigantesco

pie. Para usted, que se encuentra comenzando

la vida, que desconoce el sufrimiento y el dolor,

es imposible saber lo que he padecido y aún

padezco. El frío, el hambre y la fatiga eran los

males menores que hube de aguantar; me mal-

dijo un demonio, y llevo un infierno dentro de

mí; sin embargo, algún espíritu bueno siguió y

dirigió mis pasos, y me libraba de pronto de

dificultades aparentemente insalvables. A ve-

ces, cuando vencido por el hambre me encon-

traba ya exhausto, encontraba en el desierto

una comida reparadora que me devolvía las

energías y me prestaba de nuevo aliento; eran

alimentos toscos, del tipo que tomaban los

campesinos de la región, pero no dudo de que

los había depositado allí el espíritu que había

invocado en mi ayuda. Muchas veces, cuando

todo estaba seco, el cielo despejado y yo me

encontraba sediento, aparecía una pequeña

nube en el firmamento que, tras dejar caer al-

gunas gotas para reavivarme, desaparecía.

Cuando podía, seguía el curso de los ríos; pe-

ro el infame engendro solía evitarlos por ser los

lugares más poblados por los habitantes del

país. En los lugares donde encontraba pocos

seres humanos me alimentaba de los animales

salvajes que se cruzaban en mi camino. Tenía

dinero, y me, ganaba las simpatías de los cam-

pesinos distribuyéndolo, o repartiendo, entre

aquellos que me habían permitido el uso de su

fuego y utensilios de cocina, la caza que, tras

separar la porción que destinaba a mi alimento,

me sobraba.

Esta vida me asqueaba, y únicamente mien-

tras dormía saboreaba algo de alegría. ¡Bendito

sueño! A menudo, encontrándome en el límite

de mi angustia, me tendía a dormir, y los sue-

ños me proporcionaban la ilusión de felicidad.

Los espíritus que velaban por mí me deparaban

estos momentos, mejor dicho, estas horas de

felicidad, a fin de que pudiera retener las fuer-

zas suficientes para proseguir mi peregrinación.

De no ser por este respiro, hubiera sucumbido

bajo mis angustias. Durante el día, me mantenía y animaba la perspectiva de la noche, pues en

mis sueños veía a mis familiares, a mi esposa y

a mi amado país; veía de nuevo la bondadosa

faz de mi padre, oía la cristalina voz de Eliza-

beth y encontraba a Clerval rebosante de salud

y juventud.

Muchas veces, extenuado por una caminata

agotadora, intentaba convencerme mientras

andaba de que estaba soñando y que cuando

llegara la noche despertaría a la realidad en

brazos de los míos. ¡Qué punzante cariño sentía

hacia ellos!; ¡cómo me aferraba a sus queridas

siluetas, cuando a veces me visitaban, incluso

estando despierto, e intentaba convencerme de

que aún estaban con vida! En aquellos momen-

tos, la venganza que me corroía el corazón se

aplacaba, y continuaba mi camino hacia la des-

trucción de aquel demonio más como un deber

impuesto por el cielo, como el impulso mecáni-

co de un poder del cual era inconsciente, que

como el ardiente deseo de mi espíritu.

Desconozco los sentimientos de aquel a quien

perseguía. A veces dejaba cosas escritas en los

troncos de los árboles o talladas en la piedra,

que me guiaban o avivaban mi cólera. «Mi rei-

nado aún no ha acabado ––estas eran las pala-

bras que se leían en una de las inscripciones––;

sigues viviendo y mi poder es total. Sígueme;

voy hacia el norte en busca de las nieves eter-

nas, donde padecerás el tormento del frío y el

hielo al que yo soy insensible. Si me sigues de

cerca, encontrarás no lejos de aquí una liebre

muerta; come y recupérate. ¡Adelante, enemi-

go!; aún nos queda luchar por nuestra vida;

pero hasta entonces te esperan largas horas de

sufrimiento.»

¡Demonio burlón! De nuevo juro vengarme;

de nuevo te condeno, miserable criatura, a

atormentarte hasta la muerte. Nunca abandona-

ré mi persecución hasta que uno de los dos

muera; y entonces, ¡con qué júbilo me reuniré

con Elizabeth y aquellos que ya me preparan la

recompensa por mis fatigas y sombrío peregri-

naje!

A medida que avanzaba hacia el norte, la nie-

ve aumentaba, y el frío era tan intenso que ape-

nas si podía soportarse. Los campesinos per-

manecían encerrados en sus chozas, y sólo al-

gunos de los más fornidos se aventuraban en

busca de los animales que el hambre forzaba a

salir de sus guaridas. Los ríos se habían helado

y al no poder pescar me encontré privado de mi

principal alimento.

La victoria de mi enemigo se consolidaba, así

que aumentaban mis dificultades. Otra inscrip-

ción que me dejó decía: «¡Prepárate!: tus sufri-

mientos no han hecho más que empezar. Abrí-

gate con pieles, y aprovisiónate, pues pronto

iniciaremos una etapa en la que tus desgracias

satisfarán mi odio eterno.»

Estas burlonas palabras reavivaron mi valor y

perseverancia. Decidí no fallar en mi resolu-

ción; e, invocando la ayuda de los cielos, conti-

nué con infatigable ahínco cruzando aquella

desértica región hasta que, en la lejanía, apare-ció el océano, último límite en el horizonte.

¡Qué distinto de los azules mares del sur! Cu-

bierto de hielo, sólo se diferenciaba de la tierra

por una mayor desolación y desigualdad. Los

griegos lloraron de emoción al ver el Medite-

rráneo desde las colinas de Asia, y celebraron

con entusiasmo el fin de sus vicisitudes. Yo no

lloré; pero me arrodillé y, con el corazón rebo-

sante, agradecí a mis espíritus el que me hubie-

ran guiado sano y salvo hasta el lugar donde

esperaba, pese a las burlas de mi enemigo, po-

der enfrentarme con él.

Hacía algunas semanas que me había procu-

rado un trineo y unos perros, lo que me permi-

tía cruzar la nieve a gran velocidad. Ignoraba si

aquel infame ser disfrutaba de la misma ventaja

que yo; pero vi que, así como antes había ido

perdiendo terreno, ahora me iba acercando más

a él; tanto es así, que cuando divisé el océano

sólo me llevaba un día de ventaja y esperaba

poder alcanzarlo antes de llegar a la orilla. Con

renovado valor proseguí mi carrera, y al cabo

de dos días llegué a una miserable aldea de la

costa. Pregunté a los habitantes por aquel villa-

no y me dieron datos precisos. Un gigantesco

monstruo, dijeron, había llegado la noche ante-

rior, armado con una escopeta y varias pistolas,

haciendo huir, atemorizados ante su espantoso

aspecto, a los habitantes de una solitaria caba-

ña. Les había robado sus provisiones para el

invierno, y las había puesto en un trineo, al cual

ató varios perros amaestrados que asimismo

robó. Esa misma noche, y ante el alivio de aque-

llas asustadas personas, había reanudado su

viaje sobre el helado océano en dirección a un

punto donde no había tierra alguna; suponían

que pronto sería destruido por alguna de las

grietas que con frecuencia se abrían en el hielo,

o que moriría de frío.

Al oír esto, sufrí un ataque momentáneo de

desesperación. Había conseguido escapar de

mí; y yo debía ahora emprender un viaje peli-

groso e interminable a través de las montañas

de hielo del océano, bajo los rigores de un frío que pocos indígenas podían soportar, y que yo,

nativo de una tierra cálida y soleada, no resisti-

ría. Pero, ante la idea de que aquel engendro

viviera y venciera, se me avivó de nuevo la ira y

el ansia de venganza y, cual poderoso alud,

barrieron mis otros sentimientos. Tras un breve

descanso, durante el cual me visitaron los espí-

ritus de mis difuntos y me animaron a la ven-

ganza, me preparé para el viaje.

Cambié el trineo de tierra por uno adecuado a

las irregularidades del océano helado; y, des-

pués de comprar una buena cantidad de provi-

siones, abandoné tierra firme tras de mí.

No puedo calcular los días que han pasado

desde entonces; pero he padecido torturas que,

de no ser por el eterno sentimiento de una justa

retribución que me inflama el corazón, nada

hubiera podido hacerme padecer. Con frecuen-

cia inmensas y escarpadas montañas de hielo

me cerraban el camino, y muchas veces oía ru-

gir, amenazante, una mar gruesa. Pero las cons-

tantes heladas garantizaban la solidez de las

sendas del mar.

A juzgar por la cantidad de provisiones con-

sumidas, debían haber transcurrido tres sema-

nas. Más de una vez, la continua demora en

alcanzar lo que tanto deseo, esperanza que me

acompaña siempre, me arrancaba lágrimas de

dolor. En una ocasión la desesperación casi se

adueñó de mí, y estuve a punto de sucumbir;

los pobres animales que me arrastraban habían

alcanzado con esfuerzo increíble la cima de una

montaña, muriendo uno de ellos de fatiga, y yo

contemplaba con angustia la inmensidad del

hielo ante mí, cuando de pronto divisé un mi-

núsculo punto oscuro en la distancia. Agudicé

la vista para adivinar lo que era, y prorrumpí

en una jubilosa exclamación al distinguir un

trineo y las deformes proporciones de aquella

figura tan conocida. ¡Con qué ardor volvió la

esperanza a mi corazón! Cálidas lágrimas bro-

taron de mis ojos, aunque las enjuagué con ra-

pidez para que no me hicieran perder de vista

aquella infame criatura; pero las ardientes gotas seguían nublándome la visión y, finalmente,

bajo la emoción que me embargaba, prorrumpí

en llanto.

No era éste momento para entretenerme; des-

até los arneses del perro muerto, di de comer a

los restantes en abundancia y, tras descansar

una hora, lo cual era imprescindible, aunque

estaba inquieto por continuar, proseguí mi ca-

mino. Aún veía el trineo en la lejanía; no volví a

perderlo de vista, excepto cuando algún salien-

te de las rocas de hielo lo ocultaba. Iba ganán-

dole terreno; y cuando, al cabo de dos días, me

encontré a menos de una milla de mi enemigo,

temí que el corazón me estallara de alegría.

Pero, justo entonces, cuando estaba a punto

de darle alcance, mis esperanzas se vieron de

pronto truncadas, y perdí todo rastro de él.

Empecé a oír el bramido del mar; las olas se

abatían furiosamente bajo la capa de hielo, y

notaba cómo se henchían y se hacían más ame-

nazadoras y terribles. En vano intenté prose-

guir. El viento se levantó; el mar rugía; y, como con la tremenda sacudida de un terremoto, se

abrió el hielo con un ruido atronador. Pronto

concluyó todo; en pocos minutos, un agitado

mar me separó de mi enemigo, y me hallé flo-

tando sobre un témpano de hielo, que mengua-

ba por momentos y me preparaba una horrenda

muerte.

Así pasaron horas terribles; murieron varios

de mis perros; y yo estaba a punto de sucumbir,

cuando divisé su navío, que navegaba sujeto

por el ancla y me devolvió la esperanza de vi-

vir. Ignoraba que los barcos se aventuraran tan

al norte y me sorprendió verlo; rápidamente

destruí una parte de mi trineo para hacer con él

unos remos y así pude, con enorme esfuerzo,

acercar mi improvisada balsa hacia el barco.

Había decidido que, caso de que ustedes se

dirigieran hacia el sur, me encomendaría a la

clemencia de los mares antes que desistir de mi

propósito. Esperaba poder convencerlo de que

me diera un bote con el cual pudiera aún perse-

guir a mi enemigo. Pero iban hacia el norte. Me subieron a bordo cuando mis fuerzas estaban

ya agotadas, y cuando mis múltiples desgracias

me arrastraban hacia una muerte que aún no

deseo, pues mi tarea está inconclusa.

¿Cuándo me permitirán gozar del descanso

que tanto anhelo los espíritus que me guían

hacia el infame ser?; ¿o es que yo debo morir y

él sobrevivirme? Si así fuere, júreme Walton,

que no lo dejará escapar; júreme que usted lo

acosará, y llevará a cabo mi venganza dándole

muerte. ¿Pero puedo pedirle que asuma mi

peregrinación, que sufra las penurias que yo he

pasado? No; no soy tan egoísta. Pero, cuando

yo haya muerto, si él apareciese, si los dioses de

la venganza lo condujeran ante usted, júreme

que no vivirá; júreme que no triunfará sobre

mis desgracias, y que no podrá hacer a otro tan

desgraciado como me hizo a mí. Es elocuente y

persuasivo; incluso una vez logró enternecerme

el corazón; pero desconfíe de él. Tiene el alma

tan inmunda como las facciones, y repleta de

maldad y traición. No lo escuche; invoque a

William, Justine, Clerval, Elizabeth, mi padre y

al infeliz Víctor, y húndale la espada en el cora-

zón. Yo me encontraré a su lado para dirigir el

acero.

Prosigue la narración de WALTON

26 de agosto de 17...

Has leído este extraño e impresionante relato,

Margaret; ¿no sientes que, como a mí aún ahora, se

te hiela la sangre en las venas? Había veces en que el

sufrimiento lo vencía, y no podía continuar su na-

rración; otras, con voz entrecortada y conmovedora,

pronunciaba con dificultad las palabras tan repletas

de dolor. A veces los ojos hermosos y expresivos le

brillaban con indignación; otras, el dolor los apagaba

y llenaba de tristeza. A veces podía controlar sus

sentimientos y palabras y narraba los más horrendos

sucesos con voz serena, suprimiendo toda señal de

agitación; pero de pronto, como un volcán en erup-

ción, su rostro tomaba una expresión de fiereza, y,

lanzaba mil insultos contra su perseguidor.

La historia es coherente y la ha contado con la na-turalidad que da la verdad más sencilla; pero te con-

fieso que las cartas de Félix y Safie, que me enseñó, y

la visión del monstruo que tuvimos desde el barco,

me convencieron más que todas sus afirmaciones,

por muy coherentes y convincentes que parecieran.

No tengo ninguna duda, pues, de que existe seme-

jante monstruo; pero sin embargo estoy lleno de

asombro y admiración. He intentado que

Frankenstein me cuente en detalle la creación del ser;

pero sobre este punto permaneció inescrutable.

¿Está usted loco, amigo mío? ––me contestó—.

¿Hasta dónde le va a llevar su absurda curiosidad?

¿Es que quiere crear, también, un ser diabólico, ene-

migo suyo y del mundo? Si no, ¿a dónde quiere ir

aparar con sus preguntas? ¡No insista! Aprenda de

mis sufrimientos, y no se empeñe en aumentar los

suyos.

Frankenstein observó que tomaba notas de su na-

rración; quiso verlas, y él mismo las corrigió y au-

mentó en muchos puntos; sobre todo en los diálogos

con su enemigo, a los que dotó de mayor autentici-

dad.

––Ya que ha anotado usted mi narración ––dio––, no quisiera que la posteridad la heredara en forma

mutilada.

Así ha transcurrido una semana, escuchando la

historia más extraña que jamás hubiera podido con-

cebir imaginación alguna. El interés que siento por

mi huésped, y que ha despertado tanto su relato co-

mo la nobleza y dulzura de su carácter, me ha sedu-

cido la mente y el alma por completo.

Quisiera ayudarlo; pero ¿cómo aconsejar que siga

viviendo a alguien tan infeliz y carente de toda espe-

ranza? La única dicha de que puede gozar es la que

experimentará preparando su dolorida alma para la

paz y la muerte. Disfruta, empero, de algún consue-

lo, fruto de la soledad y el delirio: cree, cuando en sueños conversa con los seres que le fueron queridos,

y obtiene de esa comunicación cierto alivio para su

sufrimiento o ánimo para la venganza, no que sean

creaciones de su fantasía, sino que ciertamente son

seres reales que, desde el más allá, vienen a visitarlo.

Esta fe da a sus delirios una solemnidad que hace

que me resulten casi tan imponentes e interesantes

como la verdad misma.

Nuestras conversaciones no se limitan tan sólo a su historia y la de sus desgracias. Demuestra poseer

un gran conocimiento de la literatura, y una aguda y

rápida percepción. Su elocuencia cautiva y conmue-

ve; hasta el punto de que, cuando narra un episodio

patético, o intenta provocar la piedad o el cariño, no

puedo escucharlo sin que los ojos se me llenen de

lágrimas. qué magnífico hombre debió ser en sus

tiempos de felicidad para mostrarse tan noble aun en

la desgracia! Parece tener conocimiento de su propia

valía, y de la magnitud de su ruina.

Cuando era joven ––me dijo un día–– sentía como

si hubiera nacido para llevar a cabo grandes cosas.

Tengo una naturaleza sensible; pero poseía entonces

una serenidad de juicio que me capacitaba para

triunfar. Este convencimiento de mi valía me ha

sostenido en situaciones en que otros hubieran su-

cumbido; pues me parecía poco digno malgastar en

vanas lamentaciones unos talentos que podían ser de

utilidad a mis semejantes. Cuando recuerdo lo que

he conseguido, nada menos que la creación de un ser

racional y sensible, no me puedo considerar simple-

mente como uno más entre el conjunto de científicos.

Pero esta sensación, que me sostenía al principio de mi carrera, ahora sólo sirve para hundirme más en la

miseria. Todas mis esperanzas y proyectos no son

nada, y, como el arcángel que aspiraba al poder su-

premo, me encuentro ahora encadenado en un in-

fierno eterno. Tenía una viva imaginación y a la vez

una gran capacidad de análisis y concentración;

mediante la estrecha colaboración de estas dos cuali-

dades concebí la idea, y llevé a cabo la creación de un

hombre. Incluso ahora no puedo rememorar con

serenidad las ilusiones que me invadían mientras no

tuve terminado el trabajo. Llegaba con la imagina-

ción hasta las más altas esferas, a veces exultante de

júbilo ante mi poder, otras estremecido al pensar en

las consecuencias de mi investigación. Desde peque-

ño había concebido las mayores ambiciones y espe-

ranzas; ¡cómo me he hundido! Amigo mío, si me

hubiera conocido antaño, no me reconocería en mi

actual estado de denigración. Desconocía casi por

completo lo que era el desánimo; parecía estar desti-

nado a un brillante porvenir, hasta que me hundí

para siempre.

¿Habré, pues, de perder a tan admirable ser? He añorado la compañía de un amigo; he buscado a alguien que me apreciara y comprendiera. Y he aquí

que lo encuentro en estos remotos mares; mas temo

que sólo me valga para conocer su valía, justo antes

de que muera. Quisiera reconciliarlo con la vida,

pero odia esta idea.

––Le agradezco, Walton ––dio––, las buenas in-

tenciones que demuestra hacia alguien tan miserable

como yo; pero, cuando habla usted de nuevos lazos,

de nuevos afectos, ¿piensa que hay alguno que pu-

diera sustituir jamás a aquellos queja he perdido?

¿Puede otro hombre significar para mí lo mismo que

Clerval?; ¿qué mujer podría ser otra Elizabeth? In-

cluso cuando nuestro amor no viene reforzado por

cualidades superiores, los compañeros de niñez siem-

pre ejercen sobre nosotros una influencia que amigos

posteriores raras veces suelen tener. Conocen nues-

tras primeras inclinaciones, que, por mucho que

después se modifiquen, jamás se llegan a borrar; y en

cuanto a la honestidad de nuestros actos, son los que

mejor pueden juzgar nuestros motivos. Un hermano

no podrá jamás sospechar que el otro lo engaña o

traiciona, salvo que esta inclinación se haya manifestado desde edad muy temprana, mientras que a un

amigo, pese a que su afecto sea inmenso, le puede

invadir, incluso a pesar suyo, la desconfianza. Pero

he tenido amigos a los que he querido no sólo por costumbre o contacto, sino por sus cualidades personales; y donde quiera que me encuentre, la apacible

voz de Elizabeth y la conversación de Clerval siem-

pre susurrarán en mis oídos. Ellos han muerto; y en

mi soledad sólo hay un objetivo que pueda inducirme

a conservar la vida. Si me encontrara realizando una

importante empresa que revistiera utilidad para mis

semejantes, podría seguir viviendo para concluirla.

Pero no es éste mi sino; debo perseguir y destruir al

ser que creé; y entonces, sólo entonces habré cumpli-

do mi cometido en la tierra y podré morir.

2 de septiembre

Mi querida hermana:

Te escribo acechado por un grave peligro, e ignoro

si el destino me permitirá volver a ver mi querida

Inglaterra y a los amigos que allí viven. Me cercan

montañas de nieve que impiden la salida y amenazan

a cada momento con aplastar el barco. Los valerosos hombres, a quienes convencí de que me acompañaran, vienen a mí en busca de una solución; pero no

tengo ninguna que ofrecer. Hay algo terriblemente

espantoso en nuestra situación, pero aún conservo la

confianza y el valor. Quizá sobrevivamos; y, si no,

como Séneca, moriré con buen ánimo.

¿Pero cuáles serán tus pensamientos, Margaret?

No sabrás que he muerto, y esperarás ansiosamente

mi regreso. Pasarán los años, y vivirás momentos de

desesperación, pero siempre te atenazará la tortura

de la esperanza. ¡Mi querida hermana!, la horrible

desilusión de tus esperanzas me resulta más terrible

aún que mi propia muerte. Pero tienes a tu marido y

a tus hermosos hijos; y puedes ser feliz. ¡Que el cielo

te bendiga, y permita que lo seas!

Mi desdichado huésped me mira con la mayor

compasión. Intenta devolverme la esperanza; y habla

de la vida como de un tesoro preciado. Me recuerda

la frecuencia con que estos accidentes les han ocurri-

do a otros navegantes que se aventuraron hasta estos

mares y, a pesar mío, me contagia la idea de buenas

perspectivas. Incluso los marineros notan el poder de

su elocuencia; cuando él habla, vuelven a confiar; reaviva sus energías, y, mientras lo escuchan, llegan

a creer que estas gigantescas montañas de hielo son

pequeños montículos, que desaparecerán bajo la

fuerza de la voluntad humana. Estos sentimientos

son pasajeros; cada día que transcurre, la frustración

de sus esperanzas les llena de espanto, y temo que el

miedo les haga amotinarse.

5 de septiembre

Acaba de suceder algo tan insólito que, aunque es

muy probable que nunca llegues a leer estos papeles,

no puedo por menos de narrarlo.

Seguimos rodeados de montañas de nieve, y en

inminente peligro de que nos aplasten. El frío es

intensísimo, y muchos de mis desafortunados com-

pañeros ya han encontrado su tumba en este paraje

desolador. La salud de Frankenstein empeora día a

día; le sigue brillando una luz febril en los ojos, pero

está extenuado, y si hace el menor esfuerzo, vuelve a

caer en la total agonía.

Mencioné en la última carta el temor que tenía a que se produjera un motín. Esta mañana, mientras

contemplaba el ceniciento rostro de mi amigo ––los

ojos entornados y los miembros inertes—, me inte-

rrumpieron media docena de marineros, que querían

entrar en el camarote. Les hice pasar; y el que actua-

ba de portavoz se dirigió a mí. Me dio que él y sus

compañeros habían sido elegidos por el resto de la

tripulación para que, a modo de delegación, me co-

municaran una petición, a la que en justicia no me

podía negar. Estábamos cercados por el hielo, y pro-

bablemente no lograríamos escapar; pero temían que,

si acaso, como era posible, el hielo cediera, Y se abrie-

ra un camino, yo fuera lo bastante imprudente como

para querer continuar mi viaje, y los condujera a

nuevos peligros, después de haber salvado éste feliz-

mente. Pedían, pues, que me comprometiera bajo

solemne promesa a que, si el barco quedaba libre, me

dirigiría de inmediato al sur.

Esta petición me perturbó. Aún no había perdido

las esperanzas; ni siquiera había pensado en regre-

sar, caso de quedar libres del hielo. Sin embargo,

¿podría yo, en justicia, oponerme a ello? ¿tenía si-

quiera la posibilidad de hacerlo? . Pensaba en estas preguntas antes de contestar, cuando Frankenstein,

que en un principio había permanecido callado y

parecía no tener ni fuerzas para atender, se incorpo-

ró; los ojos le brillaban y tenía las mejillas encendi-

das por un repentino rubor. Dirigiéndose a los hom-

bres, dio:

¿Qué significa esto? ¿Qué estáis pidiendo a vues-

tro capitán? ¿Tan pronto os desanimáis? ¿No le

llamabais a ésta la expedición gloriosa?, ¿por qué iba

a ser gloriosa?, ¿porque la ruta era fácil y apacible

como un mar del sur? No; la llamabais así porque

estaba llena de peligros y acechamos; porque a cada

nueva dificultad debíais renovar vuestro valor y

fortaleza; porque os rodeaba el peligro y la muerte y

debíais vencer ambas. Por esto la llamabais gloriosa,

porque era una empresa digna. La posteridad os acla-

maría como bienhechores de la humanidad; se vene-

raría vuestro nombre, como el de aquellos hombres

valerosos que se enfrentaron con honor a la muerte

en beneficio de la especie humana. ¡Y mirad ahora!:

con la primera impresión de peligro, o, si lo preferís,

la primera gran prueba, vuestro valor se desvanece y

estáis dispuestos a pasar por hombres que no tuvieron la fuera suficiente para afrontar el frío y el peli-

gro...; los pobres tenían frío y volvieron junto a sus

chimeneas. En verdad que para esto no se hubieran

requerido tantos preparativos; no teníais por qué

haberos aventurado hasta aquí, ni hacer pasar a

vuestro capitán por la vergüenza del fracaso, para

demostrar que sois unos cobardes. ¡Sed hombres!,

¡sed más que hombres! Sed fieles a vuestros propósi-

tos, firmes como las rocas. Este hielo no está hecho

del mismo material del que podrían estar hechos

vuestros corazones; es vulnerable, no puede venceros

si os empeñáis en que no lo haga. No volváis a vues-

tras familias con la frente marcada por el estigma de

la vergüenza. Regresad como héroes que lucharon y

vencieron y que desconocen lo que es darle la espalda

a su enemigo.

A lo largo del discurso, su voz se había ido adap-

tando tan bien a los distintos sentimientos que ex-

presaba, y sus ojos brillaban tan llenos de heroísmo y

sana ambición, que no fue de extrañar que mis hom-

bres se conmovieran. Se miraron unos a otros, sin

saber qué decir. Yo me dirigí a ellos, y les rogué que

recapacitaran sobre lo que habían oído; añadí que por mi parte no seguiría avanzando hacia el norte en

contra de su voluntad, pero que esperaba que, tras

considerarlo, recobraran el valor perdido.

Salieron, y me volví hacia mi amigo; pero se halla-

ba muy abatido y casi privado de aliento.

Ignoro cómo concluirá todo esto; pero preferiría la

muerte a regresar, cubierto de vergüenza, sin haber

podido alcanzar mis objetivos. Sin embargo, temo

que ese sea mi destino; sin el ánimo que les pudiera

infundir la idea de la gloria y el honor, mis hombres

jamás se avendrán a proseguir sus actuales penurias.

7 de septiembre

¡La suerte está echada!, he accedido a nuestro re-

greso si los hielos nos lo permiten. Veo truncadas

mis esperanzas por la cobardía y la indecisión; regre-

so desilusionado e ignorante. Necesitaría más tole-

rancia de la que me ha sido dada para sufrir esta injusticia con paciencia.

12 de septiembre

Todo ha concluido; vuelvo a Inglaterra. He perdido mis esperanzas de gloria y mi ansia de servir a la

humanidad; y he perdido a mi amigo. Pero trataré,

querida hermana, de contarte con detalle estos tristes

sucesos; no quiero navegar rumbo a Inglaterra, y

hacia ti, lleno de pesadumbre.

El diecinueve de septiembre el hielo empezó a ce-

der, y en la distancia escuchamos atronadores cruji-

dos, así que las islas de hielo se resquebrajaban en

todas las direcciones. Corríamos enorme peligro;

pero, puesto que nada podíamos hacer, todo mi inte-

rés se centraba en mi infeliz huésped, cuya salud

había declinado hasta el punto de no poder levantar-

se de la cama. El hielo se rompió a nuestras espaldas

y fue empujado con rapidez en dirección norte; del

oeste comenzó a soplar una brisa y el día once el

camino hacia el sur quedaba despejado. Cuando los

marineros vieron esto, y comprendieron que quedaba

asegurado su regreso a su país natal, prorrumpieron

en continuos gritos de loca alegría. Frankenstein,

que se había adormilado, despertó, y preguntó la

causa del alboroto.

––Gritan ––contesté––, porque pronto regresarán a Inglaterra. ¿Regresa usted entonces?

Sí ––respondí—, no puedo oponerme a sus peti-

ciones. No puedo conducirlos hacia nuevos peligros

contra su voluntad, y debo volver.

––Hágalo si quiere. Yo me quedo. Usted puede

abandonar su objetivo; pero el mío me lo fió el cielo,

y no puedo renunciar. Estoy débil; pero confío en

que los espíritus que me ayudan en mi venganza me

prestarán las fuerzas necesarias.

Al decir esto intentó saltar de la cama, pero el es-

fuerzo fue demasiado grande; cayó y perdió el senti-

do.

Tardó mucho en volver en sí, y a menudo me pare-

ció que había muerto. Finalmente abrió los ojos; res-

piraba con dificultad, y no podía hablar. El médico le

dio un brebaje reconstituyente, y nos ordenó que no

lo molestáramos. A mí me advirtió que a mi amigo le

restaban pocas horas de vida.

Se había pronunciado su sentencia, y a mí ya sólo

me quedaba lamentarme y tener paciencia. Permane-

cí sentado a la cabecera de su lecho, mirándolo; tenía

los ojos cerrados, y pensé que dormía. De pronto, con

voz apagada, me llamó, indicándome que me acercara, y dio:

––Me abandonan las fueras en las que confiaba.

Presiento que pronto habré de morir, y él, mi enemi-

go y verdugo, está aún con vida. No piense, Walton,

que en mis últimos instantes mi alma reuma todavía

el punzante odio y la sed de venganza que días pasa-

dos le manifesté, pero creo que estoy justificado al

desear la muerte de mi adversario. Durante estos

días he meditado sobre mis acciones pasadas y no

hallo en ellas nada reprensible; en un ataque de loco

entusiasmo creé una criatura racional, y tenía para

con él el deber de asegurarle toda la felicidad y bien-

estar que me fuera posible darle. Esta era mi obliga-

ción, pero había otra superior. Mis obligaciones para

con mis semejantes debían tener prioridad, puesto

que suponían una mayor proporción de felicidad o

desgracia. Impulsado por esta creencia, me negué, e

hice bien, a crearle una compañera al primer ser. Dio

pruebas entonces de una maldad y un egoísmo sin

precedentes: asesinó a mis seres más queridos; se

consagró a la destrucción de personas llenas de deli-

cadeza, sabiduría y bondad; e ignoro dónde termina-

rá esta sed de venganza. Desgraciado como es, debe morir a fin de que no pueda hacer desgraciados a los

demás. La tarea de su destrucción me había sido

encomendada a mí, pero he fracasado. Empujado por

motivos egoístas e insanos, le pedí a usted que com-

pletara mi labor; ahora, empujado únicamente por la

razón y la virtud, se lo reitero.

»Sin embargo no puedo pedirle que renuncie a su

país y a sus amigos para llevar a cabo esta labor; y

ahora, que regresa a Inglaterra, tendrá pocas ocasio-

nes de encontrarse con él. Pero dejo en sus manos el

reflexionar sobre estos puntos, y el determinar lo que

usted considere que es su deber. La proximidad de la

muerte turba mis pensamientos y mi razón, y no me

atrevo a pedirle que haga lo que yo considero justo,

pues puedo estar cegado por la Pasión.

»Me inquieta el que siga con vida y sea un ins-

trumento de maldad; y sin embargo, esta hora, en la

que aguardo que cada instante me traiga la libera-

ción, es la única en la que durante muchos años he

sido feliz. Pasan ante mí los espíritus de aquellos a

los que tanto quise, y corro hacia ellos. ¡Adiós,

Walton! Busque la felicidad en la paz y, evite la am-

bición, aun aquella, inofensiva en apariencia, de distinguirse por sus descubrimientos científicos.

¿Mas por qué hablo así?; yo he visto truncadas mis

esperanzas, pero otro puede triunfar.

La voz se le iba apagando a medida que hablaba; y

finalmente, vencido por el esfuerzo, se acalló del

todo. Media hora más tarde intentó volver a hablar

pero no pudo; oprimió mi mano débilmente, y sus

ojos se cerraron para siempre, mientras sus labios

esbozaron una débil sonrisa.

Margaret, ¿qué puedo decir sobre la prematura

muerte de esta magnífica persona? ¿Qué puedo decir

para que entiendas lo profundo de mi pesar? Todo lo

que diera sería pobre e inadecuado. Las lágrimas

abrasan mis mejillas; y una nube de desilusión nubla

mi mente. Pero navego rumbo a Inglaterra, y allí

quizá encuentre un consuelo.

Me interrumpen. ¿Qué significan estos ruidos? Es

medianoche; la brisa sopla suavemente y, en cubier-

ta, los hombres de guardia no se mueven. De nuevo

el ruido; parece la voy de un hombre, pero mucho

más ronca; viene del camarote donde reposan los

restos de Frankenstein. Debo levantarme a ver qué sucede. Buenas noches, hermana mía.

¡Dios mío!, ¡qué escena acaba de tener lugar! To-

davía estoy aturdido con el recuerdo. Apenas sé si

tendré fueras para contarla; mas el relato que he

anotado quedaría incompleto sin referir esta última y

soberbia catástrofe.

Entré en el camarote donde yacían los restos de mi

malhadado y admirable amigo. Sobre él se inclinaba

un ser para cuya descripción no tengo palabras; era

de estatura gigantesca, pero de constitución deforme

y tosca. Agachado sobre el ataúd, tenía el rostro

oculto por largos mechones de pelo enmarañado;

tenía extendida una inmensa mano, del color y la

textura de una momia. Cuando me oyó entrar, dejó

de proferir exclamaciones de pena y horror, y saltó

hacia la ventana. jamás he visto nada tan horrendo

como su rostro, de una fealdad repugnante y terrible.

Involuntariamente cerré los ojos e intenté recordar

mis obligaciones acerca de este destructivo ser. Le

ordené que se quedara.

Se detuvo, y me miró sorprendido; y, volviéndose

de nuevo hacia el cadáver de su creador, pareció ol-

vidar mi presencia; sus facciones y sus gestos parecí-

an animados por la furia de una pasión incontrola-

ble. ––Esa es también mi víctima ––exclamó––; con

su muerte consumo mis crímenes. El horrible drama

de mi existencia llega a su fin. ¡Frankenstein!, ¡hom-

bre generoso y abnegado!, ¿de qué sirve que ahora

implore tu perdón? A ti, a quien destruí despiada-

damente, arrebatándote todo lo que amabas. ¡Está

frío!; no puede contestarme.

Su voz se ahogaba; y mis primeros impulsos, que

me inducían a la obligación de cumplir el último

deseo de mi amigo, y destrozar a aquel ser, se vieron

frenados por una mezcla de curiosidad y compasión.

Me acerqué a esta extraña criatura; no me atrevía a

mirarlo, pues había algo demasiado pavoroso e in-

humano en su fealdad. Traté de hablar, pero las pa-

labras se me quedaron en los labios. El monstruo

seguía profiriendo exaltadas y confusas recrimina-

ciones. Por fin logré dominarme y, aprovechando

una pausa en su agitado monólogo, dije:

––Tu arrepentimiento es ya superfluo. Si hubieras

escuchado la voz, de la conciencia, y atendido a los

dardos del remordimiento, antes de llevar tu diabóli-

ca sed de venganza hasta este extremo, Frankenstein seguiría vivo.

––¿Imagina me, respondió la infernal criatura––

que era insensible al dolor y al remordimiento? El––

continuó, señalando el cadáver—, él no ha sufrido

nada con la consumación del hecho; no ha sufrido ni

la milésima parte de angustia que yo durante el dis-

tendido proceso. Me impulsaba un terrible egoísmo,

a la par que el remordimiento me torturaba el cora-

zón. ¿Piensa que los estertores de Clerval eran músi-

ca para mí? Tenía el corazón sensible al amor y la

ternura; y cuando mis desgracias me empujaron

hacia el odio y la maldad, no soporté la violencia del

cambio sin sufrir lo que usted jamás podrá imaginar.

»Tras la muerte de Clerval regresé a Suma con el

corazón destrozado. Sentía compasión por Frankens-

tein,y mi piedad se fue tornando en horror, hasta tal

punto que me aborrecía a mí mismo. Pero al descu-

brir que él, el autor de mi existencia a la vez que de

mis atroces desdichas, se atrevía a esperar la felici-

dad; que, mientras por su culpa se acumulaban sobre

mí tormentos y aflicciones, él buscaba la satisfacción

de sus sentimientos y pasiones, satisfacción que a mí

me estaba vedada, una envidia incontrolable y una punzante indignación me atenazaron con la insaciable sed de la venganza. Recordé mi amenaza y decidí

llevarla a cabo. Sabía que yo mismo me estaba prepa-

rando una terrible tortura; pero me encontraba es-

clavo, no dueño, de un impulso que detestaba, pero

no podía desobedecer. Mas cuando ella murió, no

experimenté ningún pesar. En lo inmenso de mi

desesperación, había conseguido desechar todos mis

sentimientos y ahogar todos mis escrúpulos. A partir

de ahí, el mal se convirtió para mí en el bien. Llegado

a este punto ya no tenía elección; adapté mi natura-

leza al estado que había escogido voluntariamente. El

cumplimiento de mi diabólico proyecto se convirtió

en una pasión dominante. Y ahora se ha terminado,

¡ahí yace mi última víctima!

Al principio la narración de sus sufrimientos me

conmovió, pero cuando recordé lo que Frankenstein

me había dicho respecto de su elocuencia y poder de

persuasión, y vi ante mí el cuerpo inanimado de mi

amigo, sentí cómo revivía en mí la indignación.

¡Miserable! ––grité––, ¿ahora vienes a lamentarte

de la desolación que has creado? Lanzas una antor-

cha encendida en medio de los edificios y, cuando han ardido, te sientas a llorar entre las ruinas. ¡Engendro hipócrita!, si aún viviera éste a quien lloras,

volvería a ser el objeto de tu maldita venganza. ¡No

es pena lo que sientes!; sólo gimes porque la víctima

de tu maldad escapó ya a tu poder.

––No; no es así

––me interrumpió el en-

gendro—. Aunque esa debe ser la impresión que le

causan mis actos. No intento despertar su simpatía;

jamás encontraré comprensión. Cuando primero

traté de hallarla, quise compartir el amor por la vir-

tud, el sentimiento de felicidad y ternura que me

llenaba el corazón. Pero ahora que esa virtud es tan

sólo un recuerdo, y la felicidad y ternura se han con-

vertido en amarga y odiosa desesperación, ¿dónde

debo buscar comprensión? Me avengo a sufrir en

soledad, mientras duren mis desgracias; y acepto

que, cuando muera, el odio y el oprobio acompañen

mi recuerdo. Tiempo atrás mi imaginación se colma-

ba de sueños de virtud, fama y placer. Antaño esperé

ingenuamente encontrarme con seres que, obviando

mi aspecto externo, me quisieran por las excelentes

cualidades que llevaba dentro de mí. Me nutría de

elevados pensamientos de honor y devoción. Pero ahora la maldad me ha degradado, y soy peor que las

más despreciables alimañas. No hay crimen, maldad,

perversidad, comparables a los míos. Cuando repaso

la horrenda sucesión de mis crímenes, no puedo creer

que soy el mismo cuyos pensamientos estaban antes

llenos de imágenes sublimes y trascendentales, que

hablaban de la hermosura y la magnificencia del

bien. Pero es así; el ángel caído se convierte en pérfi-

do demonio. Pero incluso ese enemigo de Dios y de

los hombres tenía amigos y compañeros en su deso-

lación; yo estoy completamente solo.

»Usted, que llama a Frankenstein su amigo, parece

tener conocimiento de mis crímenes y sus desventu-

ras. Pero, por muchos detalles que de ellos le diera,

no pudo contarle las horas y meses de miseria que he

soportado, consumiéndome bajo pasiones impotentes.

Pues, aunque destruía sus esperanzas, no por ello

satisfacía mis propios deseos, que seguían ardientes e

insatisfechos. Seguía necesitando amor y compañía y

continuaban rechazándome. ¿No era esto injusto?

¿Soy yo el único criminal, cuando toda la raza

humana ha pecado contra mí? ¿Por qué no odia us-

ted a Félix, que arrojó de su casa, asqueado, a su amigo? ¿Por qué no maldice al campesino que intentó matar a quien acababa de salvar a su hija? Pero

estos son seres virtuosos y puros. Yo, el infeliz, el

proscrito, soy el aborto, creado para que lo pateen, lo

golpeen, lo rechacen. Incluso ahora me arde la sangre

bajo el recuerdo de esta injusticia.

»Pero es cierto que soy despreciable. He asesinado

lo hermoso y lo indefenso; he estrangulado a inocen-

tes mientras dormían, y he oprimido con mis manos

la garganta de alguien que jamás me había dañado,

ni a mí ni a ningún otro ser. He llevado a la desgra-

cia a mi creador, ejemplo escogido de todo cuanto

hay digno de amor y admiración entre los hombres;

lo he perseguido hasta convertirlo en esta ruina. Ahí

yace, pálido y entumecido por la muerte. Usted me

odia; pero su repulsión no puede igualar la que yo siento por mí mismo. Contemplo las manos con las

que he llevado esto a cabo; pienso en el corazón que

concibió su ruina, y ansío que llegue el momento en

que pueda mirarme a mí mismo, y mis remordimien-

tos no torturen más mi corazón.

»No tema, no volveré a cometer más crímenes. Mi tarea casi ha concluido. No se necesita su muerte ni

la de ningún otro hombre para consumar el drama

de mi vida, y cumplir aquello que debe cumplirse;

sólo se requiere la mía. No piense que tardaré en

llevar a cabo el sacrificio. Me alejaré de su bajel en la

balsa que me trajo hasta é1 y buscaré el punto más

alejado y septentrional del hemisferio; haré una pira

funeraria, donde reduciré a cenizas este cuerpo mise-

rable, para que mis restos no le sugieran a algún

curioso y desgraciado infeliz la idea de crear un ser

semejante a mí. Moriré. Dejaré de padecer la angus-

tia que ahora me consume, y de ser la presa de sen-

timientos insatisfechos e insaciables. Ha muerto

aquel que me creó; y, cuando yo deje de existir, el

recuerdo de ambos desaparecerá pronto. Jamás volve-

ré a ver el sol, ni las estrellas, ni a sentir el viento

acariciarme las mejillas. Desaparecerán la luz, las

sensaciones, los sentimientos; y entonces encontraré

la felicidad. Hace algunos años, cuando por primera

vez se abrieron ante mí las imágenes que este mundo

ofrece, cuando notaba la alegre calidez, del verano, y

oía el murmullo de las hojas y el trinar de los pája-

ros, cosas que lo fueron todo para mí, hubiera llorado de pensar en morir; ahora es mi único consuelo. In-fectado por mis crímenes, y destrozado por el remor-

dimiento, ¿dónde sino en la muerte puedo hallar

reposo?

»¡Adiós! Lo abandono. Usted será el último hom-

bre que vean mis ojos. ¡Adiós, Frankenstein! Si aún

estuvieras vivo, y mantuvieras el deseo de satisfacer

en mí tu venganza, mejor la satisfarías dejándome

vivir que dándome muerte. Pero no fue así; buscaste

mi aniquilación para que no pudiera cometer más

atrocidades; mas si, de forma desconocida para mí,

aún no has dejado del todo de pensar y de sentir,

sabe que para aumentar mi desgracia no debieras

desear mi muerte. Destrozado como te hallabas, mis

sufrimientos eran superiores a los tuyos, pues el

zarpazo del remordimiento no dejará de hurgar en

mis heridas hasta que la muerte las cierre para siem-

pre.

»Pero pronto exclamó, con solemne y triste entu-

siasmo–– moriré, y lo que ahora siento ya no durará

mucho. Pronto cesará este fuego abrasador. Subiré

triunfante a mi pira funeraria, y exultaré de júbilo

en la agonía de las llamas. Se apagará el reflejo del fuego, y el viento esparcirá mis cenizas por el mar.

Mi espíritu descansará en paz; o, si es que puede

seguir pensando, no lo hará de esta manera. Adiós.

Con estas palabras saltó por la ventana del cama-

rote a la balsa que flotaba junto al barco. Pronto las

olas lo alejaron, y se perdió en la distancia y en la

oscuridad.